Francisco Mira

Para despedir este año 2012 que mejor que el poema de Antonio Machado, Cantares, cantado por la voz de Joan Manuel Serrat. Cantares. Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar. Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse... Nunca perseguí la gloria. Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar... Hace algún tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos se oyó la voz de un poeta gritar: "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a vers

Letras de madrugada cuando la ciudad duerme mientras los despertadores se preparan para la melodía maldita. Hombres y mujeres que se despiertan van camino del trabajo con cara de funeral, aposento de sus cárceles que  otros imploran poder estar en ellas en sus vidas de desesperación. La  ciudad despierta entre prisas y carreras por los pasillos del metro, el día comienza y el escritor después de toda la noche escribiendo su novela plácidamente comienza el sueño entre las sabanas del arco iris.

El reloj de pared estaba abandonado en el desván entre otros trastos viejos e inservibles. Un día el abuelo buscaba unos cuentos que hacía un montón de años que habitaban aquella estancia, observo que entre la pared y el suelo estaba el reloj, había un poco de humedad. El reloj estaba parado y lleno de polvo, lo sostuvo entre sus manos, lo miro, creyó que quizás era algo de aceite del mecanismo, una fugaz idea paso por su cabeza, llevar el reloj al taller de un amigo, que se dedicaba al mundo de las joyas y relojes. Cuando fue a recoger el reloj, pregunto a su amigo. - Estaba muy estropeado y oxidado. No- Contesto el  amigo relojero. Simplemente estaba triste y cada media noche aunque sus manecillas no funcionaban, él seguía el compás de ellas y al no poder dar las doce campanadas anunciando el nuevo día, de su humilde corazón manaban doce lagrimas. Desde aquel día  31 de Diciembre muy especial, el reloj de pared preside el salón en cual hace muchos años fue testigo de la

Los hombres y mujeres trabajaban con esmero y delicadeza, en sus manos nacían unas bellas criaturas de plástico, unas muñecas de ensueño. Un trabajo que parecía rutinario, y así lo era, monótono a simple vista pero había una diferencia que marcaba que esto no era de esta forma descrita. La gran diferencia que marcaba lo rutinario de lo extraordinario, era el amor con que las fabricaban. En sus manos estaban depositados muchos sueños, en realidad la ilusión de pequeños y grandes. La elegancia de aquellas muñecas era la creación de unos sueños que se preparaban para recorrer el mundo de la fantasía. En verano jornada estival de grandes y pequeños algunos días frecuentaban la factoría de las muñecas. Todos los visitantes con atención veían con sus propios ojos la maravilla del nacimiento de la muñeca en todas sus fases. Los trabajadores con buen agrado les explicaban en que consistía su trabajo en cual se podía divisar las caras de sorpresa y gratitud en los visitantes de contem

No soy escritor, ni lo pretendo, simplemente un observador de la vida, este blog nació con la idea de plasmar pequeñas historias ficticias y entrañables. Este medio internauta de los blogs en cual la red esta repleta, cada día nacen nuevos y cada noche mueren otros en el olvido de las pantallas. Un día del lejano mes de noviembre de 2007 fue el comienzo de esta aventura, no sabía como titular, me decidí por un nombre que era un nick en un foro de psicología. A partir de aquel día me enfunde de capa y espada e intentando guardar el equilibro sobre las tablas, comenzó la aventura de trazar letras con la espada, un espadachín novel en estos lares de las palabras reunidas. Con el corazón fue avanzado lentamente por sus recovecos de la vida buscando un pequeño espacio personal de realización. Con el juego de la imaginación entre palabras cruzadas y sencillas. Cuando esta aventura por tildarla de esta forma, quizás la palabra aventura pude sonar riesgo, escribir palabras sin ninguna pret

Cada noche un cuento paseaba por el habitáculo a la luz de un viejo flexo se acomodaba en el folio, de fondo una vieja gramola sonaban boleros que de joven escuchaba. El hombre de pelo blanco y años en el cuerpo deslizaba su estilográfica sobre la cuartilla, los personajes comienzan a salir de sus sombras para ver la realidad que anida en ellos. El cuento avanza con rapidez sus formas van alcanzando los entresijos y misterios de la vida. Suena el teléfono, mira la hora en su reloj de pulsera, sabe quien esta al otro lado del celular. De lunes a jueves a la misma hora de la noche el rig-ring es tono que interrumpe a el bolero que sigue por los recuerdos del habitáculo. Si, dime. Buenas noches, tienes preparado el cuento. La voz de una joven redactora. -Esta casi terminado, corrigiendo detalles y matices. En quince minutos entras en antena. -De acuerdo, estaré preparado y dispuesto para la narración. Los minutos avanzan muy velozmente las manecillas reloj tienen prisa por

