domingo, 8 de octubre de 2017

Lejos queda el octubre 1984

La España de quintas,
petates en el anden,
caras resignadas,
besos en la despedida.

Cuarteles imaginarios
novatadas y putadas,
juras de bandera,
sueños de la blanca
en la cloaca humana.

Horas en la garita, 
trajes de emperador,
humedad en los huesos,
lluvia en los acantilados.

Lejos queda la mili,
como el vinilo,
las cintas de casete, 
pelos sin canas,
y los Larios con Schweppes 
de limón.

Lejos queda Riazor,
paseos sin paraguas
sábados grises
vestidos de personas,
unos vinos,
unas borracheras.

En el vaivén de esta vida
lejos queda el pasado
de la España del petate
y andenes de reclutas
con corte de pelo al uno,
 horas de viaje
 en el tren del desespero.

Lejos queda el octubre 1984
en la caja de los recuerdos,
testigo de la juventud,
que no ha de volver.

Lejos quedan las cicatrices
de unos sueños
que nunca fueron reales,
en el mundo imaginario
de desechos y figurines.

Lejos quedan
aquellos campamentos,
y excedentes de cupo,
tenientes chusqueros
 y saludos de esclavos.








viernes, 6 de octubre de 2017

Velas imaginarias


Velas imaginarias en la tarta
chocolate y moka,
medio siglo y algo más
con arrugas y canas.

Me miro al espejo
encuentro sombras
en el reflejo taciturno,
maestro de nada,
alumno del mundo.

Pastor sin rebaño
que no quiere ser ovejuno,
habitante del universo,
diferente a uno mismo.






sábado, 30 de septiembre de 2017

Recuerdos en el espigón

Puedo soñar la realidad,
mirar el mar,
y que mi voz llore de felicidad.
Dejar los recuerdos
en el espigón frente al puerto,
bajo el sol de poniente
y el cálido viento.

Desnudo con el amor
frente a ti,
mi corazón no duerme
en busca de una estrella
silenciosa e olvidada.

Labios del frenesí,
besos de fresa y nata,
ojos verdes,
elixir de mi memoria.

Bebamos del buen vino
brindemos frente al acantilado,
escribamos un cuento
sin princesitas ni ranitas,
reinventamos los finales
de los puntos suspensivos.

Tal vez fue una historia
del amor barnizado,
un paseo,
una ciudad,
viejos amantes,
besos en el espigón.

Y es que el amor
es una ecuación de espinas
y de risas,
un bucle repetitivo
de unas locuras
y unos cromosomas.

Recuerdos en el espigón.




sábado, 23 de septiembre de 2017

Tempestad en el corazón

Adiós Verano
bronceados con olor after sun
noches de brisa marina
tardes de playa.

Septiembre de compras
estrenos de colores,
moda y gentes
pueblan las calles.

Gota fría
destrozos en la costa
barcos en el puerto,
tormentas en el cielo,
tempestad en el corazón.

jueves, 21 de septiembre de 2017

Nada es lo que parece

No intentes entender nada.
La vida es sencilla.
Entender lo que sucede es complicarlo todo.
Nada es lo que parece.

jueves, 14 de septiembre de 2017

Fin del verano

Una mañana del mes de septiembre al levantarme me asome al balcón, pude presenciar este bello espectáculo del nuevo día, prepare la Nikon D3300 deje inmortalizado este amanecer, pronto comenzara el nuevo ciclo de la madre naturaleza, el verano se despedirá y dará la bienvenida a la nueva estación, hermosa ella, los vendimiadores comenzaran recoger la uva que en unos años será el exquisito brebaje de nuestras copas elegantes en las mesas de postín, o bien en cualquier barra de un bar filosofando entre amigos con unas buenas tapas  Y cuando el otoño este en su ecuador las hojas amarillentas se esparcirán por los suelos, se mezclaran con nuestros zapatos de charol, y en su desnudez los arboles no tendrán secretos escondidos entre sus ramas, que el viento limpiara todos los recuerdos. La luz cada día brillara menos, y nos impondrán el cambio de horario de invierno, guardaremos en los armarios los disfraces ligeros, daremos color a las nuevas prendas recién compradas de la nueva temporada que serán despojadas de los tristes maniquíes del escaparate de las sombras, las bufandas protegerán nuestras delicadas gargantas y los paraguas de colores se adueñaran de las aceras y pasos de cebra. Como en esta vida nos quejaremos de la lluvia, de la bajada de algunos centígrados, y de la melancolía que se instalara en las entrañas en las tardes nocturnas.
Noches de tazas de chocolate será una excusa para merendar detrás de cualquier cristal de una cafetería, observando el caos de la ciudad en una tarde de lluvia, donde todo son prisas y cláxones en el bullicio de la salida del trabajo, paladeando el cacao lentamente endulzaremos nuestras emociones abatidas por la oscuridad.
Nuestra naturaleza descansa en este ciclo para preparar en unos meses el nacimiento de una nueva vida que brotara en los campos y parques para disfrutar de algo que es gratis, la naturaleza y su vida.
Disfrutemos de este final del verano y el comienzo del otoño, como no, de los ocasos del sol en otoño que son especialmente emocionantes y con una magia envolvente sentando en un acantilado observando en el poniente  como el sol desaparece lentamente entre versos imaginarios que viajan  al interior del corazón, un gran placer de la madre naturaleza.



