martes, 15 de agosto de 2017

Templos


" Los seres  humanos tienen muchas religiones basadas en el temor, cuyas enseñanzas rodean una doctrina de un Dios al que se le debe adorar y temer"
Pag 122.
 " Una iglesia insistió en que Dios los castigara si no iban a la iglesia cada domingo. No ir a la iglesia se declaró como pecado".
Pag 123.
Neale Donald Walsch  Conversaciones con Dios III.

La Iglesia Católica se basa toda la vida en el miedo, aunque en este siglo XXI han puesto a un dicharachero como representante porque las mentiras cuestan de creer  cuando una sociedad tiene cultura, antiguamente ya se encargaban ellos que fuera inculta y tenerlos atemorizados mentalmente, dominaban desde los confesionarios y pulpitos la vida de la gente. Los milagros que ellos se inventaban de tal santo o santa, a la cual después la veneraban con procesiones y romerías, aunque se siga haciendo porque el ser humano le encanta el ser visto y aparentar dentro de tales exposiciones, se excusan con la tradición. Las contradicciones de los ovejunos que habitan en la tierra, no creo, pero creo a ratos, mientras el argentino desde Roma sigue queriendo dar cercanía, cosa que nunca han sido cercanos y si autoritarios de moral y actos, una jerarquía muy politizada basada en la economía de sus arcas rebosantes.
Templos donde confesarse ser bueno, donde la mentira y el robo es pecado venial, que esperamos de este nación, donde mentir y robar es cosa leve, pues esta es la cultura de España de siglos y siglos, gracias a la religión que habita entre nosotros.

miércoles, 9 de agosto de 2017

La estación sin amor


Sentado en la estación
acompañado de la melancolía,
pasado de recuerdos,
miedos en el anden.

No llega el tren,
la espera es eterna,
miró alrededor
simplemente veo
las sombras de mis entrañas.

Desnudo al miedo,
enfrente uno del otro,
se ríe de mi,
siempre gana.

Nadie en la despedida.
ni besos, ni abrazos,
solo el miedo y servidor.

Mañana será otro día,
eso dicen,
mañana otro día sin sal
como muchos otros.

Testigo y notario
de mi vida,
abandono la estación
del tren que nunca pasara
por el anden de los cobardes.

No existen ni 14 febreros,
ni rosas el 23 de abril,
solo cartas de un abogado
con acuso de recibo
y deudas que finiquitar,

La única deuda es el olvido
del amor y los besos al despertar,
que se escondieron en el armario
para terminar con el amor.

Acabo estas palabras,
en la puerta de salida
de una estación que nunca existió,
como el amor sin soledad.




sábado, 22 de julio de 2017

Luces apagadas

Luces apagadas,
en el mundo de la ignorancia
caminando hacia la deriva.

Luce apagadas,
en el juego del azar
de los viandantes con
sueños artificiales.

Luces apagadas,
Capitalismo o comunismo
que más da,
futuro sin sentido.

Luces apagadas,
en este mundo de rencor
 y odio a lo ajeno.

Luces apagadas,
soledad en sus caras,
promesas de hielo.

Luces apagadas,
Twitter o Facebook
narcisismo en la red.

Luces apagadas,
en este mundo del selfis,
posturitas notariales.

Luces apagadas,
rostros adictos
a la cocaína y el alcohol.

Luces apagadas,
bisturí y silicona,
autoestima por los suelos.

Demasiadas luces apagadas.

Los días grises con sus sombras
en los hombros de la vanidad,
sedientos de venganza



martes, 18 de julio de 2017

! Maldito despertador ¡




Son las siete en este desagradable despertador.
Estaba entrando el reino de los cielos cuando los espejismos se mezclaban entre las nubes grises dejando atrás las llamas del infierno, abogados, notarios, jueces gritaban desde el fondo con voces agudas pidiendo clemencia, mientras las mascaras se frotaban las manos, en aquel vergel en llamas. Las campanas bailaban sin cesar entre compases de los tambores, es la hora, que los malditos serán pasto de las llamas convirtiendo en las cenizas del cielo plomizo sobre las cabezas de los chamanes que celebraban bebiendo del brebaje de la sangre negra.

Pit, pit, pit, confusión, es el despertador, donde estoy, cuerpo repleto de sudor, ventana abierta, mañana de verano, primeros rayos de luz por el este, soy yo, el del pijama amarillo,  me encuentro aturdido con la boca seca, comienza el ritual matinal de muchos hogares de lunes a viernes.

Son las siete de la mañana.
De un día cualquiera de la semana.
Es la mezcla de los sueños y la realidad.

