sábado, 9 de diciembre de 2017

Mar de los aullidos


Descalzo ante ti,
escucho los aullidos del mar,
 sueños desnudos
como mis labios.

Naufrago de mis memorias,
nada hay escrito,
libre como las gaviotas
vuelo al viento,
corazón del insomnio.

Las noches de luna llena,
navego sobre las olas,
equilibrista de la vida
en los días grises de espinas,
lagrimas secas olvidadas.


Camino en la arena,
saetas al viento,
brisa del amor,
vals del mediterráneo.

Aquí ante ti,
mar de los aullidos
con mis sueños,
descalzo ante ti,
olas del deseo,
barco varado.

Murmullo lejano
besos del pasado,
acuarelas del deseo,
secretos en los brazos,
mar de los aullidos.











viernes, 8 de diciembre de 2017

Surf en Muchavista


Fotos de surfistas en la playa Muchavista de Campello en una tarde de otoño con los últimos compases de los rayos de sol. Los podríamos llamar equilibristas de las olas, que mejor que para acompañar estas fotos con Proverbios y Cantares de Antonio Machado.

II
¿Para qué llamar caminos
a los surcos del azar?...
Todo el camina anda,
como Jesús, sobre el mar.

XXVIII
Todo hombre tiene dos 
batallas que pelear;
en sueños lucha con Dios;
y despierto, con el mar

XXIX
Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en el mar




                                             

martes, 5 de diciembre de 2017

Beatos de Postin


Beatos de postín
arrepentidos de ocasión,
limpian sus penas
en el confesionario,
San Pedro los absuelve,
plegarias y mentiras.

Visten elegantes
domingos y fiestas
de guardar,
crucifijos en sus moradas,
la cruz en su cara
con agua bendita.

San pedro bendice sus plegarias,
al toque de campanas,
van con cara arrepentimiento
a la Casa del Señor,
buena gente,
o eso creen ellos.

Sentados en los bancos
de madera,
escuchan el evangelio
con devoción,
como fieles del templo.

Van de procesión
al lado del Santo,
cirio en sus manos,
con paso lento
acompañando al párroco.

Limpian sus pecados,
para volver empezar,
no caigas en sus agallas,
serás crucificado
con clavos incluidos.

Beatos de postín,
clasistas en sus genes,
rencor en sus corazones,
envidia en sus entrañas.






sábado, 2 de diciembre de 2017

Redil de los tontos


El silencio es mi compañero cuando busco letras acomodadas vestidas con trapos de temporada marcadas por las modas impuestas. En este habitáculo destartalado acompañados de mis portátiles, garabatos y tachones en un folio, el pilot deja marca de tintas en mis dedos, dejo correr los delirios junto a la imaginación entre los sueños de un hombre despierto. En este refugio de la literatura repleta las estanterías de libros repletos de motas de polvo por la pereza de limpiarlos uno a uno, dejo fluir los dedos ante el teclado para recorran sus mundos entre la ficción y la realidad.
En este mundo de la queja constante, con mucho ruido interno que nadie quiere reconocer culpando todo a lo externo, vomitivas plasma para el rebaño ovejuno deje de pensar y sea todo pesimismo, estamos en el siglo XXI y seguimos sin avanzar, antiguamente los ruidos venían de los confesionarios donde de rodillas ante la rejilla de madera vomitaban todas sus penas a la espera del guía escondido detrás de ella lo castigara al rezo pertinente y así seguiría el mandato de no pensar por cuenta propia.
El emperador cambio de traje, creyeron en el viento,  unas ilusiones donde empezar de nuevo, no fue así, no se perdieron privilegios, sino se ganaron otros repletos de prebendas donde  siempre vencen los mismos, son derrotados los honrados aquellos quienes no se pliegan a la doctrina de los que mandan sea democracia o dictadura, pues el fin es que nadie se salga del rebaño, y se sale se le aísla. En este murmullo de mesías de la palabra y desde sus móviles con sus dedos incendian los espacios internautas, los tontos y su me gusta les alimentan el ego y lo vuelven a compartir sus testamentos de imbéciles adoctrinados.
Parecen letras de un tonto, alguien puede luchar con los imperios de las maquinarias de los partidos políticos, o los medios manipuladores de comunicación a merced del dinero del gobierno y del gran banco de una ciudad norteña que nadie osa sacar los trapos sucios pues sino reciben publicidad, que decir de esas eléctricas que siempre vencen, y todos callados porque si os portáis mal no habrá buenos coches, vacaciones, apartamentos, no se te ocurra decir nada de las mafias de las farmacéuticas donde los gobiernos son cómplices de recibir millones por la complicidad que mueven y si alguien se decide a enjuiciar a estos privilegiados, el emperador mandara a un inspector de hacienda para matarte poco a poco en una inquisición moderna donde la defensa ante tal medio tan poderoso estas indefenso y más solo que la uno.
Para aquellos creen en Podemos, Psoe, PP, C,s o nacionalistas que será la solución de sus problemas de las espinas y ruinas, pues que siga viendo el plasma y sus debates de paniaguados comprados por los interesados para que nadie salga del redil de rebaño.

