mErL

Jacobeo.

noreply@blogger.com (mErL) — Sun, 03 Jan 2010 15:56:00 +0000

Hoy escribo porque me apetece, las letras caminan por el jacobeo de la vida, mis pasos de peregrino siguen la estela del cielo que ilumina, las campanas me saludan desde su atalaya legendaria, mi mochila se llena de palabras entrañables que me ofrecen el lugareño, el saludo amable, el sol hoy calienta mi corazón, los pájaros dibujan palabras a mi paso, les sonrió desde el camino, la música es todo un placer que me ofrecen.

No importa donde voy, es un sentimiento que me acompaña, años de esperanza, meses de ilusión, días de espera, horas de realidad, minutos de fe.
La senda de mi vida recorre los campos desnudos siempre agradecidos a una nueva semilla que les rejuvenecerá para dar riqueza humana con sus colores.
En cada posada escribo unas palabras de agradecimiento de este caminante nacido del amor.
Hoy quiero escribir a la vida.
Solo a ti.
Nada más que a ti.
Que me arropas.
Que me mimas.
Que me besas.
El peregrino, mochila en su espalda sonríe mientras camina, por las veredas de la vida.

PD. La imagen es de internet.

Cartas

noreply@blogger.com (mErL) — Wed, 30 Dec 2009 16:37:00 +0000

Todos los días mecánicamente al entrar en el portal de entrada a los viejos pero coquetos pisos, recogía el correo depositado en el buzón. Nada más acceder al ascensor que le llevaba al décimo piso, ático donde se recogía tras la jornada de duro trabajo, echaba por encima un pequeño vistazo a las cartas malditas, siempre recibos bancarios, luz, agua, hipoteca, entre otras cosas y publicidad a su nombre de ganador de maravillosos premios que nada más entrar iba a parar a la papelera sin abrir la carta, en aquellos instantes el corazón se acelero como un atleta en el tramo final de los 100 metros lisos, un calor recorrió todo su cuerpo en aquel pequeño habitáculo ascendente, al llegar a la puerta B, le cayeron las llaves al suelo de la rapidez que quería entrar, encendió la lámpara isabelina que daba resplandor aquel clásico salón, de pie abrió la carta, el matasellos era de Berlín, mientras leía le temblaban las manos, se dejo caer en el sofá de tapiz ocre, las imágenes de color crema de las paredes, acompañadas de oleos azulados, comenzaron a vislumbrar sombras oscuras entre todos los objetos, tonos difusos, volvió a leer la carta por tercera vez, estaba tiritando de frío, el sudor de la sien empapaba toda la cabeza, no quería entender nada, le costaba asimilar lo que estaba leyendo.
Las palabras se cruzaban por su mente, los silabas retroban en su cabeza, la mirada fría de aquella mañana estaba allí presente, en aquel maldito 14 de febrero cuando en silencio abandono el ático.
No le quedan lagrimas, se acabaron después de dos años donde creyó que se iba volver loco, días de psicólogos, tardes psiquiatras, pastillas, noches de insomnio. Los años no le habían hecho olvidarla, si dejarla de quererla.
Sonó el teléfono, no se inmuto. Las lagrimas eran para la otra.
Ella había muerto.
La foto que había dentro del sobre la rompió en diez pedazos los años que duro el amor, las tiro por la ventana en una noche fría madrileña.

PD. La foto es de internet.

Nieve entre las vias

noreply@blogger.com (mErL) — Thu, 24 Dec 2009 17:27:00 +0000

Iba sentada en mi asiento del tren altaria los paisajes que se divisaban eran de estampa navideña el blanco cubría los campos manchegos. La melancolía me abrazo, cuando una noche siendo una niña de pocos años en tren nocturno comenzaba a rodar desde la antigua estación del norte en Madrid destino a Coruña las imágenes en sepia recorrían los túneles ferroviarios de mi mente, aquella niña de rubia de coletas sentada en el compartimiento del vagón de aquellos legendarios trenes recorrían España de noche llamado el tren del correo. Al despertar aquella mañana ver tras el cristal el manto blanco, mama me explico que afuera hacia mucho frió y por eso la nieve cubría los campos y árboles. Las navidades de aquel año fueron diferentes las lagrimas de mama eran constantes, le preguntaba porque lloraba, me contestaba, lloro porque es navidad, entonces la abuela me cogía de la mano me llevaba a ver las vacas, me iba diciendo el nombre de cada una, al final de las vacaciones me sabia el nombre de todas, la abuela les hablaba con cariño, le decía te entienden, ella reía, todas las noches me encantaba ver como las ordeñaba.

Aquí sentada en mi asiento, no me apetece leer, ni ver la peli tan mala, ni siquiera coger el libro que me acompaña a diario, mientras estoy contenta de ver a mama feliz, Juan es lo mejor que le ha pasado, la quiere, la mima, la ama, sobre todo es muy buena persona, lo mejor que le paso fue que papa la abandonara o mejor dicho nos dejara, no nos quería, él solo era un mujeriego.
La nieve limpia el corazón, el alma sucia, necesito limpiar la imagen de papa del que solo recuerdo en fotos de blanco y negro.

PD. La foto es de internet

Feliz Navidad

noreply@blogger.com (mErL) — Fri, 18 Dec 2009 18:29:00 +0000

Os deseo a toda la familia blogera felices fiestas.