La pereza es la dueña de la vieja alcoba, los fantasmas duermen en cualquier rincón, después de medianoche desaparecieron entre la niebla y las llamas, sentado al borde de la cama, intento caminar a la ducha del olvido, que limpiara los malos sueños entre las viejas heridas del corazón ultrajado.
Lunes, martes o miércoles, igual da, me vestiré con el traje de hombre respetable, conduciré el todo terreno hasta llegar al centro de la urbe, recibiré los buenos días de la recepcionista, palabras de cortesía, comenzara la travesía de todo es urgente.

Son las siete
y dejo  de soñar.
me convierto en
un hombre sin sueños.

Un día más,
esclavo de la rutina,
de las prisas,
y de los oradores.

Maldigo a todo
lo que me rodea,
incluido a mi mismo.

! Maldito despertador ¡

domingo, 9 de julio de 2017

Una mañana

 ¡Ojos que a luz se abrieron
un día para, después,
ciegos tornar a la tierra,
hartos de mirar sin ver!
Antonio Machado.

Una mañana de domingo paseando con la cámara a cuestas.

miércoles, 5 de julio de 2017

Princesita



Cielo azulado,
poniente en el cuerpo.
días de estío.

Versos noctámbulos,
a la luz de la luna,
malabares del firmamento,
un cinco de julio.

Veintiún años,
de aquel viernes,
que el universo,
ilumino mi corazón.

Luz sonriente,
altiva y bondadosa,
que sigues
la estrella de los sueños,
que iluminan tus ojos.

Cinco de julio,
no es un día más,
es el cumpleaños,
de mi Princesa.

Feliz veintiún aniversario,
que las velas del corazón,
nos alumbre a todos,
quienes te queramos.
Princesita.

PD. Veintidós horas y veinte minutos de un viernes.




domingo, 2 de julio de 2017

Destino a otro lugar


Te mande un ramo de flores,
te escribí una carta de amor,
no contestaste.
Quizás mejor,
escribió el desamor,
mando el ramo de flores
el corazón.

El silencio es la respuesta,
destino es el olvido,
de este hombre sin amor
y sin billetes.

Notario sin palabras,
vagabundo de tus miserias,
cobarde de las noches.

Hoy la estilográfica
esta triste, sin llantos
y con amargura.
Las letras tatuadas
son los sueños perdidos,
de un perdedor del amor.

Soledad.
Olvido.
Herido.
Nada más que decir.
Final sin más.
Amores con fecha de caducidad.

Destino a otro lugar.
Viaje sin paradas.
Próxima estación.

domingo, 18 de junio de 2017

La banca en España

Banco Popular quiebra, uno de los bancos con más reservas en la década de los noventa del siglo pasado. Quien lo compra, quien va ser, el Santander, el de siempre, por un euro, claro y toda la deuda, quienes son que salen mal de esta chapuza el pequeño accionista, quienes se fastidian las Pymes, el Santander un banco antipático con las Pymes, ya las tiene en su poder, ahora a sangrar a estos, dentro de siete años deuda liquidada y a seguir exprimiendo la naranja de los débiles, será casualidad siempre sale ganado el de mismo y perdiendo el resto de los españoles. Ahora tres grandes Bancos a sangrar a los españolitos, BBVA, La Caixa, la familia Botin, dos satélites por detrás Sabadell, y Bankia. Menos competencia bancaria, a perder los autónomos, Pymes, trabajadores, que pasaran por la maquina de triturar bancaria de los dueños de la economía España, todos desde políticos y medios de comunicación calladitos, porque ya lo dice el refrán " no has de morder la mano que te da de comer ", vamos que la publicidad de estos es lo que da comer en gran parte y los prestamos a los partidos políticos igual si se portan bien casi seguro les perdonan los intereses, que no seria la primera vez que ocurre. Así que a callar.

Calor del verano

Días de verano.
Cuerpos blancos.
Humedad en las entrañas.

Juegos de azar,
delirios del calor,
sexo de espinas.

Bebamos,
el elixir del oasis.
Dejemos correr los
instintos, hace calor
en este colchón.

Días verano
piscina y playas.
Noches de verano
lujuria y desenfreno.

Humedad en las entrañas
cuerpos bronceados,
orgasmos en luna llena.

Días de calor.
Noches de sexo
y algo más.

Manzanas prohibidas.
Cuerpos a la deriva.
Calor del verano.

domingo, 11 de junio de 2017

El principio


Lo triste del amor,
no es final,
es el principio
cuando lo envuelves
en papel de promesas.