Hombres que creyeron sus promesas,
la escarcha en sus pies,
detrás de la pancarta, bufandas y abrigos,
soledad debajo de sus atuendos,
perdieron, perdieron,
enterraron sus armas,
volvieron a sus moradas,
siempre vencen los mismos,
los que sudan poco
hablan mucho.
Y las promesas se evaporaron
como siempre en la historia,
emperador y sus alcahuetas
viven con calefacción y oro
en sus cuellos,
Visa en sus bolsillos.
En los arrabales miseria y ratas,
sueños se perdieron,
en las noches frías
en las chabolas,
soleda de los vagabundos,
sopa fría, cartones,
y nada más.

No me convenceréis mesías de las palabras con el evangelio bien aprendido de mentiras, lejanos los tiempos en los cuales prometían todo lo habido y por haber, siguen igual, los tontos adoctrinados creen sus palabras, les defienden con fuego y barricadas y el sol brillara todos los días, no para ellos, sino para los caudillos del mesías, y monedas que les sobran las repartirán a la manada fiel. Mirar al cielo en busca del milagro que nunca llegara, eso es solo cosa de beatos ignorantes que creen en la manzana prohibida, Adán y Eva, en las noches frías de invierno el olvido se perderá entre la niebla de la ciudad, nadie se acordara de ti, aquellos hombres de ropa de marca vivirán en sus moradas pagadas de tus pobres ingresos que tienes que pagar con impuestos directos o indirectos que más da, paga y calla.
Redil de los tontos.

PD. Las foto son de la red cibernética.



domingo, 26 de noviembre de 2017

Cosas de una tarde de otoño

Esto es un pretexto para escribir una foto y unas vocales, algo sin ton ni son desde el amor para iluminar mi pretexto.

Una tarde en el ocaso,
el cielo grisaceo,
quietud en las nubes,
tardes otoñales,
sombras perdidas.

En esta tarde de soledad reflexiva, alzando el vuelo en busca del kybalion en cual están las claves de la mente, que importa el futuro, o el pasado en este presente dejando letras en la pantalla a ritmo de la música.

Cae la tarde,
en el más allá,
de un otoño,
en el almanaque
de la amnesia.
Pájaros en sus nidos,
humanos en  sus guaridas,
marcianos en el plasma,
silencios en sus corazones,
depresión en sus mentes,
otoño de orfidales.

 La tarde avanza lentamente y la oscuridad se va adueñando de los laberintos en busca de la salida artificial de sus razonamientos en los días de poco sol.

Todos duermen
en sus delirios
debajo de los paraguas
con prisas por llegar
a la estación invernal.

Desnudo ante ti,
las nubes y la soledad,
debiles mis huesos,
como las ramas
de los arboles.
Es una tarde otoñal,
gris y plomiza,
del mes noviembre,
microbios en el cuerpo
estufa en el habitaculo.

Cosas de una tarde de otoño.

viernes, 24 de noviembre de 2017

Diez años por estos lares

En este día de velas,
navego desnudo,
en los destellos de mi vida,
entre la realidad del sentir
y la imaginación del soñar.

Con el murmullo lejano,
y a la vez tan cerca
en mi memoria,
los años virtuales
de esta humilde ventana,
que sigue navegando.

El vagabundo de estas letras,
buscando palabras perdidas,
donde se escondieron las lagrimas,
cuando los recuerdos naufragaron
en un intento de sobrevivir
a los miedos de esta deriva
de la vida.

Días sin gloria,
sin orfidal,
con mucho amor,
a los cincuenta y algo
con la réflex y el pilot,
cómplices de los delirios,
que encuentran la libertad,
en esta pantalla y un poco más.

