miércoles, 30 de diciembre de 2009

Cartas



Todos los días mecánicamente al entrar en el portal de entrada a los viejos pero coquetos pisos, recogía el correo depositado en el buzón. Nada más acceder al ascensor que le llevaba al décimo piso, ático donde se recogía tras la jornada de duro trabajo, echaba por encima un pequeño vistazo a las cartas malditas, siempre recibos bancarios, luz, agua, hipoteca, entre otras cosas y publicidad a su nombre de ganador de maravillosos premios que nada más entrar iba a parar a la papelera sin abrir la carta, en aquellos instantes el corazón se acelero como un atleta en el tramo final de los 100 metros lisos, un calor recorrió todo su cuerpo en aquel pequeño habitáculo ascendente, al llegar a la puerta B, le cayeron las llaves al suelo de la rapidez que quería entrar, encendió la lámpara isabelina que daba resplandor aquel clásico salón, de pie abrió la carta, el matasellos era de Berlín, mientras leía le temblaban las manos, se dejo caer en el sofá de tapiz ocre, las imágenes de color crema de las paredes, acompañadas de oleos azulados, comenzaron a vislumbrar sombras oscuras entre todos los objetos, tonos difusos, volvió a leer la carta por tercera vez, estaba tiritando de frío, el sudor de la sien empapaba toda la cabeza, no quería entender nada, le costaba asimilar lo que estaba leyendo.
Las palabras se cruzaban por su mente, los silabas retroban en su cabeza, la mirada fría de aquella mañana estaba allí presente, en aquel maldito 14 de febrero cuando en silencio abandono el ático.
No le quedan lagrimas, se acabaron después de dos años donde creyó que se iba volver loco, días de psicólogos, tardes psiquiatras, pastillas, noches de insomnio. Los años no le habían hecho olvidarla, si dejarla de quererla.
Sonó el teléfono, no se inmuto. Las lagrimas eran para la otra.
Ella había muerto.
La foto que había dentro del sobre la rompió en diez pedazos los años que duro el amor, las tiro por la ventana en una noche fría madrileña.

PD. La foto es de internet.

jueves, 24 de diciembre de 2009

Nieve entre las vias


Iba sentada en mi asiento del tren altaria los paisajes que se divisaban eran de estampa navideña el blanco cubría los campos manchegos. La melancolía me abrazo, cuando una noche siendo una niña de pocos años en tren nocturno comenzaba a rodar desde la antigua estación del norte en Madrid destino a Coruña las imágenes en sepia recorrían los túneles ferroviarios de mi mente, aquella niña de rubia de coletas sentada en el compartimiento del vagón de aquellos legendarios trenes recorrían España de noche llamado el tren del correo. Al despertar aquella mañana ver tras el cristal el manto blanco, mama me explico que afuera hacia mucho frió y por eso la nieve cubría los campos y árboles. Las navidades de aquel año fueron diferentes las lagrimas de mama eran constantes, le preguntaba porque lloraba, me contestaba, lloro porque es navidad, entonces la abuela me cogía de la mano me llevaba a ver las vacas, me iba diciendo el nombre de cada una, al final de las vacaciones me sabia el nombre de todas, la abuela les hablaba con cariño, le decía te entienden, ella reía, todas las noches me encantaba ver como las ordeñaba.

Aquí sentada en mi asiento, no me apetece leer, ni ver la peli tan mala, ni siquiera coger el libro que me acompaña a diario, mientras estoy contenta de ver a mama feliz, Juan es lo mejor que le ha pasado, la quiere, la mima, la ama, sobre todo es muy buena persona, lo mejor que le paso fue que papa la abandonara o mejor dicho nos dejara, no nos quería, él solo era un mujeriego.
La nieve limpia el corazón, el alma sucia, necesito limpiar la imagen de papa del que solo recuerdo en fotos de blanco y negro.

PD. La foto es de internet

viernes, 18 de diciembre de 2009

Feliz Navidad


Os deseo a toda la familia blogera felices fiestas.

Que una estrella nos guié desde lo más alto a toda la gente de bien por un MUNDO EN PAZ.
Donde la piel y el color solo sea una anécdota, las fronteras solo sean imaginarias, las banderas solo sirvan para adornar las calles, el agua potable sea un bien de todos, que nadie sufra más atrocidades en esta bendita tierra que es la nuestra. Que las personas intenten ser simplemente personas.

FELIZ NAVIDAD.

sábado, 12 de diciembre de 2009

Noches de literatura.




La noche es oscura, la templaza del clima costero la hace más llevadera.
El café es el compañero infatigable de la velada, la música suena suavemente con un volumen muy bajo que acompaña el silencio. Él escribe con caligrafía perfecta en una cuartilla inmaculada la pluma se desliza como un florete de esgrima buscando el cuerpo contrario, ella esta en el pc, con suavidad se desliza entre las teclas negras, están en la misma habitación sumergidos en sus historias, tienen algo en común que aman la literatura.
El amor y la literatura es la pasión perfecta para adentrase en los recovecos de los misterios de la vida. Cada uno dibuja en palabras sus personajes en el fondo son ellos mismos, lo saben, pero les cuesta reconocerse, es simplemente LITERATURA.
Los dos él y ella.

PD. La foto es de interent.

lunes, 7 de diciembre de 2009

Un día 24



Eran las ocho de la noche en una tarde lluviosa, encendió el camping gas puso una sartén con aceite a calentar, mientras pelo dos patatas, preparo un huevo. Ceno patatas fritas y un delicioso huevo frito, hoy los espantosos contenedores de basura estaban vacíos, era 24 de Diciembre, tenia una deliciosa cena, otras noches comía sobras de desperdicios, mientras saborea la cena acompañado de la botella de tinto.

Él y su soledad de la chabola.
Soñaba con su Belén.

viernes, 4 de diciembre de 2009

Ya llegan.....




Los días se van acortando, el sol esta perezoso, las noches son largas y frías, las ciudades se llenan de luces de colores, la música suena dentro de las tiendas, cenas de empresa, cenas de familia, muchedumbre por las principales avenidas cargadas de bolsas de compras, tarjetas de crédito saboreando la recién paga extra.

Familias en el paro agotando los últimos compases de los días de prestación, otras hace meses que se les termino, días negros, días amargos, días de tristeza, donde el sol tibio no puede secar sus maltrechas lagrimas en los rostros, corazones olvidados, velas que se van diluyendo lentamente en la agonía de no ver el final, mirada a la esperanza, pidiendo que el año venidero les de la posibilidad de poder encontrar un trabajo digno. Mientras luchan por poder sobrevivir en la maratón de las navidades, la publicidad hace su trabajo busca el consumismo es quien aporta la felicidad, otro año los amantes de la navidad gozaran de villancicos, cenas copiosas, vestidos recién estrenados para la ocasión de gala, serán compañeros de la Visa, sus caras alegres, sonrientes, mientras el Belén de la vida habrá muchos pobres pastores luchando por tener una cara alegre porque sus retoños lo noten lo menos posible, así es la vida, niños que la noche de reyes solo se dediquen abrir muchos regalos, en cambio otros saborearan el pequeño juguete que con mimo habrán traído los reyes paternales, el instinto les dirá que dentro de ese juguete hay mucho amor.
Lo cuidaran, lo mimaran, porque es su tesoro preferido.
Sus padres. Sus Queridos Reyes.
Que ningún niño se quede sin un juguete.
Una sonrisa de un niño es el mejor regalo este viejo planeta.
Dona un juguete, por ellos.

sábado, 28 de noviembre de 2009

Muñecas de porcelana



Se levanto del balancín con la espalda dolorida, el fuego ardía con menos viveza, con el calor se quedo dormida, intentaba repasar las imágenes confusas del sueño, eran las tres de la madrugada, se metió entre las sabanas limpias con el olor a suavizante, la noche en la calle era muy fría, como todos los inviernos, duros, largos en aquel pequeño pueblo norteño pegado a montañas blancas de postales.

Intento dormir, vueltas y más vueltas en la cama de cuerpo y medio, las muñecas de porcelana seguían estando por las sombras blancas de las paredes. Una noche de insomnio oscuro.

domingo, 22 de noviembre de 2009

24 Noviembre 2007



Un 24 de noviembre de 2007 comenzó la andadura de este blog, han pasado dos años, poco a poco esta ventana humilde navegado como un velero por el mar, días de calma, marejada, tormenta, siempre ha sido un pequeño pasatiempo, ocio, distracción.

Hay millones de blogs en la red de cada uno diferente, ninguno peor que otro, todos o casi todos son una forma de expresión de sensaciones diferentes. Cada autor es como un actor que intenta asomarse al mundo desde el escenario de su vida, deja que las emociones fluyan para que puedan encontrar su sitio. Hace 50 años era impensable este mundo que vivimos donde la red es parte de nuestra vida, presente en todas las casas con la cual nos comunicamos, grandes, pequeños, de todas las edades, razas, sexos, culturas cada cual escoge el escenario que mas cómodo esta.
El presente es el blog, el futuro igual desaparece, como todo en la vida, nacer, vivir, morir, no se cuando, me alegro de los momentos que me depara esta ventanita a la vida, saboreo estos mágicos instantes que la red esta nuestra disposición.
Gracias a todos, a los asiduos que con vuestro comentarios enriquecéis este apartado, a los que han entrado solo un par de veces, aquellos que entran leen y se van.
Gracias de corazón porque solo me importa vuestra gratitud,

Este fue el primer post del 24 de Noviembre de 2007.

MeRl
Esta es mi pequeña ventana donde plasmo mis pequeños relatos.
Si algún experto la observa, comprobara mis faltas de ortografía, mi sintaxis es mala con muchos errores.
Soy un amante de la lectura, mis estudios son básicos, los de antigua EGB, muy limitados.
Esto es una forma de evadirme de la vida diaria, es mi pequeño rincón del relax, donde busco mis momentos de paz.
Escribir es dibujar el pensamiento.
Cada persona forma un mundo diferente, todos somos distintos, lo que a mi me puede fascinar, a otros les puede molestar.
Los sueños y las utopías sirven para alimentar el alma.


PD. La foto que encabeza este post es de internet, se tittula Amanecer en Calpe, si el autor de esta bella foto la encuentra le pido disculpas por haber utilizado su maravillosa foto, como es el pueblo de Calpe y su peñon de Ifach.

lunes, 9 de noviembre de 2009

Algunos libros.......