Que una estrella nos guié desde lo más alto a toda la gente de bien por un MUNDO EN PAZ.
Donde la piel y el color solo sea una anécdota, las fronteras solo sean imaginarias, las banderas solo sirvan para adornar las calles, el agua potable sea un bien de todos, que nadie sufra más atrocidades en esta bendita tierra que es la nuestra. Que las personas intenten ser simplemente personas.

FELIZ NAVIDAD.

Noches de literatura.

noreply@blogger.com (mErL) — Sat, 12 Dec 2009 19:57:00 +0000

La noche es oscura, la templaza del clima costero la hace más llevadera.
El café es el compañero infatigable de la velada, la música suena suavemente con un volumen muy bajo que acompaña el silencio. Él escribe con caligrafía perfecta en una cuartilla inmaculada la pluma se desliza como un florete de esgrima buscando el cuerpo contrario, ella esta en el pc, con suavidad se desliza entre las teclas negras, están en la misma habitación sumergidos en sus historias, tienen algo en común que aman la literatura.
El amor y la literatura es la pasión perfecta para adentrase en los recovecos de los misterios de la vida. Cada uno dibuja en palabras sus personajes en el fondo son ellos mismos, lo saben, pero les cuesta reconocerse, es simplemente LITERATURA.
Los dos él y ella.

PD. La foto es de interent.

Un día 24

noreply@blogger.com (mErL) — Mon, 07 Dec 2009 19:11:00 +0000

Eran las ocho de la noche en una tarde lluviosa, encendió el camping gas puso una sartén con aceite a calentar, mientras pelo dos patatas, preparo un huevo. Ceno patatas fritas y un delicioso huevo frito, hoy los espantosos contenedores de basura estaban vacíos, era 24 de Diciembre, tenia una deliciosa cena, otras noches comía sobras de desperdicios, mientras saborea la cena acompañado de la botella de tinto.

Él y su soledad de la chabola.
Soñaba con su Belén.

Ya llegan.....

noreply@blogger.com (mErL) — Fri, 04 Dec 2009 19:28:00 +0000

Los días se van acortando, el sol esta perezoso, las noches son largas y frías, las ciudades se llenan de luces de colores, la música suena dentro de las tiendas, cenas de empresa, cenas de familia, muchedumbre por las principales avenidas cargadas de bolsas de compras, tarjetas de crédito saboreando la recién paga extra.

Familias en el paro agotando los últimos compases de los días de prestación, otras hace meses que se les termino, días negros, días amargos, días de tristeza, donde el sol tibio no puede secar sus maltrechas lagrimas en los rostros, corazones olvidados, velas que se van diluyendo lentamente en la agonía de no ver el final, mirada a la esperanza, pidiendo que el año venidero les de la posibilidad de poder encontrar un trabajo digno. Mientras luchan por poder sobrevivir en la maratón de las navidades, la publicidad hace su trabajo busca el consumismo es quien aporta la felicidad, otro año los amantes de la navidad gozaran de villancicos, cenas copiosas, vestidos recién estrenados para la ocasión de gala, serán compañeros de la Visa, sus caras alegres, sonrientes, mientras el Belén de la vida habrá muchos pobres pastores luchando por tener una cara alegre porque sus retoños lo noten lo menos posible, así es la vida, niños que la noche de reyes solo se dediquen abrir muchos regalos, en cambio otros saborearan el pequeño juguete que con mimo habrán traído los reyes paternales, el instinto les dirá que dentro de ese juguete hay mucho amor.
Lo cuidaran, lo mimaran, porque es su tesoro preferido.
Sus padres. Sus Queridos Reyes.
Que ningún niño se quede sin un juguete.
Una sonrisa de un niño es el mejor regalo este viejo planeta.
Dona un juguete, por ellos.

Muñecas de porcelana

noreply@blogger.com (mErL) — Sat, 28 Nov 2009 15:50:00 +0000

Se levanto del balancín con la espalda dolorida, el fuego ardía con menos viveza, con el calor se quedo dormida, intentaba repasar las imágenes confusas del sueño, eran las tres de la madrugada, se metió entre las sabanas limpias con el olor a suavizante, la noche en la calle era muy fría, como todos los inviernos, duros, largos en aquel pequeño pueblo norteño pegado a montañas blancas de postales.

Intento dormir, vueltas y más vueltas en la cama de cuerpo y medio, las muñecas de porcelana seguían estando por las sombras blancas de las paredes. Una noche de insomnio oscuro.

24 Noviembre 2007

noreply@blogger.com (mErL) — Sun, 22 Nov 2009 17:31:00 +0000

Un 24 de noviembre de 2007 comenzó la andadura de este blog, han pasado dos años, poco a poco esta ventana humilde navegado como un velero por el mar, días de calma, marejada, tormenta, siempre ha sido un pequeño pasatiempo, ocio, distracción.

Hay millones de blogs en la red de cada uno diferente, ninguno peor que otro, todos o casi todos son una forma de expresión de sensaciones diferentes. Cada autor es como un actor que intenta asomarse al mundo desde el escenario de su vida, deja que las emociones fluyan para que puedan encontrar su sitio. Hace 50 años era impensable este mundo que vivimos donde la red es parte de nuestra vida, presente en todas las casas con la cual nos comunicamos, grandes, pequeños, de todas las edades, razas, sexos, culturas cada cual escoge el escenario que mas cómodo esta.
El presente es el blog, el futuro igual desaparece, como todo en la vida, nacer, vivir, morir, no se cuando, me alegro de los momentos que me depara esta ventanita a la vida, saboreo estos mágicos instantes que la red esta nuestra disposición.
Gracias a todos, a los asiduos que con vuestro comentarios enriquecéis este apartado, a los que han entrado solo un par de veces, aquellos que entran leen y se van.
Gracias de corazón porque solo me importa vuestra gratitud,

Este fue el primer post del 24 de Noviembre de 2007.