En las tardes de tormenta,
con paraguas y anorak,
recorre las calles del insomnio,
en busca de causas no encontradas,
pisoteando charcos como el colegial
que es feliz en esos instantes,
el presente,
sin pensar en el futuro,
disfrutando del instante.
Diez años en esta pantalla
de este bloguer,
habitando en la tranquilidad,
de los días de la mar en calma,
diez años de otoños sin sol,
inviernos con manta,
primaveras con semana santa,
y veranos de ventilador.





sábado, 4 de noviembre de 2017

Cosas de la calle



La fotografía de la calle o en la calle, o bien Strett Photography, es sintonizar con la atmosfera urbana es olfatear los colores y movimientos anónimos cotidianos formado de elementos personas, espontaneidad, y discreción de la cámara ajena a lo que sucede en el entorno urbano.

Una joven desplazándose por la ciudad entre patines, otra con el móvil elemento usual de las calles.

Pareja de enamorados saboreando la esencia del puerto de Alicante.

                       Tarde en el acantilado disfrutando de la brisa del mar y del amor.

                                     Ambiente del tardeo de Alicante en sus calles del centro

Paseos en una tarde de verano por las calles con calor en la atmosfera.

Volviendo en albornoz después de un baño en la playa al hotel.

Dulces sueños en la arena de la playa ajeno a todo.

           
                                Playa del Postiguet en toda su esencia entre juegos y baños.


Entre utopías y fotos,
delirios y sueños,
cámara disparando
en Raw en busca
una presa fotogénica.

Ráfagas a ciegas,
sin saber a donde,
las calles pobladas
de imágenes anónimas,
blanco y negro
o color,
que más da,
es el pacer de la fotografía.

Un día aprendí,
que ser aprendiz de mi mismo,
es fascinante,
ajeno a toda opiniones,
que solo hay que
gozar de lo haces,
y nada más.

Estas fotos realizadas una tarde de sábado en Alicante en el mes de septiembre en un día que calor dio una pequeña tregua que es impensable por estas fechas en tal ciudad turística, con un viento agradable, el puerto, la playa y las calles se convirtieron en escena fotográfica.



domingo, 8 de octubre de 2017

Lejos queda el octubre 1984

La España de quintas,
petates en el anden,
caras resignadas,
besos en la despedida.

Cuarteles imaginarios
novatadas y putadas,
juras de bandera,
sueños de la blanca
en la cloaca humana.

Horas en la garita, 
trajes de emperador,
humedad en los huesos,
lluvia en los acantilados.

Lejos queda la mili,
como el vinilo,
las cintas de casete, 
pelos sin canas,
y los Larios con Schweppes 
de limón.

Lejos queda Riazor,
paseos sin paraguas
sábados grises
vestidos de personas,
unos vinos,
unas borracheras.

En el vaivén de esta vida
lejos queda el pasado
de la España del petate
y andenes de reclutas
con corte de pelo al uno,
 horas de viaje
 en el tren del desespero.

Lejos queda el octubre 1984
en la caja de los recuerdos,
testigo de la juventud,
que no ha de volver.

Lejos quedan las cicatrices
de unos sueños
que nunca fueron reales,
en el mundo imaginario
de desechos y figurines.

Lejos quedan
aquellos campamentos,
y excedentes de cupo,
tenientes chusqueros
 y saludos de esclavos.








viernes, 6 de octubre de 2017

Velas imaginarias


Velas imaginarias en la tarta
chocolate y moka,
medio siglo y algo más
con arrugas y canas.

Me miro al espejo
encuentro sombras
en el reflejo taciturno,
maestro de nada,
alumno del mundo.

Pastor sin rebaño
que no quiere ser ovejuno,
habitante del universo,
diferente a uno mismo.






sábado, 30 de septiembre de 2017

Recuerdos en el espigón

Puedo soñar la realidad,
mirar el mar,
y que mi voz llore de felicidad.
Dejar los recuerdos
en el espigón frente al puerto,
bajo el sol de poniente
y el cálido viento.

Desnudo con el amor
frente a ti,
mi corazón no duerme
en busca de una estrella
silenciosa e olvidada.

Labios del frenesí,
besos de fresa y nata,
ojos verdes,
elixir de mi memoria.

Bebamos del buen vino
brindemos frente al acantilado,
escribamos un cuento
sin princesitas ni ranitas,
reinventamos los finales
de los puntos suspensivos.

