sábado, 28 de noviembre de 2009

Muñecas de porcelana



Se levanto del balancín con la espalda dolorida, el fuego ardía con menos viveza, con el calor se quedo dormida, intentaba repasar las imágenes confusas del sueño, eran las tres de la madrugada, se metió entre las sabanas limpias con el olor a suavizante, la noche en la calle era muy fría, como todos los inviernos, duros, largos en aquel pequeño pueblo norteño pegado a montañas blancas de postales.

Intento dormir, vueltas y más vueltas en la cama de cuerpo y medio, las muñecas de porcelana seguían estando por las sombras blancas de las paredes. Una noche de insomnio oscuro.

domingo, 22 de noviembre de 2009

24 Noviembre 2007



Un 24 de noviembre de 2007 comenzó la andadura de este blog, han pasado dos años, poco a poco esta ventana humilde navegado como un velero por el mar, días de calma, marejada, tormenta, siempre ha sido un pequeño pasatiempo, ocio, distracción.

Hay millones de blogs en la red de cada uno diferente, ninguno peor que otro, todos o casi todos son una forma de expresión de sensaciones diferentes. Cada autor es como un actor que intenta asomarse al mundo desde el escenario de su vida, deja que las emociones fluyan para que puedan encontrar su sitio. Hace 50 años era impensable este mundo que vivimos donde la red es parte de nuestra vida, presente en todas las casas con la cual nos comunicamos, grandes, pequeños, de todas las edades, razas, sexos, culturas cada cual escoge el escenario que mas cómodo esta.
El presente es el blog, el futuro igual desaparece, como todo en la vida, nacer, vivir, morir, no se cuando, me alegro de los momentos que me depara esta ventanita a la vida, saboreo estos mágicos instantes que la red esta nuestra disposición.
Gracias a todos, a los asiduos que con vuestro comentarios enriquecéis este apartado, a los que han entrado solo un par de veces, aquellos que entran leen y se van.
Gracias de corazón porque solo me importa vuestra gratitud,

Este fue el primer post del 24 de Noviembre de 2007.

MeRl
Esta es mi pequeña ventana donde plasmo mis pequeños relatos.
Si algún experto la observa, comprobara mis faltas de ortografía, mi sintaxis es mala con muchos errores.
Soy un amante de la lectura, mis estudios son básicos, los de antigua EGB, muy limitados.
Esto es una forma de evadirme de la vida diaria, es mi pequeño rincón del relax, donde busco mis momentos de paz.
Escribir es dibujar el pensamiento.
Cada persona forma un mundo diferente, todos somos distintos, lo que a mi me puede fascinar, a otros les puede molestar.
Los sueños y las utopías sirven para alimentar el alma.


PD. La foto que encabeza este post es de internet, se tittula Amanecer en Calpe, si el autor de esta bella foto la encuentra le pido disculpas por haber utilizado su maravillosa foto, como es el pueblo de Calpe y su peñon de Ifach.

lunes, 9 de noviembre de 2009

Algunos libros.......





Hay dos formas de leer un libro, una es porque el libro te secuestra, no te queda más remedio que mezclarte entre sus letras, paginas comenzar dibujar personajes, situaciones en tu imaginación, avanzas entre las calles de cualquier ciudad que acabas de llegar atento a todo lo que sucede e intentando inmortalizar con la cámara digital esas fachadas históricas donde las noches y los días dibujaron el pasado.

La segunda forma es un regalo de una persona que te quiere, aprecia, da igual quien sea, sabes que es un regalo muy especial desde el cariño. La bondad, gratitud, donde no existe el compromiso, solo el corazón bien intencionado, sabes que ese libro que llega tus manos tiene misterios que descifrar, te envuelves en ellos como un aventurero disfrutando del camino e impaciente por llegar conocer el enigma que guarda en sus últimas paginas.
En cambio hay otros libros que te regalaron fueron a parar al estante sin hojearlo, con sonrisa falsa, fue un regalo por compromiso, sin ningún significado especial, que el quedar bien o el salir del paso, clásica formalidad.
Libros huérfanos.
Libros decorativos.
Libros feos estéticamente.
Libros perdidos en el estante más alto de cualquier librería.
Libros ausentes de las miradas ajenas.

Muchos libros que jamás serán leídos, sus paginas serán bañadas por las lagrimas de la soledad, letras olvidadas, párrafos perdidos, tapas de encuadernación de cartón malo, con una portada horrible. Libros que nunca deberían haber llegado a mis manos, libros que algún día morirán en algún contenedor de papel, será una muerte triste, fea, horrible, un final que nadie desea ser borrado de la tierra con indiferencia, dolor, vejación, nadie lo recordara, será ausente para el resto de los días, lo más amargo la frialdad en que será depositado en el contenedor.

UN FINAL QUE NADIE DESEA. LA INDIFIRENCIA.

domingo, 1 de noviembre de 2009

Tesoros



En el fondo del viejo cajón del mueble abandonado en la guardilla reposaba en la oscuridad la libreta de tapas duras de cartón y hojas amarillentas sin que nadie le rescate, donde nunca se oyen las campanadas del reloj, sin conocer las gotas de la lluvia que se entremezclan con otras y forman el charco, no es importante para nadie, sus lagrimas son insignificante para el resto, allí pasa los días y las noches sin conocerlos, abandonado con un vagabundo sentado en un viejo portal indiferente a las miradas de quien pasan por delante.
Un día sin explicación una mano joven con sus dedos intactos de la dureza de la vida, abre el cajón, sus ojos miran con atención como cuando comienza la sesión de cine, las hojas amarillentas se posan ante la mirada inocente, lo hipnotiza ante la caligrafía perfecta ordenada de una pluma de tinta negra.
Hoy no hay soledad, no existe oscuridad entre sus paginas, los secretos dejan de serlo, la intimidad es descubierta, los interrogantes dejan de serlo, sueños incumplidos, sabanas manchadas, promesas que nunca fueron cumplidas, signos que un día fueron enigmas, vida del pasado que vuelve a nacer desde el olvido, cosas insignificantes que pasaron de puntilla por la vida y nadie lo descubrió, hoy es descubierto, viejos amantes, hijos en el olvido, herencias robadas, doncellas entre sabanas por sobrevivir, cartas de amor que nunca llegaron al destino, silencios pagados, mentiras que calmaban la sed, injurias que nunca fueron contadas, viejas tradiciones que se diluyeron en pozo oscuro porque alguien con el dedo la secuestro.
Diarios escondidos.
Diarios perdidos.
Diarios que se destruyeron
Diarios de amantes.
Diarios íntimos.
Diarios malditos
Diarios manchados de sangre
Un diario es pequeño tesoro de gran valor sentimental.
Quien posea un diario de nuestros antepasados, posee la historia, donde están sus raíces.
Diarios de familia, un gran hallazgo.

Un bendito tesoro.

PD. La foto es de internet.