domingo, 30 de diciembre de 2012

Feliz 2013



Para despedir este año 2012 que mejor que el poema de Antonio Machado, Cantares, cantado por la voz de Joan Manuel Serrat.

Cantares.

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar:
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse, le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.


Feliz año 2013.
Caminante no hay camino,
se hace camino al andar.



Articulo dedicado en este blog a Don Antonio Machado el 27 de septiembre de 2010.
http://mixta2000.blogspot.com.es/2010/09/antonio-machado.html

martes, 25 de diciembre de 2012

El despertador



Letras de madrugada cuando la ciudad duerme mientras los despertadores se preparan para la melodía maldita.

Hombres y mujeres que se despiertan van camino del trabajo con cara de funeral, aposento de sus cárceles que  otros imploran poder estar en ellas en sus vidas de desesperación.

La  ciudad despierta entre prisas y carreras por los pasillos del metro, el día comienza y el escritor después de toda la noche escribiendo su novela plácidamente comienza el sueño entre las sabanas del arco iris.



domingo, 23 de diciembre de 2012

Sueños de hojalata



El reloj de pared estaba abandonado en el desván entre otros trastos viejos e inservibles.
Un día el abuelo buscaba unos cuentos que hacía un montón de años que habitaban aquella estancia, observo que entre la pared y el suelo estaba el reloj, había un poco de humedad. El reloj estaba parado y lleno de polvo, lo sostuvo entre sus manos, lo miro, creyó que quizás era algo de aceite del mecanismo, una fugaz idea paso por su cabeza, llevar el reloj al taller de un amigo, que se dedicaba al mundo de las joyas y relojes.
Cuando fue a recoger el reloj, pregunto a su amigo.
- Estaba muy estropeado y oxidado.
No- Contesto el  amigo relojero.
Simplemente estaba triste y cada media noche aunque sus manecillas no funcionaban, él seguía el compás de ellas y al no poder dar las doce campanadas anunciando el nuevo día, de su humilde corazón manaban doce lagrimas.
Desde aquel día  31 de Diciembre muy especial, el reloj de pared preside el salón en cual hace muchos años fue testigo de la vida de aquella casa con sus campanadas.
El reloj acompaña con el tic tac los cuentos del abuelo que en voz alta y clara narra a los  nietos.

Erase una vez un reloj que vivía en lo alto de un torreón, en cual la princesa cada noche esperaba impacientemente las doce campanadas para poder ver al humilde campesino que estaba enamorada.
La princesa derramaba doce lagrimas de cristal que se diluían en la medianoche en pétalos de amor. El campesino recitaba poemas de amor desde la distancia. El Rey mando ejecutar al campesino enamorado, y la princesa quedo triste y muda para la eternidad. El reloj quedo parado a mitad de la noche cuando la princesa dejo de existir. Cada medianoche el viento huracanado azotaba el Reino malvado como venganza ante tal crueldad en el amor.
Sueños de una princesa de hojalata.



jueves, 6 de diciembre de 2012

Factoría de las muñecas




Los hombres y mujeres trabajaban con esmero y delicadeza, en sus manos nacían unas bellas criaturas de plástico, unas muñecas de ensueño. Un trabajo que parecía rutinario, y así lo era, monótono a simple vista pero había una diferencia que marcaba que esto no era de esta forma descrita. La gran diferencia que marcaba lo rutinario de lo extraordinario, era el amor con que las fabricaban. En sus manos estaban depositados muchos sueños, en realidad la ilusión de pequeños y grandes. La elegancia de aquellas muñecas era la creación de unos sueños que se preparaban para recorrer el mundo de la fantasía.
En verano jornada estival de grandes y pequeños algunos días frecuentaban la factoría de las muñecas. Todos los visitantes con atención veían con sus propios ojos la maravilla del nacimiento de la muñeca en todas sus fases. Los trabajadores con buen agrado les explicaban en que consistía su trabajo en cual se podía divisar las caras de sorpresa y gratitud en los visitantes de contemplar aquellos momentos tan especiales, por la belleza de aquellos instantes. Desde la creación de un simple boceto, pasando por los moldes, las primeras pruebas, hasta el más mínimo detalle se cuidaba para la perfección, cosas que muchos no imaginaban todo este proceso en la fabricación.


