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Mostrando entradas de 2017

Mi casa y mi corazón

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Si salgo un día a la vida mi casa no tendrá llaves:                                     siempre abierta como el mar, el sol y el aire. Que entren la noche y el día y la lluvia azul, la tarde; el rojo pan de la aurora; la luna, mi dulce amante.                     Que la amistad no detenga sus pasos en mis umbrales, ni las golondrinas el vuelo, ni el amor sus labios. Nadie. Mi casa y mi corazón nunca cerrados: que pasen los pájaros, los amigos, el sol y el aire. MARCOS ANA 2011
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La cobardia

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Un escritorio es un lugar donde conviven unos cuadernos, libros, portátil, unas estilográficas, entre otras tantas cosas. En el viejo escritorio los cuadernos estan los secretos del alma, aquellos que el ego no puede llegar, y en el portátil conviven las imperfecciones del alma y los veredictos del ego, mezclándose entre verdades y mentiras nacen palabras, frases y relatos. Tardes de escritorio, abro el cajón  donde esta guardado mi diario, con la estilográfica afilada dejo posar mi alma en las paginas inmaculadas, la sinceridad y la verdad son reflejo de las letras. Después enciendo el portátil, unas palabras del ego son quienes mandan en mis dedos al teclear las letras, donde las verdades se confunden las mentiras, los sueños y la realidad no se distinguen, así es como nacen pequeñas historias, que verán la luz en el espacio cibernautico para perderse en el olvido de mis penurias y realidades. La verdad tiene un precio, la cobardía es gratis.

Es inutil protestar

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Es inútil protestar, siguiere con mis silencios, cada gota de sudor será una palabra olvidada, cierro los ojos y esta oscuridad se vuelve luz en el devenir de las contradicciones humanas, llamadas tradición y devoción. Minutos vacíos, días oscuros, playa de los delirios. Secretos desnudos huérfanos de los silencios, navegante a ningún destino. Cansado de las miserias, mentiras y devociones en las días de tradiciones. Las barcas en soledad y las olas a la espera, un soñador que no esta loco, naufrago de esta vida de contradicciones que cada navidad se visiten con el smoking de la hipocresía.

Tus mentiras

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Náufragos sin destino, labios sin sonrisa, sombras en el cuerpo, tristes los sueños, olvidados en los mares, días sin sentido. Suena la música, moribundo la escucho mientras desayuno, pan y aceite con café descafeinado, tus ojos son el reflejo en la taza del descafeinado. Las estaciones vacías y en silencio, espero en el anden el metro, son las seis y cinco de una mañana de sábado. Bufanda y gorro recuerdos de un regalo, camino por el desierto del pasado, lejos quedo el verano y las noches con sabor a futuro. Llueve en el amanecer oscuro y triste, aroma arena y barro, amarguras en las ropas de moda de un diseñador excéntrico, como este cuento con el príncipe sin dama ni amantes. Olvide las alas, la petaca de ron y los cigarrillos, las cartas de un abogado y las letras, me lleve los dólares y unos miserables euros. En tu casa deje las respuestas, copas sin cava,  y los besos en el tapiz de la alcoba, los silencios de tus ojos. Sabo

Mar de los aullidos

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Descalzo ante ti, escucho los aullidos del mar,  sueños desnudos como mis labios. Naufrago de mis memorias, nada hay escrito, libre como las gaviotas vuelo al viento, corazón del insomnio. Las noches de luna llena, navego sobre las olas, equilibrista de la vida en los días grises de espinas, lagrimas secas olvidadas. Camino en la arena, saetas al viento, brisa del amor, vals del mediterráneo. Aquí ante ti, mar de los aullidos con mis sueños, descalzo ante ti, olas del deseo, barco varado. Murmullo lejano besos del pasado, acuarelas del deseo, secretos en los brazos, mar de los aullidos.