Tal vez fue una historia
del amor barnizado,
un paseo,
una ciudad,
viejos amantes,
besos en el espigón.

Y es que el amor
es una ecuación de espinas
y de risas,
un bucle repetitivo
de unas locuras
y unos cromosomas.

Recuerdos en el espigón.




sábado, 23 de septiembre de 2017

Tempestad en el corazón

Adiós Verano
bronceados con olor after sun
noches de brisa marina
tardes de playa.

Septiembre de compras
estrenos de colores,
moda y gentes
pueblan las calles.

Gota fría
destrozos en la costa
barcos en el puerto,
tormentas en el cielo,
tempestad en el corazón.

jueves, 21 de septiembre de 2017

Nada es lo que parece

No intentes entender nada.
La vida es sencilla.
Entender lo que sucede es complicarlo todo.
Nada es lo que parece.

jueves, 14 de septiembre de 2017

Fin del verano

Una mañana del mes de septiembre al levantarme me asome al balcón, pude presenciar este bello espectáculo del nuevo día, prepare la Nikon D3300 deje inmortalizado este amanecer, pronto comenzara el nuevo ciclo de la madre naturaleza, el verano se despedirá y dará la bienvenida a la nueva estación, hermosa ella, los vendimiadores comenzaran recoger la uva que en unos años será el exquisito brebaje de nuestras copas elegantes en las mesas de postín, o bien en cualquier barra de un bar filosofando entre amigos con unas buenas tapas  Y cuando el otoño este en su ecuador las hojas amarillentas se esparcirán por los suelos, se mezclaran con nuestros zapatos de charol, y en su desnudez los arboles no tendrán secretos escondidos entre sus ramas, que el viento limpiara todos los recuerdos. La luz cada día brillara menos, y nos impondrán el cambio de horario de invierno, guardaremos en los armarios los disfraces ligeros, daremos color a las nuevas prendas recién compradas de la nueva temporada que serán despojadas de los tristes maniquíes del escaparate de las sombras, las bufandas protegerán nuestras delicadas gargantas y los paraguas de colores se adueñaran de las aceras y pasos de cebra. Como en esta vida nos quejaremos de la lluvia, de la bajada de algunos centígrados, y de la melancolía que se instalara en las entrañas en las tardes nocturnas.
Noches de tazas de chocolate será una excusa para merendar detrás de cualquier cristal de una cafetería, observando el caos de la ciudad en una tarde de lluvia, donde todo son prisas y cláxones en el bullicio de la salida del trabajo, paladeando el cacao lentamente endulzaremos nuestras emociones abatidas por la oscuridad.
Nuestra naturaleza descansa en este ciclo para preparar en unos meses el nacimiento de una nueva vida que brotara en los campos y parques para disfrutar de algo que es gratis, la naturaleza y su vida.
Disfrutemos de este final del verano y el comienzo del otoño, como no, de los ocasos del sol en otoño que son especialmente emocionantes y con una magia envolvente sentando en un acantilado observando en el poniente  como el sol desaparece lentamente entre versos imaginarios que viajan  al interior del corazón, un gran placer de la madre naturaleza.



lunes, 11 de septiembre de 2017

Decadencia de las casas y algo más

Decadencia de sus años,
abandono del mundo en ellas
viejos habitantes en sus miserias.
El silencio es el dueño de las cicatrices
como una gramola sin música,
y unos versos perdidos en el eco de los acantilados.

En esta vida todo tiene un principio
y un final quizás no deseado,
donde las promesas se evaporaron entre la niebla,
las mentiras fueron dueñas de la realidad.

Una mañana de un año cualquiera desaparecerás
entre excavadoras, polvo y camiones,
con los planos de joven arquitecto con sed de gloria
 y sueños de grandes cuentas corrientes,
se edificaran colmenas mileuristas,
de muchas letras por pagar y poca calidad.

Aquí acabara tu humilde historia,
viviendas de antiguos obreros,
que yacían en torno a las fabricas,
en los años de la Restauración,
se olvidaran sus luchas, reivindicaciones,
y sus muchos días de huelga y hambre.

Somos quienes somos,
dados a perder la memoria y la dignidad,
por un futuro mejor que igual nunca llegara,
dejamos que el presente se muera en el olvido,
donde las ratas sean dueñas de las estancias,
y olvidamos que las peores ratas son las humanas.