MeRl
Esta es mi pequeña ventana donde plasmo mis pequeños relatos.
Si algún experto la observa, comprobara mis faltas de ortografía, mi sintaxis es mala con muchos errores.
Soy un amante de la lectura, mis estudios son básicos, los de antigua EGB, muy limitados.
Esto es una forma de evadirme de la vida diaria, es mi pequeño rincón del relax, donde busco mis momentos de paz.
Escribir es dibujar el pensamiento.
Cada persona forma un mundo diferente, todos somos distintos, lo que a mi me puede fascinar, a otros les puede molestar.
Los sueños y las utopías sirven para alimentar el alma.

PD. La foto que encabeza este post es de internet, se tittula Amanecer en Calpe, si el autor de esta bella foto la encuentra le pido disculpas por haber utilizado su maravillosa foto, como es el pueblo de Calpe y su peñon de Ifach.

Algunos libros.......

noreply@blogger.com (mErL) — Mon, 09 Nov 2009 18:22:00 +0000

Hay dos formas de leer un libro, una es porque el libro te secuestra, no te queda más remedio que mezclarte entre sus letras, paginas comenzar dibujar personajes, situaciones en tu imaginación, avanzas entre las calles de cualquier ciudad que acabas de llegar atento a todo lo que sucede e intentando inmortalizar con la cámara digital esas fachadas históricas donde las noches y los días dibujaron el pasado.

La segunda forma es un regalo de una persona que te quiere, aprecia, da igual quien sea, sabes que es un regalo muy especial desde el cariño. La bondad, gratitud, donde no existe el compromiso, solo el corazón bien intencionado, sabes que ese libro que llega tus manos tiene misterios que descifrar, te envuelves en ellos como un aventurero disfrutando del camino e impaciente por llegar conocer el enigma que guarda en sus últimas paginas.
En cambio hay otros libros que te regalaron fueron a parar al estante sin hojearlo, con sonrisa falsa, fue un regalo por compromiso, sin ningún significado especial, que el quedar bien o el salir del paso, clásica formalidad.
Libros huérfanos.
Libros decorativos.
Libros feos estéticamente.
Libros perdidos en el estante más alto de cualquier librería.
Libros ausentes de las miradas ajenas.

Muchos libros que jamás serán leídos, sus paginas serán bañadas por las lagrimas de la soledad, letras olvidadas, párrafos perdidos, tapas de encuadernación de cartón malo, con una portada horrible. Libros que nunca deberían haber llegado a mis manos, libros que algún día morirán en algún contenedor de papel, será una muerte triste, fea, horrible, un final que nadie desea ser borrado de la tierra con indiferencia, dolor, vejación, nadie lo recordara, será ausente para el resto de los días, lo más amargo la frialdad en que será depositado en el contenedor.

UN FINAL QUE NADIE DESEA. LA INDIFIRENCIA.

Tesoros

noreply@blogger.com (mErL) — Sun, 01 Nov 2009 10:06:00 +0000

En el fondo del viejo cajón del mueble abandonado en la guardilla reposaba en la oscuridad la libreta de tapas duras de cartón y hojas amarillentas sin que nadie le rescate, donde nunca se oyen las campanadas del reloj, sin conocer las gotas de la lluvia que se entremezclan con otras y forman el charco, no es importante para nadie, sus lagrimas son insignificante para el resto, allí pasa los días y las noches sin conocerlos, abandonado con un vagabundo sentado en un viejo portal indiferente a las miradas de quien pasan por delante.
Un día sin explicación una mano joven con sus dedos intactos de la dureza de la vida, abre el cajón, sus ojos miran con atención como cuando comienza la sesión de cine, las hojas amarillentas se posan ante la mirada inocente, lo hipnotiza ante la caligrafía perfecta ordenada de una pluma de tinta negra.
Hoy no hay soledad, no existe oscuridad entre sus paginas, los secretos dejan de serlo, la intimidad es descubierta, los interrogantes dejan de serlo, sueños incumplidos, sabanas manchadas, promesas que nunca fueron cumplidas, signos que un día fueron enigmas, vida del pasado que vuelve a nacer desde el olvido, cosas insignificantes que pasaron de puntilla por la vida y nadie lo descubrió, hoy es descubierto, viejos amantes, hijos en el olvido, herencias robadas, doncellas entre sabanas por sobrevivir, cartas de amor que nunca llegaron al destino, silencios pagados, mentiras que calmaban la sed, injurias que nunca fueron contadas, viejas tradiciones que se diluyeron en pozo oscuro porque alguien con el dedo la secuestro.
Diarios escondidos.
Diarios perdidos.
Diarios que se destruyeron
Diarios de amantes.
Diarios íntimos.
Diarios malditos
Diarios manchados de sangre
Un diario es pequeño tesoro de gran valor sentimental.
Quien posea un diario de nuestros antepasados, posee la historia, donde están sus raíces.
Diarios de familia, un gran hallazgo.

Un bendito tesoro.

PD. La foto es de internet.