Surf en Muchavista

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Fotos de surfistas en la playa Muchavista de Campello en una tarde de otoño con los últimos compases de los rayos de sol. Los podríamos llamar equilibristas de las olas, que mejor que para acompañar estas fotos con Proverbios y Cantares de Antonio Machado. II ¿Para qué llamar caminos a los surcos del azar?... Todo el camina anda, como Jesús, sobre el mar. XXVIII Todo hombre tiene dos  batallas que pelear; en sueños lucha con Dios; y despierto, con el mar XXIX Caminante, son tus huellas el camino, y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante, no hay camino, sino estelas en el mar                                              

Beatos de Postin

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Beatos de postín arrepentidos de ocasión, limpian sus penas en el confesionario, San Pedro los absuelve, plegarias y mentiras. Visten elegantes domingos y fiestas de guardar, crucifijos en sus moradas, la cruz en su cara con agua bendita. San pedro bendice sus plegarias, al toque de campanas, van con cara arrepentimiento a la Casa del Señor, buena gente, o eso creen ellos. Sentados en los bancos de madera, escuchan el evangelio con devoción, como fieles del templo. Van de procesión al lado del Santo, cirio en sus manos, con paso lento acompañando al párroco. Limpian sus pecados, para volver empezar, no caigas en sus agallas, serás crucificado con clavos incluidos. Beatos de postín, clasistas en sus genes, rencor en sus corazones, envidia en sus entrañas.

Redil de los tontos

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El silencio es mi compañero cuando busco letras acomodadas vestidas con trapos de temporada marcadas por las modas impuestas. En este habitáculo destartalado acompañados de mis portátiles, garabatos y tachones en un folio, el pilot deja marca de tintas en mis dedos, dejo correr los delirios junto a la imaginación entre los sueños de un hombre despierto. En este refugio de la literatura repleta las estanterías de libros repletos de motas de polvo por la pereza de limpiarlos uno a uno, dejo fluir los dedos ante el teclado para recorran sus mundos entre la ficción y la realidad. En este mundo de la queja constante, con mucho ruido interno que nadie quiere reconocer culpando todo a lo externo, vomitivas plasma para el rebaño ovejuno deje de pensar y sea todo pesimismo, estamos en el siglo XXI y seguimos sin avanzar, antiguamente los ruidos venían de los confesionarios donde de rodillas ante la rejilla de madera vomitaban todas sus penas a la espera del guía escondido detrás de ella lo

Cosas de una tarde de otoño

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Esto es un pretexto para escribir una foto y unas vocales, algo sin ton ni son desde el amor para iluminar mi pretexto. Una tarde en el ocaso, el cielo grisaceo, quietud en las nubes, tardes otoñales, sombras perdidas. En esta tarde de soledad reflexiva, alzando el vuelo en busca del kybalion en cual están las claves de la mente, que importa el futuro, o el pasado en este presente dejando letras en la pantalla a ritmo de la música. Cae la tarde, en el más allá, de un otoño, en el almanaque de la amnesia. Pájaros en sus nidos, humanos en  sus guaridas, marcianos en el plasma, silencios en sus corazones, depresión en sus mentes, otoño de orfidales.  La tarde avanza lentamente y la oscuridad se va adueñando de los laberintos en busca de la salida artificial de sus razonamientos en los días de poco sol. Todos duermen en sus delirios debajo de los paraguas con prisas por llegar a la estación invernal. Desnudo ante ti, las nubes y la soledad, debiles mis hue

Diez años por estos lares

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En este día de velas, navego desnudo, en los destellos de mi vida, entre la realidad del sentir y la imaginación del soñar. Con el murmullo lejano, y a la vez tan cerca en mi memoria, los años virtuales de esta humilde ventana, que sigue navegando. El vagabundo de estas letras, buscando palabras perdidas, donde se escondieron las lagrimas, cuando los recuerdos naufragaron en un intento de sobrevivir a los miedos de esta deriva de la vida. Días sin gloria, sin orfidal, con mucho amor, a los cincuenta y algo con la réflex y el pilot, cómplices de los delirios, que encuentran la libertad, en esta pantalla y un poco más. En las tardes de tormenta, con paraguas y anorak, recorre las calles del insomnio, en busca de causas no encontradas, pisoteando charcos como el colegial que es feliz en esos instantes, el presente, sin pensar en el futuro, disfrutando del instante. Diez años en esta pantalla de este bloguer, habitando en la tranquilidad, de lo

