jueves, 31 de mayo de 2012

El hombre de la túnica roja





La llegada de un hombre con una túnica roja bordada en hilo de oro, revoluciono el pueblo de campesinos en un país del lejano oriente. Busco la sombra de un grandioso olmo que se encontraba en el centro de la plaza del poblado, la gente se fue aposentando para presenciar aquel orador dotado una gran retórica.
Sus primeras palabras fueron dar las gracias por la bienvenida, y el cordial recibimiento, mirando al gentío con sus ojos azulados que parecían salidos de un cuento de príncipes, la palabra promesa inundaba en sus labios, su voz hechizaba a los presentes con unos gestos y ademanes parecidos a un mago del universo.
Su encantadora voz se deslizaba entre el silencio de los lugareños en cual se podía escuchar algún tímido pajarito y el agua cristalina de la fuente de la plazoleta.
Tierras para todos, cabezas de ganado repartidas en justa medida, pago de impuestos al Reino los mínimos y exentos en todas las faenas agrarias.  Su Majestad esta agradecido de sus conciudadanos por la fidelidad prestada en estos años. He sido enviado por el monarca para comunicarles estas palabras por gentileza del Rey a su pueblo bendito, vosotros, que habéis tenido la amabilidad de haberme colmado de regalos para que los lleve a su Majestad y para este humilde servidor del Rey.
La gente ovaciono aquellas palabras y jalearon el nombre del Rey, todo eran para bienes de pronto desde la última fila se levanto un anciano que tenia fama de bebedor y pidió la palabra.
El murmullo se podía escuchar sin dificultad con palabras despreciativas al anciano borracho.
- Señor Diputado de la Corte usted a pronunciado la palabra promesa, la cual venida de usted no es cierta, como todo político quiere vivir en la Corte placidamente de nuestros impuestos, trabajo y sudor de este pueblo que aquí presente le ovaciona. Cuando vuelva a ver al déspota del Rey - el murmullo fue tremendo- si, Señor, el déspota del Rey, seremos olvidados y dentro de unos meses subirán los impuestos, las tierras seguirán siendo del Monarca y esta pobre gente que se ríen de las palabras de un viejo borracho solo serán unos esclavos engañados, e infelices.
- Le ruego que retire las palabras de ofensa a su Majestad el Rey de todos.
No, Señor, no las retiro, puede usted decapitar a este viejo borracho.
Será enviado al cadalso por sus palabras.
Señor encantador de serpientes usted no sabe que los borracho y los niños nunca mienten.
Fue detenido por la Guardia Real, llevado a el cadalso del pueblo, los ciudadanos callaron como siempre entre la cobardía y el miedo.

PD. Vivimos en un mundo de mentiras que el pueblo es engañado por los Dioses de la Política que viven de la bondad de los ciudadanos, cada cuatro años estos representantes de la patria recorren plazas de mercadillo repartiendo panfletos de su programa electoral que nunca cumplirán cuando se acomoden el las Cortes, Diputación o cualquier Ayuntamiento.

viernes, 25 de mayo de 2012

Piratas de la vida




El barco corsario navegaba lentamente por el mar de Sagarzos las algas dificultaban  la navegación del bergantín, el calor era insoportable, los días eran lentos, la tripulación cansada y aburrida de las tareas a bordo, los juegos de azar y el vino peleón racionado era el pasatiempo de hombres rudos, vestimenta de colores llamativos, sus caras quemadas del sol, barbas y pelos blancos acompañados de chinches que pululaban a sus anchas entre sus ropajes.

El vigía grito- Tierra a la vista. Tierra a la vista.

La tripulación comenzó a gritar celebrando el posible botín, en sus caras se divisaba la impaciencia por el oro.
El capitán dio ordenes al contramaestre y comenzaron a preparar los botes con los cuales alcanzarían la playa de la isla oceánica.

El mozo de camarote se percato que el cirujano tenia el semblante triste.

Mrs Willian porque esta triste. Pregunto el mozalbete.

Ves todos esos hombres que ahora se afanan en cumplir su trabajo y que durante toda la navegación han reído, bebido y hasta han cantado en las noches tenebrosas de este mar para paliar el miedo que tienen, aunque nadie quiera reconocerlo.  Ahora están alegres y contentos, como otras tantas veces esperando subir a los botes.

Señor dentro de unas millas vamos a ser ricos, por eso estamos contentos.

