Francisco Mira

Si salgo un día a la vida mi casa no tendrá llaves:                                     siempre abierta como el mar, el sol y el aire. Que entren la noche y el día y la lluvia azul, la tarde; el rojo pan de la aurora; la luna, mi dulce amante.                     Que la amistad no detenga sus pasos en mis umbrales, ni las golondrinas el vuelo, ni el amor sus labios. Nadie. Mi casa y mi corazón nunca cerrados: que pasen los pájaros, los amigos, el sol y el aire. MARCOS ANA 2011

Un escritorio es un lugar donde conviven unos cuadernos, libros, portátil, unas estilográficas, entre otras tantas cosas. En el viejo escritorio los cuadernos estan los secretos del alma, aquellos que el ego no puede llegar, y en el portátil conviven las imperfecciones del alma y los veredictos del ego, mezclándose entre verdades y mentiras nacen palabras, frases y relatos. Tardes de escritorio, abro el cajón  donde esta guardado mi diario, con la estilográfica afilada dejo posar mi alma en las paginas inmaculadas, la sinceridad y la verdad son reflejo de las letras. Después enciendo el portátil, unas palabras del ego son quienes mandan en mis dedos al teclear las letras, donde las verdades se confunden las mentiras, los sueños y la realidad no se distinguen, así es como nacen pequeñas historias, que verán la luz en el espacio cibernautico para perderse en el olvido de mis penurias y realidades. La verdad tiene un precio, la cobardía es gratis.

Es inútil protestar, siguiere con mis silencios, cada gota de sudor será una palabra olvidada, cierro los ojos y esta oscuridad se vuelve luz en el devenir de las contradicciones humanas, llamadas tradición y devoción. Minutos vacíos, días oscuros, playa de los delirios. Secretos desnudos huérfanos de los silencios, navegante a ningún destino. Cansado de las miserias, mentiras y devociones en las días de tradiciones. Las barcas en soledad y las olas a la espera, un soñador que no esta loco, naufrago de esta vida de contradicciones que cada navidad se visiten con el smoking de la hipocresía.

Náufragos sin destino, labios sin sonrisa, sombras en el cuerpo, tristes los sueños, olvidados en los mares, días sin sentido. Suena la música, moribundo la escucho mientras desayuno, pan y aceite con café descafeinado, tus ojos son el reflejo en la taza del descafeinado. Las estaciones vacías y en silencio, espero en el anden el metro, son las seis y cinco de una mañana de sábado. Bufanda y gorro recuerdos de un regalo, camino por el desierto del pasado, lejos quedo el verano y las noches con sabor a futuro. Llueve en el amanecer oscuro y triste, aroma arena y barro, amarguras en las ropas de moda de un diseñador excéntrico, como este cuento con el príncipe sin dama ni amantes. Olvide las alas, la petaca de ron y los cigarrillos, las cartas de un abogado y las letras, me lleve los dólares y unos miserables euros. En tu casa deje las respuestas, copas sin cava,  y los besos en el tapiz de la alcoba, los silencios de tus ojos. Sabo

Descalzo ante ti, escucho los aullidos del mar,  sueños desnudos como mis labios. Naufrago de mis memorias, nada hay escrito, libre como las gaviotas vuelo al viento, corazón del insomnio. Las noches de luna llena, navego sobre las olas, equilibrista de la vida en los días grises de espinas, lagrimas secas olvidadas. Camino en la arena, saetas al viento, brisa del amor, vals del mediterráneo. Aquí ante ti, mar de los aullidos con mis sueños, descalzo ante ti, olas del deseo, barco varado. Murmullo lejano besos del pasado, acuarelas del deseo, secretos en los brazos, mar de los aullidos.

Fotos de surfistas en la playa Muchavista de Campello en una tarde de otoño con los últimos compases de los rayos de sol. Los podríamos llamar equilibristas de las olas, que mejor que para acompañar estas fotos con Proverbios y Cantares de Antonio Machado. II ¿Para qué llamar caminos a los surcos del azar?... Todo el camina anda, como Jesús, sobre el mar. XXVIII Todo hombre tiene dos  batallas que pelear; en sueños lucha con Dios; y despierto, con el mar XXIX Caminante, son tus huellas el camino, y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante, no hay camino, sino estelas en el mar                                              

Beatos de postín arrepentidos de ocasión, limpian sus penas en el confesionario, San Pedro los absuelve, plegarias y mentiras. Visten elegantes domingos y fiestas de guardar, crucifijos en sus moradas, la cruz en su cara con agua bendita. San pedro bendice sus plegarias, al toque de campanas, van con cara arrepentimiento a la Casa del Señor, buena gente, o eso creen ellos. Sentados en los bancos de madera, escuchan el evangelio con devoción, como fieles del templo. Van de procesión al lado del Santo, cirio en sus manos, con paso lento acompañando al párroco. Limpian sus pecados, para volver empezar, no caigas en sus agallas, serás crucificado con clavos incluidos. Beatos de postín, clasistas en sus genes, rencor en sus corazones, envidia en sus entrañas.

El silencio es mi compañero cuando busco letras acomodadas vestidas con trapos de temporada marcadas por las modas impuestas. En este habitáculo destartalado acompañados de mis portátiles, garabatos y tachones en un folio, el pilot deja marca de tintas en mis dedos, dejo correr los delirios junto a la imaginación entre los sueños de un hombre despierto. En este refugio de la literatura repleta las estanterías de libros repletos de motas de polvo por la pereza de limpiarlos uno a uno, dejo fluir los dedos ante el teclado para recorran sus mundos entre la ficción y la realidad. En este mundo de la queja constante, con mucho ruido interno que nadie quiere reconocer culpando todo a lo externo, vomitivas plasma para el rebaño ovejuno deje de pensar y sea todo pesimismo, estamos en el siglo XXI y seguimos sin avanzar, antiguamente los ruidos venían de los confesionarios donde de rodillas ante la rejilla de madera vomitaban todas sus penas a la espera del guía escondido detrás de ella lo