lunes, 11 de septiembre de 2017

Decadencia de las casas y algo más

Decadencia de sus años,
abandono del mundo en ellas
viejos habitantes en sus miserias.
El silencio es el dueño de las cicatrices
como una gramola sin música,
y unos versos perdidos en el eco de los acantilados.

En esta vida todo tiene un principio
y un final quizás no deseado,
donde las promesas se evaporaron entre la niebla,
las mentiras fueron dueñas de la realidad.

Una mañana de un año cualquiera desaparecerás
entre excavadoras, polvo y camiones,
con los planos de joven arquitecto con sed de gloria
 y sueños de grandes cuentas corrientes,
se edificaran colmenas mileuristas,
de muchas letras por pagar y poca calidad.

Aquí acabara tu humilde historia,
viviendas de antiguos obreros,
que yacían en torno a las fabricas,
en los años de la Restauración,
se olvidaran sus luchas, reivindicaciones,
y sus muchos días de huelga y hambre.

Somos quienes somos,
dados a perder la memoria y la dignidad,
por un futuro mejor que igual nunca llegara,
dejamos que el presente se muera en el olvido,
donde las ratas sean dueñas de las estancias,
y olvidamos que las peores ratas son las humanas.

Decadencia de las casas y de los humanos,
que olvidan sus pasados,
miran al otro lado y la historia
siempre vuelve a los orígenes,
porque cuando se aprende de ella,
es más difícil que te vuelva a engañar,
solo a los tontos y ovejunos,
que son más de la cuenta en el haber.


sábado, 9 de septiembre de 2017

Demencia


Agua cristalina que evocas el pasado,
pureza, libertad y soledad,
en tus caños devotos de frescura
bebo desde el placer del viajero
que busca el abrigo del olmo
para calmar el olvido.

Utopía en mis sueños,
miseria en cada uno de ellos,
desolación en cada beso
que nunca encontré en los sueños,
dejando de buscar los ecos
de cada uno de ellos.

Aquí sentado bajo el olmo,
contemplo los caños del agua,
que buscan la libertad del rio,
para perderse  en el infinito,
dejando atrás el pasado.

Memorias de una juventud
que nunca tuve, a la espera
de ahuyentar  la amargura
de la buena vida y la desdicha,
que se mezclaron en la adolescencia.

Desperté, y una fuente de piedra
ante mis ojos, agua helada
se desliza galantemente
en busca aparcar la melancolía,
que todas las tardes me acompaña.

Me despido hasta mañana
con paso lento con la ayuda
del bastón compañero de fatiga,
de este anciano al borde
del sendero de la despedida.

La demencia es dueña de la vida,
confundo la fuente del parque
con la de la infancia,
que me lleva a los años de la dictadura
de tristes y oscuras aulas de libros
huérfanos, y niños hambrientos.

martes, 5 de septiembre de 2017

A ti


Huellas en la arena
a la hora solar
en la orilla del mar,
tatuajes de color
en los cuerpos
sin crema solar.

Aguacero en los puentes,
paraguas rotos
dueños del viento,
neblina en el cielo.

Chocolate tras el cristal
mirando el mar de papel,
en las tardes invernales
 de momentos especiales.

Calles estrechas
de blancas fachadas,
piedras en sus playas,
mar de gaviotas.

