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Mostrando entradas de marzo, 2009

La calle.

Los coches pasan despacio por el asfalto, detrás de las ventanillas, rostros solitarios al volante con mirada fría observan el paisaje humano en el arcen iluminado por viejas farolas. Noches de frió, viento y algunas de lluvia que con paraguas se refugiaban, cigarros, juegos con el humo, enseñando sus cuerpos desnudos resguardados del frío nocturno en un abrigo. Mientras reclaman la atención para vender su cuerpo. Cada una tiene una historia a sus espaldas, engaños, traiciones, dramas, llevan media vida con la dura realidad de la vida, cruel y fría. Al terminar la jornada nocturna, de vuelta a su humilde morada, donde la soledad les acompaña en la vida, las palabras se vuelven sin sentido, pensamientos negativos, odio hacia su cuerpo, asco a todos los hombres. Las lagrimas dejaron de vaguear por sus mejillas, no sirve de nada el llanto, un día soñaron con ser Reinas, y la puta vida…..Las hizo PUTAS. LOS PECES...DUO ZARAGOZANO.

Algunos Libros.

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A veces sin saber el porque y de la forma más insospechada llegan a nuestras manos algún libro que nos ayuda a ver la vida desde otros conceptos que jamás imaginábamos. Lo más curioso es que sus autores no son conocidos, ni venden muchos libros, no tienen el famoso planeta que todos sueñan más por el dinero que por el prestigio, muchas veces dudoso. Su pasión es la escritura, viven por ella, sueñan con las palabras escritas, aman la sensación del folio blanco al que se enfrentan con entusiasmo y miedo a la vez. Son magos de la escritura, en ellos se esconde misterio, realidad, ficción, personas anónimas que les inspiran ante el papel o la pantalla que todas las noches en silencio se diluyen en un disco duro. El descaro que afrontan su relato, la agilidad que poseen al narrar los hace diferente, porque entonces pasa lo que tiene que pasar, que cautivan a un anónimo lector, le secuestran en las marejadas nocturnas Libros desconocidos. Autores modestos. LIBROS ESPECIALES.

PiQuItOs de OrO

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Un viernes del mes febrero, las diez de la noche,mesa llena de botellas de cervezas, jamón, queso, olivas, papas, 11 hombres rodeando la mesa, las parrillas en la brasa, chuletas, longanizas, chorizos, pero la conversación en aquella masia de campo en la noche oscura de invierno duro, hablaban y hablaban, pero no de mujeres, repasan las vida política del país, esta noche el tema la crisis, otras veces los nacionalismos, la religión, pestes y pestes contra los curas, esta vez Cataluña es la palabra de los nacionalistas alli presentes, debatiendo la crisis, culpando a su querido estado central que tanto odian. En aquella cena que no es apostólica, muchas horas divagando, hipotecas, bancos, privatizaciones, Botin por todos los lados, insultos de inútil, alabanza por otros, la cerveza sigue entrado en los cuerpos ya entrados en años. Algunos con barriga y poco pelo, otros mucho pelo, los maratonianos comiendo como cosacos, los cabrones están como palos de escobas, igual hacen maraton