Cuando suban a los botes para zarpar hasta la playa, sus nombres cambiaran, el segundo oficial  Mrs Barbanegra se llamara envidia, el capitán  Mrs Kidd su nombre sera avaricia, el contramaestre Mrs Roberts se llamara soberbia, el polvorilla Mrs Jack Rackman es codicia, y así todos los tripulantes de este bergantín.

Querido mozalbete este es tu primer botín, vas a contemplar cuando lleguen a la playa consigan las preciadas monedas de oro, nadie se conocerá, la envida, odio, venganza veras en sus ojos, vas a divisar lo peor de cada uno de ellos, y como humillan a los pobres e indefensos indígenas que placidamente viven en sus islas caribeñas.
El oro no tiene amigos, no tiene camaradas, en el nace la venganza, envidia, rencor, odio, codicia  y la soberbia.
Nunca bajo a tierra, ahí nacen las miserias de los humanos cuando el oro reluce.

PD. Las personas cuando hay dinero por en medio dejan de ser personas y se convierten en verdaderos monstruos. Amigos que pasan a ser enemigos, familias rotas llenas de odio, rencor, envidia, que claman al viento venganza. A los humanos no los conoce ni la madre que los parió cuando una palabra llena de tristeza llamada dinero navega por el mar tenebroso de la vida y en sus barcos habitan  piratas disfrazados de personas ejemplares que caminan placidamente por las aceras de cualquier ciudad.

sábado, 19 de mayo de 2012

Victoria Kent


Este articulo es un pequeño homenaje a la primera mujer Directora General de Prisiones, fue un avance para la mujer el ocupar un puesto de responsabilidad en el estado español y su trabajo fue excelente dando un resultado muy valioso, demostrando en aquellos tiempos machistas que las mujeres sabían ejecutar muy bien los puestos de alta responsabilidad dejando el listón muy alto. Aquí solo vamos a comentar sobre el ejercicio penal durante el tiempo que estuvo como directora, no vamos analizar las otras actuaciones políticas en los siguientes años republicanos de Victoria Kent, si al final un pequeño repaso de su vida en el exilio en sus ayudas humanitarias a los refugiados y en México dando clases de Derecho Penal entre otras cosas.


Victoria Kent Siano nació en Málaga en 1898 y vivió allí hasta 1917, después de traslado a Madrid. Se instalo en la Residencia de Señoritas ( organismo vinculado a la Institución Libre de Enseñanza ). Estudio Derecho en la Universidad Central teniendo como profesores, entre otros, a Luís Jiménez de Asúa y Felipe Sánchez Román.
En 1924 comenzó su ejercicio como abogado y en 1930 defiende ante el Tribunal Supremo de Guerra y Marina a Álvaro de Albornoz, procesado por firmar el Manifiesto Republicano. Fue la primera vez en el mundo que una mujer actuó ante un Tribunal Supremo.
El primer gobierno de la Republica la nombro en mayo de 1931-1934 Directora General de Prisiones, en cual fue una gran renovadora durante estos años. “ Lo acepte  con plena convicción de dificultades que lleva el cargo, sabiendo que se necesitaba una reforma en el Régimen Penitenciario en España que era uno de los grandes problemas”.
Sus logros fueron los siguientes y muy acertados. Aumento la ración de comida, fueron remplazados los camastros por nuevos jergones, estableció buzones para las reclamaciones  de los reclusos y que la correspondencia no fuera abierta  por la Dirección de las prisiones tanto una, como la general. Proclamo la libertad de culto en la prisiones, se celebraron conferencias y conciertos, se permitió la entrada de periódicos, dio permisos especiales de salida de la cárcel sujetos a la conducta del sujeto y circunstancias familiares. Todo recluso al cumplir setenta años de edad fuera liberado. También puso en marcha la cárcel de mujeres en el barrio de Ventas, creo el Cuerpo Femenino de Prisiones que sustituyo a las religiosas, además creó  el Instituto de Estudios Penales.
Cerro 114 centros penitenciarios en mal estado

Esta reforma era un precedente como las que estaban poniéndose en practica en Noruega y Suecia.

Victoria Kent fue elegida diputada  por la provincia de Madrid en Junio 1931 en las listas del Partido Radical Socialista.

Esta mujer realizo una gran labor penitenciaria fue una adelantada a su tiempo con un gran tacto humano sobre la población reclusa de aquellos años que sus condiciones de vida eran muy precarias.