Hay dos formas de leer un libro, una es porque el libro te secuestra, no te queda más remedio que mezclarte entre sus letras, paginas comenzar dibujar personajes, situaciones en tu imaginación, avanzas entre las calles de cualquier ciudad que acabas de llegar atento a todo lo que sucede e intentando inmortalizar con la cámara digital esas fachadas históricas donde las noches y los días dibujaron el pasado.

La segunda forma es un regalo de una persona que te quiere, aprecia, da igual quien sea, sabes que es un regalo muy especial desde el cariño. La bondad, gratitud, donde no existe el compromiso, solo el corazón bien intencionado, sabes que ese libro que llega tus manos tiene misterios que descifrar, te envuelves en ellos como un aventurero disfrutando del camino e impaciente por llegar conocer el enigma que guarda en sus últimas paginas.
En cambio hay otros libros que te regalaron fueron a parar al estante sin hojearlo, con sonrisa falsa, fue un regalo por compromiso, sin ningún significado especial, que el quedar bien o el salir del paso, clásica formalidad.
Libros huérfanos.
Libros decorativos.
Libros feos estéticamente.
Libros perdidos en el estante más alto de cualquier librería.
Libros ausentes de las miradas ajenas.

Muchos libros que jamás serán leídos, sus paginas serán bañadas por las lagrimas de la soledad, letras olvidadas, párrafos perdidos, tapas de encuadernación de cartón malo, con una portada horrible. Libros que nunca deberían haber llegado a mis manos, libros que algún día morirán en algún contenedor de papel, será una muerte triste, fea, horrible, un final que nadie desea ser borrado de la tierra con indiferencia, dolor, vejación, nadie lo recordara, será ausente para el resto de los días, lo más amargo la frialdad en que será depositado en el contenedor.

UN FINAL QUE NADIE DESEA. LA INDIFIRENCIA.

domingo, 1 de noviembre de 2009

Tesoros



En el fondo del viejo cajón del mueble abandonado en la guardilla reposaba en la oscuridad la libreta de tapas duras de cartón y hojas amarillentas sin que nadie le rescate, donde nunca se oyen las campanadas del reloj, sin conocer las gotas de la lluvia que se entremezclan con otras y forman el charco, no es importante para nadie, sus lagrimas son insignificante para el resto, allí pasa los días y las noches sin conocerlos, abandonado con un vagabundo sentado en un viejo portal indiferente a las miradas de quien pasan por delante.
Un día sin explicación una mano joven con sus dedos intactos de la dureza de la vida, abre el cajón, sus ojos miran con atención como cuando comienza la sesión de cine, las hojas amarillentas se posan ante la mirada inocente, lo hipnotiza ante la caligrafía perfecta ordenada de una pluma de tinta negra.
Hoy no hay soledad, no existe oscuridad entre sus paginas, los secretos dejan de serlo, la intimidad es descubierta, los interrogantes dejan de serlo, sueños incumplidos, sabanas manchadas, promesas que nunca fueron cumplidas, signos que un día fueron enigmas, vida del pasado que vuelve a nacer desde el olvido, cosas insignificantes que pasaron de puntilla por la vida y nadie lo descubrió, hoy es descubierto, viejos amantes, hijos en el olvido, herencias robadas, doncellas entre sabanas por sobrevivir, cartas de amor que nunca llegaron al destino, silencios pagados, mentiras que calmaban la sed, injurias que nunca fueron contadas, viejas tradiciones que se diluyeron en pozo oscuro porque alguien con el dedo la secuestro.
Diarios escondidos.
Diarios perdidos.
Diarios que se destruyeron
Diarios de amantes.
Diarios íntimos.
Diarios malditos
Diarios manchados de sangre
Un diario es pequeño tesoro de gran valor sentimental.
Quien posea un diario de nuestros antepasados, posee la historia, donde están sus raíces.
Diarios de familia, un gran hallazgo.

Un bendito tesoro.

PD. La foto es de internet.

sábado, 24 de octubre de 2009

Silencios



Las viejas historias se diluirán como una gota en el inmenso mar mediterráneo, pasaran los días, años, décadas, siglos quedaran en el miserable olvido.
Los fantasmas del pasado son miedos en el presente, quien no quiere encontrar sus raíces y vivir el resto de su vida ausente de ellos.
Silencios ante malditas herencias que nadie se atrevió a pronunciar, duermen hoy en el camposanto.
Amantes secretos que fueron sellados por unas monedas.
Traiciones que estuvieron vagueando por las oscuras azoteas.
Engaños que fueron guardados en el viejo baúl y nadie quiso abrir.
Doncellas que nunca revelaron su verdad llevaron el secreto a la tumba.
Escribanos que perdieron cualquier documento que nunca llegaron a su destinatario.
Vejaciones que el verdugo escondió.
El pasado muchas veces es un grillete en cualquier pie de un preso en un viejo y oscuro penal de una isla en el medio del mar.

Silencios escondidos.
Silencios impuestos.
Silencios perdidos.
Silencios ausentes.
Silencios indignos.

Silencios en la memoria que el pasado destruye y nadie los encontrara.

PD. La foto es de internet.

sábado, 17 de octubre de 2009

La falla.



Compro como todos los años al mismo proveedor, madera de tablas, cartón y pinturas de varios colores.
Comenzó a dar figura la pequeña falla siguiendo el boceto, cada día comprobaba que la madera era mejor que años anteriores, pasaba lo mismo con el cartón, no encontraba explicación siempre compraba la misma clase y de igual calidad. Notó que la pintura se adhería mucho mejor, necesitaba menos pasadas. En el taller se respiraba un ambiente agradable entre jornadas agotadoras de trabajo. Siempre intentando mejorar cada acabado, nunca veía el final.
Cada día que pasaba las figuras iban tomando vida se sentía más motivado para seguir trabajando con mucha más precisión.
Llego el día soñado, “ la planta” ilusionado, nervioso, impaciente como un niño en la noche de reyes, su arte estaba allí presente, las pequeñas cámaras digitales inmortalizarían aquellos muñecos llenos de vida y sensaciones diarias.
Unos hombres llamados “ Jurado” visitaron la obra, le dio pena su arte dentro de tres días ardería en llamas ante las miradas expectantes de un barrio que orgulloso estaba de su falla.
Al día siguiente le comunicaron que un “ ninot era el indultat”.
Miró el ninot le vio sonreír.
El ninot siempre supo que nunca ardería.
Ellos también tienen intuición.
El ninot indultat.

sábado, 3 de octubre de 2009

El almanaque.



Los días pasan, las hojas de calendario que desaparecen en el fondo de la vida.
El sol calienta el corazón, la confusión vive en el espejo que nos acompaña en el trayecto, palabras sonoras, palabras difusas, palabras silenciosas, rostros sonrientes, rostros peleados con el universo, rostros ausentes de este mundo. Fantasmas que pueblan la cabeza, sueños que nunca verán la realidad, utopías que dejaran de serlo, cartas que nunca llegaran a su destino, otras se perderán en el fondo de un cajón repleto de papeles, relojes que se pararan, sus agujas se oxidaran, nunca más darán los cuartos y el calendario seguirá pasando las hojas.
7, 8, 9, 10.……

PD. La foto es de internet.

sábado, 12 de septiembre de 2009

La batuta



El viento rugía toda la noche, el golpeo de persianas marcaban el compás de la percusión, timbales, platillos, bombo, caja, la armonía de unas notas solitarias. El director desde el atril dirigía a los músicos de todas las edades, desde el nieto, pasando por el padre y acabando por el mecenas, el abuelo, todos ante la batuta joven que marcaba los ritmos del último ensayo. Las viejas e amarillentas partituras apoyadas en el pentagrama, inmensos en ella, saxo, trombones, flautas, clarinetes, obes…..
Mañana era el momento deseado, soñado, la noche se deslumbraba larga, las sabanas soportaban el huracán del insomnio, las notas aparecían entre los sonidos que retronaban en su cabeza, partituras, corcheas, saxo tenor, bajo. La película era sesión doble en vso, muchas horas de preparativos, ensayos, dilemas, dudas, la ansiedad hacia mella en la noche que nunca amanece, el despertador con su sonido peculiar de tic, tac acompaña la lenta espera, busca la forma en quedarse dormido, necesita estar descansado, para no perder la concentración ante la actuación, la mente tiene que estar descansada, fresca, no encuentra la forma, se levanta a mitad de la noche, tranquilamente se toma un vaso de leche acompañado de una valeriana, al poco tiempo el despertador suena con timbres desafinados que duelen como martillos eléctricos dentro de la sien, tiene aprecio al viejo despertador de campana heredado de su abuelo el viejo maestro de las notas, hoy en esos instantes solo tiene odio, que pasado unos minutos se olvidara, la ducha fría recorre su cuerpo dolorido, es el mejor antídoto para comenzar la mañana que esta comenzando dar la bienvenida a los tímidos y durmientes rayos de sol.
En el autobús caras de sueño, pequeñas risas para calmar los temidos nervios, que hacen huella y cada uno los esconde o disimula como puede, los más jóvenes más ausentes a todo duermen en los asientos traseros, los mas mayores ocupan las primeras plazas, van comentando pausadamente las noticias que la radio esta emitiendo en el diario matinal de las 8 de la mañana, quedan por delante tres horas de trayecto.