Un día llega el final,
sin final de película,
con lagrimas y dolor.

El papel de promesas,
se convierte papel roto,
termina en el contenedor
de los reproches sin versos,
ni sonetos de los besos olvidados.

El cielo se viste de venganza,
los recuerdos son la lluvia,
las ropas mojadas
son los desechos,
de un amor con final
de café amargo y
whisky sin hielo.



miércoles, 7 de junio de 2017

Mercaderes

Mercaderes o cambistas,
que más da,
son la clase política,
te doy, me votas.
Nada es gratis
es el precio de la subvención.
El escaño en el bolsillo,
las migajas en el tuyo.

domingo, 21 de mayo de 2017

A donde voy

Nada me pertenece.
Nada tengo.
Marchare sin nada.
Somos parte del universo.
Fuente de la vida.
Nos empeñamos en tener, tener, tener, acabamos siendo infelices, depresivos, violentos o resignados. Confundimos el ser con el estar, estamos haciendo siempre cosas para conseguir, pareja, amigos, coche, vivienda, porque creemos que ahí esta la felicidad. Corremos por conseguir dinero para hacer cosas, que nunca llegan, miramos el futuro, olvidamos el presente, y es que el futuro nunca llega, termina siendo presente.
Somos una nota del universo que desafina por no cuidar nuestra mente, no dejar fluir el libre albedrío, estamos empeñados en tener todo bajo control, así nos va al ser humano, creemos ser algo, que no somos. En realidad todo es un juicio, acomodado en una escena teatral del cual somos actores, en la locura de nuestras miserias.
Quienes somos.
Quien soy.
A donde vamos.
A donde voy.
Una pequeña reflexión de la vida. 

domingo, 14 de mayo de 2017

Oasis

Que mi lengua juegue con tu Oasis,
los días de poniente
en me sumerja en tu cuerpo.
Que las olas de tus orgasmos
y la espuma de tú libido,
sean dueñas del Oasis.

viernes, 12 de mayo de 2017

Digo Adiós

Tus miradas no mienten,
tus gestos hablan,
por mucho que olvides
los silencios de tus labios,
y las noches de luna llena
que habitabas dentro de mi.

Esclava de la Visa,
disidente del amor,
figurante en la vida
de las sonrisas y palabras
en el escaparate de tus miserias.

Pasaron los días,
tus mariposas siguen el juego,
cada vez que te cruzas,
tus ojos no mienten,
tú cuerpo disimula.

Prisionera de tristes apariencias,
los días pares me olvidas,
los impares me recuerdas.

Aquí dejo las palabras
de un cobarde del amor,
soñador de utopías,
que en sus ojos no brillan,
por confundir sexo con amor.

Nada se de ti,
nunca supe quien eras,
en tus ojos creí que haber
visto una luz de amor,
una sonrisa de pasión.
Y lo demás........
Lo imagine,
sexo y besos
con sabor a fresas.

Y en este final,
del amor sin alcohol,
de tabaco sin humo,
y de yogur desnatado
que no sabe a nada.
Digo Adiós,
con puntos suspensivos
y sin interrogantes.

jueves, 11 de mayo de 2017

Un mentiroso sin verdades

Tengo un jardín de rosas cabreadas,
soy un jardinero kamikaze
de unas flores moribundas.
Un testamento sin notario,
una herencia embargada
de desamor y soledad.
Nada más que decir,
ni tengo amor,
ni tengo corazón,
soy un embustero de la puta vida,
un descerebrado sin cerebro,
un ciego sin gafas.
Un descafeinado sin azúcar,
un amargado de toneladas,
un mentiroso sin verdades.

miércoles, 10 de mayo de 2017

No se quien eres

A veces te recuerdo,
otras te olvido,
algunas veces no se quien eres,
si la señora o la puta,
la decente o la revolucionaria.

martes, 9 de mayo de 2017

Quisiera ser....

Quisiera ser el sicario de tú cuerpo,
el amante de los besos perdidos,
el hombre de las noches oscuras,
el sherpa de tu piel,
el reclamo de tú libido,
el calor de tú pubis.
Quisiera ser....

PD. La foto no es del autor del blog es del espacio cibernético.

lunes, 8 de mayo de 2017

Imperfecto


Si no te gusta no mires,
si no te gusta no juzgues,
y si decides juzgar bienvenido
por enseñarnos tus miserias.

Si te crees un Dios,
Alabado seas en tu Reino,
porque en este Reino
del Imperfecto donde
no existe ningún Dios.