Podemos destacar durante la Guerra Civil Española se dedico a la creación sobre refugios para niños, después de la guerra estuvo como en Francia enviada por el antiguo Gobierno Republicano para estar al cuidado de las evacuaciones  de niños de familias republicanas. Igual como ayudo a sacar republicanos de los campos de concentración franceses a los refugiados que tenían familia en América.
Cuando estallo la segunda guerra mundial tuvo que pasar a la clandestinidad debido a la ocupación nazi. Su identidad falsa era la del nombre Madame Duval, pues estaba perseguida por la Gestapo, se refugio en la embajada mexicana.
Después paso a México y fundo una Escuela de Capacitación para el Personal de Prisiones, trabajando como directora dos años.
1949 es solicitada por Naciones Unidas para colaborar en la Sección de Defensa Social lo cual se traslada a Nueva York dos años después  deja este trabajo al considerar que es todo muy burocrático.

Una frase que escribió en un libro titulado Cuatro años en Paris. “ Esto no ha sido una emigración, ha sido una hemorragia”.
Fundo en 1954 hasta 1974 la revista Ibérica que se dirigía  a los republicanos.
El 22 de Septiembre de 1987 falleció en Nueva York.

En unas declaraciones al diario el País el 17de Junio de 1977. “ Yo tenia el pelo negro cuando salí de España, ahora lo tengo blanco, pero por ello no he perdido la vocación política combativa”.

Los datos mayoritariamente han sido extraídos del libro. La actuación de la mujer en las Cortes de la II Republica de Esperanza García Méndez 1979.

Aquí dejo un interesante enlace de TVE sobre la vida de Victoria Kent para que los amantes de la historia puedan disfrutar de este excelente reportaje.
http://www.rtve.es/alacarta/videos/mujeres-para-un-siglo/mujeres-para-siglo-victoria-kent-justicia/716763/


martes, 15 de mayo de 2012

La joven escritora





Deje una nota encima de la cama.
Cerré la puerta, salí hacia la calle, me tropecé con multitud de gente, todos iban en la misma dirección, decidí seguir aquella riada de marea humana. Como iba caminando fui divisando unas carpas, cada vez era más imposible caminar, donde ira este tumulto de gente, total como no tenia nada que hacer pues me dije a mismo, sigue a todos estos colores andantes y variopintos. Me puse en una cola, algunos grupos de gente hablaban entre ellos, bolsa en sus espaldas, carpetas en sus manos, deduje estudiantes haciendo pellas. La cola caminaba muy lentamente y servidor se entretenía viendo aquellos personajes que poblaban la larga cola, me preguntaba quienes serían, que facultad frecuentaban o estudiaban, quien eran novios, en algunos los ojos de corazones eran visibles, quedaban escasos metros para ver quien había en aquella carpa, entonces sudores recorrieron mis entrañas, las manos temblorosas, mi rostro palidecía, pude ver la cara de la angelical señorita que con sonrisa amable firmaba ejemplares de su último libro, quedaban escasos metros para llegar, se hacían interminables, una joven rubia estaba fotografiándose con ella, de repente el semblante cambio, la sonrisa estándar de fotos desapareció, en sus ojos pude ver dos bolas fuego y en sus labios estaba el veneno. Sus manos tensas, el guarda de seguridad que estaba a un lado dio un paso hacia mí, ella con la mano hizo un ademán que se quedara quieto.
Segundos interminables de silencio, por fin sus labios pronunciaron unas palabras inaudibles entre blasfemias.
Conteste -. Pues me dije a mi mismo esta mañana como tu libro habla de relación tortuosa, que mejor que pasarme hacerte la visita, Horacio en tu novela, Ricardo en mi vida real.
Son figuraciones tuyas-contesto titubeante.
No, sabes que no. Lo único que has cambiado son los nombres y las ciudades. Entonces algo tendré en las ganancias de tu libro.
No hablo ni de tu nombre, ni en la ciudad que te conocí.
Así que largarte.
No te preocupes que me voy, solo he pasado a saludarte querida escritora de best sellers número uno en librerías apestosas de la misma editorial.
El perro guardián nunca mejor dicho aquel segurata con pinta de matón y cara doberman estaba tenso, con la mano apoyada en su querida porra, quizás este endeble hombre causara respeto.
Camine tranquilamente por las aceras de la ciudad dibujando en cada árbol mis pensamientos figurados, ausente a la gente recitaba poemas en cada esquina. No me había vuelto loco, no, simplemente estaba feliz, que mejor forma que recitar poemas de amor donde nunca existió.
Llegue al hotel, subí por las escaleras a la habitación, odio los ascensores pequeños me dan claustrofobia, la nota seguía en la cama, tal y como la había dejado.
La nota era mi nueva partida de nacimiento, acaba de nacer, e intentaba olvidar la prisión de haber vivido un  amor que nunca fue real, para ella había sido simplemente un juego de intereses.