La fachada del auditorio es barroca, dentro en la sala es impresionante tan coqueta donde los palcos presidían desde su señorío, cuantas damas de alta posición ocuparon durante siglos, hombres pudientes, personas de la realeza, fueron el devenir de aquel auditorio, en la que una banda de pueblo, de un simple pueblo, cargado de sabiduría musical, amantes de la música, donde se mezcla la afición con la pasión, las calles son testigo presente en las tardes de verano escuchar alguno de sus músicos preparando la clase o un examen de conservatorio, día tras día, horas de ensayos, de estudio, repeticiones, jóvenes, menos jóvenes todos aman la música desde la cuna, es parte de sus raíces, en todas casas se habla de la banda, todas tienen algún miembro componente o un futuro músico que esta en los años de solfeo para abordar el salto a la banda, el 22 de noviembre en la celebración de la patrona de los músicos, ese día será un componente más.
Cuidadosamente colocan sus instrumentos, en el sitio que les corresponde, tienen delante media hora de ensayo, para probar el auditorio, sonidos, notas, calmar los nervios, es los progelomenos de la final de bandas de pueblo, detrás entraran las otras dos bandas que compiten, el camino ha sido largo, primero ganador del certamen provincial, ahora el regional , se juegan el honor de un pueblo de la sierra de mariola, donde su olor a tomillo se entre mezcla los día de lluvia con la de pebrella entre sus senderos y peñascos, donde la música suena desde el lebeche por toda la montaña. Desde el balcón de la montaña el pueblo más alto de la provincia, lugar encantado donde sus estrechas y coquetas calles empedradas, cada esquina, fachada tiene un significado, o un enigma, aquellos primeros moradores moriscos que vivían cultivando sus tierras de almendros y vid, uno siglos después sus calles siguen cautivadas por la imaginación de la música.
El sonido es majestuoso, elegante, mientras dan los últimos toques del ensayo, ahora a esperar a que empiece el concierto tan ansiado. Hoy en sus asientos melómanos, amigos, novias, padres, abuelos todos allí presentes es el nombre del pueblo el que esta en manos de estos amantes de la música. Buscan el refugio de sus vidas, es su mundo especial, donde no existe la timidez cuando las notas salen desde sus entrañas, no existen edades los mayores atesoran experiencia los jóvenes entusiasmo y ganas de aprender ante cualquier partitura, amantes del conversatorio, estos sueñan en ser profesores del instrumento que tocan.
La joven presentadora les da la bienvenida ante el silencio, salen concentrados, caras serias, cuidadosamente van colocándose en sus respectivos lugares, el joven director mira las caras, intenta impartir serenidad desde su rostro, concentración es lo se puede denotar, desde el atril da la vuelta se dirige al publico con un gesto inclinadose su cuerpo hacia delante con reverencia, se vuelve hacia la banda, tres toques en el pentagrama, comienza a dirigir la primera obra, un pasodoble de marcha cristiana que estrenan para la ocasión es una pieza llamada “ Biscaíns” los nervios se han templado, ahora cada uno esta en su mundo, las notas, sonido, se dejan ir al compás del director, como unos delfines que hacen acrobacia con una elegancia y maestría en el agua a las indicaciones de sus cuidadores.
Le sigue la pieza estrenada las navidades pasadas en honor al 75 Aniversario de los Reyes Magos, el día nochebuena compuesta por el joven director, los músicos deslizan sus manos entre el instrumento como una bailarina haciendo piruetas, la duda es, existe la perfección, ellos luchan por algo imposible, conseguirla, es difícil, horas y horas, días, meses de ensayo están en el camino del casi perfecto, porque el director nunca acaba de convencerse de la perfección tan añorada, siempre hay un, se puede hacer mejor, para terminar la actuación una pieza obligada por la organización del certamen, la misma para las tres bandas, tienen que tocar en tercera posición, en esta se lo juegan todo. En esos momentos el director observa a todos los componentes, saben que ahora es el momento, intenta desde el atril con una pequeña mueca darles confianza, los músicos con la mirada le devuelven esa intuición que tiene todos, un, dos, al tercer toque suave de batuta al pentagrama comienza a sonar, les nota cómodos, los de la percusión comienzan magistrales, les nota muy sueltos, tienen que ser ellos, lo percibe, la mano izquierda acompaña a la derecha donde la batuta vuela con un pájaro libre por el cielo, haciendo maravillas con sus alas, moviéndolas con la elegancia que les caracteriza, su rostro esta completamente extasiado, en esos momentos la música es atronadora, es el momento álgido de la obra, no hay dudas, es eso lo que quieren, están finos, lo notan entre todos, aumenta la confianza, se dejan llevar por el espíritu de músico que corre en sus venas, los timbales, trompetas, marcan los más magistral de la obra, el sonido es fino, los saxos tenor entran perfectos, es el momento se lo juegan ahí, es el todo o nada, por fin sale bien, lo notan crece aun más la confianza en el último minuto, hay seguir piensa el joven director hipnotizado metido como todos en la obra, marcando los tiempos magistralmente y por fin los aplausos al terminar, una sensación alógena, de estar flotando por las nubes contemplado el mundo desde lo más alto, gotas de sudor empañan la cara del director, las pulsaciones comienzan a regresar a su estado normal.
De vuelta a casa el autobús es un jolgorio, la algarabía esta con los jóvenes, los mayores, todos ríen, cantan, el cava recorre los asientos, un pueblo pequeño perdido en la sierra, suena con una maestría impresionante, es la banda, es la sangre generacional que corre por ella, la banda es mucho más que la banda, es el referente del pueblo, una tarjeta de presentación de un pueblo agrícola, donde el campo y la música van cogidos de la mano. Como los recién casados en el baile del vals, donde el amor marca los pasos del baile en autentica nube rosa, donde los defectos no existen, la luz resplandece sus caras de alegría.

Es de noche, es hora de ir a dormir, por fin va descansar, hoy se nota como un vacío dentro de él, le viene a la memoria de su maestro, “la música siempre esta aprendiendo desde la humildad el día dejes de aprender abandona“, sabe que esto es una lección, para los componentes de la banda es lo más grande, para él un pequeño paso, tiene que seguir trabajando fuerte.
Hoy en su memoria esta presente su profesor, maestro que le inculco la música en sus entrañas desde temprana edad, este pequeño triunfo es de él, del hombre de canas blancas, de mediana estatura, manos finas elegantes de pianista, que su vida siempre anduvo entre partituras heredadas de su padre y fue el quien desde cielo dirigió la actuación de sus músicos
Abrió el cajón envolvió en paño la batuta que solo utilizaba para las grandes ocasiones. Salio al balcón miro a una estrella que tenia mucha más luz que el resto y guiño un ojo.
El viejo profesor desde el atril del cielo en el frió invierno, donde las nubes se habían retirado a descansar para dejar que profesor se asomara a la ventana de la banda.

La batuta de su bisabuelo, que paso a abuelo y ahora en sus manos.
La vieja y sabia batuta.

PD. La foto es de internet.

viernes, 4 de septiembre de 2009

5 de Septiembre

Una hermosa luz brillaba desde lo más alto del firmamento, noche de estrellas en tierras castellanas, el calor se despedía del verano, días de vuelta a la normalidad, niños impacientes por volver a encontrarse los compañeros de colegios, libros, lápices, libretas, colores por estrenar, hombres en los últimos preparativos para emigrar a la vendimia de Francia.
Un 5 de septiembre vino al mundo una chica, sus primeros pasos acompañados de una muñeca que siempre iban juntas, con el tiempo comenzó a ser soñadora, pasaron los años fue alegre, jovial, simpática, siguieron pasando los años esa chica fue toda una mujer, hoy es una madraza, una luchadora incansable, amiga de sus amigos hasta el infinito, generosa, una persona maravillosa.
Hoy quiero rendirle mi pequeño homenaje desde mi modesto blog, ella es mi seguidora más fiel, siempre comentando, opinando, en el día de su cumpleaños, que no voy a decir cuantos cumple, porque no se puede decir la edad las mujeres lo llevan fatal y como soy todo un caballero, silencio, mutis, ni pio.

Este es mi pequeño regalo.

Es una luz en medio de la oscuridad, es un faro que te guía en la vida, sus destellos te calman, siempre ahí, mirando de frente, con una sonrisa y palabras sinceras, donde su corazón te inspira paz, sosiego, es mi amiga TITANIC.

¡¡¡¡ FELICIDADES¡¡¡¡¡

domingo, 30 de agosto de 2009

Un regalo





Estaba sentado cómodamente en el sofá del salón, intentando descansar mi mente, cogí el libro que estaba apoyado en el estante del mueble clásico blanco. La abrí por la primera pagina, leí atentamente la dedicatoria del libro, no de la autora, como muchos de los libros comprados en la feria del libro, donde pacientemente sentada en una mesa de la caseta de la editorial con correspondiente sonrisa agradable accede mecánicamente a la petición de sus incondicionales lectores y la foto correspondiente de las diminutas cámaras digitales para inmortalizar el momento de la dedicatoria y la firma del ejemplar comprado.
En cambio el libro que posaba en mis manos la dedicatoria era de la persona que tuvo la feliz idea de regalarme el libro.

“ Cuando leas este libro en el que los protagonistas pasan por verdaderas penurias, quizás te des cuenta que muchas veces nos quejamos sin motivo. Valoremos más los buenos momentos que nos concede la vida”.
16-6-09.


PD. El libro que aparece en la foto. El Corazón Helado de Almudena Grandes es el maravilloso regalo con la dedicatoria en su primera pagina.
Gracias por el regalo a la persona que tuvo el detalle.

viernes, 28 de agosto de 2009

El Corazón




El corazón es como una cometa, necesita volar, esta desnudo entre las sabanas blancas, todos los días celebra la resurrección del amor, sentimientos no comprados, nacidos desde lo más profundo que encuentra la llama que alumbra su vida, al llegar la noche ama desde lo más profundo de las entrañas.
El corazón no puede vivir engañado, al final estalla ante los ojos del universo, es libre, cuando lleva cadenas es como el mar, en las tempestades son mortales, si sobre vives eres un naufrago de la vida.
Cada mañana el amanecer llena de tonos rojizos el corazón, la lluvia lo purifica, porque sabe que no existen corazones perfectos, el, es como es, lleno dudas, de miedos, cierra los ojos se deja llevar para buscar la libertad de la vida.

Corazones dibujados en cualquier parte de un parque, en el tronco de un árbol, en un banco, donde dos adolescentes han experimentado la magia del primer amor, las primeras promesas, el primer beso, besos de ternura, besos excitados, besos, pasionales, simplemente besos de dos jóvenes enamorados, porque todos los comienzos del amor son iguales sea la primera o la décima, es lo mismo, es amor desde el corazón.


PD. La foto es de internet.

martes, 18 de agosto de 2009

PaLaBrAs




Las palabras son destellos de luz que parpadean como el faro, ellas aman la libertad, buscan el refugio en el corazón, el poeta sueña desde el alma, el escritor con la imaginación. Son amantes desde la tranquilidad del amanecer y la pasión de la noche, son la belleza de quien las busca, la magia quien las encuentra.
Palabras que nos calman.
Palabras que aman.
Palabras nos excitan.
Palabras vacías.
Palabras maquilladas todos los días.
Palabras calientan el corazón.
Palabras con miedo.
Palabras con música.
Palabras con lágrimas.
Palabras que jamás serán pronunciadas.
Palabras con puñal.
Palabras con risas.
Palabras con memoria.
Palabras con turbulencias.
Las palabras son el problema de quien pregunta y la solución de quien las escucha.
Palabras, palabras, solamente palabras, simplemente palabras, son palabras perdidas en el tiempo.
Palabras, consonantes, vocales…………

viernes, 14 de agosto de 2009

Las Velas.