No seré quien cuente lo no escrito, ni cuente los secretos, para eso son, ni salida de la estación mundana, aunque hay cosas que fueron contadas en las noches de la radio de los noctámbulos, con el piano de fondo y una dulce voz de las ondas dictando palabras hacia ti.
Recordando una canción de 1978 que tocaba un grupo alicantino que hacia referencia a su mar mediterráneo y compuso  una canción de su isla, Tabarca, la cual en su letra decía. “ eres una luz en medio de la oscuridad”.
Felicidades a ti.

viernes, 1 de septiembre de 2017

Noches sin dormir

Noches sin dormir,
pijama de fantasmas,
miedos en las sombras
del corazón de las almas.

Espejos difusos,
ríos de tinta
tatuados en la cabeza,
silencio y angustia.

Bailando con las sabanas,
sediento del elixir
de los frutos encantados,
recuerdos de los derrotados.

Llueve en las calles,
vendaval de ilusos,
juegos de azar sin boletos,
premios confusos.

Fugitivo de mis miedos
en el lecho del colchón,
a la espera de ruinas,
rezando desdichas.

Amanece por fin,
puta noche,
otra noche más
sin dormir.

Cada cual que abra sus ventanas,
por ellas tire los orfidales,
que se los lleven los demonios
a la caja de los infiernos.


Sigo sin dormir,
feliz de no drogarme
de la bestia del atontamiento.





jueves, 31 de agosto de 2017

Viaducto de Canalejas de Alcoy


En una mañana del mes de Agosto estuve paseando por la ciudad de Alcoy una ciudad repleta de historia que no voy a relatar pues de sobra es conocido, como la unión de la ciudad entre si con sus puentes, me voy a detener en el Viaducto de Canalejas que une el centro histórico con una parte de Alcoy.
Hicimos unas fotos las cuales forman parte de este post sobre este puente.

***  " Salva el río Molinar y permite la comunicación del centro de la ciudad con el barrio del Viaducto y la carretera de Callosa d'En Sarrià. El proyecto fue del ingeniero Próspero Lafarga, y en su construcción intervino el ingeniero alcoyano Enrique Vilaplana Juliá. El Viaducto fue inaugurado en el año 1907 y recibió la denominación de Canalejas en honor al diputado a Cortes por el distrito de Alcoy, D. José Canalejas Méndez. Es una estructura metálica de 352 toneladas de acero, que se apoya sobre tres pilas y dos estribos. El puente tiene 162 metros de longitud y su altura máxima en origen fue de 54 m. En su momento supuso una de las más notables obras de ingeniería española".

Alcoy es una ciudad según la Wikipedia con 59.198 habitantes, con altitud 561msnm, cuyo patrones es, San Mauro, San Jordi y la Virgen de los Lirios.

Al fondo se puede comprobar la imagen del actor y cantautor alcoyano fallecido Ovidi Montllor.

Adosados en la parte inferior del puente.


Alcoy tierra de Dragones,        
morisma a sus pies,
historia bajo sus puentes.

Cuna de lengua valenciana,
dictado en la memoria,
poetas de voz viva.

5 de enero
magia en sus calles,
escaleras en los balcones,
oro, mirra e incienso.

Las tropas de Sant Jordi
y Al- azraq cubren
los adoquines de pólvora,
23 abril, trilogía festera.

Bajo los puentes,
fabricas y jornaleros
son historia en el recuerdo,
memoria del pasado.

La ciudad de los puentes,
el tirisiti, la olla,
y el café licor.


*** Datos extraídos de Web Alcoi.

miércoles, 30 de agosto de 2017

La historia


La historia no son leyendas, son hechos constatados, que siempre tienen que desnudar a las leyendas que con el tiempo la muchedumbre que lo tiene como verdad. Dicen que la historia la escriben quienes vencen, se confunden estos adoctrinan a los incultos, a historia la escribe la gente desde la razón y el corazón sin ningún tipo de engaños, buscando e indagando en encontrar la verdad que tanto duele, porque en nuestra historia siguen muchas heridas abiertas por culpa de los partidistas que dejaron mentiras y verdades mezcladas, los poderes de las religiones, gobiernos, los vencedores de cualquier hecho, los derrotados para vengar a los vencedores, toda esta carroña adulterado parte la historia la cual a cada uno nos pertenece, solo queremos gente que cuente la verdad aunque sea muy dolorosa, por que es la forma de no volver a tropezar con lo mismo.

En la historia están nuestras raíces.
En ella nuestros antepasados.
La fuente de la verdad.
Curar heridas es nuestro deber.
No juzgar a nadie.
Ser justo y honesto.