Silencios

noreply@blogger.com (mErL) — Sat, 24 Oct 2009 04:52:00 +0000

Las viejas historias se diluirán como una gota en el inmenso mar mediterráneo, pasaran los días, años, décadas, siglos quedaran en el miserable olvido.
Los fantasmas del pasado son miedos en el presente, quien no quiere encontrar sus raíces y vivir el resto de su vida ausente de ellos.
Silencios ante malditas herencias que nadie se atrevió a pronunciar, duermen hoy en el camposanto.
Amantes secretos que fueron sellados por unas monedas.
Traiciones que estuvieron vagueando por las oscuras azoteas.
Engaños que fueron guardados en el viejo baúl y nadie quiso abrir.
Doncellas que nunca revelaron su verdad llevaron el secreto a la tumba.
Escribanos que perdieron cualquier documento que nunca llegaron a su destinatario.
Vejaciones que el verdugo escondió.
El pasado muchas veces es un grillete en cualquier pie de un preso en un viejo y oscuro penal de una isla en el medio del mar.

Silencios escondidos.
Silencios impuestos.
Silencios perdidos.
Silencios ausentes.
Silencios indignos.

Silencios en la memoria que el pasado destruye y nadie los encontrara.

PD. La foto es de internet.

La falla.

noreply@blogger.com (mErL) — Sat, 17 Oct 2009 19:50:00 +0000

Compro como todos los años al mismo proveedor, madera de tablas, cartón y pinturas de varios colores.
Comenzó a dar figura la pequeña falla siguiendo el boceto, cada día comprobaba que la madera era mejor que años anteriores, pasaba lo mismo con el cartón, no encontraba explicación siempre compraba la misma clase y de igual calidad. Notó que la pintura se adhería mucho mejor, necesitaba menos pasadas. En el taller se respiraba un ambiente agradable entre jornadas agotadoras de trabajo. Siempre intentando mejorar cada acabado, nunca veía el final.
Cada día que pasaba las figuras iban tomando vida se sentía más motivado para seguir trabajando con mucha más precisión.
Llego el día soñado, “ la planta” ilusionado, nervioso, impaciente como un niño en la noche de reyes, su arte estaba allí presente, las pequeñas cámaras digitales inmortalizarían aquellos muñecos llenos de vida y sensaciones diarias.
Unos hombres llamados “ Jurado” visitaron la obra, le dio pena su arte dentro de tres días ardería en llamas ante las miradas expectantes de un barrio que orgulloso estaba de su falla.
Al día siguiente le comunicaron que un “ ninot era el indultat”.
Miró el ninot le vio sonreír.
El ninot siempre supo que nunca ardería.
Ellos también tienen intuición.
El ninot indultat.

El almanaque.

noreply@blogger.com (mErL) — Sat, 03 Oct 2009 15:22:00 +0000

Los días pasan, las hojas de calendario que desaparecen en el fondo de la vida.
El sol calienta el corazón, la confusión vive en el espejo que nos acompaña en el trayecto, palabras sonoras, palabras difusas, palabras silenciosas, rostros sonrientes, rostros peleados con el universo, rostros ausentes de este mundo. Fantasmas que pueblan la cabeza, sueños que nunca verán la realidad, utopías que dejaran de serlo, cartas que nunca llegaran a su destino, otras se perderán en el fondo de un cajón repleto de papeles, relojes que se pararan, sus agujas se oxidaran, nunca más darán los cuartos y el calendario seguirá pasando las hojas.
7, 8, 9, 10.……

PD. La foto es de internet.

Un hombre.

noreply@blogger.com (mErL) — Sat, 26 Sep 2009 13:54:00 +0000

Era un hombre que era odiado por todas las personas que se cruzaban con él.
Sus jefes le tenían un odio impresionante.
Los compañeros de trabajo le odiaban de noche y día.
Sus hermanos lo odiaban tal era, que uno de ellos llegó a las manos con él.
Sus vecinos no le dirigían la palabra debido al odio que le mostraban.
Se quedo sin amigos porque era odiado.
Todos absolutamente le demostraban el odio.

Todos le tenían miedo porque era muy agresivo.
Él seguía siendo el mártir del ODIO.
Cada día seguía viviendo dentro de sus paranoias.

PD. La foto es de internet.
El microrrelato tiene algo de ficción y bastante de realidad.

La batuta

noreply@blogger.com (mErL) — Sat, 12 Sep 2009 13:03:00 +0000

El viento rugía toda la noche, el golpeo de persianas marcaban el compás de la percusión, timbales, platillos, bombo, caja, la armonía de unas notas solitarias. El director desde el atril dirigía a los músicos de todas las edades, desde el nieto, pasando por el padre y acabando por el mecenas, el abuelo, todos ante la batuta joven que marcaba los ritmos del último ensayo. Las viejas e amarillentas partituras apoyadas en el pentagrama, inmensos en ella, saxo, trombones, flautas, clarinetes, obes…..
Mañana era el momento deseado, soñado, la noche se deslumbraba larga, las sabanas soportaban el huracán del insomnio, las notas aparecían entre los sonidos que retronaban en su cabeza, partituras, corcheas, saxo tenor, bajo. La película era sesión doble en vso, muchas horas de preparativos, ensayos, dilemas, dudas, la ansiedad hacia mella en la noche que nunca amanece, el despertador con su sonido peculiar de tic, tac acompaña la lenta espera, busca la forma en quedarse dormido, necesita estar descansado, para no perder la concentración ante la actuación, la mente tiene que estar descansada, fresca, no encuentra la forma, se levanta a mitad de la noche, tranquilamente se toma un vaso de leche acompañado de una valeriana, al poco tiempo el despertador suena con timbres desafinados que duelen como martillos eléctricos dentro de la sien, tiene aprecio al viejo despertador de campana heredado de su abuelo el viejo maestro de las notas, hoy en esos instantes solo tiene odio, que pasado unos minutos se olvidara, la ducha fría recorre su cuerpo dolorido, es el mejor antídoto para comenzar la mañana que esta comenzando dar la bienvenida a los tímidos y durmientes rayos de sol.
En el autobús caras de sueño, pequeñas risas para calmar los temidos nervios, que hacen huella y cada uno los esconde o disimula como puede, los más jóvenes más ausentes a todo duermen en los asientos traseros, los mas mayores ocupan las primeras plazas, van comentando pausadamente las noticias que la radio esta emitiendo en el diario matinal de las 8 de la mañana, quedan por delante tres horas de trayecto.

