Francisco Mira

  Números rojos, comunistas de salon, créditos y usura, las deudas de la apariencia. Te quiero para toda la vida, te odio, ojala te pudras. El final. Dias de juzgado, denuncias en días impares, insultos los días pares. Y los infelices que tanto se amaban, ahora con rojos en el extracto del banco, siguen siendo comunistas de postín, votan a Sumar y les pagan a  los Cayetano abogados que de verdad suman sus cuentas, coches y apartamentos. Ellos pelean por no pagar las deudas y al final el piso se lo quede el banco, pero quien se queda el perro, o el coche que esta por pagar, la tarjeta de crédito de las vacaciones en Punta Cana nadie la quiere pagar. Pero siguen los dos siendo Comunistas.

 Cuando fotografió el mar estoy en el dialogo en el interior de mi alma y la camara, el sonido del mar y el olor a salitre, en ese instante mágico de pulsar el  disparador donde se mezcla la luz y la serenidad que confluye en mi ser. El mar es como un abrazo de compresión en ese momento que el obturador deja pasar a luz a la camara que escribe versos imaginarios entre la soledad ante el poder majestuoso que hay enfrente de mi. Y en los días de que busco calma dentro de mi, me siento ante él y dejo que mis pensamientos se evaporen en busca del salitre y surfeen en la tabla jugando con las olas y el viento golpea mi rostro, vuelvo a la realidad, hipotecas, antidepresivos y un jefe de madre sirvienta de placeres bajo la falda hortera que viste en la esquina del barrio chino de aquellos años. Es que la camara me evado del mundo y vuelvo al mar que un día eran dueños los berberiscos de estas costas en el pasado, que los niños ni tienen puta idea de historia pues a Sanchez solo le interesa q

 Vivimos en el estado de los idiotas, made in Spain, gobernados por camaleones del buen vivir y cual la mentira es parte de su piel. Y los idiotas aborregados que se dedican a pagar impuestos y su salario mengua bastante, pero son felices porque se consideran de izquierdas o derechas, comunistas o fachas  o tal nacionalistas, igualmente republicanos pero que más da obedientes como buenos idiotas. Usted señor Idiota pague y nosotros cuidaremos que tenga educación, sanidad, cultura, carreteras y todas esas cosas, pero no se dedique a pensar que para eso estamos nosotros para que sean adictos a la causa del Idiota. Ustedes Idiotas compren a crédito, endeudasen  verán como son FELICES y nunca serán dueño de nada, porque siempre estarán a merced del Estado y de los Bancos nuestros grandes amigos, nosotros les daremos patente de corso y cambio cuando nos cansemos de la política pasaremos a ser dueños una poltrona de Consejo de Administración del Banco amigo de  favores. Queridos IDIOTAS sean

  En la vida nada es como es, todo parece igual pero no lo es, todo es diferente, por mucho que se repita, vamos por la vida como autómatas, nada es igual, la tierra gira alrededor del sol, como hijos del Sol, nunca estamos quietos y con la luz que nos ilumina nos da la vida, por eso cada día es diferente por mucho queremos decir que no es así,  cada día que pasa no volverá aunque repitamos los mismo todos los días. Nuestra mente lo magnifica todo y nos hace creer que el pasado fue mejor, y que el futuro será peor. Así vamos caminando por la senda de la vida mientras jugamos a ser otros y no nosotros mismos por miedo a los demás, la vida pasara...... 

 Cartas que nunca llegaron y se perdieron por el tren de la noche aquellos vagones donde habitaban las sacas apiladas una encima de otras, dejaron de existir en cualquier cuarto de la húmeda estación de cruces de vías oxidadas. Las cartas escritas en un papel blanco con una caligrafía perfecta con trazos hermosos dejaron de existir,  murieron en el olvido de los teléfonos con sus washap, se perdió  la magia de la escritura donde las alegrías o las lagrimas se reflejaban en las letras, tristemente los sobres, sellos, matasellos, pasaran a las estanterías de los museos dentro años los que las miren las leerán con curiosidad  y la vez con rareza que era la vida de los antepasados. Y es que el mundo digital lo ha aniquilado todo con la excusa que si no utilizas papel no se talaran arboles, las estupideces de los ecologistas de ciudad y de la moda de los imbeciles que van cada domingo recorrer caminos del campo y la montaña equipados hasta la medula del vestido de la idotez.

 Dias grises, silencio debajo de las mascaras, sueños e utopias donde se mezclan la realidad y la ficción que se confunde en el laberinto de los pensamientos oscuros que habitan debajo del ropaje que protege de la vida. Con los años se cambia desaparecen unos miedos y aparecen otros diferentes, los versos nada tiene que ver con el pasado, el futuro se desvanece cuando miras al horizonte y el aquí y ahora tan de modo en las conductas de la psicología no existe, porque siempre vuelves al pasado y sueñas con el futuro. El pasadizo de los sueños oscuros del alma te hace recorrer senderos angostos e intransitables en  la noche oscura donde la luz de la luna llena puebla tu cabeza en pensamientos abstractos y difusos que al llegar el alba se difuminan en la nada. Las viejas historias del pasado que nunca existieron pierden su esencia con lagrimas en su mejillas desaparecen del mundo ilusorio al nacer el nuevo día. El viejo despertador de campana suena y sales del viejo mundo de la oscuridad