Solo hay lugar
para corazones imperfectos,
con dosis de nobleza y sinceridad.

Corazón imperfecto,
que a veces tiene miedo,
otras tiene frio,
muchas veces se equivoca.

domingo, 7 de mayo de 2017

Criticar

Resultado de imagen para criticar

Criticar,
arte magistral
de buen uso
en domingos
y fiestas  de guardar.

Criticar,
permitido en las noches
de fiestas con dosis
de ginebra y ron,
entre risas y chistes.

Criticar,
barra libre
y con efectos embriaguez.


Criticar,
cosas de dos
para empezar,
y final de puntos
suspensivos.

Criticar,
no se enseña en las aulas
y si en las casas,
catedráticos en envidias.

Criticar,
arte social
de este mundo artificial.

Criticar,
lo que mejor
sabe hacer el español.

viernes, 5 de mayo de 2017

La oscuridad del corazón

Los silencios de los ojos,
las palabras sin pronunciar,
los abrazos ausentes,
los labios sin besos.

Es el final,
por muy ciego que este,
nada es como imagine,
cada uno en sus mundos,
aunque el mió,
esta por encontrar.

Los despojos del amor,
las sabanas sin semen,
las alianzas en el cajón,
la oscuridad del corazón.

PD La foto no es del autor del blog es del espacio cibernético.

jueves, 4 de mayo de 2017

A quien corresponda

Pasan los años,
los siglos,
dicen ser más cultos,
son igual de ovejunos
que hace siglos,
solo cambian las maneras no las formas.


miércoles, 3 de mayo de 2017

Final del amor y nada más

Amantes en silencio,
sabanas de hotel,
besos escondidos,
cuerpos desnudos.

Promesas al viento,
versos perdidos,
corazones dibujados
en el espejo del hotel,
con un Te Quiero.

Cartas escritas en el tren,
con destino a ningún lugar,
palabras inacabadas lloran
en soledad en mi corazón.

Melancolía en mis venas,
nostalgia en las letras,
silencio en tus respuestas,
final del amor y nada más.

PD. La foto no es del autor del blog es del espacio cibernético.

martes, 2 de mayo de 2017

La musa de la adicción

Eres mi Musa,
elegante y caprichosa,
la del rimel y algo más
que tus locuras.

Aprendí de tus besos,
de los malabares de tus manos
y de tu lengua,
que es placer y adicción.

Me enloqueces nada más verte,
dejo de existir en el mundo,
salvo para ti,
eres mi Musa,
la del sexo y orgasmos.

Soy esclavo de tu cuerpo,
adicto a tu pubis,
sirviente de tus pezones,
amante de tu extraña vida
de sexo y fantasías.

Eres mi Musa.
La Musa de la adicción.

PD. La foto que aparece no es del autor del blog es una foto del espacio cibernético perteneciente al autor Ruslan Lobanov

lunes, 1 de mayo de 2017

Sabanas frías

Espere en el amanecer
tus besos y caricias,
encontré sabanas frías,
silencio en las respuestas,
miradas esquivas.

Todo quedo en el pasado,
nada será futuro,
el presente es el final,
de dos desconocidos
en el amor.

Se apagaron las luces,
bastardas y envidiosas
de las noches de orgasmos,
en el colchón tatuado
de tinta posesiva,
esclavo de nuestros cuerpos.

El silencio habito
en los corazones,
en el funeral del amor
 y la incineración de los besos.

PD. La foto no es del autor del blog es encontrada en el espacio cibernético.

sábado, 29 de abril de 2017

Sin Raw y con palabras



Deje la cámara de fotos en urgencias,
aquí sin ella,
soy un naufrago de las palabras.
Divago en el sofá,
con manta y estufa,
aunque es Abril,
lluvia y frio,
en el cielo primaveral.

Necesito un libro,
es como un amigo,
a quien contar las desdichas,
y paranoias de este huérfano.

Encontré un libro,
en las estanterías del pasado,
unos poemas y algo más,
un corazón en el quirófano.

Sin cámara de fotos,
tristes son mis días,
ni RAW, ni JPG,
solo quedan las palabras,
del libro amigo,
que es mi imagen
de esta vida sin fotos.

