El Tintero

Para despedir este año 2012 que mejor que el poema de Antonio Machado, Cantares, cantado por la voz de Joan Manuel Serrat. Cantares. Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar. Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse... Nunca perseguí la gloria. Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar... Hace algún tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos se oyó la voz de un poeta gritar: "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a vers...

Letras de madrugada cuando la ciudad duerme mientras los despertadores se preparan para la melodía maldita. Hombres y mujeres que se despiertan van camino del trabajo con cara de funeral, aposento de sus cárceles que  otros imploran poder estar en ellas en sus vidas de desesperación. La  ciudad despierta entre prisas y carreras por los pasillos del metro, el día comienza y el escritor después de toda la noche escribiendo su novela plácidamente comienza el sueño entre las sabanas del arco iris.

El reloj de pared estaba abandonado en el desván entre otros trastos viejos e inservibles. Un día el abuelo buscaba unos cuentos que hacía un montón de años que habitaban aquella estancia, observo que entre la pared y el suelo estaba el reloj, había un poco de humedad. El reloj estaba parado y lleno de polvo, lo sostuvo entre sus manos, lo miro, creyó que quizás era algo de aceite del mecanismo, una fugaz idea paso por su cabeza, llevar el reloj al taller de un amigo, que se dedicaba al mundo de las joyas y relojes. Cuando fue a recoger el reloj, pregunto a su amigo. - Estaba muy estropeado y oxidado. No- Contesto el  amigo relojero. Simplemente estaba triste y cada media noche aunque sus manecillas no funcionaban, él seguía el compás de ellas y al no poder dar las doce campanadas anunciando el nuevo día, de su humilde corazón manaban doce lagrimas. Desde aquel día  31 de Diciembre muy especial, el reloj de pared preside el salón en cual hace muchos años fue testi...

Los hombres y mujeres trabajaban con esmero y delicadeza, en sus manos nacían unas bellas criaturas de plástico, unas muñecas de ensueño. Un trabajo que parecía rutinario, y así lo era, monótono a simple vista pero había una diferencia que marcaba que esto no era de esta forma descrita. La gran diferencia que marcaba lo rutinario de lo extraordinario, era el amor con que las fabricaban. En sus manos estaban depositados muchos sueños, en realidad la ilusión de pequeños y grandes. La elegancia de aquellas muñecas era la creación de unos sueños que se preparaban para recorrer el mundo de la fantasía. En verano jornada estival de grandes y pequeños algunos días frecuentaban la factoría de las muñecas. Todos los visitantes con atención veían con sus propios ojos la maravilla del nacimiento de la muñeca en todas sus fases. Los trabajadores con buen agrado les explicaban en que consistía su trabajo en cual se podía divisar las caras de sorpresa y gratitud en los visitantes de contem...

No soy escritor, ni lo pretendo, simplemente un observador de la vida, este blog nació con la idea de plasmar pequeñas historias ficticias y entrañables. Este medio internauta de los blogs en cual la red esta repleta, cada día nacen nuevos y cada noche mueren otros en el olvido de las pantallas. Un día del lejano mes de noviembre de 2007 fue el comienzo de esta aventura, no sabía como titular, me decidí por un nombre que era un nick en un foro de psicología. A partir de aquel día me enfunde de capa y espada e intentando guardar el equilibro sobre las tablas, comenzó la aventura de trazar letras con la espada, un espadachín novel en estos lares de las palabras reunidas. Con el corazón fue avanzado lentamente por sus recovecos de la vida buscando un pequeño espacio personal de realización. Con el juego de la imaginación entre palabras cruzadas y sencillas. Cuando esta aventura por tildarla de esta forma, quizás la palabra aventura pude sonar riesgo, escribir palabras sin ninguna pret...

Cada noche un cuento paseaba por el habitáculo a la luz de un viejo flexo se acomodaba en el folio, de fondo una vieja gramola sonaban boleros que de joven escuchaba. El hombre de pelo blanco y años en el cuerpo deslizaba su estilográfica sobre la cuartilla, los personajes comienzan a salir de sus sombras para ver la realidad que anida en ellos. El cuento avanza con rapidez sus formas van alcanzando los entresijos y misterios de la vida. Suena el teléfono, mira la hora en su reloj de pulsera, sabe quien esta al otro lado del celular. De lunes a jueves a la misma hora de la noche el rig-ring es tono que interrumpe a el bolero que sigue por los recuerdos del habitáculo. Si, dime. Buenas noches, tienes preparado el cuento. La voz de una joven redactora. -Esta casi terminado, corrigiendo detalles y matices. En quince minutos entras en antena. -De acuerdo, estaré preparado y dispuesto para la narración. Los minutos avanzan muy velozmente las manecillas reloj tienen prisa por ...