PD. Foto de mi modesto libro familiar.

jueves, 24 de agosto de 2017

Luces del puerto



Luces del puerto en las noches de verano,
veleros amarrados a la espera de partir
en busca de la libertad en alta mar.

Tempestad en el corazón
en las noches de insomnio,
desnudo ante ti,
viejo mar de corsarios.

El futuro no existe en el mar,
navego en soledad,
levante a estribor,
viejas heridas tatuadas
de sal y astillas.

Bailo en faro de la oscuridad,
un tango entre las rocas,
sin besos de tus labios.

Voy sin disfraz en este velero,
los nudos se adueñan de la noche,
oscuridad en alta mar,
sensación de libertad de las entrañas.


Luces del puerto en las noches de verano,
veleros amarrados a la espera de partir
en busca de la libertad en alta mar.

Deje las cadenas ancladas en el puerto,
aquí dentro todo es insignificante,
como la oscuridad entre los dos.

Luces del puerto en las noches de verano.

domingo, 20 de agosto de 2017

Debajo de los puentes

Deje de esperar
palabras de amor,
entendí las promesas
falsas de tus entrañas.

Deambule debajo
de los puentes,
rechazando a las vendedoras
de rosas y amor.

Comencé a leer versos
con olor a despedida
de las viejas heridas.

Deje abandonado
debajo de los puentes
besos y caricias,
de las noches de sexo.

Ahora en la distancia,
muñequita de hielo,
te derrites en mi memoria.

Debajo de los puentes
entendí la frialdad
de la soledad del amor
mezclado con dolor.

Muñequita eres agua
que se diluye,
debajo de los puentes.

martes, 15 de agosto de 2017

Templos


" Los seres  humanos tienen muchas religiones basadas en el temor, cuyas enseñanzas rodean una doctrina de un Dios al que se le debe adorar y temer"
Pag 122.
 " Una iglesia insistió en que Dios los castigara si no iban a la iglesia cada domingo. No ir a la iglesia se declaró como pecado".
Pag 123.
Neale Donald Walsch  Conversaciones con Dios III.

La Iglesia Católica se basa toda la vida en el miedo, aunque en este siglo XXI han puesto a un dicharachero como representante porque las mentiras cuestan de creer  cuando una sociedad tiene cultura, antiguamente ya se encargaban ellos que fuera inculta y tenerlos atemorizados mentalmente, dominaban desde los confesionarios y pulpitos la vida de la gente. Los milagros que ellos se inventaban de tal santo o santa, a la cual después la veneraban con procesiones y romerías, aunque se siga haciendo porque el ser humano le encanta el ser visto y aparentar dentro de tales exposiciones, se excusan con la tradición. Las contradicciones de los ovejunos que habitan en la tierra, no creo, pero creo a ratos, mientras el argentino desde Roma sigue queriendo dar cercanía, cosa que nunca han sido cercanos y si autoritarios de moral y actos, una jerarquía muy politizada basada en la economía de sus arcas rebosantes.
Templos donde confesarse ser bueno, donde la mentira y el robo es pecado venial, que esperamos de este nación, donde mentir y robar es cosa leve, pues esta es la cultura de España de siglos y siglos, gracias a la religión que habita entre nosotros.

miércoles, 9 de agosto de 2017

La estación sin amor


Sentado en la estación
acompañado de la melancolía,
pasado de recuerdos,
miedos en el anden.

No llega el tren,
la espera es eterna,
miró alrededor
simplemente veo
las sombras de mis entrañas.

Desnudo al miedo,
enfrente uno del otro,
se ríe de mi,
siempre gana.

Nadie en la despedida.
ni besos, ni abrazos,
solo el miedo y servidor.

Mañana será otro día,
eso dicen,
mañana otro día sin sal
como muchos otros.

Testigo y notario
de mi vida,
abandono la estación
del tren que nunca pasara
por el anden de los cobardes.

No existen ni 14 febreros,
ni rosas el 23 de abril,
solo cartas de un abogado
con acuso de recibo
y deudas que finiquitar,

La única deuda es el olvido
del amor y los besos al despertar,
que se escondieron en el armario
para terminar con el amor.

Acabo estas palabras,
en la puerta de salida
de una estación que nunca existió,
como el amor sin soledad.




sábado, 22 de julio de 2017

Luces apagadas

Luces apagadas,
en el mundo de la ignorancia
caminando hacia la deriva.

