El Tintero

Cada noche a luz de la lumbre, recuerdo tus palabras, truenan en mi mente, recorren todos sus entresijos, hay momentos de soledad que son eternos, el viejo libro sigue abierto por donde lo dejaste. No puedo cerrar sus páginas, tú olor esta presente en ellas. No quisiste llevártelo en la noche de la despedía amarga, cuando la luna en lo más alto lloraba de desamor. Dejaste mi regalo en la vieja estancia, colocado en el atril, y en la página del desencuentro. Hoy desesperado he puesto el vinilo del viejo bolero, que tantas veces bailemos en la alcoba del desenfreno, y nuestros cuerpos desnudos se unían siendo lujuria y pasión. Luna en lo alto. Luna de mis locuras. Luna de mis noches. Noche de boleros. Boleros de pasión. Viejos boleros. Luna de mis sueños. Luna de mi penuria. Luna del olvido. Aquí sentado en el balcón, el libro sus lagrimas, la luna y su soledad. Mi soledad sin ti. Luna de mis noches.

Hay escaleras para subir al cielo, otras para bajar al infierno, depende de cómo caiga la moneda, cara o la cruz. Momentos en que el cuerpo comienza a sudar cuando las escaleras son inhumanas, las piernas de rinden ante ellas. Una noche de sueños, unas más en la almohada del desespero, subía escaleras, no paraba de subir, cuando creía que estaba en el final, aparecían otras, más escaleras. El cuerpo empapado de sudor, salitre en los poros, la vista nublada, veía doble, o triple, quien sabe, la niebla me acompañaba en tal menester, la lluvia lleno de agua las escaleras, la corriente de tal diluvio me empujaba para abajo, intentaba cogerme a las escaleras, una riada estaba presente, recordé que no sabia nadar, quería seguir subiendo, ya no veía las escaleras,el agua se mezclaba con el barro, el final de las escaleras se lo llevo el viento huracanado, quería gritar. No me salía la voz, por fin grite, “ Auxilio, auxilio, socorro, ayúdame a salir de aquí” las escaleras no paraban de ...

Las madrugadas el silencio acompasa cada palabra desde la luz tenue del flexo, las teclas del ordenador se pierden en los delirios, sonrisas y deseos, locuras o alucinaciones, todo se mezcla, el humano se convierte en el rastro animal, trampa mortal en las entrañas. Las letras se evaporan en el cielo oscuro de las noches. LÁRGATE DE UNA PUTA VEZ Quisiera saber la verdad de tus miserias y desdichas. Entre acordes de la razón, dime quien eres, creo que no te reconozco, los reflejos de felicidad olvidada, te dejas llevar por alucinaciones, deja de soñar, háblame a los ojos. Tú eres tú y yo soy la que espera cada tarde, mintiéndome, es el momento que te vayas, dejes de compartir colchón. Lengua de dulces palabras adornadas de viejas mentiras, vas de señor y eres un miserable abocado al fracaso del amor. Aquí tienes la maleta repleta de ropa y colonia de la otra. Mi rostro tiene arrugas, mis pechos son naturales, mi corazón esta dolido por tus puñales, eres un hombre guapo, eres ...

Soy viajero de lápiz y papel, sendero en busca de unas palabras, libros llenan mi maleta de madera, apuntes voy dejando en cada uno de ellos. Charamitas suenan a lo lejos, la llamada de un nuevo libro de paginas con olor a imprenta, en ellas vivirá el mago de las palabras, el soñador de historias que mezclan en la ficción siendo quizás mas reales.  Llueve en las calles, asfalto mojado, paraguas es el color de las aceras, libros escondidos en los bolsos, carreras con la cabeza baja, intento llegar al destino, al viejo café, donde desde el cristal, con una taza de un buen café con leche, escribiré unos versos, libros reposaran en la mesa como acompañante. Solitario lector ausente todo su mundo, me adentro por la selva de  los sentidos que habitan dentro de mi estancia en la aventura de cada página. Despertare del sueño, y pagare mi café con leche, caminare por las aceras sorteando charcos y paraguas, viendo en cada uno de los transeúntes un libro y una vieja historia perdida ...