Todas las tardes noches del mes de julio paseaba por la avenida del puerto del pueblo donde pasa las vacaciones con mis padres. Como niño no tengo ni voz ni voto mis padres siempre me daban ordenes y las cumplo algunas veces sin mucho agrado, todas las tardes noches a pasear por el paseo marítimo. El paseo estaba a los lados repleto de palmeras  y el mismo sitio todas las noches estaba un hombre que era pintor, con su caballete y pincel dibujaba los rostros de los veraneantes para el recuerdo de las vacaciones, la mayoría eran chicas y sus novios o a lo mejor maridos miraban expectantes. Siempre estaban algunos curiosos alrededor, como siempre he sido uno de estos, porque aunque sea un niño, soy un curioso. Aquel hombre giraba la cabeza hacia donde estaba y sonreía, entonces salía corriendo detrás de mis padres que solo se pararon el primer día a observar el resto seguían paseando. Yo en cambio todas las tardes noches me paraba y él buen hombre me sonreía, lo mismo todos los días

Recordaba las cartas de amor que me enviabas todas las semanas. En ellas divisaba tu bondadoso y noble corazón. Leía y volvía leer una y otra vez, no me cansaba de leerlas. Después de treinta años, las contemplo y en ellas veo el espejo de un hombre embustero, aquel que se disfrazaba de un buen caballero, elegante, atento, un señor que no dudaba en mandarme un ramo de flores a la oficina en el día 14 de febrero ante el revuelo que aquello causaba en aquellas dependencias oscuras con olor a papel y tinta, como no recordar anillos en mis dedos, colgantes preciosos en el aniversario, cenas en los mejores restaurantes de la capital. Ahora aquí desde la distancia, memoria maldita que no me falla, es como un reloj suizo, perfecto, no puedo dejar de recordar la ceguera del enamoramiento, las fantasías de aquella chica que creía ser la princesa del caballero engominado y resulto ser el mayor embaucador de jovencitas, el hombre que todas deseaban y pocas paseaban de su brazos, el hombre pod

Estaba delante del espejo, se levanto lentamente la falda, el tanga rojo era fuego ardiendo, sus ojos se clavaron en él, sus pechos pequeños siempre fueron  complejo. Se quito la blusa y la falda, se miraba en el espejo el rojo era su color, las llamas le abrasan de deseo y pasión. Se tumbo en la cama, el sujetador y el tanga cayeron al suelo muy despacio, comenzó acariciarse el clítoris suavemente. Cerro los ojos y ahí estaba él, desnudo acariciándola, no podía evitar aquellas imagines que recorrían el laberinto de su extraña mente en estos momentos. Todo un caballero, nunca una palabra grosera, ni una simple insinuación, siempre muy educado y atento con los compañeros de oficina. Estaba muy húmeda, se masturbaba lentamente, un orgasmo, dos orgasmos, él la follaba salvajemente, gritaba amo tu coño, quiero follarte, grita de placer, sigue gritando, ella veía fuego en sus ojos, en el cuerpo desnudo llamas ardiendo, sus dedos se perdían por el clítoris, notaba mucho placer, inmenso

Cada noche los secretos nacen del olvido en busca de la madrugada mezclándose en la realidad en los fantasmas del pasado entre las sombras de cualquier alcoba de la ciudad desierta en sus calles repleta de miedos  en sus moradas. El baile de los fantasmas danzan entre los secretos que inundan de lagrimas la almohada. Un saxo suena en la radio en las ondas del desespero y la voz de la señorita en el micrófono alivia los miedos en la oscuridad en el juego de los secretos olvidados. La noche larga esta llegando a su fin, el redoble del despertador toca la retirada de los fantasmas que vuelvan al olvido del día. El sol comienza iluminar tímidamente en el amanecer  de nueva jornada, la ducha fría y un café cargado es el motor para comenzar la jornada. El almanaque indica el día y su santoral, las radios todas invaden de noticias poco agradables, las casas se llenan de alboroto los niños se enfadan con los padres porque no quieren ir al cole, los desayunos son frenéticos, prisas por no

Olvido lo imperdonable. Perdono el rencor. Planto la semilla del amor. Caminar sin amor. Es encontrar el infierno.