Cosas de la calle

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La fotografía de la calle o en la calle, o bien Strett Photography, es sintonizar con la atmosfera urbana es olfatear los colores y movimientos anónimos cotidianos formado de elementos personas, espontaneidad, y discreción de la cámara ajena a lo que sucede en el entorno urbano. Una joven desplazándose por la ciudad entre patines, otra con el móvil elemento usual de las calles. Pareja de enamorados saboreando la esencia del puerto de Alicante.                        Tarde en el acantilado disfrutando de la brisa del mar y del amor.                                      Ambiente del tardeo de Alicante en sus calles del centro Paseos en una tarde de verano por las calles con calor en la atmosfera. Volviendo en albornoz después de un baño en la playa al hotel. Dulces sueños en la arena de la playa ajeno a todo.                                             Playa del Postiguet en toda su esencia entre juegos y baños. Entre utopías y fotos,

Lejos queda el octubre 1984

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La España de quintas, petates en el anden, caras resignadas, besos en la despedida. Cuarteles imaginarios novatadas y putadas, juras de bandera, sueños de la blanca en la cloaca humana. Horas en la garita,  trajes de emperador, humedad en los huesos, lluvia en los acantilados. Lejos queda la mili, como el vinilo, las cintas de casete,  pelos sin canas, y los Larios con Schweppes  de limón. Lejos queda Riazor, paseos sin paraguas sábados grises vestidos de personas, unos vinos, unas borracheras. En el vaivén de esta vida lejos queda el pasado de la España del petate y andenes de reclutas con corte de pelo al uno,  horas de viaje  en el tren del desespero. Lejos queda el octubre 1984 en la caja de los recuerdos, testigo de la juventud, que no ha de volver. Lejos quedan las cicatrices de unos sueños que nunca fueron reales, en el mundo imaginario de desechos y figurines. Lejos quedan aquellos campam

Velas imaginarias

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Velas imaginarias en la tarta chocolate y moka, medio siglo y algo más con arrugas y canas. Me miro al espejo encuentro sombras en el reflejo taciturno, maestro de nada, alumno del mundo. Pastor sin rebaño que no quiere ser ovejuno, habitante del universo, diferente a uno mismo.

Recuerdos en el espigón

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Puedo soñar la realidad, mirar el mar, y que mi voz llore de felicidad. Dejar los recuerdos en el espigón frente al puerto, bajo el sol de poniente y el cálido viento. Desnudo con el amor frente a ti, mi corazón no duerme en busca de una estrella silenciosa e olvidada. Labios del frenesí, besos de fresa y nata, ojos verdes, elixir de mi memoria. Bebamos del buen vino brindemos frente al acantilado, escribamos un cuento sin princesitas ni ranitas, reinventamos los finales de los puntos suspensivos. Tal vez fue una historia del amor barnizado, un paseo, una ciudad, viejos amantes, besos en el espigón. Y es que el amor es una ecuación de espinas y de risas, un bucle repetitivo de unas locuras y unos cromosomas. Recuerdos en el espigón.

Tempestad en el corazón

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Adiós Verano bronceados con olor after sun noches de brisa marina tardes de playa. Septiembre de compras estrenos de colores, moda y gentes pueblan las calles. Gota fría destrozos en la costa barcos en el puerto, tormentas en el cielo, tempestad en el corazón.

Nada es lo que parece

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No intentes entender nada. La vida es sencilla. Entender lo que sucede es complicarlo todo. Nada es lo que parece.