Amanecer sereno y tranquilo. Nuevo día de ilusión. Sol del corazón. Corazones enamorados. Enamorados de la vida. Sentir el amor del universo. Nuevo día, día de fe. Sol que iluminas el universo. Universo de energía. Sentir, gozar, soñar, es el nuevo amanecer, desde la tierra, desde el corazón. Cuando contemplo el sistema solar, veo la Tierra está a la distancia correcta del Sol para recibir la dosis adecuadas del calor y la luz. Esto no sucedió por casualidad.  Isac Newton ( 1643-1727). Ni después de todo este tiempo, el Sol le ha dicho nunca a la Tierra: " Me debes". ¡ Mira lo que sucede con semejante Amor!. Ilumina todo el cielo. Hafey ( 1315-1390) Poeta Sufi. Frases del amanecer La fe es el pájaro que canta cuando el amanecer todavía está oscuro. Rabindranath Tagore En cada amanecer hay un vivo poema de esperanza, y, al acostarnos, pensemos que amanecerá. Noel Clarasó Quiero no dejarte nunca, quiero quedarme preso a tu amanecer. Oswald...

Eres.... Una luz en mi corazón sediento y solitario que navega por los océanos de la vida. Eres... Unos ojos repletos de amor, una dama del jardín, unos pétalos de la ilusión. Eres... Toda una mujer. Corazón volcánico. Pasión de noche. Calma de día. Eres.... Los besos de una enamorada. Eres.... Eres.... Un sol amaneciendo. Un nuevo día. Un día de amor. Eres....

En esta tarde gris y con la mirada repleta de tristeza, intento buscar la existencia y me encuentro con recuerdos borrosos y confusos. Pasan los días, meses y años desde la soledad, camino en busca de la esperanza, intento encontrar una luz. El farol de la vida esta apagado, triste y desolado como este caminante de sendas oscuras y confusas. El silencio se mezcla con las palabras olvidas, palabras sin horizonte. Hay días que no se quien soy, otros me dejo llevar por la montaña rusa de la vida, a veces en esos momentos una sonrisa impregna mis labios, que poco después se convierten en unas tristes y penosas lagrimas solitarias. Sentimientos vestidos de negro y confusos en busca de la esperanza de la vida. Palabras de un ciudadano cualquiera que viste de traje negro.

Pasan los días y las noches, cada tarde voy caminando lentamente hasta el paseo marítimo, me acomodo en uno de los asientos de piedra, observo el mar, en los días grises de invierno, como esta tarde, no puedo dejar añorar los veranos de hace setenta años, cuando era todo vitalidad y fuerza. Aquellos días que pasaba horas y horas bañándome en este mar, donde me enamore por primera vez. Cada día me consumo como una vela, las arrugas se deterioran, el poco pelo es blanquecino desde hace unas décadas. Nacemos, vivimos, y nos vamos de este mundo. Aquí sentado en mis últimos días de vejez, partiré como un velero que busca la libertad de alta mar, iré a la deriva con las velas izadas buscando el levante en el nuevo rumbo. Atrás quedaron los primeros besos en blanco y negro, la vida me llevo por caminos inesperados, sueños trastocados por las togas de la familia, cortando las alas del joven que quiere volar, lo encierran en la jaula, deja de cantar, sus lagrimas con el tiempo se secan, y...

Noches insomnio  y desolación, lagrimas en la almohada. Los fantasmas se visten de luto, pasan las horas lentamente y este dolor no me deja conciliar el sueño. La mesita de noche repleta de fármacos, no se cuando será el final, soy fuerte, se que esta cerca. Luchare con todas mis fuerzas contra ti, ! Maldito Satanas que invades mi cabeza! Si tu eres constante, yo soy testarudo. Noches oscuras. Noches largas. Noches de silencio. Reloj justiciero. Manecillas perezosas. Tic, tac en el reloj del salón. La noche avanza lentamente, intento dormir, al alba comienzo a tener un sueño profundo.

Fotos en la cámara. Besos en el carrete. Besos que volaron. Recuerdos del blanco y negro. Días de la infancia. Foto del colegio. Todos el mismo vestido. Foto en blanco y negro. Primer día de playa. España del 600. Fotos de alegría. Verano en blanco y negro. Día de la primera comunión. Marinero en el altar. Fotos en familia. Blanco y negro. Recuerdos de aquellas fotos en blanco y negro, primeras fotos de las familias en la década de los sesenta del siglo pasado. Tesoros escondidos en algún cajón que un día que estas haciendo limpieza general las encuentras, no puedes dejar de sonreír, recordando que tiempos de felicidad.  Entonces ordenas las fotos, algunas las restauras con algún programa del ordenador y sigues siendo feliz. No hay nada mejor que tus hijos se rían de aquellas pintas de antaño. En fin la vida misma, pasa el tiempo, todo cambia, uno se va haciendo mayor, las canas se adueñan de la cabellera, y las letras de la hipoteca de la cabeza.