domingo, 6 de mayo de 2012

Nuevo día



Que los cuentos busquen el destino.
Los niños sonrían.
Los mayores tomen ejemplo.
La vida es un cuento.
El cuento lo escribes tu.
El niño lo colorea.
El destino es la magia que en ellos vive.
El boca a boca es el agua que necesita para vivir.
El sol es la alegría de quien lo cuenta.
El presente quien lo escucha.
Los niños encuentran la felicidad.

El reloj de pared sonríe cada noche a las 12 en punto de la media noche cuando sus campanas recitan el cuento del nuevo día.

miércoles, 2 de mayo de 2012

El cielo de París







Cada tarde paseaba por las  cuestas empinadas que culminaban en el  Sacré- Coeur en la subida me pasaba por Place du Tertre en Montmartre los pintores bohemios deleitaban a los turistas en los dibujos que inmortalizaba la vista a la gran ciudad del amor.
Cada cual tenia su puesto establecido para fascinar con sus habilidades pictóricas entre los turistas que curiosamente dejan la instantánea de este peculiar barrio de artistas. Conocía todas sus caras de pasar tantos días en mi paseo por las cuestas del barrio pues todas las tardes era fiel al mismo itinerario, mi familia me preguntaba porque no cambiaba de ruta, sino estaba harto del mismo recorrido. Siempre contestaba, para mi aquello era la magia de la ciudad que cada día en las empinadas cuestas podía ver la cara de felicidad de jóvenes que abrazados y besándose buscaban la plazoleta de los bohemios, cada momento encontraba algo diferente en aquella pintoresca gente. Un día recorrí las calles por la mañana y cual fue mi sorpresa, una bella joven rusa tocaba el violín con una destreza infinita con finura en sus movimientos, las nubes seguían el compás de sus notas. Me pare como tantos curiosos que la estaban escuchando y vi dentro sus ojos la luz de su música, el violín stradivarius era una pieza hermosa apoyado en su hombro y sus dedos eran delicados sobre las cuerdas, estaba tocando una pieza de Paganini, el violinista que tenia un pacto con el diablo era impresionante cerca del Sacre-Couer aquella belleza musical tocando el cielo con sus notas.

La música crea belleza.
Palabras del amor.
Sopla el viento.
Noto mis sentimientos.

Esta bella violinista de ojos verdes y cabellos rubios que una mañana me hizo recordar mi juventud cuando estudiaba solfeo en una modesta academia en aquellos años que en nuestras calles la famosa Revolución de Mayo  nos vimos envueltos entre barricadas y carreras en la primavera del 68 donde todos los jóvenes éramos unos soñadores. Como decir que también soñaba en ser violinista de cualquier gran cámara y sucedió que vida me llevo por otros pasajes bastante alejados de la música y ahora he visto la recompensa de poder escuchar todas las mañanas el violín del diablo.

Cuando acabo la pieza, aplaudí con entusiasmo, seguidamente el resto ovaciono aquella joven, me acerque deje en el estuche del violín un billete de veinte euros, seguidamente la gente dejo monedas y algún que otro billete.

Cada mañana cuando comienzo a subir las cuestas sueño con su música que me transporta  los cielos  benditos de París en el cual esta violinista cada vez que me ve, sonríe, cierro los ojos me dejo llevar por la música del stradivarius.

En cada movimiento diviso las palabras secretas de la música, el  violín, arco y sus dedos pintan colores en las partituras de la vida, Bach, Vivaldi, Paganini, Mozart pasan por sus bellas manos entre mis delirios en Montmartre cada vez que la escucho en la pequeña colina.

Después camino hasta la basílica del Sacre Couer y doy las gracias a Dios por estos bellos momentos en estos años de mi jubilación me esta premiando en esta vida de sin sabores que he sufrido, tanto en los negocios desastrosos que fueron el lastre de frustración que lleve en mi mochila durante años y el dolor del corazón de no ser amado en las noches de turbulencias con el alcohol y las mujeres  compradas por unos miserables francos, creyendo encontrar el amor.

El cielo de Paris.
La violinista tocando con el diablo.