El cielo amenazaba tormenta, la noche era negra, la calle estaba desnuda, el frió calaba entre los huesos, las sombras comenzaron ser dueñas de las luces, un relámpago ilumino el cielo, a los pocos instantes exploto una cadena de pirotecnia en entre las nubes, las baldosas perdían el control del diluvio, desde las ventanas miraban el cielo y el horizonte lejano de la mar, oían las fuerzas de las olas al chocar contra la dársena del puerto, las sirenas no se oían como cada noche cuando llegaban los barcos desde alta mar avisando que llegaban con buena pesca, el puerto era desolador con que el viento arrastraba algunas embarcaciones que se soltaron se encallaban con otras, los mástiles desnudos aguantaban la fuerza del indomable viento, el faro dejo de iluminar, el cielo se tiño de colores a cada instante el sonido era estremecedor. Desde las ventanas las mujeres rezaban, otros días los barcos ya estarían en puerto, madres con el rosario en mano, la vista a lo lejos, se aclamaban a la Virgen del Carmen, cada una rezaba a su manera, algunas no eran creyentes pero en noches como estas imploraban rezando a su manera, que más daba, las velas iluminaban todas las ventanas, en esos momentos daba igual que fueran madres de avanzada de edad, mujeres, hermanas e hijas, sus ojos se perdían mezclados con las lágrimas pidiendo clemencia a la mar, solo conocían la pesca como forma de vida, el mar las acompaño desde la cuna, era el su sustento de sus familias, ellas pagaban facturas muy altas a la vida, sufrimiento, dolor, incertidumbre y la memoria que en estos momentos era como una película de terror que se proyectaba en sus mentes, en aquellos instantes los malos recuerdos eran los dueños las calles estrechas de la ciudad sus mujeres mayores vestían de luto, el negro era el único color que conocían en su vida, todas sabían el amargo sabor de la muerte en la mar, de un padre, hermano, hijo, las más jóvenes en estos años se habían rebelado al color negro, se prometían que nunca llevaran negro, corazones huérfanos, solitarios, mucho dolor escondidos en sus rostros, siempre mirando de frente, porque el mar si tienes miedo te aniquila, el mar pide respeto, ellas tenían respeto, no miedo, odiaban el negro maldito de las calles.
El día amaneció lentamente el mar se calmo, las nubes descansaron, ellas bajaron al puerto, todas en silencio se miraban, los ojos nunca mienten, caras desencajadas, preocupación, y sobre todo lo duro de no tener noticias, a media mañana los barcos llegaban a puerto, por fin las sirenas comenzaban a sonar, ellas solo querían ver bajar a sus hombres de las embarcaciones, mientras seguían tensas, por fin comenzaron a descender, otra noche de angustia para el recuerdo, una más en el peaje de mujer de pescador, su corazón seguía siendo de piedra, porque el mar solo da tregua, sigue con su norma, siendo imprevisible, muy duro, la confianza se paga, el mar siempre hay que tenerle respeto pero nunca miedo.
El rosario, y la estampita de la Virgen del Carmen volvían al cajón a la espera de otra noche, oscura, negra de incertidumbre, y las velas iluminaban todas las noches las ventanas de todas las casas, eran el faro de sus vidas.

PD. El cuadro ha sido realizado por mi amiga TITANIC, donde se puede apreciar un maravilloso puerto de mar, gracias por dejarme esta fotografía.

sábado, 8 de agosto de 2009

Soledad


Querida Soledad, eres el universo de sabiduría, sabes querer, te dejas amar, en cambio eres incomprendida, te encuentro, nos abrazamos, nos amamos hasta el infinito.
Cada día te necesito, tus silencios me encantan llevan palabras escritas, paseamos de la mano, reímos, cantamos, lloramos, respiramos el olor de la lluvia, te encanta pisotear las olas que mueren en la orilla, te encanta sentir la brisa en nuestros brazos.

Tus ojos me hacen reflexionar, veo la vida desde la lejanía del horizonte, donde todo es imperfecto en el mundo de lo perfecto, me acompañas en la partitura de la vida, pentagrama en mano diriges con la batuta la sinfonía del himno de la alegría.
Me enseñaste que el silencio en el pentagrama es separar las frases musicales y dar tiempo de descanso.
Te hago caso antes de pronunciar cualquier palabra hay un silencio donde las notas se preparan, para entonar la melodía que mi trompeta sonara perdiéndose los acordes por el viento que soplara hasta el infinito.
Tu nombre es Soledad, bello y hermoso nombre que piso esta bendita tierra donde el sol brilla en cada amanecer en tonos rojizos desde el Este buscando refugio en este mundo de locos.


PD. La foto es de la calle y casa donde nació este servidor, es la casa del centro no se puede ver bien porque esta hecha un sábado a primeras horas mientras recorría mis huellas con el fresco matinal.

jueves, 6 de agosto de 2009

El Baúl.





El viejo baúl abandonado en la azotea guardaba dentro de sus maderas, cuadros de aquel pintor viejo, loco, desdichado, raro, impresentable, como lo calificaba la gente que se decía llamar de bien, los amantes de la critica ajena, aquellos que la moralidad salía de sus labios con una facilidad pasmosa, que el nombre del dictador, de Dios estaba presente en cualquier opinión.
Pasaron los años, el secreto estaba envuelto en sabanas blancas, de preciosos bordados, con unas iniciales perfectas hechas muchísimos años, quizás de generaciones pasadas, que un buen día fueron poseedoras del tesoro prohibido.

Cuadros que nunca vieron la luz, nunca conocieron los ojos ajenos, eran prohibidos para el resto de la gente, eran desnudos del año 1950. La dictadura franquista era una losa, como pobre pintor tuvo que resistir en la España del fascismo y católica, no tenía ni un céntimo para cruzar los pirineos ansiados. Su familia fue republicana y él en secreto seguía siendo y viviendo de rodillas.
Cuarenta años después cuelgan en la casa del sobrino de aquel hombre que murió con la demencia senil y la paleta en su mano, vestimentas oscuras, barba y cabellos largos blancos.

Los desnudos de aquellas atrevidas mujeres posaron ante sus ojos de arte, hoy es la admiración del talento que le fue negado, como todo genio.
Reconocido años después, es la injusticia de la vida.

PD. La foto es de internet, el autor de este blog siempre o casi siempre las fotografías que aparecen son de él, cuando algo no le pertenece y es de internet le gusta recalcarlo.

lunes, 27 de julio de 2009

La Fresca....Noches de verano.



Historias no contadas.
Cuentos perdidos en el olvido.
Leyendas magnificadas.
Melancolía de tiempos pasados.
Tradiciones que se diluirán nadie las recordara.
Baúles llenos de polvo en cualquier azotea al desamparo.
Días olvidados en el tiempo que un fueron protagonista,
Noches negras en el sueño, que al amanecer dejan de existir.
Vidas en el pasado que nunca conocerán el presente que tanto añoraban.
Hombres que nunca vieron el sol.
Niños que nunca conocieron un juguete.
Se diluirán mezcladas entre la vida y los sueños, saldrán de este mundo pasaran al cajón del olvido, nunca más se sabrá nada de nada.
Hoy no quedan esos abuelos que en las noches de verano sentados en una silla tomando el fresco contaban leyendas, historias, cuentos, o vivencias simplemente de ellos y de sus antepasados, nietos, hijos, vecinos les escuchaban con un silencio tremendo, porque eran leyenda viva…….hoy por hoy no quedan, si hay alguno, solo hay que prestar atención, escuchar desde el corazón, cerrar los ojos imaginar, porque esto es un verdadero tesoro, que nunca más podrás olvidar.

Carrer SANT JAUME, el raval de baix.

jueves, 23 de julio de 2009

Besos.




Un beso de ternura.
Un beso de pasión.
Un beso de amor.
Un beso de alegría.
Un primer beso de amor.
Un beso de reconciliación.
Un beso de perdón.
Un beso de cortesía.
Un beso de arrepentimiento.
Un beso de despedida.
Un beso desgarrador.
Un beso de buenos días.
Un beso de buenas noches antes de ir conciliar el sueño.
Un beso de compresión.
El primer beso de una madre a un hijo recién nacido desnudo en el primer lloro.
Un beso empañado en lagrimas desgarradoras de una madre en la triste despedida.
Un beso antes de partir a un mundo desconocido.
Un beso inocente entre dos niños que juegan a papas.
Un beso en el sexo.
Un beso a la vida.
Muchos besos, bastantes besos, besos infinitos.
El beso es el idioma universal del ser humano.
Un beso.


PD. La foto es de internet.

sábado, 11 de julio de 2009

Verano...Es vida....



El amanecer de un nuevo día, el canto de los pájaros da la bienvenida estival al sol que tímidamente comienza despertarse de la noche de bochorno, hoy como muchos días de verano, la alegría inunda las calles, caras más sonrientes, muy diferentes a las invernales, con rostros tristes, melancólicos, de mirada perdida en mañanas de mucho frió.
Cuerpos que se descubren dejan atrás la cárcel de la ropa, pies libres de esos zapatos angustiosos, color en la piel, rojizo, moreno o blanco, que más da, por fin notan el aroma de las calles, tatuajes que por fin son vistos, que piden a gritos, mírame, te gusta, te todas clases, muy normales, otros originales, forman parte del atuendo desnudo del cuerpo.
El día amanece, la ciudad se rejuvenece y el calor nos espera, granizados, refrescos, cervezas, piscina, playa, aire acondionado nos calmaran de tanto bochorno.

Es verano.
Hace calor, mucho calor.
Inolvidable verano.

Quien no ha tendido un verano inolvidable, todos, todos guardamos en nuestro cofre de la mente, momentos de pura magia. La infancia, adolescencia, la juventud.
Cine en la calle, tertulias sentados en cualquier banco de un parque al llegar la noche, música que marco nuestra vida, una canción, un beso, descubrir el amor, amar, sentir.
El verano siempre es diferente.
El verano es vida.

domingo, 5 de julio de 2009

IRE

Un viernes del mes de julio a última horas del día, apareciste, hoy has comenzado a coger el vuelo, siempre disfrutando de tu infancia, hasta que el destino nos alejo, seguimos siendo los dos, tu me buscabas, yo te esperaba, días, meses, años, disfrutando de la vida, risas, jugando, hablando, oyendo música, viendo dvd, buscando grupos en youtube, ahora debatimos por la hora de llegada, soy el papa gruñón, él que siempre fastidia, el que impone normas, él siempre te dice ten cuidado, ojo con lo que hacemos por la calle, porque no es lo mismo ser padre que hijo, de joven te crees que el mundo se rinde a tu pies, con el tiempo te das cuenta, que el mundo es caja sorpresas.
Muchas vivencias juntas, los cuatro primero, después los tres, días de juegos, reírnos, hacer rabiar a cacahuete, hoy él su cabeza solo existe un balón, domingos de películas, Anastasia, La cenicienta, que te sabias los diálogos de las películas, que tan bien imitabas y coger el karaoke disfrutar cantando,con una entonación tremenda que me quedaba alucinado, pasabas horas en tu mundo de la música que tanto te gusta de siempre, que hemos compartido, hasta ir al concierto de Amaral, estar en primera fila.
Pero en el fondo sigues siendo aquella niña rubia de ojos azules, que ahora lo que mas me “ jode” jejejeje son los moscones que llevas al tu alrededor, en fin cosas de la vida que son para vivirlas, pero como te dicho antes no es lo mismo ser padre que hijo. En tu caso hija.
Hoy 5 Julio es tu cumple.
Felicidades IRE.