Decadencia de las casas y de los humanos,
que olvidan sus pasados,
miran al otro lado y la historia
siempre vuelve a los orígenes,
porque cuando se aprende de ella,
es más difícil que te vuelva a engañar,
solo a los tontos y ovejunos,
que son más de la cuenta en el haber.


sábado, 9 de septiembre de 2017

Demencia


Agua cristalina que evocas el pasado,
pureza, libertad y soledad,
en tus caños devotos de frescura
bebo desde el placer del viajero
que busca el abrigo del olmo
para calmar el olvido.

Utopía en mis sueños,
miseria en cada uno de ellos,
desolación en cada beso
que nunca encontré en los sueños,
dejando de buscar los ecos
de cada uno de ellos.

Aquí sentado bajo el olmo,
contemplo los caños del agua,
que buscan la libertad del rio,
para perderse  en el infinito,
dejando atrás el pasado.

Memorias de una juventud
que nunca tuve, a la espera
de ahuyentar  la amargura
de la buena vida y la desdicha,
que se mezclaron en la adolescencia.

Desperté, y una fuente de piedra
ante mis ojos, agua helada
se desliza galantemente
en busca aparcar la melancolía,
que todas las tardes me acompaña.

Me despido hasta mañana
con paso lento con la ayuda
del bastón compañero de fatiga,
de este anciano al borde
del sendero de la despedida.

La demencia es dueña de la vida,
confundo la fuente del parque
con la de la infancia,
que me lleva a los años de la dictadura
de tristes y oscuras aulas de libros
huérfanos, y niños hambrientos.

martes, 5 de septiembre de 2017

A ti


Huellas en la arena
a la hora solar
en la orilla del mar,
tatuajes de color
en los cuerpos
sin crema solar.

Aguacero en los puentes,
paraguas rotos
dueños del viento,
neblina en el cielo.

Chocolate tras el cristal
mirando el mar de papel,
en las tardes invernales
 de momentos especiales.

Calles estrechas
de blancas fachadas,
piedras en sus playas,
mar de gaviotas.

No seré quien cuente lo no escrito, ni cuente los secretos, para eso son, ni salida de la estación mundana, aunque hay cosas que fueron contadas en las noches de la radio de los noctámbulos, con el piano de fondo y una dulce voz de las ondas dictando palabras hacia ti.
Recordando una canción de 1978 que tocaba un grupo alicantino que hacia referencia a su mar mediterráneo y compuso  una canción de su isla, Tabarca, la cual en su letra decía. “ eres una luz en medio de la oscuridad”.
Felicidades a ti.

viernes, 1 de septiembre de 2017

Noches sin dormir

Noches sin dormir,
pijama de fantasmas,
miedos en las sombras
del corazón de las almas.

Espejos difusos,
ríos de tinta
tatuados en la cabeza,
silencio y angustia.

Bailando con las sabanas,
sediento del elixir
de los frutos encantados,
recuerdos de los derrotados.

Llueve en las calles,
vendaval de ilusos,
juegos de azar sin boletos,
premios confusos.

Fugitivo de mis miedos
en el lecho del colchón,
a la espera de ruinas,
rezando desdichas.

Amanece por fin,
puta noche,
otra noche más
sin dormir.

Cada cual que abra sus ventanas,
por ellas tire los orfidales,
que se los lleven los demonios
a la caja de los infiernos.


Sigo sin dormir,
feliz de no drogarme
de la bestia del atontamiento.





jueves, 31 de agosto de 2017

Viaducto de Canalejas de Alcoy


En una mañana del mes de Agosto estuve paseando por la ciudad de Alcoy una ciudad repleta de historia que no voy a relatar pues de sobra es conocido, como la unión de la ciudad entre si con sus puentes, me voy a detener en el Viaducto de Canalejas que une el centro histórico con una parte de Alcoy.
Hicimos unas fotos las cuales forman parte de este post sobre este puente.

***  " Salva el río Molinar y permite la comunicación del centro de la ciudad con el barrio del Viaducto y la carretera de Callosa d'En Sarrià. El proyecto fue del ingeniero Próspero Lafarga, y en su construcción intervino el ingeniero alcoyano Enrique Vilaplana Juliá. El Viaducto fue inaugurado en el año 1907 y recibió la denominación de Canalejas en honor al diputado a Cortes por el distrito de Alcoy, D. José Canalejas Méndez. Es una estructura metálica de 352 toneladas de acero, que se apoya sobre tres pilas y dos estribos. El puente tiene 162 metros de longitud y su altura máxima en origen fue de 54 m. En su momento supuso una de las más notables obras de ingeniería española".