Las primeras luces de un domingo primaveral

En el despertar de un domingo de primavera cuando los primeros rayos de sol hacen asomo por estos lares, soledad del raído, matutero de mi vida, pocos madrugadores algún atrevido tragamillas, otro con bicicleta, caminante de las aceras esquivando restos caninos deambulo arrastrando mis pies.
Pronto sonaran las campanas del viejo convento anunciado la primera eucaristía, los primeros bostezos sin prisas en las moradas, las duchas tranquilas, el café hirviendo en las cocinas. La serenidad de las calles, el silencio, hacen especial el día festivo, algunos compraran porras, otros se vestirán de caminantes silvestres en busca de los senderos sorteando regatos, besanas, subiendo serrijones. La resaca hará mella, el ibuprofeno será un componente más, el agua calmara la sed de una noche de caderas y algo más.
Las primeras luces de un domingo primaveral, cuando los villanos comienzan a despertar de los sueños y pesadillas. 

miércoles, 19 de abril de 2017

Cuando llegue a viejo

Cuando llegue a viejo, boina, garrote, melancolía, pagando el Ocaso toda la vida, para simplemente morir y no dejar deudas de mi ataúd, la iglesia no hace falta que me lleven, porque fui a ratos bueno, otros ratos malo, y en medio ni frío, ni caliente. muerto no quiero escuchar que era buena persona, así que no quiero visitar a los de la sotana en el Adiós. No soy amigo de tales, tampoco enemigo, solo me queda de ellos los meses de monaguillos de la inocencia infantil de tiempos de los últimos años de franquismo con su Oje incorporada en la vida. No creo en Santos, y sus prebendas allí no pinto nada en el día que abandone la tierra, espero ser octogenario, con las pastillas de la tensión y antinflamatorios, un viejo con boina, garrote, melancolía, gafas de culo de vaso y un libro para dormir en el sofá por el día y pastillas anti borreguitos por la noche.

PD. La foto es el bar de los viejos de mi pueblo, no tengo otro.

martes, 18 de abril de 2017

Mis zapatillas

¡ Ay mis zapatillas !.
No son para correr, tampoco para caminante, son algo más, las de domingo y fiestas de guardar, las amigas de mis pies, las que nacieron para correr, nunca llegaran a la meta, ni sufrirán los últimos kilómetros de las medias maratones, tampoco serán de senderos y asfaltos, las de un medio cojo, puede que si, las que tienen poco rodaje, y como todas mis Mizuno sacare el dedo por encima en la zapatilla izquierda, para seguir con la tradición de este huérfano del deporte que a sus cincuenta y algo desolado ante el ibuprofeno y las batas blancas.
Mis zapatillas.

domingo, 16 de abril de 2017

Rejas.

Vivo detrás de las rejas.
No estoy en la cárcel.
Es la atalaya de mi vida.

No son las rejas del corazón,
ni las del amor,
son misterios de la vida.

Nadie es libre,
por mucha proclama,
al viento.

Todos viven detrás de las rejas.
Unos lo saben, otros no lo reconocen.
Cosas de las rejas de esta vida.

Mientras escribo estas palabras suena la música de Dover para subir mi adrenalina desde las rejas del momento, el día que hice las foto, nunca supe que lo que significaba, son las rejas de una casa de antiguos pudientes de un pueblo cualquiera de la España de rojos y azules, que más da. Las rejas sirven para que los amigos de los ajeno no lo tengan tan fácil acceder a la libertad de la morada, llevarse los viejos secretos que esconden las paredes de las memorias de los ancestros, y algo más que son los sueños no cumplidos que siguen sin poder encontrar su libertad.
Todos tenemos nuestras rejas en esta vida, quien no lo crea, pues allá él, o ella, la libertad completa no existe, por mucho que digamos que sí existe.
Se acaba la música de Dover, dejo de escribir letras enrejadas.

domingo, 2 de abril de 2017

Religiones


Para que la religión organizada tenga éxito, tiene que hacer que la gente crea que la necesita. Para que las personas pongan su fe en algo, deben primeramente perder su fe en si mismas. Por esta razón, la primera tarea de la religión  organizada es que pierdas la fe en ti mismo. La segunda tarea es hacer que veas que ella tiene las respuestas que tú no tienes. Y la tercera y más importante es inducirte a aceptar sus respuestas sin cuestionarlas.
Pag 240.  Conversaciones con Dios II.  Neale Donald Walch.

Otra vez en Madrid

XVIII

OTRA VEZ EN MADRID

Otra vez en Madrid, de matinada,
desenchufado, lúgubre, beodo,
dueño de mí, quiero decir con nada,
fuera de ti, quiero decir sin todo.

Otra vez con el tic estrafalario
de embridar taquicardias cimarronas,
otra vez sobornando al calendario,
otra vez blanqueando neuronas.

Otra vez las abyectas navidades,
con su almidón, su nuera, su chupete,
su turrón de Xixona y su maceta.

y Mama Inés contando necedades
y las noches de paz, apaga y vete,
y el billete de ida a otro planeta.