Luce apagadas,
en el juego del azar
de los viandantes con
sueños artificiales.

Luces apagadas,
Capitalismo o comunismo
que más da,
futuro sin sentido.

Luces apagadas,
en este mundo de rencor
 y odio a lo ajeno.

Luces apagadas,
soledad en sus caras,
promesas de hielo.

Luces apagadas,
Twitter o Facebook
narcisismo en la red.

Luces apagadas,
en este mundo del selfis,
posturitas notariales.

Luces apagadas,
rostros adictos
a la cocaína y el alcohol.

Luces apagadas,
bisturí y silicona,
autoestima por los suelos.

Demasiadas luces apagadas.

Los días grises con sus sombras
en los hombros de la vanidad,
sedientos de venganza



martes, 18 de julio de 2017

! Maldito despertador ¡




Son las siete en este desagradable despertador.
Estaba entrando el reino de los cielos cuando los espejismos se mezclaban entre las nubes grises dejando atrás las llamas del infierno, abogados, notarios, jueces gritaban desde el fondo con voces agudas pidiendo clemencia, mientras las mascaras se frotaban las manos, en aquel vergel en llamas. Las campanas bailaban sin cesar entre compases de los tambores, es la hora, que los malditos serán pasto de las llamas convirtiendo en las cenizas del cielo plomizo sobre las cabezas de los chamanes que celebraban bebiendo del brebaje de la sangre negra.

Pit, pit, pit, confusión, es el despertador, donde estoy, cuerpo repleto de sudor, ventana abierta, mañana de verano, primeros rayos de luz por el este, soy yo, el del pijama amarillo,  me encuentro aturdido con la boca seca, comienza el ritual matinal de muchos hogares de lunes a viernes.

Son las siete de la mañana.
De un día cualquiera de la semana.
Es la mezcla de los sueños y la realidad.

La pereza es la dueña de la vieja alcoba, los fantasmas duermen en cualquier rincón, después de medianoche desaparecieron entre la niebla y las llamas, sentado al borde de la cama, intento caminar a la ducha del olvido, que limpiara los malos sueños entre las viejas heridas del corazón ultrajado.
Lunes, martes o miércoles, igual da, me vestiré con el traje de hombre respetable, conduciré el todo terreno hasta llegar al centro de la urbe, recibiré los buenos días de la recepcionista, palabras de cortesía, comenzara la travesía de todo es urgente.

Son las siete
y dejo  de soñar.
me convierto en
un hombre sin sueños.

Un día más,
esclavo de la rutina,
de las prisas,
y de los oradores.

Maldigo a todo
lo que me rodea,
incluido a mi mismo.

! Maldito despertador ¡

domingo, 9 de julio de 2017

Una mañana

 ¡Ojos que a luz se abrieron
un día para, después,
ciegos tornar a la tierra,
hartos de mirar sin ver!
Antonio Machado.

Una mañana de domingo paseando con la cámara a cuestas.

miércoles, 5 de julio de 2017

Princesita



Cielo azulado,
poniente en el cuerpo.
días de estío.

Versos noctámbulos,
a la luz de la luna,
malabares del firmamento,
un cinco de julio.

Veintiún años,
de aquel viernes,
que el universo,
ilumino mi corazón.

Luz sonriente,
altiva y bondadosa,
que sigues
la estrella de los sueños,
que iluminan tus ojos.

Cinco de julio,
no es un día más,
es el cumpleaños,
de mi Princesa.

Feliz veintiún aniversario,
que las velas del corazón,
nos alumbre a todos,
quienes te queramos.
Princesita.

PD. Veintidós horas y veinte minutos de un viernes.




domingo, 2 de julio de 2017

Destino a otro lugar


Te mande un ramo de flores,
te escribí una carta de amor,
no contestaste.
Quizás mejor,
escribió el desamor,
mando el ramo de flores
el corazón.

El silencio es la respuesta,
destino es el olvido,
de este hombre sin amor
y sin billetes.

Notario sin palabras,
vagabundo de tus miserias,
cobarde de las noches.

Hoy la estilográfica
esta triste, sin llantos
y con amargura.
Las letras tatuadas
son los sueños perdidos,
de un perdedor del amor.

Soledad.
Olvido.
Herido.
Nada más que decir.
Final sin más.
Amores con fecha de caducidad.