Nuestra canción de Rosita. Amaral.
Tantas y tantas veces escuchamos, vimos en el dvd del concierto de Sant Jordi.

Hacia frio en la plaza hoy,
Pero a ti nada te espanta.
Te calentabas a bofetadas
Con un crio de cara lavada, niña
Eso que haces no esta bien,
Y que carajo te importa.
Ay! cuando te pille,
Renacuaja deslenguada.
Rosita, no te hace falta llorar.
Rosita, esa sonrisa traviesa,
Es mi Rosita.
Siempre rondando,
La salida del mercado.
Con esa carita de pena,
Como no van a darte algo.
Tramposa y descarada,
No me tomes el pelo asi.
Que no me tomes el pelo,
Renacuaja deslenguada.
Rosita, no te hace falta llorar.
Rosita, esa sonrisa traviesa, es mi Rosita.
No te hace falta llorar, Rosita,
Esa sonrisa traviesa me trae de cabeza.


sábado, 20 de junio de 2009

Muca-Almoravit




Las campanas tocaban a lo lejos, el sol abrasiento del estío acompañado de un suave viento de poniente hacía que el calor insoportable, era mediodía, le tocaba la tanda de riego, levanto las contrapuertas de la acequia real pronto sus huertos les llegaba el agua para calmar la tierra seca, dos horas de tanda de agua le correspondía a la masía que Tomeu administraba los bienes a medias con el dueño el Arzobispo de la Diócesis de Orihuela del Señor, un hombre dictatorial en la jerarquía eclesiástica y en sus bienes personales, que una vez al año pasaba una días de descanso en la masia el Rovell en la partida del puerto de Benifull en sus estribaciones hacía el norte.

Tomeu padre de familia donde sus vástagos más mayores le ayudaban a sacar las tierras adelantes en sus inmenso campos de olivos al sur y al norte a 3 horas de labranza los viñedos, en la zona cercana de la masia el huertos de hortalizas, la casa era señorial mirando al mediodía y al este estaba la casa de los medieros, mucho más humilde de solo dos plantas donde al lado estaba el corral que abastecía a la finca de aves, cerdos y algunas ovejas.

Un día Tomeu se encontraba malo, llevaba una temporada con fiebres, vómitos, malestar general, era un hombre fuerte de cincuenta años, llamo a sus dos hijos mayores de los cinco que tenía, dos varones y tres hembras, los dos chicos eran los mayores quienes con sus brazos fuertes y jóvenes trabajaban junto a él.

Eran las doce de la media noche llamo a sus dos hijos varones, todos los demás descansaban se reunieron en una habitación de la casa cerraron las puertas.
Hace casi trescientos años el último alcalde musulman de Benifull fue Muca-Almoravit pacto con las tropas cristianas la rendición a cambio que sus gentes abrazaran el cristianismo, entonces el Rey para reforzar la población trajo gentes de confianzas de lejanas tierras aragonesas para seguir con el cultivo de estas tierras y la morisma paso a ser simples jornaleros sin ser dueños de las tierras con la condición de que vivieran en paz, siempre cuando recibieran el bautismo de la fe cristiana.
Muchas familias siguieron en secreto la religión devota hacia Mahoma, pero fueron descubiertos y padecieron las humillaciones más crueles de la historia, otros pudimos seguir guardando en celo nuestro secreto, ser musulmanes, así tras generación hasta el día de hoy nuestra sangre es musulmana nadie tiene porque saberlo.
Yo o sea vosotros sois descendientes de Muca-Almoravit, saliendo de la casa en dirección al norte a ciento diez pasos hay una pierda grande, siempre la habéis visto allí, nunca la tocamos, pues la movéis con vuestra fuerza, pues es muy pesada, después hacéis un hoyo de un metro de profundidad me traéis un pequeño cajón de madera.
Ir haced eso, mientras yo os espero aquí, hoy con la luna llena tenéis la suficiente luz.

En el cajón como se puede comprobar hay unas monedas de oro, es el Croat de Aragón de gran valor y unos legajos amarillentos donde esta la rendición y estos son unas replicas secretas que solo nuestro antepasado escribo de su puño y letra negando cumplir el vasallaje, prometió seguir en máximo secreto la palabra de Ala.
Todo esto tiene una explicación, durante vuestras vidas, cuantas tormentas de pedrisco habéis conocido en esta tierra en la cual trabajamos, ninguna, en cambio en las de alrededor muchos años sus cosechas han sido devastadas por el caprichoso tiempo de vendavales de viento, tormentas de granizo y rayos, aquí en trescientos años la cosecha siempre ha sido excelente, ha sido la envida de las otras fincas, pero nadie la maldice delante de otras gentes, porque su dueño es un alto poder eclesiástico, pero el buen estado de las cosechas no es por eso.

Las noches de tormenta a media noche salgo caminado hacia la colina de allí en frente, entonces por el alto cuando los rayos alcanzan el máximo esplendor sale caminando vestido de ropajes moriscos nuestro antepasado Muca- Almoravit desviando las tormentas hacia otras fincas, yo rezó mirando a la Meca pidiendo ayuda para vosotros, él me la concede siempre cuando siga guardando el valioso secreto. Dentro de poco voy a morir, a los cincuenta que fue Muca-Almoravit sufrió la humillación de la rendición, todos los descendientes primeros de varones de la familia de nuestra generación siempre que cumpla con el ritual y el secreto contado vuestras familias seguirán los pasos de nuestro primer antepasado entonces nunca se pasara hambre ni miserias, seréis afortunados en estas tierras donde el fuimos humillados, que eran nuestras y fuimos vejados por un hombre de en nombre de ese Dios, que proclaman los cristianos y en cambio es nuestro Ala quien nos protege de la miseria mofándose en su propia sangre de la Santa Madre iglesia.

Al mes siguiente falleció Tomeu, recibió cristiana sepultura y sus restos mortales fueron enterrados en el campo santo de la villa.

Una noche se desencadeno una tormenta atroz, de rayos, truenos, viento, granizó, era viernes, Artur que era el nombre del mayor, salio en dirección hacia el alto de la colina entre el vendaval, llego mojado, sus ropas cada vez pesaban más, le era dificultoso caminar, busco la dirección de la Meca se puso a recitar el Coran, y entre una luz del rayo vio un hombre que llevaba entre sus manos el Coran, se levanto divisó a otro hombre, eran dos, entonces reconoció a su padre Tomeu al fondo junta Muca-Almoravit, en otro relámpago ya no los vio, habían desaparecido, entonces bajo hacia la masía, lentamente, llego se quito todo el ropaje mojado, se seco, se fue a su habitación durmió, a la mañana siguiente cuando los primeros rayos de luz se filtraban por la ventana se levanto, un poco aturdido, y comprobó como sus campos estaban mucho mejor que el día anterior, camino un par de millas y comprobó como el viñedo de las otras fincas que estaba a punto ser recogido, estaban destrozados, las parras algunas no valdrían nunca más para la uva, en cambió la de finca de ellos estaba intacta y lista para vendimia.
Al volver a la masía supo que el era Muca-Almoravit, el alcalde musulmán humillado y su venganza era destrozar las cosechas de los repobladores que tanto los vejaron.

Muca-Almoravit nunca murió estaba allí, el Coran seguía vivo en las tierras de Benifull, reino de la morería.

lunes, 15 de junio de 2009

Biar



Sábado de primavera el día invitaba hacer una pequeña ruta, me dirigí a la Villa de Biar, aprovechando el fresco matinal, cargado con la cámara de fotos, llegue a esta bella Villa e histórica, paseando tranquilamente y observando todo el alrededor disfrutando de sus estrechas y coquetas calles que transportaban una paz silenciosa recorrí la emblemática Villa, hasta llegar al majestuoso Castillo, donde puede disfrutar de las impresionantes vistas que se apreciaban desde la torre, se respiraba un aire agradable, disfrutando de aquellos instantes, después no podía abandonar esta Villa sin pasar por un horno de pan y degustar sus típicos dulces. Para finalizar la jornada matinal subí al Santuario Nuestra Señora de Gracia patrona de esta localidad, paseando por sus pinos acabe el periplo por Biar.
Están son las fotos hechas con entusiasmo de este modesto hombre que escribe en este blog, la música no podía ser de otra forma, una marcha cristiana que tantas veces se puede oír por cualquier población levantina en sus fiestas de Moros y Cristianos.



El tratado de Alzmirra se firmo entre Jaume I el Conquistador y el Infante Don Alfonso primogénito del Rey de Castilla Fernando III el Santo. La línea que marcaba el trazado era desde Biar, Aigües El 26 de Marzo de 1244 se firmo el tratado de de Bussot hasta Denia
Por el mes de septiembre de 1244 llegaron las tropas de Jaume I, durante cinco meses de lucharon contra las tropas musulmanas que se hicieron fuertes y resistieron el asedio cristiano, el asalto se produjo mirando hacia Castalla por temor a que llegaran refuerzos musulmanes de aquella ciudad.
Por la posición de Biar fue repoblado con gente de confianza del Reino.

Biar paso del Al-Andalus al reino de Aragón.

martes, 9 de junio de 2009

En el amor.........


En el amor estamos conectados a la vida.
Cada relación es un nuevo desafío
El amor es confianza.
A medida que crecemos es diferente la forma de enamorarse, pero siempre tiene ese punto de locura que nunca se pierde, igual si eres de mediana edad que joven…es la esencia misma del amor.
En la madurez no buscas el amor perfecto, buscas el amor real, natural, sin complejos.
El amor es la ilusión por vivir.
El amor es velero de la libertad.

