miércoles, 19 de abril de 2017

Cuando llegue a viejo

Cuando llegue a viejo, boina, garrote, melancolía, pagando el Ocaso toda la vida, para simplemente morir y no dejar deudas de mi ataúd, la iglesia no hace falta que me lleven, porque fui a ratos bueno, otros ratos malo, y en medio ni frío, ni caliente. muerto no quiero escuchar que era buena persona, así que no quiero visitar a los de la sotana en el Adiós. No soy amigo de tales, tampoco enemigo, solo me queda de ellos los meses de monaguillos de la inocencia infantil de tiempos de los últimos años de franquismo con su Oje incorporada en la vida. No creo en Santos, y sus prebendas allí no pinto nada en el día que abandone la tierra, espero ser octogenario, con las pastillas de la tensión y antinflamatorios, un viejo con boina, garrote, melancolía, gafas de culo de vaso y un libro para dormir en el sofá por el día y pastillas anti borreguitos por la noche.

PD. La foto es el bar de los viejos de mi pueblo, no tengo otro.

martes, 18 de abril de 2017

Mis zapatillas

¡ Ay mis zapatillas !.
No son para correr, tampoco para caminante, son algo más, las de domingo y fiestas de guardar, las amigas de mis pies, las que nacieron para correr, nunca llegaran a la meta, ni sufrirán los últimos kilómetros de las medias maratones, tampoco serán de senderos y asfaltos, las de un medio cojo, puede que si, las que tienen poco rodaje, y como todas mis Mizuno sacare el dedo por encima en la zapatilla izquierda, para seguir con la tradición de este huérfano del deporte que a sus cincuenta y algo desolado ante el ibuprofeno y las batas blancas.
Mis zapatillas.

domingo, 16 de abril de 2017

Rejas.

Vivo detrás de las rejas.
No estoy en la cárcel.
Es la atalaya de mi vida.

No son las rejas del corazón,
ni las del amor,
son misterios de la vida.

Nadie es libre,
por mucha proclama,
al viento.

Todos viven detrás de las rejas.
Unos lo saben, otros no lo reconocen.
Cosas de las rejas de esta vida.

Mientras escribo estas palabras suena la música de Dover para subir mi adrenalina desde las rejas del momento, el día que hice las foto, nunca supe que lo que significaba, son las rejas de una casa de antiguos pudientes de un pueblo cualquiera de la España de rojos y azules, que más da. Las rejas sirven para que los amigos de los ajeno no lo tengan tan fácil acceder a la libertad de la morada, llevarse los viejos secretos que esconden las paredes de las memorias de los ancestros, y algo más que son los sueños no cumplidos que siguen sin poder encontrar su libertad.
Todos tenemos nuestras rejas en esta vida, quien no lo crea, pues allá él, o ella, la libertad completa no existe, por mucho que digamos que sí existe.
Se acaba la música de Dover, dejo de escribir letras enrejadas.

domingo, 2 de abril de 2017

Religiones


Para que la religión organizada tenga éxito, tiene que hacer que la gente crea que la necesita. Para que las personas pongan su fe en algo, deben primeramente perder su fe en si mismas. Por esta razón, la primera tarea de la religión  organizada es que pierdas la fe en ti mismo. La segunda tarea es hacer que veas que ella tiene las respuestas que tú no tienes. Y la tercera y más importante es inducirte a aceptar sus respuestas sin cuestionarlas.
Pag 240.  Conversaciones con Dios II.  Neale Donald Walch.

Otra vez en Madrid

XVIII

OTRA VEZ EN MADRID

Otra vez en Madrid, de matinada,
desenchufado, lúgubre, beodo,
dueño de mí, quiero decir con nada,
fuera de ti, quiero decir sin todo.

Otra vez con el tic estrafalario
de embridar taquicardias cimarronas,
otra vez sobornando al calendario,
otra vez blanqueando neuronas.

Otra vez las abyectas navidades,
con su almidón, su nuera, su chupete,
su turrón de Xixona y su maceta.

y Mama Inés contando necedades
y las noches de paz, apaga y vete,
y el billete de ida a otro planeta.

Joaquín Sabina.
Ciento volando de catorce.
Pag 43.

domingo, 26 de marzo de 2017

Deambulando por la vida



                                                            
                                                           Deambulo por el sendero.
                                                           Lejos del pasado.
                                                            Quien me conozca.
                                                            Que me olvide.