Alcoy es una ciudad según la Wikipedia con 59.198 habitantes, con altitud 561msnm, cuyo patrones es, San Mauro, San Jordi y la Virgen de los Lirios.

Al fondo se puede comprobar la imagen del actor y cantautor alcoyano fallecido Ovidi Montllor.

Adosados en la parte inferior del puente.


Alcoy tierra de Dragones,        
morisma a sus pies,
historia bajo sus puentes.

Cuna de lengua valenciana,
dictado en la memoria,
poetas de voz viva.

5 de enero
magia en sus calles,
escaleras en los balcones,
oro, mirra e incienso.

Las tropas de Sant Jordi
y Al- azraq cubren
los adoquines de pólvora,
23 abril, trilogía festera.

Bajo los puentes,
fabricas y jornaleros
son historia en el recuerdo,
memoria del pasado.

La ciudad de los puentes,
el tirisiti, la olla,
y el café licor.


*** Datos extraídos de Web Alcoi.

miércoles, 30 de agosto de 2017

La historia


La historia no son leyendas, son hechos constatados, que siempre tienen que desnudar a las leyendas que con el tiempo la muchedumbre que lo tiene como verdad. Dicen que la historia la escriben quienes vencen, se confunden estos adoctrinan a los incultos, a historia la escribe la gente desde la razón y el corazón sin ningún tipo de engaños, buscando e indagando en encontrar la verdad que tanto duele, porque en nuestra historia siguen muchas heridas abiertas por culpa de los partidistas que dejaron mentiras y verdades mezcladas, los poderes de las religiones, gobiernos, los vencedores de cualquier hecho, los derrotados para vengar a los vencedores, toda esta carroña adulterado parte la historia la cual a cada uno nos pertenece, solo queremos gente que cuente la verdad aunque sea muy dolorosa, por que es la forma de no volver a tropezar con lo mismo.

En la historia están nuestras raíces.
En ella nuestros antepasados.
La fuente de la verdad.
Curar heridas es nuestro deber.
No juzgar a nadie.
Ser justo y honesto.

PD. Foto de mi modesto libro familiar.

jueves, 24 de agosto de 2017

Luces del puerto



Luces del puerto en las noches de verano,
veleros amarrados a la espera de partir
en busca de la libertad en alta mar.

Tempestad en el corazón
en las noches de insomnio,
desnudo ante ti,
viejo mar de corsarios.

El futuro no existe en el mar,
navego en soledad,
levante a estribor,
viejas heridas tatuadas
de sal y astillas.

Bailo en faro de la oscuridad,
un tango entre las rocas,
sin besos de tus labios.

Voy sin disfraz en este velero,
los nudos se adueñan de la noche,
oscuridad en alta mar,
sensación de libertad de las entrañas.


Luces del puerto en las noches de verano,
veleros amarrados a la espera de partir
en busca de la libertad en alta mar.

Deje las cadenas ancladas en el puerto,
aquí dentro todo es insignificante,
como la oscuridad entre los dos.

Luces del puerto en las noches de verano.

domingo, 20 de agosto de 2017

Debajo de los puentes

Deje de esperar
palabras de amor,
entendí las promesas
falsas de tus entrañas.

Deambule debajo
de los puentes,
rechazando a las vendedoras
de rosas y amor.

Comencé a leer versos
con olor a despedida
de las viejas heridas.

Deje abandonado
debajo de los puentes
besos y caricias,
de las noches de sexo.

Ahora en la distancia,
muñequita de hielo,
te derrites en mi memoria.

Debajo de los puentes
entendí la frialdad
de la soledad del amor
mezclado con dolor.

Muñequita eres agua
que se diluye,
debajo de los puentes.

martes, 15 de agosto de 2017

Templos


" Los seres  humanos tienen muchas religiones basadas en el temor, cuyas enseñanzas rodean una doctrina de un Dios al que se le debe adorar y temer"
Pag 122.
 " Una iglesia insistió en que Dios los castigara si no iban a la iglesia cada domingo. No ir a la iglesia se declaró como pecado".
Pag 123.
Neale Donald Walsch  Conversaciones con Dios III.