Cartas en un buzón. Cartas de un banco. No hay cartas de amor. Silencio en el buzón. Lagrimas en el portal. Cartas olvidadas. Buzón solitario. Propaganda de colores. Rebajas por doquier. Triste buzón que hace tres décadas recibías cartas de amor de un soldado, que prometía amor a su prometida. Triste buzón que ahora recibes cartas de desamor, el juzgado reclama la pensión del ex conyugue. Lagrimas en el buzón del portal, el hombre de correos olvida tu nombre. Buzones de la soledad.

Días de agosto, tardes de abrasadoras, canto de chicharras, calles desérticas, tardes de siesta, desnudo sobre la cama, cierro los ojos y caigo en los sueños profundos de una tarde de calor. La vida empieza ahora, es solo una actuación, títeres vestidos con traje y corbatas, pelo engominado, hablan sin cesar, falsas promesas en sus palabras, voces al viento. La hoguera esta en todo su esplendor, calor, sudor, llamas, gritos, carreras, sirenas. Me despierto empapado de sudor, no se donde estoy, y quien soy, mente en blanco, confusión, poco a poco vuelvo a la realidad, ha sido un sueño, tengo la boca seca, la calle esta oscura, es simplemente de noche. La siesta se mezclo con la noche. La noche es calurosa, miro por el balcón, no hay nadie, es una ciudad fantasma. Una ciudad dormitorio. Simplemente es agosto.

En esta mañana del primer domingo de junio, el cielo gris ameniza el lienzo de  la tristeza, suaves gotas de lluvia acompañan las calles casi desérticas de la ciudad, en la cual algunos corredores dominicales y, algún que otro guerrero de una noche de alcohol y humo, surcan por las aceras. La temperatura es agradable, el pintor de las palabras retrata el cuadro desde su atalaya,  un viejo ventanal, con la mirada a la dársena del puerto de pescadores huérfanos de historias. El poeta de cabellos blancos y manos temblorosas, toma un café acompañado de bebedores diarios, que se acomodan todas las mañanas en la barra del café. Copas y versos recitados en voz alta, aplausos de los compañeros de fatiga. En este domingo, en cual sus caras están más relajadas, es día de descanso, no hay las prisas de la liturgia del trabajo. Sigue la lluvia fina sobre las calles, la ciudad comienza a despertar, y el poeta sale caminando del bar sin dirección, acompañado de las gotas de agua, que m...

Sentado ante este viejo escritorio de madera carcomida, con papel y estilográfica, acompañado un Larios con limón, compañero de soledades. No se, si soy el Conde Drácula o Mary Poppins, confundo la realidad con la mentira, farol en las partidas de Poker, y como siempre ganador un par hostias. Bolsillos sin monedas, chicas de barra se ríen de mí, la rubia de bote, cara con arrugas, tapadas con maquillaje de los chinos, me dice, largo de aquí. Fumo un cigarrillo del olvido, que siempre da tos, y la gente me dice, no fumes que es malo. Soy torero de salón, la poli es el toro, mi amigo el banderillero, doy una manoletina y salgo corriendo, salto por el burladero, más vale ser cobarde que valiente en el cementerio. Sueño con la princesa de los ojos azules, y encuentro un maniquí en el escaparate, que mira con total indiferencia. El Larios con limón se acabo, lleno otra vez el vaso, mitad ginebra y mitad limonada. Un día en la vida era aprendiz, hoy soy un apestado de la calle, perr...

Soñar cada noche, rozar tu cuerpo, abrazarte, sentir  tus manos en mi cuerpo, besarnos hasta el infinito, tus labios recorriendo cada milímetro de mi cuerpo, besos tatuados de corazones de tinta negra. En la calle la noche es oscura, el diluvio se desespera, los cristales juegan con las gotas, el cielo se llena de colores, relámpagos y truenos es la banda sonora. Seguimos soñando, nuestros cuerpos se funden, solo son uno, las caderas pierden el sentido, los orgasmos son relámpagos del cielo, tus voces son los gemidos, el diluvio es nuestros cuerpos, la tempestad se calma, el silencio ahora es el universo de nuestros ojos. Susurro al oído. Te quiero. Tempestad. Buenas noches. Felices sueños. Soñar con la tempestad de los sentimientos.