Dijo Honoré de Balzac.
El amor no es sólo un sentimiento, es también un arte.

domingo, 31 de mayo de 2009

El postiguet




El agua llegaba mansamente se mezclaba entre la arena y sus pies desnudos, la brisa era levemente, sus pulmones respiraban el aire del levante, el sol comenzaba a despertar del sueño profundo, la playa solitaria en una mañana cualquiera, la primavera saludaba a los barcos que a lo lejos se iban en busca de la libertad, cerro los ojos, camino hacia dentro del mar, se puso de cuquillas, el agua mojaba sus piernas y parte de su cuerpo, cuanto que daría por libertad del mar, siempre contemplando la vida desde el horizonte.
Hoy era feliz, era querida, tenia unos brazos fuertes de la abrazaban, un cuerpo que encontraba las estrellas, un te quiero, un beso en los momentos que lo necesitaba, allí ante el mediterráneo, encontraba la libertad del barco sale en busca de nuevas sensaciones.
Todos los días se sentía amada, después de tantos años huyendo de la miseria del amor, tenia al hombre quería vivir el presente, sin mirar al maldito futuro que tanto daño fue esclavo de él.
Huyo años del amor que creía que era perfecto, porque una mañana sus mejillas fueron golpeadas por el hombre que le amaba, le pedía paciencia, en el futuro todo seria diferente, aquel día cerro la puerta desapareció hasta este mar, donde un día apareció un hombre que me quiere, solo por amor, no por el futuro.
Hoy amaba a su hombre, amaba el mar, amaba a la vida.

martes, 19 de mayo de 2009

La Pepona de Gacha.




Hacia años que no estaba en esta casa, noches de verano, días de la niñez, primeros años de adolescencia. La casa estaba deshabitada, polvo, telarañas, y algún pequeño roedor paseándose por las estancias. La última vez que estuvo en la casa fue en los primeros días del año ochenta cuando falleció su abuela, la casa del pueblo como la llamaba su madre cuando en días de verano pasaban las vacaciones, cuando la España la última quincena de julio disfrutaba del periodo vacacional de playa, montaña, donde las grandes ciudades quedaban vacías y las carreteras se llenaban de SEAT 600. Los pueblos despoblados del campo español, pasaban al esplendor al llegar los veraneantes como llamaban los lugareños.
Subió la escalera, llego a la azotea, empujo la puerta, al abrirla su ruido fue notable, camino hacia la ventana de portones la abrió, el sol se poso en la estancia después de muchos años de oscuridad, diviso enseres amontonados y al fondo un viejo baúl, paso el dedo se le impregno de pequeñas partículas de polvo negro ceniza, con el pañuelo de tela blanco, que dejo de ser, lo paso por todo el baúl, que era de una madera preciosa, con un asas de color oro, la madera dibujado con un barniz una iniciales de una preciosa caligrafía
Dentro había varias sabanas blancas, un traje regional, una teja, una mantilla, un mantel con unos bordados preciosos y en el fondo una caja grande de madera de pino.
Abrió cuidadosamente la caja, dentro estaba una muñeca preciosa de coleccionista y una carta. Leyó el papel amarillento de la carta, volvió a leerla más pausadamente, todas sus preguntas, que años atrás no tuvieron respuestas, ahora las tenia. Los silencios durante cuarenta años, habían encontrado la luz, dentro de un baúl.

6 Enero de 1967.

Querida Dolores, esta muñeca Pepona de colección fabricada con gacha en 1930 es mi pequeño regalo hacia el amor que te tengo. Es una pieza única, que la he cogido del museo de la fabrica.
Quiero decirte el amor que siento hacia ti, sabes muy bien que eres la persona más quiero en el mundo, siempre estas en mi pensamiento de día, de noche y en sueños. Las circunstancias de la vida y de mi familia tan dictatorial y patriarcal que tengo me impide estar a tu lado, ser tu hombre, amarte toda la vida, ser felices, muchas noches en silencio mis lagrimas aparecen cuando la soledad nocturna me vence.
No quiero a mi mujer, ni la quise nunca, siempre fuiste tu, quien ocupo este corazón destrozado. Cada día que pasa odio más a mi familia, apariencias falsas, en la cual viven en su mundo de perfección de cual se creen ejemplar, un abuelo como jefe de la saga hombre católico, dictador, y alcalde de esta maldita ciudad, donde solo tienen la palabra Franco entre sus labios, mi padre que decir, lo conoces, una persona que siempre ha vivido bajo la sombra de su padre, un hombre interiormente muy carente, mi madre que te puedo contar una beata mala, ella y sus charlas con el párroco y mi mujer, bueno esta que se caso conmigo por puro interés económico una persona arisca que me cazó quizás por mis locuras estudiantiles, pronto me di cuenta que no la quería, me deje llevar y al corazón nunca se le pueden poner cadenas, porque mi corazón se deshizo de ellas me enamore perdidamente de esa chica dulce, mirada alegre, cabellos ondulados morenos y sobre todo de sus ojos azulones y la simpatía que siempre lleva en la vida.
No puedo dejar que la maquinaria de mi familia me destrocé, como sabes muy bien mi abuelo me dio la responsabilidad de la empresa al nombrarme director comercial de la firma, porque mi querido padre es el personaje más inútil de este mundo.
Si dejo a mi mujer, bueno a esa persona quien duerme a mi lado por las noches, pues no comparto con ella nada, solo apariencias, y me voy contigo, sabes comenzaría una cruzada para los dos, pero mucho más para ti, porque la maldad de mis seres familiares es inmensa, el poder es el peor veneno de la sociedad cuando se ceba con alguien.
Tu eres la persona que quiero de verdad, me da igual tu noble trabajo de sirvienta en casa de mis padres, lo más triste es que desapareciste sin decir nada, nunca me quisiste decir que estabas embarazada, pero con huida , supe porque te fuiste, se que mi madre te hubiera humillado y tu no dijiste nada, te marchaste alegando añoranza de tu familia, después tantos años era difícil de creer.
Mi vida sin ti es tristeza, siempre te querré, en mi corazón la luz de tus ojos brillan todas las mañanas cuando me levanto igual que por las noches veo como una estrella me hace un guiño que me dice que eres tu.
Quiero que sepas que eres la persona que he amado con tanta locura, la pena que siempre el amor siempre fue a escondidas, solo te pido que me perdones, porque quien ha fallado he sido yo, no he tenido las suficientes agallas de irme de esta vida de poder e haber ido a buscarte vivir lejos de esta tierra los tres felices. Comenzar de cero, buscar el bien para nuestro hijo, siempre en hogar donde el pudiera crecer junto a nuestro amor eterno.

Si algún día me perdonas, me gustaría poder conocer a mi hijo.

Te Quiero Dolores.

Alfredo.

Cogió la carta la metió dentro del cajón de madera junto a la Pepona de gacha, se la llevo con él.
Allí estaba la verdad que siempre quiso en saber, todos le evadían , hoy la quería para él.



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sábado, 9 de mayo de 2009

La magia de la vida


La vida esta llena de magia, momentos determinantes, especiales, entrañables.

La magia de un encuentro.
La magia de un preparativo.
La magia del amor.
La magia de empezar a leer un libro.
La magia de entrar a una sala de cine, esos momentos que se apagan las luces, te acomodas, la magia de una película te secuestra.

Hay veces que olvidamos ser los magos de la vida, cuando nos damos cuenta el momento se ha esfumado, sin aprovechar ese momento que nos depara la vida, que tanto somos magos de complicarla, en vez de saborearla.

Muchas veces la magia de empezar una nueva vida.
Ser el ilusionista de tus momentos.
La magia de un TE QUIERO.
La magia del despertar cada mañana.

Palabras con magia, besos de magia, personas con magia.

¡Que comience la actuación¡

La magia de la vida.


PD. La foto es la magia de la primavera.

domingo, 3 de mayo de 2009

El ArTe De La ViDa





Desde la antigüedad el hombre encontró el teatro como el gusto de cambiar las apariencias y asumir otros personajes.
El teatro es la pureza del arte de la interpretación, la frescura e imaginación en un pequeño escenario donde los errores se camuflan con el guión sobre la marcha.
Se abren las puertas avanzas por el patio de butacas, te acomodas en tu asiento asignado, esperas impacientemente, es la hora aun no ha comenzado, esta repleto de publico, pasan los minutos, miras el reloj, se apagan las luces, se hace el silencio, se abre el telón, aprecias el decorado, los actores comienzan la interpretación, gestos, mimos, palabras, posturas, risas, llantos.
Estas concentrado en la obra, delante de ti, tan solo a unos metros la historia avanza rápidamente, en esos momentos solo tu mente esta pendiente del ajetreo teatral, los actores pasados unos minutos han olvidado los nervios que noche tras noche les acompaña al empezar, unos más tensos, otros más relajados, pero todos están dispuestos dejarse la piel entre las tablas, solo buscan el aplauso final, durante la escena sabrán si el publico les encanta la obra, noche y noches actuando son maestros de la interpretación encima del escenario y del patio de butacas.
Cuando termina la actuación en los rostros de los espectadores se nota si la obra ha sido impresionante, buena, regular, en esos momentos a la salida es cuando la esencia del teatro esta en todo su vigor, las caras, comentarios de los asistentes hacen rico el teatro
El teatro es un arte que esta presente tanto en el colegio, en las asociaciones de los barrios, o en simplemente en amigos que se reúnen muchas noches para preparar una obra en plan altruista y pasar un rato agradable en los ensayos, cada cual aporta su colaboración, unos se ofrecen como guionistas, otros como electricistas, todos hacen el decorado, uno coge las riendas de la dirección y otros se atreven a subir al escenario, todos buscan un reto.

¡¡¡ Que se abra el telón¡¡¡

Igual da que sea profesional o amateur, de barrio, que de colegio, todos pasan los mismos nervios antes de subir al escenario, porque el teatro es arte.

EL ARTE DE LA VIDA.

domingo, 26 de abril de 2009

Toques de despedida.



Toques de campana largos, lentos, duros, solitarios. Resonaban por las calles del pueblo, corazones fríos, almas desangeladas, vello de punta, sangre helada recorría entre la muchedumbre agolpada en la plazoleta donde la campana desde lo alto divisaba,
rostros serios, fríos, ojos que se resguardaban tras gafas oscuras, caras conocidas. El templo era oscuro, la belleza barroca se vestía de luto, como tantos días, hoy predominaba el negro.
Personas de todas las edades, tres generaciones en muchos de los asistentes, despedían al viejo profesor, hombre vocacional, amante de sus amigos, hombre cabal.
Los hombros de sus alumnos le transportaban, el pequeño pueblo estaba paralizado, el sol brillaba con rabia quería estar presente, mientras de camino al campo santo por las calles estrechas, se podía oír el toque de campanas.