La Iglesia Católica se basa toda la vida en el miedo, aunque en este siglo XXI han puesto a un dicharachero como representante porque las mentiras cuestan de creer  cuando una sociedad tiene cultura, antiguamente ya se encargaban ellos que fuera inculta y tenerlos atemorizados mentalmente, dominaban desde los confesionarios y pulpitos la vida de la gente. Los milagros que ellos se inventaban de tal santo o santa, a la cual después la veneraban con procesiones y romerías, aunque se siga haciendo porque el ser humano le encanta el ser visto y aparentar dentro de tales exposiciones, se excusan con la tradición. Las contradicciones de los ovejunos que habitan en la tierra, no creo, pero creo a ratos, mientras el argentino desde Roma sigue queriendo dar cercanía, cosa que nunca han sido cercanos y si autoritarios de moral y actos, una jerarquía muy politizada basada en la economía de sus arcas rebosantes.
Templos donde confesarse ser bueno, donde la mentira y el robo es pecado venial, que esperamos de este nación, donde mentir y robar es cosa leve, pues esta es la cultura de España de siglos y siglos, gracias a la religión que habita entre nosotros.

miércoles, 9 de agosto de 2017

La estación sin amor


Sentado en la estación
acompañado de la melancolía,
pasado de recuerdos,
miedos en el anden.

No llega el tren,
la espera es eterna,
miró alrededor
simplemente veo
las sombras de mis entrañas.

Desnudo al miedo,
enfrente uno del otro,
se ríe de mi,
siempre gana.

Nadie en la despedida.
ni besos, ni abrazos,
solo el miedo y servidor.

Mañana será otro día,
eso dicen,
mañana otro día sin sal
como muchos otros.

Testigo y notario
de mi vida,
abandono la estación
del tren que nunca pasara
por el anden de los cobardes.

No existen ni 14 febreros,
ni rosas el 23 de abril,
solo cartas de un abogado
con acuso de recibo
y deudas que finiquitar,

La única deuda es el olvido
del amor y los besos al despertar,
que se escondieron en el armario
para terminar con el amor.

Acabo estas palabras,
en la puerta de salida
de una estación que nunca existió,
como el amor sin soledad.




sábado, 22 de julio de 2017

Luces apagadas

Luces apagadas,
en el mundo de la ignorancia
caminando hacia la deriva.

Luce apagadas,
en el juego del azar
de los viandantes con
sueños artificiales.

Luces apagadas,
Capitalismo o comunismo
que más da,
futuro sin sentido.

Luces apagadas,
en este mundo de rencor
 y odio a lo ajeno.

Luces apagadas,
soledad en sus caras,
promesas de hielo.

Luces apagadas,
Twitter o Facebook
narcisismo en la red.

Luces apagadas,
en este mundo del selfis,
posturitas notariales.

Luces apagadas,
rostros adictos
a la cocaína y el alcohol.

Luces apagadas,
bisturí y silicona,
autoestima por los suelos.

Demasiadas luces apagadas.

Los días grises con sus sombras
en los hombros de la vanidad,
sedientos de venganza



martes, 18 de julio de 2017

! Maldito despertador ¡




Son las siete en este desagradable despertador.
Estaba entrando el reino de los cielos cuando los espejismos se mezclaban entre las nubes grises dejando atrás las llamas del infierno, abogados, notarios, jueces gritaban desde el fondo con voces agudas pidiendo clemencia, mientras las mascaras se frotaban las manos, en aquel vergel en llamas. Las campanas bailaban sin cesar entre compases de los tambores, es la hora, que los malditos serán pasto de las llamas convirtiendo en las cenizas del cielo plomizo sobre las cabezas de los chamanes que celebraban bebiendo del brebaje de la sangre negra.

Pit, pit, pit, confusión, es el despertador, donde estoy, cuerpo repleto de sudor, ventana abierta, mañana de verano, primeros rayos de luz por el este, soy yo, el del pijama amarillo,  me encuentro aturdido con la boca seca, comienza el ritual matinal de muchos hogares de lunes a viernes.

Son las siete de la mañana.
De un día cualquiera de la semana.
Es la mezcla de los sueños y la realidad.

La pereza es la dueña de la vieja alcoba, los fantasmas duermen en cualquier rincón, después de medianoche desaparecieron entre la niebla y las llamas, sentado al borde de la cama, intento caminar a la ducha del olvido, que limpiara los malos sueños entre las viejas heridas del corazón ultrajado.
Lunes, martes o miércoles, igual da, me vestiré con el traje de hombre respetable, conduciré el todo terreno hasta llegar al centro de la urbe, recibiré los buenos días de la recepcionista, palabras de cortesía, comenzara la travesía de todo es urgente.