La fachada del auditorio es barroca, dentro en la sala es impresionante tan coqueta donde los palcos presidían desde su señorío, cuantas damas de alta posición ocuparon durante siglos, hombres pudientes, personas de la realeza, fueron el devenir de aquel auditorio, en la que una banda de pueblo, de un simple pueblo, cargado de sabiduría musical, amantes de la música, donde se mezcla la afición con la pasión, las calles son testigo presente en las tardes de verano escuchar alguno de sus músicos preparando la clase o un examen de conservatorio, día tras día, horas de ensayos, de estudio, repeticiones, jóvenes, menos jóvenes todos aman la música desde la cuna, es parte de sus raíces, en todas casas se habla de la banda, todas tienen algún miembro componente o un futuro músico que esta en los años de solfeo para abordar el salto a la banda, el 22 de noviembre en la celebración de la patrona de los músicos, ese día será un componente más.
Cuidadosamente colocan sus instrumentos, en el sitio que les corresponde, tienen delante media hora de ensayo, para probar el auditorio, sonidos, notas, calmar los nervios, es los progelomenos de la final de bandas de pueblo, detrás entraran las otras dos bandas que compiten, el camino ha sido largo, primero ganador del certamen provincial, ahora el regional , se juegan el honor de un pueblo de la sierra de mariola, donde su olor a tomillo se entre mezcla los día de lluvia con la de pebrella entre sus senderos y peñascos, donde la música suena desde el lebeche por toda la montaña. Desde el balcón de la montaña el pueblo más alto de la provincia, lugar encantado donde sus estrechas y coquetas calles empedradas, cada esquina, fachada tiene un significado, o un enigma, aquellos primeros moradores moriscos que vivían cultivando sus tierras de almendros y vid, uno siglos después sus calles siguen cautivadas por la imaginación de la música.
El sonido es majestuoso, elegante, mientras dan los últimos toques del ensayo, ahora a esperar a que empiece el concierto tan ansiado. Hoy en sus asientos melómanos, amigos, novias, padres, abuelos todos allí presentes es el nombre del pueblo el que esta en manos de estos amantes de la música. Buscan el refugio de sus vidas, es su mundo especial, donde no existe la timidez cuando las notas salen desde sus entrañas, no existen edades los mayores atesoran experiencia los jóvenes entusiasmo y ganas de aprender ante cualquier partitura, amantes del conversatorio, estos sueñan en ser profesores del instrumento que tocan.
La joven presentadora les da la bienvenida ante el silencio, salen concentrados, caras serias, cuidadosamente van colocándose en sus respectivos lugares, el joven director mira las caras, intenta impartir serenidad desde su rostro, concentración es lo se puede denotar, desde el atril da la vuelta se dirige al publico con un gesto inclinadose su cuerpo hacia delante con reverencia, se vuelve hacia la banda, tres toques en el pentagrama, comienza a dirigir la primera obra, un pasodoble de marcha cristiana que estrenan para la ocasión es una pieza llamada “ Biscaíns” los nervios se han templado, ahora cada uno esta en su mundo, las notas, sonido, se dejan ir al compás del director, como unos delfines que hacen acrobacia con una elegancia y maestría en el agua a las indicaciones de sus cuidadores.
Le sigue la pieza estrenada las navidades pasadas en honor al 75 Aniversario de los Reyes Magos, el día nochebuena compuesta por el joven director, los músicos deslizan sus manos entre el instrumento como una bailarina haciendo piruetas, la duda es, existe la perfección, ellos luchan por algo imposible, conseguirla, es difícil, horas y horas, días, meses de ensayo están en el camino del casi perfecto, porque el director nunca acaba de convencerse de la perfección tan añorada, siempre hay un, se puede hacer mejor, para terminar la actuación una pieza obligada por la organización del certamen, la misma para las tres bandas, tienen que tocar en tercera posición, en esta se lo juegan todo. En esos momentos el director observa a todos los componentes, saben que ahora es el momento, intenta desde el atril con una pequeña mueca darles confianza, los músicos con la mirada le devuelven esa intuición que tiene todos, un, dos, al tercer toque suave de batuta al pentagrama comienza a sonar, les nota cómodos, los de la percusión comienzan magistrales, les nota muy sueltos, tienen que ser ellos, lo percibe, la mano izquierda acompaña a la derecha donde la batuta vuela con un pájaro libre por el cielo, haciendo maravillas con sus alas, moviéndolas con la elegancia que les caracteriza, su rostro esta completamente extasiado, en esos momentos la música es atronadora, es el momento álgido de la obra, no hay dudas, es eso lo que quieren, están finos, lo notan entre todos, aumenta la confianza, se dejan llevar por el espíritu de músico que corre en sus venas, los timbales, trompetas, marcan los más magistral de la obra, el sonido es fino, los saxos tenor entran perfectos, es el momento se lo juegan ahí, es el todo o nada, por fin sale bien, lo notan crece aun más la confianza en el último minuto, hay seguir piensa el joven director hipnotizado metido como todos en la obra, marcando los tiempos magistralmente y por fin los aplausos al terminar, una sensación alógena, de estar flotando por las nubes contemplado el mundo desde lo más alto, gotas de sudor empañan la cara del director, las pulsaciones comienzan a regresar a su estado normal.
De vuelta a casa el autobús es un jolgorio, la algarabía esta con los jóvenes, los mayores, todos ríen, cantan, el cava recorre los asientos, un pueblo pequeño perdido en la sierra, suena con una maestría impresionante, es la banda, es la sangre generacional que corre por ella, la banda es mucho más que la banda, es el referente del pueblo, una tarjeta de presentación de un pueblo agrícola, donde el campo y la música van cogidos de la mano. Como los recién casados en el baile del vals, donde el amor marca los pasos del baile en autentica nube rosa, donde los defectos no existen, la luz resplandece sus caras de alegría.