Me gusta observarte cuando pasas ante mi. Me gusta observarte cuando sales de la ducha. Me gusta observarte cuando te maquillas. Me gusta observarte cuando duermes. Estas a mi lado en la cama. Duermes plácidamente. Te miro y me masturbo. Me encanta recordar aquella mañana que subíamos por el ascensor y en tus ojos estaba el fuego de la pasión. Te bese, toque el culo. Tus pechos estaban debajo de tu vestido blanco sin sujetador. El ascensor se detuvo en la planta de nuestra casa. Saque las llaves, abrí la puerta, nada más cerrarla, levante tu falda, baje el tanga,  lo quite, te tumbe en el suelo. Te penetre, no podía parar, gritabas de placer, cada vez mis golpes eran muy fuertes, tu respiración muy agitada, pronunciabas, sigue, no pares cariño, gritabas de placer,  me corrí dentro de ti, encontré el universo, y en tu cara pude ver la felicidad. Fue un polvo rápido y corto. Un polvo muy intenso. De los que nunca olvidas. Me encanta observarte y masturbarme recor

Cada día cuando llego a casa la hora de la bendita siesta con mi vestimenta azul marino, me cambio de ropa, y del armario salen las prendas de las palabras cansadas. El sábado día de asueto y compras en el supermercado, del armario de las palabras escondidas escojo al azar unas palabras. Unas veces son palabras activas en su nacimiento, con el paso de las modas se han vuelto en palabras acomodadas que se instalan delante del televisor en la tarde deportiva de plasma. Los domingos y fiestas de guardar elijo las palabras de elegancia, combinadas con vocales de colores. La ropa del armario son palabras que las voy juntando con más o menos acierto, forman el sujeto, verbo y el predicado.

Luz de una cometa. Ilumina mis deseos. Con la inocencia de un niño. Noto la brisa en mi cara. Es comienzo de los sueños El cielo es gris. Sábado de la utopía. Deseo de los vivos. Sueños de un sábado. Corazón bendito. Hombre sincero. El mar a mis pies. Sueños de un hombre.

Era una mañana de primeros de agosto en la ciudad de alicante el calor húmedo acompañaba mis pasos cerca de las diez de la mañana, misión, encontrar un libro de los llamados de ocasión, no confundir con los antiguos que es otro menester. Caminaba por las calles estrechas cercanas al mercado central en busca de una librería para tal menester. Sobre las diez y cinco minutos estaba delante de la puerta del establecimiento, cual fue mi sorpresa que se encontraba cerrada en la cual el escaparate colgaba un cartel. se traspasa,  la puerta de entrada estaba la persiana cerrada en el suelo pude ver algunas cartas de Iberdrola y de bancos correspondientes. Esta librería la desconocía y una tarde de verano refugiándome del calor la encontré por internet, estuve leyendo sus comentarios de los clientes los cuales eran muy favorables, como estaba rastreando un libro de ocasión la red de había llevado a parar a estos derroteros de tal librería que pude leer como la más antigua de la ciudad en

Busco viejas canciones en el baúl del pasado en esta tarde de  melancolía. Vinilos descansan en la cárcel del olvido. Un espejo preside la alcoba no puedo dejar de verme en el, cabellos blanco, arrugas nacen de la alma, soledad en la imagen que se posa ante el cristal resquebrajado. Domingos de adolescencia el tocadiscos a 33 revoluciones sonaban por los altavoces, la música buscaba acomodo en las estancias de colores que habitaba el salón de la casa. En el baúl piden a gritos los discos  salir del olvido de mi juventud, Supertramp el maravilloso directo de Paris, Tubullar Bells de Mike Olfield, muchos otros comienzan a posarse en mis desnudas manos. La memoria recorre laberintos perdidos que hoy resplandecen en mis entrañas, mañanas de rebeldía, tardes de locura y noches de adolescente en busca del licor de la vida, alcohol en las venas, delirios en la música acompañada de las luces de la discoteca. Enamorado de la moda juvenil que tanto cante símbolo de las pistas de baile,