Fin del verano

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Una mañana del mes de septiembre al levantarme me asome al balcón, pude presenciar este bello espectáculo del nuevo día, prepare la Nikon D3300 deje inmortalizado este amanecer, pronto comenzara el nuevo ciclo de la madre naturaleza, el verano se despedirá y dará la bienvenida a la nueva estación, hermosa ella, los vendimiadores comenzaran recoger la uva que en unos años será el exquisito brebaje de nuestras copas elegantes en las mesas de postín, o bien en cualquier barra de un bar filosofando entre amigos con unas buenas tapas  Y cuando el otoño este en su ecuador las hojas amarillentas se esparcirán por los suelos, se mezclaran con nuestros zapatos de charol, y en su desnudez los arboles no tendrán secretos escondidos entre sus ramas, que el viento limpiara todos los recuerdos. La luz cada día brillara menos, y nos impondrán el cambio de horario de invierno, guardaremos en los armarios los disfraces ligeros, daremos color a las nuevas prendas recién compradas de la nueva temporada

Decadencia de las casas y algo más

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Decadencia de sus años, abandono del mundo en ellas viejos habitantes en sus miserias. El silencio es el dueño de las cicatrices como una gramola sin música, y unos versos perdidos en el eco de los acantilados. En esta vida todo tiene un principio y un final quizás no deseado, donde las promesas se evaporaron entre la niebla, las mentiras fueron dueñas de la realidad. Una mañana de un año cualquiera desaparecerás entre excavadoras, polvo y camiones, con los planos de joven arquitecto con sed de gloria  y sueños de grandes cuentas corrientes, se edificaran colmenas mileuristas, de muchas letras por pagar y poca calidad. Aquí acabara tu humilde historia, viviendas de antiguos obreros, que yacían en torno a las fabricas, en los años de la Restauración, se olvidaran sus luchas, reivindicaciones, y sus muchos días de huelga y hambre. Somos quienes somos, dados a perder la memoria y la dignidad, por un futuro mejor que igual nunca ll

Demencia

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Agua cristalina que evocas el pasado, pureza, libertad y soledad, en tus caños devotos de frescura bebo desde el placer del viajero que busca el abrigo del olmo para calmar el olvido. Utopía en mis sueños, miseria en cada uno de ellos, desolación en cada beso que nunca encontré en los sueños, dejando de buscar los ecos de cada uno de ellos. Aquí sentado bajo el olmo, contemplo los caños del agua, que buscan la libertad del rio, para perderse  en el infinito, dejando atrás el pasado. Memorias de una juventud que nunca tuve, a la espera de ahuyentar  la amargura de la buena vida y la desdicha, que se mezclaron en la adolescencia. Desperté, y una fuente de piedra ante mis ojos, agua helada se desliza galantemente en busca aparcar la melancolía, que todas las tardes me acompaña. Me despido hasta mañana con paso lento con la ayuda del bastón compañero de fatiga, de este anciano al borde del sendero de la despedida. La demencia es dueña de la vida

A ti

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Huellas en la arena a la hora solar en la orilla del mar, tatuajes de color en los cuerpos sin crema solar. Aguacero en los puentes, paraguas rotos dueños del viento, neblina en el cielo. Chocolate tras el cristal mirando el mar de papel, en las tardes invernales  de momentos especiales. Calles estrechas de blancas fachadas, piedras en sus playas, mar de gaviotas. No seré quien cuente lo no escrito, ni cuente los secretos, para eso son, ni salida de la estación mundana, aunque hay cosas que fueron contadas en las noches de la radio de los noctámbulos, con el piano de fondo y una dulce voz de las ondas dictando palabras hacia ti. Recordando una canción de 1978 que tocaba un grupo alicantino que hacia referencia a su mar mediterráneo y compuso  una canción de su isla, Tabarca, la cual en su letra decía. “ eres una luz en medio de la oscuridad”. Felicidades a ti.