Joaquín Sabina.
Ciento volando de catorce.
Pag 43.

domingo, 26 de marzo de 2017

Deambulando por la vida



                                                            
                                                           Deambulo por el sendero.
                                                           Lejos del pasado.
                                                            Quien me conozca.
                                                            Que me olvide.

Es tan largo el caminar,
necesito descansar,
llevo cargada la mochila,
luces y sombras,
son parte del pasado.
Esperanza en el mapa,
tesoro escondido,
en las aguas del pasado.


Primavera despierta,
eres luz y energía,
eres la sonrisa de
la vida.
Verde es tú color,
horizonte dibujado,
en las acuarelas
del pintor.
Eres la reina,
paisaje del amor,
con la unión de la flor.
En el vuelo de los acróbatas,
dibujan figuras geométricas,
pájaros dueños de los arboles.
Duelo del invierno,
llora desde el cielo,
lluvia de abril.
¡Despierta Primavera!
Deja atrás el frio,
las mantas y estufas.
Ondea tus banderas.
Amarillo soleado.
Azul celeste en el cielo.
Verde en el campo.


Agua de mis sueños.
Fresca y pura.
Agua ligera.

Calmas la sed del caminante.
Agua cristalina.
Manantial del viaje.



Deambulo por la vida, con cara de cansado, aparecen los fantasmas, el niño de caballo cartón, cabellos plateados, camino por los pedregales en esta primavera recién nacida, dibujando corazones imaginarios en los arboles. Huyo de la ciudad, de los cláxones, contaminación, mientras deambulo por el sendero, respiro tomo aire puro, aprendiz de ruiseñor, observador de la madre naturaleza, que no olvida que nacimos de sus entrañas.
DEAMBULANDO POR LA VIDA


domingo, 19 de marzo de 2017

Fin del invierno


En el último domingo invernal con una extraña ironía del fin del invierno, divago con los pensamientos, pronto los cuerpos encarcelados de las ropas de algodón serán libres, desnudos serán barnizados por el astro rey, entre este mar de dudas de salitre remuevo la conciencia abstracta que fluye como en la pantalla un cine de verano. Aquí ahora sentando en esta atardecer en la mesa camilla y brasero para calmar el frío de alma herida y maltrecha. Resaca de las desdichas de este vacío presente, pasado entre la mugre de estos grillos que pueblan la dualidad de mi cascaron. El viejo parlante sin palabras despide el invierno sin pena ni gloria, escondido entre las mentiras del vertedero de las verdades que andan de esquina a esquina como los bebedores ricos de buen vino y peor dolor de cabeza.
Sueños de un atardecer, que no voy a dejar plasmados por aquí, se quedaran en el cajón silencioso de la alcoba de los sueños benditos.
Se acaba el invierno en una tarde de un domingo cualquiera como tantos otros días entre la lluvia y el frio.

Los colores sonríen
pronto serán los dueños
de la vida y del azar.
Primavera loca,
y adolescente en tus
entrañas, gritaras,
reirás  de alegría.

Cuerpos blancos,
en la arena de oro,
entre toallas y cremas.
Desnudos y libres.

Primavera incandescente,
de luz y fuego,
pasión en tu corazón,
habitas en las venas
del sol de Abril.

Días de luz y color.
Días de lluvia y viento.
Días de confusión.
Coctel primaveral.








sábado, 18 de marzo de 2017

18-18


Hoy es dieciocho de marzo, recordando hace dieciocho años este día, igual como hoy con el sol asomado a la ventana entre el final del invierno y los bostezos de la primavera llegaba al mundo Alejandro. En este día tan ansiado por él, comienza la mayoría de edad, quedaron para la melancolía los años vividos con él de la infancia, la inocencia, las risas, y sus enfados de niño inquieto. Recordando aquellos enfados irrisorios, cuando le llamábamos " cacageut" como se cabreaba. Los años pasan como una bocanada de humo con círculos en el aire, la adolescencia es locura pura natural, y ahora que va entrar en el mundo de adulto, va ser como fuimos todos, nos queríamos comer el mundo, la juventud es fuerza e ilusión y por supuesto sueños barnizados de inocencia.
Hoy aquí sentado delante de la pantalla dedicando unas letras a " Lalo" que era como le llámanos de niño, hasta que se enfado, dijo que no, Alejandro, y un muñeco le pusimos Lalo. En este sábado de algarabía y alcohol que recorre las venas de la muchedumbre del pueblo celebrando el anuncio de las venideras fiestas patronales, a muy pesar, celebrara sus dieciocho años acompañado del famoso Botellón, nada pude reprochar el escribiente de la pantalla, en sus años mozos estuvo en la misma tesitura por muy abstemio que sea ahora  a sus cincuenta y algo.