Todas las tardes noches del mes de julio paseaba por la avenida del puerto del pueblo donde pasa las vacaciones con mis padres. Como niño no tengo ni voz ni voto mis padres siempre me daban ordenes y las cumplo algunas veces sin mucho agrado, todas las tardes noches a pasear por el paseo marítimo. El paseo estaba a los lados repleto de palmeras  y el mismo sitio todas las noches estaba un hombre que era pintor, con su caballete y pincel dibujaba los rostros de los veraneantes para el recuerdo de las vacaciones, la mayoría eran chicas y sus novios o a lo mejor maridos miraban expectantes. Siempre estaban algunos curiosos alrededor, como siempre he sido uno de estos, porque aunque sea un niño, soy un curioso. Aquel hombre giraba la cabeza hacia donde estaba y sonreía, entonces salía corriendo detrás de mis padres que solo se pararon el primer día a observar el resto seguían paseando. Yo en cambio todas las tardes noches me paraba y él buen hombre me sonreía, lo mismo todos los d...

Recordaba las cartas de amor que me enviabas todas las semanas. En ellas divisaba tu bondadoso y noble corazón. Leía y volvía leer una y otra vez, no me cansaba de leerlas. Después de treinta años, las contemplo y en ellas veo el espejo de un hombre embustero, aquel que se disfrazaba de un buen caballero, elegante, atento, un señor que no dudaba en mandarme un ramo de flores a la oficina en el día 14 de febrero ante el revuelo que aquello causaba en aquellas dependencias oscuras con olor a papel y tinta, como no recordar anillos en mis dedos, colgantes preciosos en el aniversario, cenas en los mejores restaurantes de la capital. Ahora aquí desde la distancia, memoria maldita que no me falla, es como un reloj suizo, perfecto, no puedo dejar de recordar la ceguera del enamoramiento, las fantasías de aquella chica que creía ser la princesa del caballero engominado y resulto ser el mayor embaucador de jovencitas, el hombre que todas deseaban y pocas paseaban de su brazos, el hombre pod...

Estaba delante del espejo, se levanto lentamente la falda, el tanga rojo era fuego ardiendo, sus ojos se clavaron en él, sus pechos pequeños siempre fueron  complejo. Se quito la blusa y la falda, se miraba en el espejo el rojo era su color, las llamas le abrasan de deseo y pasión. Se tumbo en la cama, el sujetador y el tanga cayeron al suelo muy despacio, comenzó acariciarse el clítoris suavemente. Cerro los ojos y ahí estaba él, desnudo acariciándola, no podía evitar aquellas imagines que recorrían el laberinto de su extraña mente en estos momentos. Todo un caballero, nunca una palabra grosera, ni una simple insinuación, siempre muy educado y atento con los compañeros de oficina. Estaba muy húmeda, se masturbaba lentamente, un orgasmo, dos orgasmos, él la follaba salvajemente, gritaba amo tu coño, quiero follarte, grita de placer, sigue gritando, ella veía fuego en sus ojos, en el cuerpo desnudo llamas ardiendo, sus dedos se perdían por el clítoris, notaba mucho placer, inme...

Cada noche los secretos nacen del olvido en busca de la madrugada mezclándose en la realidad en los fantasmas del pasado entre las sombras de cualquier alcoba de la ciudad desierta en sus calles repleta de miedos  en sus moradas. El baile de los fantasmas danzan entre los secretos que inundan de lagrimas la almohada. Un saxo suena en la radio en las ondas del desespero y la voz de la señorita en el micrófono alivia los miedos en la oscuridad en el juego de los secretos olvidados. La noche larga esta llegando a su fin, el redoble del despertador toca la retirada de los fantasmas que vuelvan al olvido del día. El sol comienza iluminar tímidamente en el amanecer  de nueva jornada, la ducha fría y un café cargado es el motor para comenzar la jornada. El almanaque indica el día y su santoral, las radios todas invaden de noticias poco agradables, las casas se llenan de alboroto los niños se enfadan con los padres porque no quieren ir al cole, los desayunos son frenéticos, prisa...