Es de noche, es hora de ir a dormir, por fin va descansar, hoy se nota como un vacío dentro de él, le viene a la memoria de su maestro, “la música siempre esta aprendiendo desde la humildad el día dejes de aprender abandona“, sabe que esto es una lección, para los componentes de la banda es lo más grande, para él un pequeño paso, tiene que seguir trabajando fuerte.
Hoy en su memoria esta presente su profesor, maestro que le inculco la música en sus entrañas desde temprana edad, este pequeño triunfo es de él, del hombre de canas blancas, de mediana estatura, manos finas elegantes de pianista, que su vida siempre anduvo entre partituras heredadas de su padre y fue el quien desde cielo dirigió la actuación de sus músicos
Abrió el cajón envolvió en paño la batuta que solo utilizaba para las grandes ocasiones. Salio al balcón miro a una estrella que tenia mucha más luz que el resto y guiño un ojo.
El viejo profesor desde el atril del cielo en el frió invierno, donde las nubes se habían retirado a descansar para dejar que profesor se asomara a la ventana de la banda.

La batuta de su bisabuelo, que paso a abuelo y ahora en sus manos.
La vieja y sabia batuta.

PD. La foto es de internet.

5 de Septiembre

noreply@blogger.com (mErL) — Fri, 04 Sep 2009 16:15:00 +0000

Una hermosa luz brillaba desde lo más alto del firmamento, noche de estrellas en tierras castellanas, el calor se despedía del verano, días de vuelta a la normalidad, niños impacientes por volver a encontrarse los compañeros de colegios, libros, lápices, libretas, colores por estrenar, hombres en los últimos preparativos para emigrar a la vendimia de Francia.
Un 5 de septiembre vino al mundo una chica, sus primeros pasos acompañados de una muñeca que siempre iban juntas, con el tiempo comenzó a ser soñadora, pasaron los años fue alegre, jovial, simpática, siguieron pasando los años esa chica fue toda una mujer, hoy es una madraza, una luchadora incansable, amiga de sus amigos hasta el infinito, generosa, una persona maravillosa.
Hoy quiero rendirle mi pequeño homenaje desde mi modesto blog, ella es mi seguidora más fiel, siempre comentando, opinando, en el día de su cumpleaños, que no voy a decir cuantos cumple, porque no se puede decir la edad las mujeres lo llevan fatal y como soy todo un caballero, silencio, mutis, ni pio.

Este es mi pequeño regalo.

Es una luz en medio de la oscuridad, es un faro que te guía en la vida, sus destellos te calman, siempre ahí, mirando de frente, con una sonrisa y palabras sinceras, donde su corazón te inspira paz, sosiego, es mi amiga TITANIC.

¡¡¡¡ FELICIDADES¡¡¡¡¡

Un regalo

noreply@blogger.com (mErL) — Sun, 30 Aug 2009 14:38:00 +0000

Estaba sentado cómodamente en el sofá del salón, intentando descansar mi mente, cogí el libro que estaba apoyado en el estante del mueble clásico blanco. La abrí por la primera pagina, leí atentamente la dedicatoria del libro, no de la autora, como muchos de los libros comprados en la feria del libro, donde pacientemente sentada en una mesa de la caseta de la editorial con correspondiente sonrisa agradable accede mecánicamente a la petición de sus incondicionales lectores y la foto correspondiente de las diminutas cámaras digitales para inmortalizar el momento de la dedicatoria y la firma del ejemplar comprado.
En cambio el libro que posaba en mis manos la dedicatoria era de la persona que tuvo la feliz idea de regalarme el libro.

“ Cuando leas este libro en el que los protagonistas pasan por verdaderas penurias, quizás te des cuenta que muchas veces nos quejamos sin motivo. Valoremos más los buenos momentos que nos concede la vida”.
16-6-09.

PD. El libro que aparece en la foto. El Corazón Helado de Almudena Grandes es el maravilloso regalo con la dedicatoria en su primera pagina.
Gracias por el regalo a la persona que tuvo el detalle.

