El Tintero

Deambulo por el sendero de las calles vacías en silencio mientras imagino los días otoñales. Camino por ellas como las gotas de lluvia que lentamente desaparece entre los adoquines de simulación del medievo. Recuerdo los cuentos que un día conté en las noches oscuras caminando por los calles engalanadas y los sueños deambulaban entre la oscuridad con el esplendor de la luna llena. Cada pensamiento es un recuerdo fugitivo, un dolor en el pecho, una angustia en mi cuerpo. Después de tantos años vuelvo a ti, hambriento de leyendas en los baúles escondidos de las intrigas silenciadas. Cierro los ojos y recito una poesía, en soledad encuentro los sueños perdidos.

Lejos esta el olvido y quisiera que fuera cerca. Cuando intento olvidar apareces en un rincón de mi mente. Cada amanecer no puedo dejar asomarme a la ventana y mirar el horizonte con los delirios de los fármacos adictivos. Rosa del mar. Desdichada y vagabunda. Deambulas por mi mente. Naufrago en la orilla. Velero encallado. Recuerdos tormentosos. Cada noche el ansiolítico fiel compañero de la mesita. PD. En este país del primer mundo los antibioticos y antidepresivos son los medicamentos que más presentes están en las casas del Siglo XXI, algo esta fallando dentro de esta sociedad depredadora de la felicidad exterior.

Amante de mis sentimientos, pelo caoba, ojos negros, labios pintados, arrugas en la cara y pechos pequeños. Noches de niebla,  sábanas  blancas, insomnio en ellas, días de gloria que hoy son melancolía. En el pasado musa fuiste de pintores y pasarela, en el presente una vieja con arrugas y pintura en la cara. Roma, Londres,  París  era el destino,  flashes  y entrevistas, halagos y regalos de oro en tu cuerpo, viejos amantes de pelo blanco y dólares en los bolsillos  cautivaron  tus encantos. Amante de mis sentimientos, sueños profundos, nada es lo que fue, y aquí sigo a la espera para calmar tú derrota, que nunca reconocerás.  Dama de las pasarelas. Roma, Londres, París. Musa en ellas. Sexo en cada hotel. Amante de mis sentimientos. Mirada perdida. Noches de niebla. Noches de insomnio. Noches sin sentido. Cartas escondidas. Cartas olvidadas. Cartas amarillas. 14 de febrero. Día...

Soy como barco varado en las noches de tormenta. Encallado en las rocas, manteniendo en los vaivenes del oleaje. Hay mañanas que el impulso me levanta de la cama en los días de lluvia, navego contra corriente, escondo el miedo en el baúl de las miserias. Izo las velas del olvido navego por alta mar entre virajes del velero buscando el mejor viento. Quisiera dejar ser cobarde, aparcar los miedos, encontrar una estrella en el firmamento y abrazarme con el viento, seguir en mi velero navegando por los mares del mundo y saludar a la luna en cada puerto, sonreír en cada faro que ilumine mi corazón.

El poeta embarco, izo las velas, partió mar adentro. En tierra quedaron sus versos y plegarias, escritos en sudor. Nadie lo despidió y en soledad navego, a la isla de los sueños. Fue recibido en multitud. Era el poeta de los vagabundos. En la isla de los sueños. Allí descansa en paz, sus sueños y versos. Poeta de los vagabundos. En la playa quedaron los recuerdos, en la arena los versos y en el cielo los poemas. Cada amanecer un rayo de sol ilumina la esperanza de los vagabundos que allí dejaron sus huellas de salitre.

Es madrugada de un primera semana del mes de marzo, el viento ruge por las calles, algunos esforzados trabajadores comienzan a salir por las calles de la ciudad, caras de sueño en sus rostros, el frió es patente por sus ropas de abrigo. La joven locutora de la emisora local de radio, con voz alegre y jovial, delante del micrófono, comienza con “ muy buenos días amigos y amigas escuchantes, de fondo suena la melodía del programa que comienza en esos momentos”. Son las cinco de la mañana, Comienza el despertador radiofónico,  un espacio de música e información que les acompañara en este comienzo del nuevo día. Aquí y ahora comenzamos….Muy buenos días, para hoy se prevé según el parte meteorológico fuertes lluvias, abríguense amigos y paraguassss… La ciudad en sus calles el trafico empieza a rodar, algunos desde sus autos y radio encendida, maldicen el semáforo en rojo, quizás dentro de unas horas sea necesario, ahora no. Las primeras gotas hacen acto de presencia en las calle...

Viejo reloj de Sol, siglos atrás eras el Rey, hoy simplemente eres curiosidad en la fachada. Sigues altivo, elegante, sonriendo a tú querido Sol. Los días de niebla te sumerges en melancolía añorando al Astro Rey. La luz se apaga y al día siguiente, se vuelve a encender, es la luz del universo Hermoso reloj, sonríes porque  estas repleto de felicidad, cada vez que te miran. Simplemente eres sencillez. Ningún día es igual a otro, cada mañana tiene su milagro especial, su momento mágico, en el que se destruyen viejos universos y se crean nuevas estrellas. ( Paulo Coelho, Amor, selección de citas pag  22).