Toques fríos , toques de soledad, toques de tristeza, toques de despedida.
Toques en honor a Don Andrés, maestro de primeras letras.
Maestro de corazón.
Maestro de la vida.
Maestro de la razón.

*Quiero morir cuando decline el día
en alta mar y con la cara al cielo;
donde parezca un sueño la agonía
y el alma un ave que remonta el vuelo.
No escuchar en los últimos instantes
ya con el cielo y con el mar a solas
más voces ni plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas

Parte del poema.” Para entonces” de Miguel Gutiérrez Najera.

Toques de despedida.

jueves, 23 de abril de 2009

23 ABRIL


Entro en la cafetería octogenaria, le atendió un amable camarero, pidió un café con leche, mientras allí sentada divisaba las paredes repletas de cuadros donde se podía apreciar los primeros espadas del mundo de las letras del siglo pasado, al fondo unos hombres con pelo blancos algunos otros sin cabellos trajeados charlaban entre ellos, se les notaba que eran asiduos de la casa, mientras retrocedía en el tiempo, cuantas tertulias de grandes maestros sus paredes habrían escuchado, divagaciones, metáforas, debates.
Tomo un sorbo del delicioso café con leche miro alrededor algunas de las gentes que poblaban las mesas, eran solitarios acompañados de un libro, saco el libro de su bolso, abrió el libro por la primera pagina comenzó a leer párrafos de aquella joya que posaba entre sus manos, el escritor al que ahora intentaba visualizar fue asiduo a este viejo café, coqueto y lleno de historia.

* No creo que haya, de mucho tiempo a esta parte, entre nosotros, primer libro de un escritor que exceda en interés a “ El jardín de los frailes” de Manuel Azaña.
Enrique Diez Canedo en EL SOL 2 Julio de 1927.
Hoy 23 de Abril , día en que fue enterrado Miguel Cervantes, día del libro, Sant Jordi en Cataluña día del libro y la rosa tradición hermosa en este lugar, hago un homenaje a un escritor desconocido, por siempre será el malvado político.
A el escritor de EL JARDIN DE LOS FRAILES.

PD. Este libro es una pequeña joya literaria que poseo, conseguido en unas de mis aficiones, visitar las ferias de libro antiguo y ocasión, donde encuentro siempre o casi siempre algún retazo de la historia de mis raíces o simplemente algún ejemplar que secuestre mis ojos ,mi cerebro y active mis manos para acabar en mi morada enriqueciendo de cultura mis modestas estanterías.

domingo, 5 de abril de 2009

TE AMO

La primavera en su comienzo mostraba la cara sonriente, después de un largo y duro invierno, era sábado el sol comenzaba a buscar acomodo entre las sabanas, se despedía de un día esplendido.
El parque estaba repleto de gente, padres paseando a sus hijos con los carritos, mayores que apoyados de bastón disfrutaban de la tarde, niños comenzaban a dar sus primeros pasos experimentaban sus caídas con la arena y césped que se mezclaba, adolescentes tumbados sobre el verde dando los primeros besos de su vida, curiosos que caminaban mirando a todos los lados.
Se sentaron en un banco de madera donde en su respaldo los corazones pintados de algunos jóvenes habían dejado allí su promesa de amor eterno, que en unos días quedara diluido, entre lagrimas, reproches, e indiferencia. Le cogió la mano, ella empezaba a notar el fresco del ocaso de la tarde, le puso su chaqueta sobre sus hombros. Contemplaban los últimos y tímidos rayos de sol, que se marchaban como un jovenzuelo año atrás cogía el tren de despedía hacia la mili, donde la soledad en el anden era una losa, en el viaje sin destino, allí en orfandad del momento mirando en silencio la despedía del astro solar, las palabras eran mudas, las miradas contenían preguntas las sonrisas eran respuestas.
Se levantaron despacio paseando salieron del parque cuando la luz tenue de las farolas se mezclaba entre la arboleda, se perdieron por las avenidas de la ciudad donde la gente enloquecía con la nueva temporada de compras.
Llegaron después de dos horas caminado a su casa, subieron en el ascensor que les llevo al ático, la ciudad se posaba a sus pies, aquel manto iluminado donde se perdía la vista mirando toda clase de colores de luces.
Le quito despacio la ropa, mientras la besaba, comenzó a jugar con sus pechos erectos, la lengua llego hasta el pubis, jugo con el clítoris mientras ella gemía de placer, comenzó a follarla suavemente, hasta que fue subiendo el ritmo, paso a ser golpes fuertes, rápidos, ella gritaba en cada orgasmo, hasta que él se corrió salvajemente con un alarido Quedaron rendidos de placer abrazados el uno al otro, mientras la ciudad comenzaba a dormir a sus pies.
Puso la radio sonaba una música, él se levanto la invito a bailar, los dos desnudos bailaron en el alcoba, en silencio con los ojos cerrados aquella melodía.

TE AMO.
ETERNAMENTE TE AMO.


viernes, 3 de abril de 2009

EL AMOR





EL AMOR NO REQUIERE DIAS, NI LIMITES, NI RECORDATORIOS, NO REQUIERE CELEBRACIONES NI CONMEMORACIONES. ESTA PRESENTE A TODAS HORAS DEL DIA Y DE LA NOCHE, HASTA EN EL SUEÑO, ILUMINANDO LA VIDA IGUAL QUE UN FARO.

Extraído de un libro de GALA.

jueves, 19 de marzo de 2009

La calle.

Los coches pasan despacio por el asfalto, detrás de las ventanillas, rostros solitarios al volante con mirada fría observan el paisaje humano en el arcen iluminado por viejas farolas.

Noches de frió, viento y algunas de lluvia que con paraguas se refugiaban, cigarros, juegos con el humo, enseñando sus cuerpos desnudos resguardados del frío nocturno en un abrigo. Mientras reclaman la atención para vender su cuerpo.
Cada una tiene una historia a sus espaldas, engaños, traiciones, dramas, llevan media vida con la dura realidad de la vida, cruel y fría.
Al terminar la jornada nocturna, de vuelta a su humilde morada, donde la soledad les acompaña en la vida, las palabras se vuelven sin sentido, pensamientos negativos, odio hacia su cuerpo, asco a todos los hombres.
Las lagrimas dejaron de vaguear por sus mejillas, no sirve de nada el llanto, un día soñaron con ser Reinas, y la puta vida…..Las hizo PUTAS.



LOS PECES...DUO ZARAGOZANO.

lunes, 16 de marzo de 2009

Algunos Libros.




A veces sin saber el porque y de la forma más insospechada llegan a nuestras manos algún libro que nos ayuda a ver la vida desde otros conceptos que jamás imaginábamos.
Lo más curioso es que sus autores no son conocidos, ni venden muchos libros, no tienen el famoso planeta que todos sueñan más por el dinero que por el prestigio, muchas veces dudoso.
Su pasión es la escritura, viven por ella, sueñan con las palabras escritas, aman la sensación del folio blanco al que se enfrentan con entusiasmo y miedo a la vez.
Son magos de la escritura, en ellos se esconde misterio, realidad, ficción, personas anónimas que les inspiran ante el papel o la pantalla que todas las noches en silencio se diluyen en un disco duro.
El descaro que afrontan su relato, la agilidad que poseen al narrar los hace diferente, porque entonces pasa lo que tiene que pasar, que cautivan a un anónimo lector, le secuestran en las marejadas nocturnas

Libros desconocidos.

Autores modestos.

LIBROS ESPECIALES.

miércoles, 11 de marzo de 2009

PiQuItOs de OrO





Un viernes del mes febrero, las diez de la noche,mesa llena de botellas de cervezas, jamón, queso, olivas, papas, 11 hombres rodeando la mesa, las parrillas en la brasa, chuletas, longanizas, chorizos, pero la conversación en aquella masia de campo en la noche oscura de invierno duro, hablaban y hablaban, pero no de mujeres, repasan las vida política del país, esta noche el tema la crisis, otras veces los nacionalismos, la religión, pestes y pestes contra los curas, esta vez Cataluña es la palabra de los nacionalistas alli presentes, debatiendo la crisis, culpando a su querido estado central que tanto odian.
En aquella cena que no es apostólica, muchas horas divagando, hipotecas, bancos, privatizaciones, Botin por todos los lados, insultos de inútil, alabanza por otros, la cerveza sigue entrado en los cuerpos ya entrados en años. Algunos con barriga y poco pelo, otros mucho pelo, los maratonianos comiendo como cosacos, los cabrones están como palos de escobas, igual hacen maratones como tragan, la carne, esta a punto de salirnos por las orejas, llega el café, y los añorados cubatas, ahora las divagaciones van acompañadas de tesis en contra todo lo que se mueve, el del bigote de charlot Aznar, contra el americano ese el de la guerra irak, el monigote de ZP, hay estopa para todos...Los nacionalistas los más radicales siempre poniendo a Pujol en un altar, lo defienden a muerte...el alcohol sigue entrado, seguimos sin hablar de mujeres...por fin ya estamos follando de boquita....porque nuestra lengua tiene una agilidad en estos menesteres, comenzamos hacer repaso a las jóvenes que prometen, las que prometieron se quedaron en el camino, las que pasaban desapercibidas y ahora a los 40 años están de buenas, la edad y el parir les ha sentado como el vino añejo que pasan los años estan muy buenas o deben, pero se convierten en nuestras miradas de salidos hablantes....siguen los cubatas... ron, ginebra, vodka, whisky, como siempre decimos la próxima vez traemos una striper, ponemos 100 euros por cabeza, total un poco más, como siempre lo decimos a horas altas de la madrugada...se cumplirá otra vez, en la cena de verano...o acabaremos diciendo lo mismo a próxima una striper.
Ya lo contare......pero seguro que hay muchos bocas.......seguiremos sin tener striper, porque la boca nos pierde.

miércoles, 11 de febrero de 2009

CaDa MaÑaNa






Cada mañana nace un niño.

Cada mañana nace una esperanza.

Cada mañana nace un nuevo futuro.

Cada mañana nace una nueva alegría.

Cada mañana nace una ilusión.

Cada mañana nace un nuevo amanecer.

Cada mañana nace un nuevo propósito.

Cada mañana es una buena noticia....