Que más da dieciocho, si son felicidad.
Es la mayoría de edad y nada más.
Es comerse el mundo y años después al revés.
Si Pupas o Colchonero, es rojiblanco.
Atlético de Madrid es su pasión y devoción.
No solo son sus sentimientos.
Son maneras vivir.

Feliz dieciocho años Torres.

18 DE MARZO DIECIOCHO AÑOS.
18-18.






viernes, 10 de marzo de 2017

Prometo, no prometer

Viejo marchante de los delirios,
en las sabanas de la madrugada,
en la pensión del desapego.
Rubias, morenas, que más da,
tetas y caderas, besos comprados,
orgasmos fingidos.

Te prometo, no prometer,
solo acatare en silencio,
los engaños para la otra,
un catorce de un mes.

Te prometo ser el Rey.
Bastardo de las mentiras,
y cada 28 de diciembre,
brindare por la verdad,
del viejo marchante.

Te regalare un ramo,
de espinas de mi corazón,
compradas en el mercado
del alquiler de los supervivientes.

Prometo, no prometer.
Ni soy tú Príncipe,
ni tú mi Reina.
Somos dos embusteros,
que deambulan entre
las miserias del engaño.

Prometo, no.......




jueves, 9 de marzo de 2017

La taberna del turco


Mi linaje empieza en mí,
porque son mejores hombres,
los que sus linajes hacen,
que aquellos que los deshacen
adquiriendo viles nombres.
Fray Gabriel Téllez, conocido por Tirso de Molina.
El Sol de Breda. Arturo Pérez Reverte. Pag 125.



miércoles, 8 de marzo de 2017

Las sombras del barrio


Las sombras del barrio,
deambulan como cicatrices,
detrás de los cristales.

Miserias y resignación,
recuerdos y catecismo,
del pasado de confesión.

Maletas de madera,
lagrimas en la despedida,
exilio de los perdedores.

Noches de borrachera,
Póker y faroles,
embusteros del tapete.

Ron, tequila, ginebra,
urgencias, luces de neón,
sin blanca y mucha imaginación.

Las calles del barrio,
bostezan de aburrimiento,
no quedan canallas,
ni buscadores de humo.

Las sombras del barrio,
silencio en ellas,
como un entierro.

Solo se escuchan cláxones,
en sus tristes calles,
pocos caballeros de habano
y zapatos de betún, sin damas
elegantes de caderas anchas.

Las calles del barrio.
Sombras en ellas.
Pasado y algo más,
unas vidas desnudas.









domingo, 19 de febrero de 2017

La calle del desamor

Las calles estrechas de la vieja urbe sedientas de mis estrofas abandonadas en los adoquines por los ejecutivos de poca monta y mucho orgullo que sueñan con las dosis de cocaina que niegan ante sus familias.
Camino por ellas con paso triste, recordando el pasado oscuro, entre las tinieblas de mi cabeza en busca de la princesa del desengaño. Corazones desprovistos en las malditas noches, lluvia en las aceras del olvido debajo de las farolas, unos euros, un poco de amor, despojo de cruces y clavos.
Quizás no vengas, tus promesas se evaporaron en un Sábado Santo, como el riachuelo que llega al mar, visitante habitual en la consulta de psiquiatría, para las tomar pastillas del desengaño.
Las viejas heridas de tirita y betadine son las consecuencias de tus noches en los colchones en las sabanas del insomnio, sueños obsoletos confusos por culpa de tu amor y borracheras. Aquí sentado en el bar del arrepentimiento y las amarguras, leyó un panfleto de los pecados que una noche escribiste, con tinta roja y letra de caligrafía en la hoja de las  mentiras. Pasado comunista, presente de sin encontrar, futuro de navajas,poeta, trovador de los arrabales altos de la ciudad, mentiroso compulsivo, amante de la ruina y de las noches malditas.
 Me despido por cierre por liquidación de mis números rojos en la cuenta veintiun digitos en la sucursal de un Banco de la estafa y el engaño de que lleva el nombre de una ciudad.
Las ojeras son las dueñas de mi cara y barba de pordiosero, la vida sigue, entre las mentiras de los poderosos y la complacencia de los debiles, que todos aplauden por un mendrugo de pan.
Aquí termina el amor y la miseria de este puto corazón, igual de malo que una peli subvencionada española.



martes, 14 de febrero de 2017

Un catorce es

Mendigo del amor.
Limosna del apego.
Desdichado honor.