Son las siete
y dejo  de soñar.
me convierto en
un hombre sin sueños.

Un día más,
esclavo de la rutina,
de las prisas,
y de los oradores.

Maldigo a todo
lo que me rodea,
incluido a mi mismo.

! Maldito despertador ¡

domingo, 9 de julio de 2017

Una mañana

 ¡Ojos que a luz se abrieron
un día para, después,
ciegos tornar a la tierra,
hartos de mirar sin ver!
Antonio Machado.

Una mañana de domingo paseando con la cámara a cuestas.

miércoles, 5 de julio de 2017

Princesita



Cielo azulado,
poniente en el cuerpo.
días de estío.

Versos noctámbulos,
a la luz de la luna,
malabares del firmamento,
un cinco de julio.

Veintiún años,
de aquel viernes,
que el universo,
ilumino mi corazón.

Luz sonriente,
altiva y bondadosa,
que sigues
la estrella de los sueños,
que iluminan tus ojos.

Cinco de julio,
no es un día más,
es el cumpleaños,
de mi Princesa.

Feliz veintiún aniversario,
que las velas del corazón,
nos alumbre a todos,
quienes te queramos.
Princesita.

PD. Veintidós horas y veinte minutos de un viernes.




domingo, 2 de julio de 2017

Destino a otro lugar


Te mande un ramo de flores,
te escribí una carta de amor,
no contestaste.
Quizás mejor,
escribió el desamor,
mando el ramo de flores
el corazón.

El silencio es la respuesta,
destino es el olvido,
de este hombre sin amor
y sin billetes.

Notario sin palabras,
vagabundo de tus miserias,
cobarde de las noches.

Hoy la estilográfica
esta triste, sin llantos
y con amargura.
Las letras tatuadas
son los sueños perdidos,
de un perdedor del amor.

Soledad.
Olvido.
Herido.
Nada más que decir.
Final sin más.
Amores con fecha de caducidad.

Destino a otro lugar.
Viaje sin paradas.
Próxima estación.

domingo, 18 de junio de 2017

La banca en España

Banco Popular quiebra, uno de los bancos con más reservas en la década de los noventa del siglo pasado. Quien lo compra, quien va ser, el Santander, el de siempre, por un euro, claro y toda la deuda, quienes son que salen mal de esta chapuza el pequeño accionista, quienes se fastidian las Pymes, el Santander un banco antipático con las Pymes, ya las tiene en su poder, ahora a sangrar a estos, dentro de siete años deuda liquidada y a seguir exprimiendo la naranja de los débiles, será casualidad siempre sale ganado el de mismo y perdiendo el resto de los españoles. Ahora tres grandes Bancos a sangrar a los españolitos, BBVA, La Caixa, la familia Botin, dos satélites por detrás Sabadell, y Bankia. Menos competencia bancaria, a perder los autónomos, Pymes, trabajadores, que pasaran por la maquina de triturar bancaria de los dueños de la economía España, todos desde políticos y medios de comunicación calladitos, porque ya lo dice el refrán " no has de morder la mano que te da de comer ", vamos que la publicidad de estos es lo que da comer en gran parte y los prestamos a los partidos políticos igual si se portan bien casi seguro les perdonan los intereses, que no seria la primera vez que ocurre. Así que a callar.

Calor del verano

Días de verano.
Cuerpos blancos.
Humedad en las entrañas.

Juegos de azar,
delirios del calor,
sexo de espinas.

Bebamos,
el elixir del oasis.
Dejemos correr los
instintos, hace calor
en este colchón.

Días verano
piscina y playas.
Noches de verano
lujuria y desenfreno.

Humedad en las entrañas
cuerpos bronceados,
orgasmos en luna llena.

Días de calor.
Noches de sexo
y algo más.

Manzanas prohibidas.
Cuerpos a la deriva.
Calor del verano.

domingo, 11 de junio de 2017

El principio


Lo triste del amor,
no es final,
es el principio
cuando lo envuelves
en papel de promesas.

Un día llega el final,
sin final de película,
con lagrimas y dolor.

El papel de promesas,
se convierte papel roto,
termina en el contenedor
de los reproches sin versos,
ni sonetos de los besos olvidados.

El cielo se viste de venganza,
los recuerdos son la lluvia,
las ropas mojadas
son los desechos,
de un amor con final
de café amargo y
whisky sin hielo.