Destino a otro lugar.
Viaje sin paradas.
Próxima estación.

domingo, 18 de junio de 2017

La banca en España

Banco Popular quiebra, uno de los bancos con más reservas en la década de los noventa del siglo pasado. Quien lo compra, quien va ser, el Santander, el de siempre, por un euro, claro y toda la deuda, quienes son que salen mal de esta chapuza el pequeño accionista, quienes se fastidian las Pymes, el Santander un banco antipático con las Pymes, ya las tiene en su poder, ahora a sangrar a estos, dentro de siete años deuda liquidada y a seguir exprimiendo la naranja de los débiles, será casualidad siempre sale ganado el de mismo y perdiendo el resto de los españoles. Ahora tres grandes Bancos a sangrar a los españolitos, BBVA, La Caixa, la familia Botin, dos satélites por detrás Sabadell, y Bankia. Menos competencia bancaria, a perder los autónomos, Pymes, trabajadores, que pasaran por la maquina de triturar bancaria de los dueños de la economía España, todos desde políticos y medios de comunicación calladitos, porque ya lo dice el refrán " no has de morder la mano que te da de comer ", vamos que la publicidad de estos es lo que da comer en gran parte y los prestamos a los partidos políticos igual si se portan bien casi seguro les perdonan los intereses, que no seria la primera vez que ocurre. Así que a callar.

Calor del verano

Días de verano.
Cuerpos blancos.
Humedad en las entrañas.

Juegos de azar,
delirios del calor,
sexo de espinas.

Bebamos,
el elixir del oasis.
Dejemos correr los
instintos, hace calor
en este colchón.

Días verano
piscina y playas.
Noches de verano
lujuria y desenfreno.

Humedad en las entrañas
cuerpos bronceados,
orgasmos en luna llena.

Días de calor.
Noches de sexo
y algo más.

Manzanas prohibidas.
Cuerpos a la deriva.
Calor del verano.

domingo, 11 de junio de 2017

El principio


Lo triste del amor,
no es final,
es el principio
cuando lo envuelves
en papel de promesas.

Un día llega el final,
sin final de película,
con lagrimas y dolor.

El papel de promesas,
se convierte papel roto,
termina en el contenedor
de los reproches sin versos,
ni sonetos de los besos olvidados.

El cielo se viste de venganza,
los recuerdos son la lluvia,
las ropas mojadas
son los desechos,
de un amor con final
de café amargo y
whisky sin hielo.



miércoles, 7 de junio de 2017

Mercaderes

Mercaderes o cambistas,
que más da,
son la clase política,
te doy, me votas.
Nada es gratis
es el precio de la subvención.
El escaño en el bolsillo,
las migajas en el tuyo.

domingo, 21 de mayo de 2017

A donde voy

Nada me pertenece.
Nada tengo.
Marchare sin nada.
Somos parte del universo.
Fuente de la vida.
Nos empeñamos en tener, tener, tener, acabamos siendo infelices, depresivos, violentos o resignados. Confundimos el ser con el estar, estamos haciendo siempre cosas para conseguir, pareja, amigos, coche, vivienda, porque creemos que ahí esta la felicidad. Corremos por conseguir dinero para hacer cosas, que nunca llegan, miramos el futuro, olvidamos el presente, y es que el futuro nunca llega, termina siendo presente.
Somos una nota del universo que desafina por no cuidar nuestra mente, no dejar fluir el libre albedrío, estamos empeñados en tener todo bajo control, así nos va al ser humano, creemos ser algo, que no somos. En realidad todo es un juicio, acomodado en una escena teatral del cual somos actores, en la locura de nuestras miserias.
Quienes somos.
Quien soy.
A donde vamos.
A donde voy.
Una pequeña reflexión de la vida. 

domingo, 14 de mayo de 2017

Oasis

Que mi lengua juegue con tu Oasis,
los días de poniente
en me sumerja en tu cuerpo.
Que las olas de tus orgasmos
y la espuma de tú libido,
sean dueñas del Oasis.

viernes, 12 de mayo de 2017

Digo Adiós

Tus miradas no mienten,
tus gestos hablan,
por mucho que olvides
los silencios de tus labios,
y las noches de luna llena
que habitabas dentro de mi.

Esclava de la Visa,
disidente del amor,
figurante en la vida
de las sonrisas y palabras
en el escaparate de tus miserias.

Pasaron los días,
tus mariposas siguen el juego,
cada vez que te cruzas,
tus ojos no mienten,
tú cuerpo disimula.

Prisionera de tristes apariencias,
los días pares me olvidas,
los impares me recuerdas.