El Corazón

noreply@blogger.com (mErL) — Fri, 28 Aug 2009 09:38:00 +0000

El corazón es como una cometa, necesita volar, esta desnudo entre las sabanas blancas, todos los días celebra la resurrección del amor, sentimientos no comprados, nacidos desde lo más profundo que encuentra la llama que alumbra su vida, al llegar la noche ama desde lo más profundo de las entrañas.
El corazón no puede vivir engañado, al final estalla ante los ojos del universo, es libre, cuando lleva cadenas es como el mar, en las tempestades son mortales, si sobre vives eres un naufrago de la vida.
Cada mañana el amanecer llena de tonos rojizos el corazón, la lluvia lo purifica, porque sabe que no existen corazones perfectos, el, es como es, lleno dudas, de miedos, cierra los ojos se deja llevar para buscar la libertad de la vida.

Corazones dibujados en cualquier parte de un parque, en el tronco de un árbol, en un banco, donde dos adolescentes han experimentado la magia del primer amor, las primeras promesas, el primer beso, besos de ternura, besos excitados, besos, pasionales, simplemente besos de dos jóvenes enamorados, porque todos los comienzos del amor son iguales sea la primera o la décima, es lo mismo, es amor desde el corazón.

PD. La foto es de internet.

PaLaBrAs

noreply@blogger.com (mErL) — Tue, 18 Aug 2009 06:14:00 +0000

Las palabras son destellos de luz que parpadean como el faro, ellas aman la libertad, buscan el refugio en el corazón, el poeta sueña desde el alma, el escritor con la imaginación. Son amantes desde la tranquilidad del amanecer y la pasión de la noche, son la belleza de quien las busca, la magia quien las encuentra.
Palabras que nos calman.
Palabras que aman.
Palabras nos excitan.
Palabras vacías.
Palabras maquilladas todos los días.
Palabras calientan el corazón.
Palabras con miedo.
Palabras con música.
Palabras con lágrimas.
Palabras que jamás serán pronunciadas.
Palabras con puñal.
Palabras con risas.
Palabras con memoria.
Palabras con turbulencias.
Las palabras son el problema de quien pregunta y la solución de quien las escucha.
Palabras, palabras, solamente palabras, simplemente palabras, son palabras perdidas en el tiempo.
Palabras, consonantes, vocales…………

Las Velas.

noreply@blogger.com (mErL) — Fri, 14 Aug 2009 18:52:00 +0000

El cielo amenazaba tormenta, la noche era negra, la calle estaba desnuda, el frió calaba entre los huesos, las sombras comenzaron ser dueñas de las luces, un relámpago ilumino el cielo, a los pocos instantes exploto una cadena de pirotecnia en entre las nubes, las baldosas perdían el control del diluvio, desde las ventanas miraban el cielo y el horizonte lejano de la mar, oían las fuerzas de las olas al chocar contra la dársena del puerto, las sirenas no se oían como cada noche cuando llegaban los barcos desde alta mar avisando que llegaban con buena pesca, el puerto era desolador con que el viento arrastraba algunas embarcaciones que se soltaron se encallaban con otras, los mástiles desnudos aguantaban la fuerza del indomable viento, el faro dejo de iluminar, el cielo se tiño de colores a cada instante el sonido era estremecedor. Desde las ventanas las mujeres rezaban, otros días los barcos ya estarían en puerto, madres con el rosario en mano, la vista a lo lejos, se aclamaban a la Virgen del Carmen, cada una rezaba a su manera, algunas no eran creyentes pero en noches como estas imploraban rezando a su manera, que más daba, las velas iluminaban todas las ventanas, en esos momentos daba igual que fueran madres de avanzada de edad, mujeres, hermanas e hijas, sus ojos se perdían mezclados con las lágrimas pidiendo clemencia a la mar, solo conocían la pesca como forma de vida, el mar las acompaño desde la cuna, era el su sustento de sus familias, ellas pagaban facturas muy altas a la vida, sufrimiento, dolor, incertidumbre y la memoria que en estos momentos era como una película de terror que se proyectaba en sus mentes, en aquellos instantes los malos recuerdos eran los dueños las calles estrechas de la ciudad sus mujeres mayores vestían de luto, el negro era el único color que conocían en su vida, todas sabían el amargo sabor de la muerte en la mar, de un padre, hermano, hijo, las más jóvenes en estos años se habían rebelado al color negro, se prometían que nunca llevaran negro, corazones huérfanos, solitarios, mucho dolor escondidos en sus rostros, siempre mirando de frente, porque el mar si tienes miedo te aniquila, el mar pide respeto, ellas tenían respeto, no miedo, odiaban el negro maldito de las calles.
El día amaneció lentamente el mar se calmo, las nubes descansaron, ellas bajaron al puerto, todas en silencio se miraban, los ojos nunca mienten, caras desencajadas, preocupación, y sobre todo lo duro de no tener noticias, a media mañana los barcos llegaban a puerto, por fin las sirenas comenzaban a sonar, ellas solo querían ver bajar a sus hombres de las embarcaciones, mientras seguían tensas, por fin comenzaron a descender, otra noche de angustia para el recuerdo, una más en el peaje de mujer de pescador, su corazón seguía siendo de piedra, porque el mar solo da tregua, sigue con su norma, siendo imprevisible, muy duro, la confianza se paga, el mar siempre hay que tenerle respeto pero nunca miedo.
El rosario, y la estampita de la Virgen del Carmen volvían al cajón a la espera de otra noche, oscura, negra de incertidumbre, y las velas iluminaban todas las noches las ventanas de todas las casas, eran el faro de sus vidas.

PD. El cuadro ha sido realizado por mi amiga TITANIC, donde se puede apreciar un maravilloso puerto de mar, gracias por dejarme esta fotografía.