Herido de los engaños.
Suicida del amor.
Kamikaze del dolor.

Pirata de las aceras.
Embustero de la vida.
Charlatán de las miserias.

Imaginación en las letras.
Letras sin palabras.
Palabras sin vocales.

Mendigo del amor.                            
Copas y drogas.
Sábados y fiestas de guardar.

Un catorce es.
Del mes de febrero.
Valentín del amor.

Nada más que decir.
Aquí termino la historia.
Del amor y el apego.

miércoles, 1 de febrero de 2017

Miserables en sus vidas


Tristes, tristes humanos,
odio en sus venas,
miserables en sus vidas.

Personas vestidas
del traje del rencor,
calzados por la envidia.

Por sus bocas nacen
las miserias de las
cloacas.

Demagogia a granel,
puñales en sus palabras,
envenados de rabia.

Tristes, tristes humanos,
odio en sus venas,
miserables en sus vidas.

PD. Los gobiernos entienden que la ayuda es simplemente poder, en ella basan sus principios, estos basan sus políticas de favores, os doy tal cosa y a cambio votos, os doy limosna me aduláis, nunca enseñaran a sembrar, ni a pensar, por supuesto no os enseñéis a crear, porque entonces seréis libre estaremos perdidos. La libertad tiene un precio y cualquier persona necia dedicada a la política siempre se opondrá a que paguéis el peaje, porque entonces se le acabara el buen vivir a costa de la falsedad, y muchas cosas que el ego humano considera vitales, el money y el poder.

sábado, 28 de enero de 2017

Rebajas blancas

Ha llegado la nieve,
sin rebajas ni saldos,
blanca y pura.

Los desdichados sueñan
con un amor blanco en el altar,
en las rebajas de enero.

Sexo y el alcohol
en la noche de bodas.
Viaje de novios.

¡Que hermoso que es el amor!,
en las manos de los ruines,
abogados y jueces.

La nieve y los saldos
han vendió para no irse,
rebajas en todas las etiquetas.

Rubias, morenas, golfas,
monjas, ejecutivas, dependientas.
Que más da son las rebajas blancas.

Se acabaron los cuentos,
las princesas lloran en una esquina,
los príncipes son infieles.

En la noche de duelo,
lagrimas y soledad,
venganza en las entrañas.

Se acabaron las rebajas,
la nieve se deshizo.
Me vacuno contra el desamor,
Ibuprufeno para el dolor,
ansiolíticos en la depresión.

Lagrimas desolación.
Rebajas blancas.
Papeles en el cajón.


miércoles, 18 de enero de 2017

La calle del Desamor.

Aquí sentando en la pantalla del pasado recordando la calle del Desamor, los microrrelatos se pierden dejan en el olvido de las mentiras de la puta de vida del amor y sus miserias.....marcapasos en el corazón.


Todos los días iguales.
Pasa todas las mañanas con la bolsa del pan camino a su casa, en su mirada hay tristeza, va con sus mallas ajustadas y tanga debajo, suéter pegado a sus pechos, a sus cincuenta y largos sabe que provoca, la tristeza es la vida de casada y madre. Todos los babosos de la puerta del bar sueñan cada noche con sus caderas y su culo, mientras se masturban.
Sus ojos son estrellas apagadas, sus sueños se evaporaron, cada día es igual, sin sabor nada, casada y madre, huérfana del amor.


Sin postre.
Me gusta recordar tus besos con sabor de cola, tus manos largas y finas como de una pianista, tus pechos erectos, ver el tatuaje en tu espalda, lo que más me duele es recordar la noche que no viniste a cenar, no me jodío el plante de la cena, fue el postre de los orgasmos.



Dentro de ti.
Dentro de ti, es la lava del volcán.
Dentro de ti, es el sol y la luna.
Dentro de ti, es gemidos y susurros.
Dentro de ti, es pasión y desenfreno.
Dentro de ti, es lujuria y orgasmos.
Dentro de  ti, es imaginación y sueños.
Dentro de ti, es un final de excitación.
Dentro de  ti, es sexo sin control.
Dentro de ti…
Dentro de ti….
Dentro de ti, amada.
Dentro de ti, son los recuerdos.
Es pasado, ahora confundo las palabras con la memoria de las noches de antaño, con un Réquiem en las entrañas, un condón sin usar, pasado solo es pasado, hoy es vago recuerdo de tangos en el colchón y sabanas descosidas.