Noches sin dormir

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Noches sin dormir, pijama de fantasmas, miedos en las sombras del corazón de las almas. Espejos difusos, ríos de tinta tatuados en la cabeza, silencio y angustia. Bailando con las sabanas, sediento del elixir de los frutos encantados, recuerdos de los derrotados. Llueve en las calles, vendaval de ilusos, juegos de azar sin boletos, premios confusos. Fugitivo de mis miedos en el lecho del colchón, a la espera de ruinas, rezando desdichas. Amanece por fin, puta noche, otra noche más sin dormir. Cada cual que abra sus ventanas, por ellas tire los orfidales, que se los lleven los demonios a la caja de los infiernos. Sigo sin dormir, feliz de no drogarme de la bestia del atontamiento.

Viaducto de Canalejas de Alcoy

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En una mañana del mes de Agosto estuve paseando por la ciudad de Alcoy una ciudad repleta de historia que no voy a relatar pues de sobra es conocido, como la unión de la ciudad entre si con sus puentes, me voy a detener en el Viaducto de Canalejas que une el centro histórico con una parte de Alcoy. Hicimos unas fotos las cuales forman parte de este post sobre este puente. ***  " Salva el río Molinar y permite la comunicación del centro de la ciudad con el barrio del Viaducto y la carretera de Callosa d'En Sarrià. El proyecto fue del ingeniero Próspero Lafarga, y en su construcción intervino el ingeniero alcoyano Enrique Vilaplana Juliá. El Viaducto fue inaugurado en el año 1907 y recibió la denominación de Canalejas en honor al diputado a Cortes por el distrito de Alcoy, D. José Canalejas Méndez. Es una estructura metálica de 352 toneladas de acero, que se apoya sobre tres pilas y dos estribos. El puente tiene 162 metros de longitud y su altura máxima en origen fue de

La historia

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La historia no son leyendas, son hechos constatados, que siempre tienen que desnudar a las leyendas que con el tiempo la muchedumbre que lo tiene como verdad. Dicen que la historia la escriben quienes vencen, se confunden estos adoctrinan a los incultos, a historia la escribe la gente desde la razón y el corazón sin ningún tipo de engaños, buscando e indagando en encontrar la verdad que tanto duele, porque en nuestra historia siguen muchas heridas abiertas por culpa de los partidistas que dejaron mentiras y verdades mezcladas, los poderes de las religiones, gobiernos, los vencedores de cualquier hecho, los derrotados para vengar a los vencedores, toda esta carroña adulterado parte la historia la cual a cada uno nos pertenece, solo queremos gente que cuente la verdad aunque sea muy dolorosa, por que es la forma de no volver a tropezar con lo mismo. En la historia están nuestras raíces. En ella nuestros antepasados. La fuente de la verdad. Curar heridas es nuestro deber. No juzg

Luces del puerto

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Luces del puerto en las noches de verano, veleros amarrados a la espera de partir en busca de la libertad en alta mar. Tempestad en el corazón en las noches de insomnio, desnudo ante ti, viejo mar de corsarios. El futuro no existe en el mar, navego en soledad, levante a estribor, viejas heridas tatuadas de sal y astillas. Bailo en faro de la oscuridad, un tango entre las rocas, sin besos de tus labios. Voy sin disfraz en este velero, los nudos se adueñan de la noche, oscuridad en alta mar, sensación de libertad de las entrañas. Luces del puerto en las noches de verano, veleros amarrados a la espera de partir en busca de la libertad en alta mar. Deje las cadenas ancladas en el puerto, aquí dentro todo es insignificante, como la oscuridad entre los dos. Luces del puerto en las noches de verano.

Debajo de los puentes

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Deje de esperar palabras de amor, entendí las promesas falsas de tus entrañas. Deambule debajo de los puentes, rechazando a las vendedoras de rosas y amor. Comencé a leer versos con olor a despedida de las viejas heridas. Deje abandonado debajo de los puentes besos y caricias, de las noches de sexo. Ahora en la distancia, muñequita de hielo, te derrites en mi memoria. Debajo de los puentes entendí la frialdad de la soledad del amor mezclado con dolor. Muñequita eres agua que se diluye, debajo de los puentes.