Aquí dejo las palabras
de un cobarde del amor,
soñador de utopías,
que en sus ojos no brillan,
por confundir sexo con amor.

Nada se de ti,
nunca supe quien eras,
en tus ojos creí que haber
visto una luz de amor,
una sonrisa de pasión.
Y lo demás........
Lo imagine,
sexo y besos
con sabor a fresas.

Y en este final,
del amor sin alcohol,
de tabaco sin humo,
y de yogur desnatado
que no sabe a nada.
Digo Adiós,
con puntos suspensivos
y sin interrogantes.

jueves, 11 de mayo de 2017

Un mentiroso sin verdades

Tengo un jardín de rosas cabreadas,
soy un jardinero kamikaze
de unas flores moribundas.
Un testamento sin notario,
una herencia embargada
de desamor y soledad.
Nada más que decir,
ni tengo amor,
ni tengo corazón,
soy un embustero de la puta vida,
un descerebrado sin cerebro,
un ciego sin gafas.
Un descafeinado sin azúcar,
un amargado de toneladas,
un mentiroso sin verdades.

miércoles, 10 de mayo de 2017

No se quien eres

A veces te recuerdo,
otras te olvido,
algunas veces no se quien eres,
si la señora o la puta,
la decente o la revolucionaria.

martes, 9 de mayo de 2017

Quisiera ser....

Quisiera ser el sicario de tú cuerpo,
el amante de los besos perdidos,
el hombre de las noches oscuras,
el sherpa de tu piel,
el reclamo de tú libido,
el calor de tú pubis.
Quisiera ser....

PD. La foto no es del autor del blog es del espacio cibernético.

lunes, 8 de mayo de 2017

Imperfecto


Si no te gusta no mires,
si no te gusta no juzgues,
y si decides juzgar bienvenido
por enseñarnos tus miserias.

Si te crees un Dios,
Alabado seas en tu Reino,
porque en este Reino
del Imperfecto donde
no existe ningún Dios.

Solo hay lugar
para corazones imperfectos,
con dosis de nobleza y sinceridad.

Corazón imperfecto,
que a veces tiene miedo,
otras tiene frio,
muchas veces se equivoca.

domingo, 7 de mayo de 2017

Criticar

Resultado de imagen para criticar

Criticar,
arte magistral
de buen uso
en domingos
y fiestas  de guardar.

Criticar,
permitido en las noches
de fiestas con dosis
de ginebra y ron,
entre risas y chistes.

Criticar,
barra libre
y con efectos embriaguez.


Criticar,
cosas de dos
para empezar,
y final de puntos
suspensivos.

Criticar,
no se enseña en las aulas
y si en las casas,
catedráticos en envidias.

Criticar,
arte social
de este mundo artificial.

Criticar,
lo que mejor
sabe hacer el español.

viernes, 5 de mayo de 2017

La oscuridad del corazón

Los silencios de los ojos,
las palabras sin pronunciar,
los abrazos ausentes,
los labios sin besos.

Es el final,
por muy ciego que este,
nada es como imagine,
cada uno en sus mundos,
aunque el mió,
esta por encontrar.

Los despojos del amor,
las sabanas sin semen,
las alianzas en el cajón,
la oscuridad del corazón.

PD La foto no es del autor del blog es del espacio cibernético.

jueves, 4 de mayo de 2017

A quien corresponda

Pasan los años,
los siglos,
dicen ser más cultos,
son igual de ovejunos
que hace siglos,
solo cambian las maneras no las formas.


miércoles, 3 de mayo de 2017

Final del amor y nada más

Amantes en silencio,
sabanas de hotel,
besos escondidos,
cuerpos desnudos.

Promesas al viento,
versos perdidos,
corazones dibujados
en el espejo del hotel,
con un Te Quiero.

Cartas escritas en el tren,
con destino a ningún lugar,
palabras inacabadas lloran
en soledad en mi corazón.

Melancolía en mis venas,
nostalgia en las letras,
silencio en tus respuestas,
final del amor y nada más.

PD. La foto no es del autor del blog es del espacio cibernético.

martes, 2 de mayo de 2017

La musa de la adicción

Eres mi Musa,
elegante y caprichosa,
la del rimel y algo más
que tus locuras.

Aprendí de tus besos,
de los malabares de tus manos
y de tu lengua,
que es placer y adicción.