Deje unas letras en el olvido. Pasaron los años y un día que la tristeza me calaba los huesos, las rescate del oscuro cajón. No conozco a quien escribió, tales letras, repletas de amor y ternura. Era un jovenzuelo enamorado, que siempre hablaba de futuro, recitaba poesías en los parques de la ciudad. Hoy quien lee, las letras, es.... Un naufrago del amor.

Un humano con una cámara fotográfica. Ahora les da a todos por fotografiar gaviotas. Aquí estamos en la foto digital. A mis amigas las tórtolas, que habitan a unos cuantos kilómetros, en las cercanas montañas del interior, estos miserables personajes. Se visten de guerrilleros, les disparan con una escopeta de caza deportiva, que es como llaman a tal deporte. Las matan, por simple diversión y placer. Nunca entenderé a los humanos que pueblan este mundo. !! Auténticos personajes¡¡. A unas nos fotografían y a otras las matan.

Cada beso, es una gota de tu perfume. Me sumerjo en la fragancia, que me acompaña, allá donde vaya. Cada beso es felicidad. Tu felicidad. Mi felicidad. Nuestro amor. Tus besos son gotas del perfume del AMOR. PD. Cuando estás en una frecuencia de amor, sólo pueden llegar a tu vida personas que están en la misma frecuencia de sentimiento.

Un beso. Un Te Quiero. Una flor. El regalo del amor. La vida es amar, seguir amándose cada minuto, encontrar el sentido a la esencia del amor. Una sonrisa, reflejo de un viejo enamorado. Un abrazo, el momento fusión de los cuerpos.  Una vela, romanticismo en el salón. Un baile, la armonía de los cuerpos. Besos, deseo y comienzo de la pasión. Desnudarse, el momento más sensual. El amor, fundirse dos cuerpos en uno, dejar volar el placer, sentir el amor, la belleza del universo, el orgasmo y el cielo.

No sabes quien soy. Ayer es pasado. Hoy es presente. Me voy. Hay otra mujer. Te lo digo a la cara. Hay otra. Se acabo. Cerro la puerta suavemente, desapareció entre la neblina del olvido. Ella lo agradeció. Había otro. No tuvo agallas.

Cada palabra pronunciada en tus labios es amor. Cada palabra pronunciada en tus labios son besos. Cada palabra pronunciada en tus labios es poesía. Cada palabra pronunciada en tus labios son sueños. Cada palabra pronunciada en tus labios es la magia. Cada palabra. Tus labios.

Mírame a los ojos. Si, mírame a los ojos. Porque me mentiste. Olvidaste los días que te quitaba la ropa. Mi lengua recorría cada centímetro de tu cuerpo. Tus ojos eran luz. Tus manos eran sinceridad. Te perdías dentro de mí. Follabamos hasta la saciedad. Follabamos hasta quedar agotados. Mírame a los ojos . Porque me mentiste.

Brindar por amor es besar en la copa del corazón. Llorar por desamor es romper la copa cristal. Cristal del amor.

Un libro para alguna gente, es simplemente un adorno en sus casas. Un libro para otra gente, es simplemente letras escondidas entre tapas. Un libro para mucha gente, es una aventura que experimentas, cuando te sumerges en la lectura. Un libro nunca te deja indiferente.

Miro al cielo, dejo volar la estilográfica de tinta negra, que vuele en libertad por los colores del corazón, que me acompaña en los momentos de silencio. Las letras desnudas recorren el cielo al compás de la música, encuentro sentido a la vida en el papel manchado de tinta negra que danza imaginariamente por el universo de los sentimientos.

Escribir en una hoja en blanco es como verte desnudo ante el espejo. Desnudar las letras es volar por un cielo azulado en libertad. Plasmar los sentimientos en un poema es como bañarte en un acantilado desnudo, disfrutando cada momento del placer del baño. El poeta desnuda sus palabras de amor. El poeta se mira al espejo y no se reconoce.

Las palabras se deslizan entre los recovecos de la boca, sonidos que se convierten en recuerdos. Gritos en mi mente que buscan mi libertad del cielo en una tarde de lluvia. Camino descalzo por los charcos que cubren el asfalto, palabras moribundas se acomodan en él. Quisiera callar, permanecer en silencio, evadirme de las palabras que me esclavizan. Palabras secuestran mi pasado y este es dueño de sus actos.

Letras de madrugada cuando la ciudad duerme mientras los despertadores se preparan para la melodía maldita. Hombres y mujeres que se despiertan van camino del trabajo con cara de funeral, aposento de sus cárceles que  otros imploran poder estar en ellas en sus vidas de desesperación. La  ciudad despierta entre prisas y carreras por los pasillos del metro, el día comienza y el escritor después de toda la noche escribiendo su novela plácidamente comienza el sueño entre las sabanas del arco iris.