La calle vivía en la soledad matinal de un domingo matinal el sol se asomaba con cierta timidez. Silencio acompañaba el vuelo de las gaviotas. La mirada perdida en el infinito, lejos de los prepucios, diviso el nuevo día que esta en aparente tranquilidad mientras paseo por la arena de la playa, el mar esta en calma y dentro de unas pocas horas las carreteras de acceso a este paraíso se colapsaran de coches en busca de los primeros rayos del sol en los cuerpos escondidos en los ropajes después del invierno frío y duro. Nuevo día. Sol en las playas. Bikinis de estreno. El calor asoma por el horizonte. Es el comienzo de la primavera.

Era una tarde soleada de primavera, paseaban por el Retiro madrileño cogidos de la mano, se aposentaron en un banco de madera tatuado de corazones, le obsequio con un pequeño regalo envuelto con papel rojo y unas letras escritas con tinta negra, con un te quiero, lo abrió con curiosidad, sorprendida ante tal regalo, un precioso anillo estaba en sus manos, se besaron y le dio las gracias, con ojos de enamorada. Te habrá costado mucho dinero, es oro.. El miraba la cara de felicidad. Esto vale mucho dinero. Dijo tímidamente. Este anillo supongo que valdrá mucho dinero, te digo que no se el valor monetario, pero te puedo decir el valor sentimental. No entiendo, no lo has comprado, entonces. Te explico querida, este anillo de oro que posa en tu dedo era de mi abuela y una tarde antes partir hacía el otro mundo, me llamo a su casa y me dijo, tengo una cosa para ti. Este anillo de oro es el regalo de tu abuelo del día que nos casamos, y quiero que el día que de verdad estés ena...

Me gusta escribir cuentos, compre una libreta de tapas rojas y un pilot de tinta negra. Aquella tarde paseaba con la libreta debajo del brazo y el pilot en el bolsillo trasero de mis vaqueros, llegue hasta el final del acantilado del puerto pesquero de la ciudad que sus moradores viven gracias al arte de faenar en alta mar. Me aposente en el rompeolas y comencé el arte de escribir palabras sueltas, palabras huérfanas, palabras sin nombre, fue naciendo un bello cuento desde las entrañas. De repente unas palabras se tiraron a la mar comenzaron a nadar hasta perder de vista. Seguía componiendo el cuento y sustituyendo las palabras fugitivas, las palabras hermanas comenzaron a llorar, mojando la hoja del cuento. La soledad y la perdida les hacia estar triste. Por la bocana del puerto, salía hacia la mar un pesquero, y divise las palabras fugitivas a bordo, quise gritarles, no lo hice, seguí con el cuento. A los quince minutos, el cielo se oscureció, la lluvia en forma de tempe...

En esta noche mágica del 5 de enero, fiesta de nuestros orígenes españoles nacida en esta tierra. Las cabalgatas recorrerán pueblos pequeños, grandes, ciudades, cada recorrido las caras de inocencia serán las protagonistas de la tarde noche, padres, abuelos, hermanos saldrán a la calle para recibir a sus Majestades Los Reyes Magos de Oriente. Sueños que esta noche o mañana al amanecer serán la realidad, el nerviosismo de los niños y grandes se hará visible en muchas estancias de este país que tan estoicamente esta aguantando estos años duros de crisis económica. En las cartas no escritas de mucha gente, la única petición es poder encontrar un trabajo digno, para poder seguir viviendo decentemente en este mundo que se ha vuelto bastante loco. Que esta noche la luz de muchas cartas de niños con sus regalos que tanto sueñan como la de mayores se transforme en realidad. La mejor medicina es la sonrisa de un niño en la noche de fantasía y colores que vivirán nuestras calles. ...

Cada noche un cuento paseaba por el habitáculo a la luz de un viejo flexo se acomodaba en el folio, de fondo una vieja gramola sonaban boleros que de joven escuchaba. El hombre de pelo blanco y años en el cuerpo deslizaba su estilográfica sobre la cuartilla, los personajes comienzan a salir de sus sombras para ver la realidad que anida en ellos. El cuento avanza con rapidez sus formas van alcanzando los entresijos y misterios de la vida. Suena el teléfono, mira la hora en su reloj de pulsera, sabe quien esta al otro lado del celular. De lunes a jueves a la misma hora de la noche el rig-ring es tono que interrumpe a el bolero que sigue por los recuerdos del habitáculo. Si, dime. Buenas noches, tienes preparado el cuento. La voz de una joven redactora. -Esta casi terminado, corrigiendo detalles y matices. En quince minutos entras en antena. -De acuerdo, estaré preparado y dispuesto para la narración. Los minutos avanzan muy velozmente las manecillas reloj tienen prisa por ...