Y si tienes salud es una gran noticia.

sábado, 31 de enero de 2009

Maldito sueño




Caminaba por las empinadas calles del casco viejo, era mitad de mañana, el cielo grisáceo amenazaba lluvia, entro por el portón de madera de la Iglesia estilo gótico renacentista que presidía en lo más alto de la ciudad. Se santiguo en la pila bautismal se adentro por el centro de la capilla, tomo asiento en uno de los bancos de madera solitarios a esta hora. Miraba al frente el altar presidido por Jesucristo en la cruz, la visión borrosa de las lagrimas que recorrían sus mejillas. Nunca había rezado desde tiempos infantiles de la primera comunión, hoy alli estaba en la misma parroquia que hacía 30 años. Se sentía culpable, inferior, no sabía porque había llegado hasta alli, recordaba el día que tomo la comunión el mismo cristo en la cruz, tenían algo en común, el dolor, silencio, ser fuertes, los días pasaban, el cansancio hacia rostro en su cara, no podía desvanecer era el soporte de la familia, siempre dando ánimos a su marido cansado llamar a puertas llevando informes laborales de su vida y experiencia, se encontraba siempre con evasivas y el consabido lo tendremos en cuenta, pero son tiempos difíciles. El es más débil, esta muy hundido, los ingresos del paro estaban en los últimos meses, los ahorros los había liquidado la maldita y dichosa hipoteca. Tiene la impresión que tienen mal de ojo, averías de coche, lavadora, pagos y más pagos, le encantaría que esto fuese un mal sueño, quiere desaparecer sin dejar rastro.
Estoy aquí ante ti, no te pido nada, solo que no fallen las fuerzas, nunca creí en ti, ahora dudo que existas, aunque algo me dice que estas ahí para ayudarme. Este silencio que hoy tienes en tu casa, es lo que tengo en mi vida, silencios de quienes eran mis amigos, silencio de mi familia, silencio en las respuestas que pido, todos me respondéis con el mismo silencio, el huidizo, el que más duele.
Ser la fuerte me agota, no tengo más remedio que sonreír ante todos, ser la guía de mis hijos que son inocentes, ahora estarán recibiendo la clase matemáticas ausentes que los malditos números nos marcan en la vida.
Cada día el cansancio es más grande, el peso de mi marido, que cada día que pasa se desvanece, hacer frente en la casa que algún día dejara de ser, como les explicare esto a mis hijos que no entenderán nada, tendré que seguir teniendo buena cara.

Solo te pregunto quien me reconforta, quien me anima, a veces necesito descansar de llevar el timón del barco en este mar picado con olas gigantescas que no tiene piedad de nadie, ni de los buenos, ni los malos.

Se levanto se salio a la calle, comenzaba a llover tímidamente, llego a la puerta del colegio, con la sonrisa en sus labios recibió a sus hijos con dos besos, cogiendo cada uno de la mano se dirigieron hacia casa, como todos los días con su voz suave y dulce les preguntaba por la jornada colegial, mientras ellos ausentes de todo, discutían entre ellos por pequeñas banalidades que discuten todos los hermanos cuando son pequeños.

Noches eternas.
Noches negras.
Noches desesperantes.
Noches oscuras.
Noches de insomnio

Una noche más, soñando que esto sea un maldito sueño.



LA CRISIS.

La crisis sigue su curso a gran velocidad en esta entrada de año 2009.
Los números de cifras de desempleados cada vez es más desorbitaba.
Muchas familias están todos sus miembros en el paro.
El subsidio de desempleado en muchos hogares ha sido agotado, en otras esta casi finalizando.
Cada día más viviendas embargadas, y coches.
Caritas esta desorbitada en no poder dar de comer en sus comedores.
El drama y la desesperación cada vez es más agonizante en los hogares.
En las colas del paro, caras de tristeza, desolación, desesperación.
Empresas que cierran de golpe y porrazo, llegan sus operarios se encuentran con las puertas cerradas.
La bolsa es parte del termómetro de la economía esta en los peores resultados de la historia.
Los bancos endurecen sus condiciones para prestar dinero a familias y empresas.

Esta crisis mundial en este país esta llevando tintes nefastos para las familias españolas que cada día que pasa es una losa en sus pagos para sobrevivir.

domingo, 25 de enero de 2009

Miradas




Miradas de pasión.
Miradas de amantes.
Miradas de amor.
Miradas de enamorados.
Miradas de alegría.
Miradas de ternura.
Miradas de compresión.
Miradas de complicidad.
Miradas de timidez.
Miradas de incredulidad.
Miradas de dudas.
Miradas de desolación.
Miradas de tristeza.
Miradas de desaliento.
Miradas de abatimiento.
Miradas de fatalidad.
Miradas de desaprobación.
Miradas de extrañeza.
Mirada de confusión.
Miradas de frialdad.
Miradas de miedo.
Miradas que matan. Asesinas.

Miradas, miradas, simplemente miradas.
Solo miradas.
La mirada es parte de nuestra comunicación diaria.
Miradas que sin palabras tienen muchos significados.

MIRADAS DE PAZ.

lunes, 19 de enero de 2009

25 Años.




Era sábado, el sol por fin hacía su aparición después de tantos días grisáceos desprendiendo agua fina, las embarcaciones amarradas estaban deslumbrantes al recibir los rayos de sol. Era las primeras horas de la tarde el paseo del puerto tenia poca afluencia, algún que otro andante paseando con el perro o simplemente hombres cansados de tanta vida a sus espaldas dando quien sabe sus últimos paseos. Hoy el invierno hacía una pequeña tregua, daba la sensación de una tarde de principios de primavera, las gaviotas voloteaban entre los mástiles de las embarcaciones, el sonido era nítido.
Era el día de su aniversario si hubiera seguido casado, estarían celebrando las bodas de plata. Mientras andaba por el paseo portuario las imágenes de 25 años se posaban en su ser, los ojos enrojecidos. Intentaba buscar una salida a estos años negros, oscuros, donde las nubes negras era su paisaje mental, los demonios poseían su cuerpo, solo quería venganza, no tenia miedo a la cárcel, ese Satanás que vivía con él, hoy le estaba martirizando. Su cama fue la de otros, como siempre fue el último en enterarse. El paso de los años no cicatrizaban las heridas, cada día el dolor y la desesperación era mayor, su animal interno no le dejaba vivir en paz. Venganza a cualquier precio, día tras día, se encontraba en un precipicio, se tambaleaba para no caer en el fondo, llego al final del puerto, y bajo a la playa siguió caminando, hasta que rendido se tumbo en la arena, miraba fijamente los barcos que abandonaban el puerto, soñaba en embarcarse en uno de ellos y desaparecer que aquella tierra, se quedo medio dormido, se desperto cuando el sol se despedía por el oeste, estaba dejando sus últimos rayos de la tarde de sábado.
Se levanto volvió hacia la dársena del puerto, cuando llego se adentro hacia las calles casi semioscuras alumbradas por tenues luces de farolas, hasta perderse entre el gentío de la gente que iba cargados de bolsas de rebajas, el centro estaba repleto viandantes en busca de gangas, parecía como si todos se hubieran puesto de acuerdo para salir el mismo sábado.
Llego al portal de su vivienda lentamente subió las escaleras hasta llegar al tercero que era donde vivía, mejor dicho donde vivieron los dos, en los años de promesas, y en aquel lugar, aquella alcoba donde fue vejado por aquella muchacha de cabellos rubios ondulados, ojos verdes y de espléndida figura que se conocieron en la cafetería de la universidad, fue un flechazo de ambos, empezaron las promesas de amor eterno que pasado los años el fuego se lo llevó, lo dejo en cenizas.

Busco la maldita cama, se tumbo encima de ella, cogió la botella como muchas noches de desesperación los dos juntos fueron el uno para el otro, un sábado más olvidando entre tragos de coñac.....

La noche fue profunda, quedo atrás cuando los primeros rayos de sol entraban por la ventana, se desperto mientras su cabeza estaba a punto de estallar, como muchas mañanas dominicales desde hacía unos cuantos años.

sábado, 17 de enero de 2009

Crisis, Caciquismo e Hipotecas.

Hoy en pleno siglo XXI es lamentable que el caciquismo este vigente es nuestra sociedad. A finales del siglo XIX y principios del XX estaba muy extendido, llego la dictadura y fue la tónica, pero estaba claro el régimen que se vivía. Hoy en el año 2009 existe, cada vez más fuerte, me explico: Hay empresas que cuando un joven, entra a trabajar, solo quieren gente menor de 30 años en muchas de ellas le dictan verbalmente una serie de requisitos, tiene que poner en la solicitud que rellena para la empresa que es no fumador, y la más grave, que no practica deporte, entonces le comunican si la dirección de la empresa se entera que hace ciclismo, juega a fútbol, baloncesto etc etc le despedirá, si la dirección de la empresa no se entera y causa baja laboral por alguna lesión sabe que su contrato cuando expire no será renovado...ASI DE CLARO.
No son empresitas, algunas de estas tienen unos 200 a 300 operarios, lo más curioso es que los políticos de turno inauguran instalaciones impresionantes de estas empresas, desde el presidente autonómico hasta el presidente de la diputación y uno veo por la televisión local todo esto, con halagos de los políticos a los dueños que uno se queda pasmado. Empresa ejemplares en innovación, en instalaciones, todo elogios de los máximos mandatarios políticos.
Otra empresita en cuestión que hace lo mismo, lo curioso esta ha sido soporte publicitario en la vuelta España de ciclismo, copatrocinador de un equipo de ciclismo que ya ha desparecido, esta empresita desde hace años se publicita en los partidos de fútbol televisado en esos anuncios giratorios, utiliza la fuente del deporte para su promoción, pero prohíbe a sus empleados practicar deporte.
Tema sindical no existe, mentira existe, pero con el dedo, es decir las listas independientes y las confecciona la dirección de la empresa.
Encima ellos tienen la desfachatez de decirle al trabajador si no te gusta, te vas, que tengo una lista impresiónate con gente que quiere trabajar. Es lo que hay, dicen.
Claro este ejemplo se extiende menores empresas más pequeñas ya empiezan a poner en practica, hay demanda de trabajadores entonces el que quiera trabajar para mi, tiene que pasar por el aro como vulgarmente se dice.

Uno piensa el Caciquismo se instalado en tiempos de crisis, la gente esta hipotecada hasta las cejas no le toca más remedio que utilizando una expresión vulgar pero de la calle muy común, bajarte los pantalones.

Crisis, hipotecas, caciquismo, menos mal que hay algunas multinacionales que de momento no entran en ese juego, se trabaja dignamente.