Es tan largo el caminar,
necesito descansar,
llevo cargada la mochila,
luces y sombras,
son parte del pasado.
Esperanza en el mapa,
tesoro escondido,
en las aguas del pasado.


Primavera despierta,
eres luz y energía,
eres la sonrisa de
la vida.
Verde es tú color,
horizonte dibujado,
en las acuarelas
del pintor.
Eres la reina,
paisaje del amor,
con la unión de la flor.
En el vuelo de los acróbatas,
dibujan figuras geométricas,
pájaros dueños de los arboles.
Duelo del invierno,
llora desde el cielo,
lluvia de abril.
¡Despierta Primavera!
Deja atrás el frio,
las mantas y estufas.
Ondea tus banderas.
Amarillo soleado.
Azul celeste en el cielo.
Verde en el campo.


Agua de mis sueños.
Fresca y pura.
Agua ligera.

Calmas la sed del caminante.
Agua cristalina.
Manantial del viaje.



Deambulo por la vida, con cara de cansado, aparecen los fantasmas, el niño de caballo cartón, cabellos plateados, camino por los pedregales en esta primavera recién nacida, dibujando corazones imaginarios en los arboles. Huyo de la ciudad, de los cláxones, contaminación, mientras deambulo por el sendero, respiro tomo aire puro, aprendiz de ruiseñor, observador de la madre naturaleza, que no olvida que nacimos de sus entrañas.
DEAMBULANDO POR LA VIDA


domingo, 19 de marzo de 2017

Fin del invierno


En el último domingo invernal con una extraña ironía del fin del invierno, divago con los pensamientos, pronto los cuerpos encarcelados de las ropas de algodón serán libres, desnudos serán barnizados por el astro rey, entre este mar de dudas de salitre remuevo la conciencia abstracta que fluye como en la pantalla un cine de verano. Aquí ahora sentando en esta atardecer en la mesa camilla y brasero para calmar el frío de alma herida y maltrecha. Resaca de las desdichas de este vacío presente, pasado entre la mugre de estos grillos que pueblan la dualidad de mi cascaron. El viejo parlante sin palabras despide el invierno sin pena ni gloria, escondido entre las mentiras del vertedero de las verdades que andan de esquina a esquina como los bebedores ricos de buen vino y peor dolor de cabeza.
Sueños de un atardecer, que no voy a dejar plasmados por aquí, se quedaran en el cajón silencioso de la alcoba de los sueños benditos.
Se acaba el invierno en una tarde de un domingo cualquiera como tantos otros días entre la lluvia y el frio.

Los colores sonríen
pronto serán los dueños
de la vida y del azar.
Primavera loca,
y adolescente en tus
entrañas, gritaras,
reirás  de alegría.

Cuerpos blancos,
en la arena de oro,
entre toallas y cremas.
Desnudos y libres.

Primavera incandescente,
de luz y fuego,
pasión en tu corazón,
habitas en las venas
del sol de Abril.

Días de luz y color.
Días de lluvia y viento.
Días de confusión.
Coctel primaveral.








sábado, 18 de marzo de 2017

18-18


Hoy es dieciocho de marzo, recordando hace dieciocho años este día, igual como hoy con el sol asomado a la ventana entre el final del invierno y los bostezos de la primavera llegaba al mundo Alejandro. En este día tan ansiado por él, comienza la mayoría de edad, quedaron para la melancolía los años vividos con él de la infancia, la inocencia, las risas, y sus enfados de niño inquieto. Recordando aquellos enfados irrisorios, cuando le llamábamos " cacageut" como se cabreaba. Los años pasan como una bocanada de humo con círculos en el aire, la adolescencia es locura pura natural, y ahora que va entrar en el mundo de adulto, va ser como fuimos todos, nos queríamos comer el mundo, la juventud es fuerza e ilusión y por supuesto sueños barnizados de inocencia.
Hoy aquí sentado delante de la pantalla dedicando unas letras a " Lalo" que era como le llámanos de niño, hasta que se enfado, dijo que no, Alejandro, y un muñeco le pusimos Lalo. En este sábado de algarabía y alcohol que recorre las venas de la muchedumbre del pueblo celebrando el anuncio de las venideras fiestas patronales, a muy pesar, celebrara sus dieciocho años acompañado del famoso Botellón, nada pude reprochar el escribiente de la pantalla, en sus años mozos estuvo en la misma tesitura por muy abstemio que sea ahora  a sus cincuenta y algo.