Soledad

noreply@blogger.com (mErL) — Sat, 08 Aug 2009 16:22:00 +0000

Querida Soledad, eres el universo de sabiduría, sabes querer, te dejas amar, en cambio eres incomprendida, te encuentro, nos abrazamos, nos amamos hasta el infinito.
Cada día te necesito, tus silencios me encantan llevan palabras escritas, paseamos de la mano, reímos, cantamos, lloramos, respiramos el olor de la lluvia, te encanta pisotear las olas que mueren en la orilla, te encanta sentir la brisa en nuestros brazos.

Tus ojos me hacen reflexionar, veo la vida desde la lejanía del horizonte, donde todo es imperfecto en el mundo de lo perfecto, me acompañas en la partitura de la vida, pentagrama en mano diriges con la batuta la sinfonía del himno de la alegría.
Me enseñaste que el silencio en el pentagrama es separar las frases musicales y dar tiempo de descanso.
Te hago caso antes de pronunciar cualquier palabra hay un silencio donde las notas se preparan, para entonar la melodía que mi trompeta sonara perdiéndose los acordes por el viento que soplara hasta el infinito.
Tu nombre es Soledad, bello y hermoso nombre que piso esta bendita tierra donde el sol brilla en cada amanecer en tonos rojizos desde el Este buscando refugio en este mundo de locos.

PD. La foto es de la calle y casa donde nació este servidor, es la casa del centro no se puede ver bien porque esta hecha un sábado a primeras horas mientras recorría mis huellas con el fresco matinal.

El Baúl.

noreply@blogger.com (mErL) — Thu, 06 Aug 2009 15:57:00 +0000

El viejo baúl abandonado en la azotea guardaba dentro de sus maderas, cuadros de aquel pintor viejo, loco, desdichado, raro, impresentable, como lo calificaba la gente que se decía llamar de bien, los amantes de la critica ajena, aquellos que la moralidad salía de sus labios con una facilidad pasmosa, que el nombre del dictador, de Dios estaba presente en cualquier opinión.
Pasaron los años, el secreto estaba envuelto en sabanas blancas, de preciosos bordados, con unas iniciales perfectas hechas muchísimos años, quizás de generaciones pasadas, que un buen día fueron poseedoras del tesoro prohibido.

Cuadros que nunca vieron la luz, nunca conocieron los ojos ajenos, eran prohibidos para el resto de la gente, eran desnudos del año 1950. La dictadura franquista era una losa, como pobre pintor tuvo que resistir en la España del fascismo y católica, no tenía ni un céntimo para cruzar los pirineos ansiados. Su familia fue republicana y él en secreto seguía siendo y viviendo de rodillas.
Cuarenta años después cuelgan en la casa del sobrino de aquel hombre que murió con la demencia senil y la paleta en su mano, vestimentas oscuras, barba y cabellos largos blancos.

Los desnudos de aquellas atrevidas mujeres posaron ante sus ojos de arte, hoy es la admiración del talento que le fue negado, como todo genio.
Reconocido años después, es la injusticia de la vida.

PD. La foto es de internet, el autor de este blog siempre o casi siempre las fotografías que aparecen son de él, cuando algo no le pertenece y es de internet le gusta recalcarlo.

La Fresca....Noches de verano.

noreply@blogger.com (mErL) — Mon, 27 Jul 2009 16:45:00 +0000

Historias no contadas.
Cuentos perdidos en el olvido.
Leyendas magnificadas.
Melancolía de tiempos pasados.
Tradiciones que se diluirán nadie las recordara.
Baúles llenos de polvo en cualquier azotea al desamparo.
Días olvidados en el tiempo que un fueron protagonista,
Noches negras en el sueño, que al amanecer dejan de existir.
Vidas en el pasado que nunca conocerán el presente que tanto añoraban.
Hombres que nunca vieron el sol.
Niños que nunca conocieron un juguete.
Se diluirán mezcladas entre la vida y los sueños, saldrán de este mundo pasaran al cajón del olvido, nunca más se sabrá nada de nada.
Hoy no quedan esos abuelos que en las noches de verano sentados en una silla tomando el fresco contaban leyendas, historias, cuentos, o vivencias simplemente de ellos y de sus antepasados, nietos, hijos, vecinos les escuchaban con un silencio tremendo, porque eran leyenda viva…….hoy por hoy no quedan, si hay alguno, solo hay que prestar atención, escuchar desde el corazón, cerrar los ojos imaginar, porque esto es un verdadero tesoro, que nunca más podrás olvidar.

Carrer SANT JAUME, el raval de baix.

Besos.

noreply@blogger.com (mErL) — Thu, 23 Jul 2009 17:08:00 +0000

Un beso de ternura.
Un beso de pasión.
Un beso de amor.
Un beso de alegría.
Un primer beso de amor.
Un beso de reconciliación.
Un beso de perdón.
Un beso de cortesía.
Un beso de arrepentimiento.
Un beso de despedida.
Un beso desgarrador.
Un beso de buenos días.
Un beso de buenas noches antes de ir conciliar el sueño.
Un beso de compresión.
El primer beso de una madre a un hijo recién nacido desnudo en el primer lloro.
Un beso empañado en lagrimas desgarradoras de una madre en la triste despedida.
Un beso antes de partir a un mundo desconocido.
Un beso inocente entre dos niños que juegan a papas.
Un beso en el sexo.
Un beso a la vida.
Muchos besos, bastantes besos, besos infinitos.
El beso es el idioma universal del ser humano.
Un beso.

PD. La foto es de internet.