Templos

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" Los seres  humanos tienen muchas religiones basadas en el temor, cuyas enseñanzas rodean una doctrina de un Dios al que se le debe adorar y temer" Pag 122.  " Una iglesia insistió en que Dios los castigara si no iban a la iglesia cada domingo. No ir a la iglesia se declaró como pecado". Pag 123. Neale Donald Walsch  Conversaciones con Dios III. La Iglesia Católica se basa toda la vida en el miedo, aunque en este siglo XXI han puesto a un dicharachero como representante porque las mentiras cuestan de creer  cuando una sociedad tiene cultura, antiguamente ya se encargaban ellos que fuera inculta y tenerlos atemorizados mentalmente, dominaban desde los confesionarios y pulpitos la vida de la gente. Los milagros que ellos se inventaban de tal santo o santa, a la cual después la veneraban con procesiones y romerías, aunque se siga haciendo porque el ser humano le encanta el ser visto y aparentar dentro de tales exposiciones, se excusan con la tradición. Las co

La estación sin amor

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Sentado en la estación acompañado de la melancolía, pasado de recuerdos, miedos en el anden. No llega el tren, la espera es eterna, miró alrededor simplemente veo las sombras de mis entrañas. Desnudo al miedo, enfrente uno del otro, se ríe de mi, siempre gana. Nadie en la despedida. ni besos, ni abrazos, solo el miedo y servidor. Mañana será otro día, eso dicen, mañana otro día sin sal como muchos otros. Testigo y notario de mi vida, abandono la estación del tren que nunca pasara por el anden de los cobardes. No existen ni 14 febreros, ni rosas el 23 de abril, solo cartas de un abogado con acuso de recibo y deudas que finiquitar, La única deuda es el olvido del amor y los besos al despertar, que se escondieron en el armario para terminar con el amor. Acabo estas palabras, en la puerta de salida de una estación que nunca existió, como el amor sin soledad.

Luces apagadas

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Luces apagadas, en el mundo de la ignorancia caminando hacia la deriva. Luce apagadas, en el juego del azar de los viandantes con sueños artificiales. Luces apagadas, Capitalismo o comunismo que más da, futuro sin sentido. Luces apagadas, en este mundo de rencor  y odio a lo ajeno. Luces apagadas, soledad en sus caras, promesas de hielo. Luces apagadas, Twitter o Facebook narcisismo en la red. Luces apagadas, en este mundo del selfis, posturitas notariales. Luces apagadas, rostros adictos a la cocaína y el alcohol. Luces apagadas, bisturí y silicona, autoestima por los suelos. Demasiadas luces apagadas. Los días grises con sus sombras en los hombros de la vanidad, sedientos de venganza

! Maldito despertador ¡

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Son las siete en este desagradable despertador. Estaba entrando el reino de los cielos cuando los espejismos se mezclaban entre las nubes grises dejando atrás las llamas del infierno, abogados, notarios, jueces gritaban desde el fondo con voces agudas pidiendo clemencia, mientras las mascaras se frotaban las manos, en aquel vergel en llamas. Las campanas bailaban sin cesar entre compases de los tambores, es la hora, que los malditos serán pasto de las llamas convirtiendo en las cenizas del cielo plomizo sobre las cabezas de los chamanes que celebraban bebiendo del brebaje de la sangre negra. Pit, pit, pit, confusión, es el despertador, donde estoy, cuerpo repleto de sudor, ventana abierta, mañana de verano, primeros rayos de luz por el este, soy yo, el del pijama amarillo,  me encuentro aturdido con la boca seca, comienza el ritual matinal de muchos hogares de lunes a viernes. Son las siete de la mañana. De un día cualquiera de la semana. Es la mezcla de los sueños