Que más da dieciocho, si son felicidad.
Es la mayoría de edad y nada más.
Es comerse el mundo y años después al revés.
Si Pupas o Colchonero, es rojiblanco.
Atlético de Madrid es su pasión y devoción.
No solo son sus sentimientos.
Son maneras vivir.

Feliz dieciocho años Torres.

18 DE MARZO DIECIOCHO AÑOS.
18-18.






viernes, 10 de marzo de 2017

Prometo, no prometer

Viejo marchante de los delirios,
en las sabanas de la madrugada,
en la pensión del desapego.
Rubias, morenas, que más da,
tetas y caderas, besos comprados,
orgasmos fingidos.

Te prometo, no prometer,
solo acatare en silencio,
los engaños para la otra,
un catorce de un mes.

Te prometo ser el Rey.
Bastardo de las mentiras,
y cada 28 de diciembre,
brindare por la verdad,
del viejo marchante.

Te regalare un ramo,
de espinas de mi corazón,
compradas en el mercado
del alquiler de los supervivientes.

Prometo, no prometer.
Ni soy tú Príncipe,
ni tú mi Reina.
Somos dos embusteros,
que deambulan entre
las miserias del engaño.

Prometo, no.......




jueves, 9 de marzo de 2017

La taberna del turco


Mi linaje empieza en mí,
porque son mejores hombres,
los que sus linajes hacen,
que aquellos que los deshacen
adquiriendo viles nombres.
Fray Gabriel Téllez, conocido por Tirso de Molina.
El Sol de Breda. Arturo Pérez Reverte. Pag 125.



miércoles, 8 de marzo de 2017

Las sombras del barrio


Las sombras del barrio,
deambulan como cicatrices,
detrás de los cristales.

Miserias y resignación,
recuerdos y catecismo,
del pasado de confesión.

Maletas de madera,
lagrimas en la despedida,
exilio de los perdedores.

Noches de borrachera,
Póker y faroles,
embusteros del tapete.

Ron, tequila, ginebra,
urgencias, luces de neón,
sin blanca y mucha imaginación.

Las calles del barrio,
bostezan de aburrimiento,
no quedan canallas,
ni buscadores de humo.

Las sombras del barrio,
silencio en ellas,
como un entierro.

Solo se escuchan cláxones,
en sus tristes calles,
pocos caballeros de habano
y zapatos de betún, sin damas
elegantes de caderas anchas.

Las calles del barrio.
Sombras en ellas.
Pasado y algo más,
unas vidas desnudas.









domingo, 19 de febrero de 2017

La calle del desamor

Las calles estrechas de la vieja urbe sedientas de mis estrofas abandonadas en los adoquines por los ejecutivos de poca monta y mucho orgullo que sueñan con las dosis de cocaina que niegan ante sus familias.
Camino por ellas con paso triste, recordando el pasado oscuro, entre las tinieblas de mi cabeza en busca de la princesa del desengaño. Corazones desprovistos en las malditas noches, lluvia en las aceras del olvido debajo de las farolas, unos euros, un poco de amor, despojo de cruces y clavos.
Quizás no vengas, tus promesas se evaporaron en un Sábado Santo, como el riachuelo que llega al mar, visitante habitual en la consulta de psiquiatría, para las tomar pastillas del desengaño.
Las viejas heridas de tirita y betadine son las consecuencias de tus noches en los colchones en las sabanas del insomnio, sueños obsoletos confusos por culpa de tu amor y borracheras. Aquí sentado en el bar del arrepentimiento y las amarguras, leyó un panfleto de los pecados que una noche escribiste, con tinta roja y letra de caligrafía en la hoja de las  mentiras. Pasado comunista, presente de sin encontrar, futuro de navajas,poeta, trovador de los arrabales altos de la ciudad, mentiroso compulsivo, amante de la ruina y de las noches malditas.
 Me despido por cierre por liquidación de mis números rojos en la cuenta veintiun digitos en la sucursal de un Banco de la estafa y el engaño de que lleva el nombre de una ciudad.
Las ojeras son las dueñas de mi cara y barba de pordiosero, la vida sigue, entre las mentiras de los poderosos y la complacencia de los debiles, que todos aplauden por un mendrugo de pan.
Aquí termina el amor y la miseria de este puto corazón, igual de malo que una peli subvencionada española.



martes, 14 de febrero de 2017

Un catorce es

Mendigo del amor.
Limosna del apego.
Desdichado honor.