Olvido lo imperdonable. Perdono el rencor. Planto la semilla del amor. Caminar sin amor. Es encontrar el infierno.

Me gusta observarte cuando pasas ante mi. Me gusta observarte cuando sales de la ducha. Me gusta observarte cuando te maquillas. Me gusta observarte cuando duermes. Estas a mi lado en la cama. Duermes plácidamente. Te miro y me masturbo. Me encanta recordar aquella mañana que subíamos por el ascensor y en tus ojos estaba el fuego de la pasión. Te bese, toque el culo. Tus pechos estaban debajo de tu vestido blanco sin sujetador. El ascensor se detuvo en la planta de nuestra casa. Saque las llaves, abrí la puerta, nada más cerrarla, levante tu falda, baje el tanga,  lo quite, te tumbe en el suelo. Te penetre, no podía parar, gritabas de placer, cada vez mis golpes eran muy fuertes, tu respiración muy agitada, pronunciabas, sigue, no pares cariño, gritabas de placer,  me corrí dentro de ti, encontré el universo, y en tu cara pude ver la felicidad. Fue un polvo rápido y corto. Un polvo muy intenso. De los que nunca olvidas. Me encanta observarte ...

Cada día cuando llego a casa la hora de la bendita siesta con mi vestimenta azul marino, me cambio de ropa, y del armario salen las prendas de las palabras cansadas. El sábado día de asueto y compras en el supermercado, del armario de las palabras escondidas escojo al azar unas palabras. Unas veces son palabras activas en su nacimiento, con el paso de las modas se han vuelto en palabras acomodadas que se instalan delante del televisor en la tarde deportiva de plasma. Los domingos y fiestas de guardar elijo las palabras de elegancia, combinadas con vocales de colores. La ropa del armario son palabras que las voy juntando con más o menos acierto, forman el sujeto, verbo y el predicado.

Luz de una cometa. Ilumina mis deseos. Con la inocencia de un niño. Noto la brisa en mi cara. Es comienzo de los sueños El cielo es gris. Sábado de la utopía. Deseo de los vivos. Sueños de un sábado. Corazón bendito. Hombre sincero. El mar a mis pies. Sueños de un hombre.

Era una mañana de primeros de agosto en la ciudad de alicante el calor húmedo acompañaba mis pasos cerca de las diez de la mañana, misión, encontrar un libro de los llamados de ocasión, no confundir con los antiguos que es otro menester. Caminaba por las calles estrechas cercanas al mercado central en busca de una librería para tal menester. Sobre las diez y cinco minutos estaba delante de la puerta del establecimiento, cual fue mi sorpresa que se encontraba cerrada en la cual el escaparate colgaba un cartel. se traspasa,  la puerta de entrada estaba la persiana cerrada en el suelo pude ver algunas cartas de Iberdrola y de bancos correspondientes. Esta librería la desconocía y una tarde de verano refugiándome del calor la encontré por internet, estuve leyendo sus comentarios de los clientes los cuales eran muy favorables, como estaba rastreando un libro de ocasión la red de había llevado a parar a estos derroteros de tal librería que pude leer como la más antigua de la ciudad...

Busco viejas canciones en el baúl del pasado en esta tarde de  melancolía. Vinilos descansan en la cárcel del olvido. Un espejo preside la alcoba no puedo dejar de verme en el, cabellos blanco, arrugas nacen de la alma, soledad en la imagen que se posa ante el cristal resquebrajado. Domingos de adolescencia el tocadiscos a 33 revoluciones sonaban por los altavoces, la música buscaba acomodo en las estancias de colores que habitaba el salón de la casa. En el baúl piden a gritos los discos  salir del olvido de mi juventud, Supertramp el maravilloso directo de Paris, Tubullar Bells de Mike Olfield, muchos otros comienzan a posarse en mis desnudas manos. La memoria recorre laberintos perdidos que hoy resplandecen en mis entrañas, mañanas de rebeldía, tardes de locura y noches de adolescente en busca del licor de la vida, alcohol en las venas, delirios en la música acompañada de las luces de la discoteca. Enamorado de la moda juvenil que tanto cante símbolo de las pistas ...