Estamos en los últimos coletazos del verano, la lluvia pronto cubrirá nuestros corazones, los recuerdos estivales se guardaran en el armario, queda en nuestra retina el amanecer sentado en la orilla de la playa cargando de energía positiva, momentos de silencio escuchando el juego de las olas, gaviotas en el cielo, primeros rayos de sol en el horizonte, pequeños placeres del universo. La ropa de otoño será nuestra identidad, los primeros fríos nos invitaran al recogimiento, en nuestras manos se posara un libro en el cual nos adentraremos en su increíble historia, imaginaremos los colores y momentos que acontecen en sus paginas. Las casas encenderán las chimeneas y el fuego  avivara los corazones, una taza de café caliente nos recordara la magia del otoño. Pronto las calles oscurecerán antes, los escaparates lucirán la ropa de la nueva temporada, el verano será un vago recuerdo.

Aquella mañana el cielo nos abrazo, el diluvio invadió las calles desérticas, los pocos transeúntes corrían para resguardarse, mientras nosotros bailábamos en mitad de la calle. Nos hicimos promesas, conjuramos nuestro amor, cantamos bajo el diluvio, el cielo se iluminaba y después los truenos ensordecían, seguíamos bailando en medio de la calle y algún coche que pasaba nos miraban con extrañeza. Te encontré llorando en un  portal de madrugada, te pregunte, que te pasa. Me miraste y pensaste tal vez, quien  es este loco que camina solo por la ciudad. Niña porque lloras, te pregunte otra vez. Te vas quedar helada, hace mucho frío, dentro de nada puede empezar a llover. Sentada en el viejo portal con la cabeza agachada entre sus brazos. Levantaste la cabeza y te di la mano, te levantaste y tus ojos repletos de lagrimas caminamos lentamente por la acera, las luces de las farolas se mezclaban con el tímido amanecer. El silencio acompañaba  nuestros pasos, en tu rostro estaba la

En este mundo de usar y tirar, donde la fecha de caducidad es la dueña de nuestros días. En la esquina de cualquier calle de una ciudad vive un contenedor, con sus silencios pasa los días ante la indiferencia de los caminantes, su función es acoger aquello que creemos que nos vale o que a caducado, o a pasado de moda, nadie se ha parado a pensar que muchas veces las personas tiramos en el nuestros sentimientos. Que tristeza cuando una relación de pareja se diluye y acaba en un contenedor. Cartas de amor y fotos destruidas, regalos de aniversario, muchas cosas que han vivido en la estancia de la pareja acaban en el contenedor de la esquina. Los más triste que ahora cada uno por su lado aguardan las cartas de los abogados, en ellas hay un sin fin de cosas, odio, rencor, tristeza, venganza. Cuando estas posan en sus manos desnudas de ambos, de sus bocas se puede escuchar; me las vas a pagar….cada cual que termine la frase con el insulto que crea conveniente, o bien la otra parte

Dolor en el pecho. Hielo en los ojos. Silencio. Mascara en el rostro. Veneno en el cuerpo. Verdades y mentiras. Valientes y cobardes. Honestos y traidores, Falsas promesas. Cartas destruidas.

Me gusta observarte cuando te desnudas con tanta exquisitez, vas dejando la ropa con mimo en la percha, en tu cuerpo esta la perfección, tus pechos son el deseo de los hombres, tus caderas la imaginación, y tu culo, tu culo, el sueño de todos ellos. Cuantos hombres soñaran con tenerte entre sus brazos desnudos, las fantasías inimaginables en sus mentes jugando con tu cuerpo. Cuando te desnudas ante mi, no puedo dejar de mírate, eres como un imán, me atraes, tu fuerza me absorbe, hacemos el amor, jugamos con las estrellas y encontramos la gravedad. Después me encantan tus silencios, en ellos puedo ver la elegancia de una mujer, son momentos que seguimos uno con el otro abrazados desnudos donde cualquier poeta recitaría versos de amor y la dama sonreiría. No soy poeta, soy el hombre que es feliz con estar a tu lado, y tu querida eres mi universo.