Herido de los engaños.
Suicida del amor.
Kamikaze del dolor.

Pirata de las aceras.
Embustero de la vida.
Charlatán de las miserias.

Imaginación en las letras.
Letras sin palabras.
Palabras sin vocales.

Mendigo del amor.                            
Copas y drogas.
Sábados y fiestas de guardar.

Un catorce es.
Del mes de febrero.
Valentín del amor.

Nada más que decir.
Aquí termino la historia.
Del amor y el apego.

miércoles, 1 de febrero de 2017

Miserables en sus vidas


Tristes, tristes humanos,
odio en sus venas,
miserables en sus vidas.

Personas vestidas
del traje del rencor,
calzados por la envidia.

Por sus bocas nacen
las miserias de las
cloacas.

Demagogia a granel,
puñales en sus palabras,
envenados de rabia.

Tristes, tristes humanos,
odio en sus venas,
miserables en sus vidas.

PD. Los gobiernos entienden que la ayuda es simplemente poder, en ella basan sus principios, estos basan sus políticas de favores, os doy tal cosa y a cambio votos, os doy limosna me aduláis, nunca enseñaran a sembrar, ni a pensar, por supuesto no os enseñéis a crear, porque entonces seréis libre estaremos perdidos. La libertad tiene un precio y cualquier persona necia dedicada a la política siempre se opondrá a que paguéis el peaje, porque entonces se le acabara el buen vivir a costa de la falsedad, y muchas cosas que el ego humano considera vitales, el money y el poder.

sábado, 28 de enero de 2017

Rebajas blancas

Ha llegado la nieve,
sin rebajas ni saldos,
blanca y pura.

Los desdichados sueñan
con un amor blanco en el altar,
en las rebajas de enero.

Sexo y el alcohol
en la noche de bodas.
Viaje de novios.

¡Que hermoso que es el amor!,
en las manos de los ruines,
abogados y jueces.

La nieve y los saldos
han vendió para no irse,
rebajas en todas las etiquetas.

Rubias, morenas, golfas,
monjas, ejecutivas, dependientas.
Que más da son las rebajas blancas.

Se acabaron los cuentos,
las princesas lloran en una esquina,
los príncipes son infieles.

En la noche de duelo,
lagrimas y soledad,
venganza en las entrañas.

Se acabaron las rebajas,
la nieve se deshizo.
Me vacuno contra el desamor,
Ibuprufeno para el dolor,
ansiolíticos en la depresión.

Lagrimas desolación.
Rebajas blancas.
Papeles en el cajón.


miércoles, 18 de enero de 2017

La calle del Desamor.

Aquí sentando en la pantalla del pasado recordando la calle del Desamor, los microrrelatos se pierden dejan en el olvido de las mentiras de la puta de vida del amor y sus miserias.....marcapasos en el corazón.


Todos los días iguales.
Pasa todas las mañanas con la bolsa del pan camino a su casa, en su mirada hay tristeza, va con sus mallas ajustadas y tanga debajo, suéter pegado a sus pechos, a sus cincuenta y largos sabe que provoca, la tristeza es la vida de casada y madre. Todos los babosos de la puerta del bar sueñan cada noche con sus caderas y su culo, mientras se masturban.
Sus ojos son estrellas apagadas, sus sueños se evaporaron, cada día es igual, sin sabor nada, casada y madre, huérfana del amor.


Sin postre.
Me gusta recordar tus besos con sabor de cola, tus manos largas y finas como de una pianista, tus pechos erectos, ver el tatuaje en tu espalda, lo que más me duele es recordar la noche que no viniste a cenar, no me jodío el plante de la cena, fue el postre de los orgasmos.