Me enloqueces nada más verte,
dejo de existir en el mundo,
salvo para ti,
eres mi Musa,
la del sexo y orgasmos.

Soy esclavo de tu cuerpo,
adicto a tu pubis,
sirviente de tus pezones,
amante de tu extraña vida
de sexo y fantasías.

Eres mi Musa.
La Musa de la adicción.

PD. La foto que aparece no es del autor del blog es una foto del espacio cibernético perteneciente al autor Ruslan Lobanov

lunes, 1 de mayo de 2017

Sabanas frías

Espere en el amanecer
tus besos y caricias,
encontré sabanas frías,
silencio en las respuestas,
miradas esquivas.

Todo quedo en el pasado,
nada será futuro,
el presente es el final,
de dos desconocidos
en el amor.

Se apagaron las luces,
bastardas y envidiosas
de las noches de orgasmos,
en el colchón tatuado
de tinta posesiva,
esclavo de nuestros cuerpos.

El silencio habito
en los corazones,
en el funeral del amor
 y la incineración de los besos.

PD. La foto no es del autor del blog es encontrada en el espacio cibernético.

sábado, 29 de abril de 2017

Sin Raw y con palabras



Deje la cámara de fotos en urgencias,
aquí sin ella,
soy un naufrago de las palabras.
Divago en el sofá,
con manta y estufa,
aunque es Abril,
lluvia y frio,
en el cielo primaveral.

Necesito un libro,
es como un amigo,
a quien contar las desdichas,
y paranoias de este huérfano.

Encontré un libro,
en las estanterías del pasado,
unos poemas y algo más,
un corazón en el quirófano.

Sin cámara de fotos,
tristes son mis días,
ni RAW, ni JPG,
solo quedan las palabras,
del libro amigo,
que es mi imagen
de esta vida sin fotos.

Las primeras luces de un domingo primaveral

En el despertar de un domingo de primavera cuando los primeros rayos de sol hacen asomo por estos lares, soledad del raído, matutero de mi vida, pocos madrugadores algún atrevido tragamillas, otro con bicicleta, caminante de las aceras esquivando restos caninos deambulo arrastrando mis pies.
Pronto sonaran las campanas del viejo convento anunciado la primera eucaristía, los primeros bostezos sin prisas en las moradas, las duchas tranquilas, el café hirviendo en las cocinas. La serenidad de las calles, el silencio, hacen especial el día festivo, algunos compraran porras, otros se vestirán de caminantes silvestres en busca de los senderos sorteando regatos, besanas, subiendo serrijones. La resaca hará mella, el ibuprofeno será un componente más, el agua calmara la sed de una noche de caderas y algo más.
Las primeras luces de un domingo primaveral, cuando los villanos comienzan a despertar de los sueños y pesadillas. 

miércoles, 19 de abril de 2017

Cuando llegue a viejo

Cuando llegue a viejo, boina, garrote, melancolía, pagando el Ocaso toda la vida, para simplemente morir y no dejar deudas de mi ataúd, la iglesia no hace falta que me lleven, porque fui a ratos bueno, otros ratos malo, y en medio ni frío, ni caliente. muerto no quiero escuchar que era buena persona, así que no quiero visitar a los de la sotana en el Adiós. No soy amigo de tales, tampoco enemigo, solo me queda de ellos los meses de monaguillos de la inocencia infantil de tiempos de los últimos años de franquismo con su Oje incorporada en la vida. No creo en Santos, y sus prebendas allí no pinto nada en el día que abandone la tierra, espero ser octogenario, con las pastillas de la tensión y antinflamatorios, un viejo con boina, garrote, melancolía, gafas de culo de vaso y un libro para dormir en el sofá por el día y pastillas anti borreguitos por la noche.

PD. La foto es el bar de los viejos de mi pueblo, no tengo otro.

martes, 18 de abril de 2017

Mis zapatillas

¡ Ay mis zapatillas !.
No son para correr, tampoco para caminante, son algo más, las de domingo y fiestas de guardar, las amigas de mis pies, las que nacieron para correr, nunca llegaran a la meta, ni sufrirán los últimos kilómetros de las medias maratones, tampoco serán de senderos y asfaltos, las de un medio cojo, puede que si, las que tienen poco rodaje, y como todas mis Mizuno sacare el dedo por encima en la zapatilla izquierda, para seguir con la tradición de este huérfano del deporte que a sus cincuenta y algo desolado ante el ibuprofeno y las batas blancas.
Mis zapatillas.