He soñado con tu cuerpo. Tu cuerpo desnudo. Tu cuerpo mojado. Te penetro. No es un sueño. Te follo lentamente. Veo fuego en tus ojos. Es la realidad. Sigo follandonte. Cada vez más fuerte. Gimes de placer. Tus ojos son fuego. Tu cuerpo es pasión. Tu sexo. Tu sexo, querida, me esclaviza.

Dama en mi cama. Beso tus senos. Juego con mi lengua. Recorre tu cuerpo. Centímetro a centímetro. Lentamente. Encuentro tu pubis. Llega la tempestad. Tu cuerpo es deseo. No controlas. Gimes de placer. Gritas. Es un orgasmo. No eres tu. No se quien eres. Eres sexo. Eres placer. Es un orgasmo. Eres esclava de mi lengua.

Cada noche te escribo una carta de amor, papel blanco inmaculado que se impregna de bellas palabras acomodadas por la estilográfica que encuentran acomodo mis sentimientos. El  folio nacen los poemas de un tranquilo y apacible mar en el cual navego con mi velero izando las velas del amor, guiándome en la bitácora de tu corazón. Es medianoche la luz del flexo me acompaña, el silencio majestuoso recorre todos los sentimientos del amor. Cuando termino esta bella aventura de la narración que es una carta de amor, meticulosamente la pliego, en el sobre escribo tu nombre y dirección. Es una carta, simplemente una carta de amor, una carta ligera de equipaje con mucha sinceridad, ahí están unos sentimientos que desempolvo cada noche de mi baúl del amor, cierro la carta con cuidado y con esmero pego los sellos que es el precio del bondadoso viaje por la vida. La carta espera reposando en la cómoda toda la noche a las primeras luces camino al buzón amarillento de correos donde mi mano d

Eres belleza. Eres luz. Eres el sol. Días de sol. Días de playa. Días de verano. Verano caluroso. Verano en el mar. Verano de amores. Amor de mis sonrisas. Amor de mi corazón. Amor en tus ojos. Ojos azules. Ojos enamorados. Ojos del cielo. Cielo del amor. Cielo azul. Cielo de corazones. Corazones de verano. Amor en la playa. Días de pasión. Caricias y susurros. Besos y amor. Pasión y deseo. Amor de verano.

Las noches caen en el tedio de los sueños que un día naufragaron, ilusiones desvanecidas, lagrimas de impotencia inundan los corazones. Hombres mayores, hombres desilusionados, hombres cansados, hombres que lloran después de tanta lucha, tanta fatiga en sus manos, cansados de ideas revolucionarias, cansados de tantas mentiras, hartos de tanta hipocresía, hartos de tanta falsedad. Sentando delante del televisor con gesto de tristeza, apesadumbrado, impotente, ve el noticiario, desilusión en sus entrañas, no puede dejar de pensar años de lucha, años de esfuerzo, años de sueños. Ahora  estos gestores de la  vieja patria que siempre ha sido azotada por la peste de la corruptela, políticos con patente de corso, engominados banqueros ladrones de estilográfica y papel blanco nos han llevado a una crisis agonizante que todos tenemos que pagar, o más bien el pueblo llano, pueblo trabajador, pueblo que simplemente busca un salario digno, empleo digno y no lo encuentra. El pueblo grita.

Pasan los años, el reloj avanza en el monoplaza del formula uno, los rostros siguen siendo los mismos, pelo casi blanco, otros calvicie añeja, kilos acomodados y reposados en alguno de estos hombres en otros la figura decorativa acompaña sus cuerpos en zapatillas maratonianos. La noche se despide de la primavera la temperatura es benigna, la cena sigue el curso habitual entre hombres hambrientos de sexo y complejos en los aperitivos. En el corral de la comedia sigue siendo el mismo actor, que se esconde de sus entrañas cantando sus frustraciones al viento de la noche entre risas de la timidez que esconde toda la vida, el mismo guión de joven y de persona madura, o mejor dicho inmaduro de por vida entre complejos aireados al cielo de estrellas perdidas como él mismo. Hombres locuaces que años posteriores eran deseo en estos años navegan en una balsa de maderas por el mar oceánico en busca de la costa salvando sus pellejos de pasadas historias entrañables que viven en la bibliotec