Dentro de ti.
Dentro de ti, es la lava del volcán.
Dentro de ti, es el sol y la luna.
Dentro de ti, es gemidos y susurros.
Dentro de ti, es pasión y desenfreno.
Dentro de ti, es lujuria y orgasmos.
Dentro de  ti, es imaginación y sueños.
Dentro de ti, es un final de excitación.
Dentro de  ti, es sexo sin control.
Dentro de ti…
Dentro de ti….
Dentro de ti, amada.
Dentro de ti, son los recuerdos.
Es pasado, ahora confundo las palabras con la memoria de las noches de antaño, con un Réquiem en las entrañas, un condón sin usar, pasado solo es pasado, hoy es vago recuerdo de tangos en el colchón y sabanas descosidas.

domingo, 15 de enero de 2017

Amaneciendo

Cada noche las sabanas del dormitorio están frías, los besos robados en alguna alcoba de colores difusos, y aquí se quedaron los versos huérfanos encima de la cama, entre los recuerdos de los orgasmos que deambulan cada noche en la oscuridad de este habitáculo.
Como no recordarte desnuda, morena de azabache cuerpo de marfil, piernas de pasarela, solo me quedan las fotos de un viejo fotomatón y las risas cerveza en mano en los bailes en las noches de luna llena  al cruzar los semáforos.
La puta vida del amor tiene buena entrada y jodida salida, las princesas dejaron de existir se las llevo todas el musculitos de gimnasio y Visa en su cartera de piel, aquí ando yo, sin Mercedes, ni chalet en la playa, ni apartamento en la quinta avenida en la ciudad de los rascacielos.
 Mis vinilos rayados lloran de soledad, nadie con quien poder bailar el bolero que resuena en mis entrañas en las noches de cocaína que se apoderan de los recuerdos.
Se fue, se llevo las bragas y sujetador, me dejo los condones para el recuerdo, me dio un beso en la frente, sus palabras fueron, mis pechos son perfectos, caderas de ensueño, y que te voy a decir de mi pubis  quien lo prueba enloquece y tus monedas son escasas, hambre y mentiras en la triste vida de poeta sin memoria.
 Sentado en este viejo colchón de muelles oxidados con el portátil en busca y captura por el meticc de una dama de la soledad.
Me llamo Cupido, mido 1.90, cabello rubio, complexión ateltica, ejecutivo de altos ingresos, busco mujer joven, elegante, sincera, fiel, compresiva, y muy pasional.

Esta amaneciendo en la alcoba de la soledad y el meticc esta repletos de saldos, prendas muy gastadas de usar y tirar, el poeta desdichado no tiene tinta para escribir palabras de amor.

Amaneciendo un día más.
Sin amor de saldo.
Ni besos encontrados.

Busco a la Magdalena
De las noches perdidas.
Baratas y sinceras.

Me inscribo en meticc.
No encuentro los corazones.
Huérfano de coños.

Amaneciendo un día más.
Desnudo en la cama fría.
Sin alma ni corazones.


sábado, 14 de enero de 2017

Reflexiones en una madrugada

Algunas pequeñas reflexiones desde mi atalaya.
Pueden estar equivocadas, puede que no, sobre quienes dominan el mundo y el porque su dominio.
El mundo esta controlado por unos cuantos, los dueños de las agencias de calificación, algún descendiente judío  dueño de la banca Suiza, del Vaticano, los creadores de la OTAN, para todo esto reparten el pastel con sus ayudantes, FIFA, COI, Paraísos Fiscales.
1. Las Agencias de Calificación son quienes dictan pobreza para ellas apoderarse del dinero, crean miedo en cada dictamen, con él se hacen fuertes y mucha más poderosas.
2. Los dueños de los Bancos Suizos, cuando la Segunda Guerra Mundial tenían todo el oro, nadie se apodero de Suiza, quienes eran los descendientes de los dueños bancos  de tal nación, cosa curiosa, a ellos no se les persiguió, en cambio a otros en Europa fueron perseguidos.
El Vaticano, una de la maquina más poderosa del mundo, con mucha cantidad de oro en la banca suiza, y nadie puede saber su fortuna, ellos manejan los hilos del mundo. Y ahora con un Papa de palabra fácil para ser mediático, y todos contentos, aborregados serviles.
La OTAN, un tratado militar  con la palabra MIEDO, fabrican armas donde las grandes fortunas invierten su dinero, ante una amenaza fingida por ellos mismos.
La FIFA les han dado el privilegio del dinero por tener dormida a la población, cumple su función, la gente solo se preocupa del fútbol y sus historias, entonces no como no piensan porque están emborrachados de fútbol, los poderosos hacen y deshacen a su antojo, sin que nadie les moleste.
El COI, mismo que la FIFA, pero en caso de gente que se pueda escapar de no gustarle el fútbol están otros deportes y con el símbolo de las tres medallas y la bandera de su país.
PARAISOS FISCALES, aquellos que posean fortunas que tengan un lugar seguro y no molesten a los poderosos, así están tranquilos.

