El Tintero

 SOLEDADES LXXIV La tarde tranquila, casi con placidez en el alma, para ser joven, para haberlo sido cuando Dios quiso, para tener algunas alegrías...lejos, y poder dulcemente recordarlas.  Un 22 de febrero  de 1939 hace concretamente 87 años falleció en el exilio en Colliure al sur de Francia uno de los grandes poetas españoles de todos los tiempos.  Como muchos españoles tuvo que abandonar su propia patria que se encontraba bañada de sangre, odio, rencor y poco le duro el exilio un mes, el miercoles de ceniza abandono la vida en su cama del hostal donde estaban hospedados junto a su madre que murió tres días días después y su hermano Santiago y su mujer.  Triste final de españoles que buscaban la paz que no encontraban en España dividida en guerra atroz. 

 ¡Ojos que a luz se abrieron un día para, después, ciegos tornar a la tierra, hartos de mirar sin ver! Antonio Machado. Una mañana de domingo paseando con la cámara a cuestas.

  Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar. Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse... Nunca perseguí la gloria. Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar... Hace algún tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos se oyó la voz de un poeta gritar "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso... Murió el poeta lejos del hogar. Le cubre el polvo de un país vecino. Al alejarse le vieron llorar. "Caminante no...