Foto del Europeo de Suiza celebrado en 1935 en la ciudad de Ginebra donde se consiguió la medalla de plata. Estamos en año olímpico dentro de nada comenzaran las olimpiadas de Londres, después de la borrachera de fútbol de los chicos de la roja como la llaman los titiriteros de la información deportiva, siempre ha sido la Selección Nacional en fin cosas de los progres. Los chicos de baloncesto también llamados merecidamente los chicos de oro llevan años alegrándonos los veranos deportivamente. Voy a ser un poco temerario cada vez estamos más cerca del oro olímpico, desbancar a los dioses del basket que indudablemente son los magníficos jugadores de la NBA, porque digo que estamos apunto desbancar a los Dioses del Basket, si estos se ponen las pilas entrenado fuerte son imparables. pero mis dudas es que ellos se toman las olimpiadas como ambiente vacacional. jugamos una pachanga y si nos vemos apurados ponemos la maquina de jugar a baloncesto y en tres minutos de verdad partido

Eres la princesa de mis ojos. Parte de mi corazón. Mi sonrisa. Dulce y cariñosa. Fuiste mi faro. A tu luz me acogí. Eras una niña. Ahora toda una mujer. Sigues siendo mi niña. La del vestido de Anastasia. La niña de la interpretación. Sonrisa y dulzura. 5 de Julio. La luna me sonrió y me dijo. Ahí tienes a la princesa, cuídala, mímala. Es todo corazón.

Mis manos se ensucian de tinta negra de la estilográfica que se acomodan en la cuartilla blanquecina con sus partículas de polvo que habitan en silencio. Cada sombra se transforma en palabras olvidadas en las nubes de los sentimientos contradictorios que pueblan el universo. El sastre de las palabras da forma al patrón buscando el guión perfecto en busca de viejas historias  que un día pasaron de puntillas por la vida  y nadie tuvo la valentía de iluminar las historias prohibidas por los jueces de la compostura. Viejas cartas rescatadas  con tono amarillento en sus entrañas del fondo del cajón octogenario  bailan con la luz del candil. Sus manos encuentran las notas del piano y el viento acompaña la melodía en la partitura de la melancolía. Quiere bailar, sentir el viento que entra por la ventana, buscar la paz que no consigo encontrar. Busca a la mujer que esta sentando en el sillón ocre y no la puedo ver, las alfombras lloran de desolación, los tapices de esta vieja casona está

En estos días de tormentas económicas donde parece que la calma no llega como nos dice el popular refrán, es una aventura escuchar cualquier noticiero de radio, ver los patéticos telediarios o pasar a comprar por el kiosco la prensa de papel, aventurarse a leer cualquier periódico digital en la red. Palabras que se acomodado en el sofá de nuestra casa y pasan horas tumbadas a la bartola como se dice vulgarmente. Crisis, bueno esta es la dueña de la casa, déficit, recorte, subida del IVA, prima de riesgo, rescate, intervención, sube el paro, baja la cotización a la Seguridad Social, la Bolsa a cerrado en rojo, la salida del Euro. Estas palabras son de la familia no hay día que en cualquier conversación desplegamos estas y otras palabras sobre el tapete, palabras que hace años desconocíamos, por lo menos gran parte de gente no entendida en estos menesteres. Porque si hablamos de los entendidos, si estos señores pueblan las radios en sus tertulias o en los platos de televisiones qu

Sentado en  la mesa del café de los sentimientos  tomo mi café con leche condensada llamado coloquialmente bombón, juego con la cucharilla en la tacita y el plato. Detrás de los cristales de la coqueta cafetería la ciudad camina a velocidad vértigo, los cláxones de los coches policiales hacen sonar sus sirenas entre los desesperantes atascos en esta hora punta que es la mañana en cual todos tienen prisa por llegar a sus puestos laborales. La música ambiente suena en la cafetería de los sentimientos, detrás de mi mesa desayunan dos mujeres de mediana edad en una conversación muy expresiva, claman venganza contra sus ex maridos. Justicia, denuncias, demandas, abogados, son palabras en el aire que se pierden con rabia en el ambiente de la cafetería, sus conversación era placida y se han convertido en insultos contra los antiguos cónyuges y sus queridas familias. No puedo dejar de olvidar al escuchar estas palabras la canción del maestro Joaquín Sabina llamada ruido. Mucho, m

Las sombras en la noche se acomodan. Hombres sedientos de venganza, dibujos en sus caras. La noche es oscura, tinieblas pueblan el cielo. Carreras a gran velocidad por las calles estrechas, blasfemias y gritos, balas desorientas, reflejo de cuchillos en cada esquina. Coches patrullas encienden sus sirenas, entre voces de auxilio, el silencio lo magnifica todo, la noche lo escenifica, es la película de las viejas sombras. Los malos huyen a gran velocidad buscan refugio en cualquier portal. La vida recorre los laberintos de los viejos antros. La ciudad en las noches oscuras.