Porque los poderosos quieren que sea África  pobre, limpian su conciencia  dejando que hallan ONG para que les ayuden, pero ellos no ponen dinero encima de la mesa para acabar con la pobreza, porque ellos viven de las miserias de los pobres, los hace dominantes del mundo, su lema es ayúdalos, y no los enseñes a pensar, ni a crear riqueza.
Los poderosos con su arma del dinero, corrompen el mundo, y tienen comprados aquellos que les pueda molestar, y siguen sumando fortuna y poder.
Ten entretenida a la masa con disputas políticas de privilegios, de fútbol, religión, que se pelen entre ellos, que molesten lo menos posible.

domingo, 8 de enero de 2017

Doce cuentos, doce deseos


Doce son
las campanadas, los meses,
y las flores del corazón.

Vestido de rojo pasión,
voy en el metro,
dirección a Sol,
uvas en el bolso,
doce promesas escritas,
en un papel la noche
anterior.

El futuro será mañana.
El pasado se queda a la
salida del metro.
El presente es la sonrisa,
que viaja a todas partes.

Luna radiante que brillas
junto a las estrellas,
en lo más alto.
Pasas desapercibida,
el gentío solo mira el reloj,
ahí estas tú y mis sueños.

Mis sueños en esta noche,
Son los mismos que
todas las noches,
cuentos fugitivos.
nuestros cuentos,
la luna y el sol.

Son las doce,
tocan las campanadas,
miro al cielo,
veo mis cuentos,
pegados al reloj.

Doce cuentos
Doce vidas.
Doce deseos.
Doce es mi número.

Regreso a casa,
con los doce cuentos,
en el bolso, felices,
y contentos, es la
noche de los deseos.

Te miras en el cuento,
te encuentras en él,
somos uno solo.
Mis cuentos y mis deseos.
Doce cuentos, doce deseos.
Fin de año.

viernes, 6 de enero de 2017

5 de Enero

Noche de Reyes,
magia e ilusión,
sonrisa en sus caras.

Sueños y cartas,
escritas con amor,
desde la inocencia
infantil.

Antorchas y pajes
recorren las calles,
al son de la fanfarria.

Son tres, siguen las
estrellas en la noche
del 5 de enero, por
las frías calles de España.

Luces y colores,
caramelos, confeti,
entre bufandas,
gorros de lana por
las aceras expectantes.

Mayores y niños,
infancia en las nubes,
todos son niños
el 5 de enero.

Ateos y cristianos,
todos sueñan con el
regalo sorpresa,
entre los vuelos
de la imaginación.

Todos beben
del brebaje de la
felicidad de las
cartas olvidadas.
Que esta noche
iluminan sus rostros.

Es invierno, que más da,
hace frio, es la noche de
Reyes, el 5 de Enero,
la noche del Roscón.


PD. La noche de Reyes fiesta autentica española, por mucho que se empeñen en Papa Noel, nunca superara la Magia que envuelve esta noche tan española.
Feliz día de Reyes.


lunes, 2 de enero de 2017

Tarde de Reyes

Bufanda y abrigo,
colores amarillos,
frío en las entrañas.
Silencio con aroma
jazmín, nubes grises
en el cielo, gente
con bolsas de papel.
Busco comprar corazones,
que estén en desuso,
y a buen precio.
Es la tarde de Reyes,
cartas y sueños,
decepciones y murmullos.
Suena un villancico,
detrás de un cristal,
los maniquíes lloran de soledad.

Abro los ojos todo es un sueño,
estas a mi lado,
con sonrisa y felicidad.
Es tarde de Reyes,
una más en el escaparate
de las mentiras y apariencias.

Tarde de Reyes.