En un bello pueblo costero con la llegada del verano se poblaba de turistas de todas las índoles y las autoridades celebraban la festividad de la patrona la Virgen del Carmen en honor a sus humildes pescadores que habitaban aquellas tierras mediterráneas. Organizaban todo tipo de actos, entre otros el mercado medieval y casetas de venta de libros, como no podía ser también estaba las famosas tómbolas, tiovivos, noria y demás atracciones de esta clase de divertimientos. En las casetas destinadas a la venta de libros en ellas estaban tres escritores presentando sus libros e intentando vender sus ejemplares a la gente que transitaba tranquilamente por el paseo marítimo.  En la caseta número uno estaba un hombre que estaba viviendo sus años de jubilación en la escritura de libros y venta los mismos, en los cuales tenia varios títulos de otros años que tanta satisfacción le habían dado. En la caseta número dos en ella estaba una joven escritora de cabellos negros y ojos marrones li

La llegada de un hombre con una túnica roja bordada en hilo de oro, revoluciono el pueblo de campesinos en un país del lejano oriente. Busco la sombra de un grandioso olmo que se encontraba en el centro de la plaza del poblado, la gente se fue aposentando para presenciar aquel orador dotado una gran retórica. Sus primeras palabras fueron dar las gracias por la bienvenida, y el cordial recibimiento, mirando al gentío con sus ojos azulados que parecían salidos de un cuento de príncipes, la palabra promesa inundaba en sus labios, su voz hechizaba a los presentes con unos gestos y ademanes parecidos a un mago del universo. Su encantadora voz se deslizaba entre el silencio de los lugareños en cual se podía escuchar algún tímido pajarito y el agua cristalina de la fuente de la plazoleta. Tierras para todos, cabezas de ganado repartidas en justa medida, pago de impuestos al Reino los mínimos y exentos en todas las faenas agrarias.  Su Majestad esta agradecido de sus conciudadanos por

El barco corsario navegaba lentamente por el mar de Sagarzos las algas dificultaban  la navegación del bergantín, el calor era insoportable, los días eran lentos, la tripulación cansada y aburrida de las tareas a bordo, los juegos de azar y el vino peleón racionado era el pasatiempo de hombres rudos, vestimenta de colores llamativos, sus caras quemadas del sol, barbas y pelos blancos acompañados de chinches que pululaban a sus anchas entre sus ropajes. El vigía grito- Tierra a la vista. Tierra a la vista. La tripulación comenzó a gritar celebrando el posible botín, en sus caras se divisaba la impaciencia por el oro. El capitán dio ordenes al contramaestre y comenzaron a preparar los botes con los cuales alcanzarían la playa de la isla oceánica. El mozo de camarote se percato que el cirujano tenia el semblante triste. Mrs Willian porque esta triste. Pregunto el mozalbete. Ves todos esos hombres que ahora se afanan en cumplir su trabajo y que durante toda la navegación ha

Este articulo es un pequeño homenaje a la primera mujer Directora General de Prisiones, fue un avance para la mujer el ocupar un puesto de responsabilidad en el estado español y su trabajo fue excelente dando un resultado muy valioso, demostrando en aquellos tiempos machistas que las mujeres sabían ejecutar muy bien los puestos de alta responsabilidad dejando el listón muy alto. Aquí solo vamos a comentar sobre el ejercicio penal durante el tiempo que estuvo como directora, no vamos analizar las otras actuaciones políticas en los siguientes años republicanos de Victoria Kent, si al final un pequeño repaso de su vida en el exilio en sus ayudas humanitarias a los refugiados y en México dando clases de Derecho Penal entre otras cosas. Victoria Kent Siano nació en Málaga en 1898 y vivió allí hasta 1917, después de traslado a Madrid. Se instalo en la Residencia de Señoritas ( organismo vinculado a la Institución Libre de Enseñanza ). Estudio Derecho en la Universidad Central teniendo