Los visitantes recorrían las estancias hasta llegar al proceso final que con toda delicadeza peinaban, vestían y las encajaban listas para partir a recorrer el mundo en busca simplemente de una palabra, ilusión.
Como siempre nacían algunas preguntas entre visitantes y trabajadores de la factoría, y siempre o casi siempre a decir verdad de los mayores.
“No pueden negar ustedes que realizan un trabajo que les encanta”
Los trabajadores personas muy curtidas en esta labor, respondían con total exquisitez.
“La muñeca es ilusión”.
“La muñeca es amor”.
“La muñeca es un sueño”.
Para realizar todo esto se necesita tener ilusión, amor, y saber que en nuestras manos están los sueños. Y ustedes como padres y educadores le deben de dar el valor real que merece este trabajo, porque una muñeca es más que un juguete, es un sentimiento que se hace realidad cuando una niña la tiene en sus manos.

                                                      Muñeca Güendolina.


6 de enero un día de mucho frío con los tejados adornados de una espesa capa de nieve amanece muy temprano en muchos hogares en los cuales el nerviosismo se puede palpar en los pequeños. Regalos que cubren en árbol de Navidad, Belén, esta madrugada los heraldos de S. M. Los Reyes Magos han depositado, según las cartas y remitente cada paquete en su lugar correspondiente . En esta mañana no hace falta el despertador, las casas son un espejo de la ilusión de una noche larga de espera.
Unos jóvenes padres se esconden detrás de la puerta del salón y miran expectantes como sus retoños con mucho nerviosismo abren los regalos. La emoción los embarga, la niña rubia de tirabuzones abraza a la muñeca, la besa y le habla, va en busca de sus padres que no pueden dejar de contener unas pequeñas lagrimas de emoción, felicidad y también de recuerdos cuando hace años era la madre quien abrazaba y besaba a la muñeca, como ahora hace su hija. El niño pide ayuda al padre para comenzar los montajes de los juguetes, es la hora coger las instrucciones ponerse manos a la obra ante tal nerviosismo del niño.
Los padres ante tal día como este recuerdan aquella fantástica visita que realizaron el verano pasado a la factoría de las muñecas, como los magos de las muñecas, aquellos anónimos trabajadores hacen posible que se cumplan los sueños.
Un juguete necesita los ingredientes de la ilusión, el amor y el sueño para surcar los mares de la felicidad de los niños y los mayores.

                                                    Muñeca Yamita


sábado, 24 de noviembre de 2012

Cinco años



No soy escritor, ni lo pretendo, simplemente un observador de la vida, este blog nació con la idea de plasmar pequeñas historias ficticias y entrañables. Este medio internauta de los blogs en cual la red esta repleta, cada día nacen nuevos y cada noche mueren otros en el olvido de las pantallas. Un día del lejano mes de noviembre de 2007 fue el comienzo de esta aventura, no sabía como titular, me decidí por un nombre que era un nick en un foro de psicología. A partir de aquel día me enfunde de capa y espada e intentando guardar el equilibro sobre las tablas, comenzó la aventura de trazar letras con la espada, un espadachín novel en estos lares de las palabras reunidas. Con el corazón fue avanzado lentamente por sus recovecos de la vida buscando un pequeño espacio personal de realización. Con el juego de la imaginación entre palabras cruzadas y sencillas. Cuando esta aventura por tildarla de esta forma, quizás la palabra aventura pude sonar riesgo, escribir palabras sin ninguna pretensión, nunca llegue a pensar este recorrido de tantos años. Con el tiempo he conseguido escribir sin ataduras ni remordimientos cuando mezclo la ficción con mi realidad envuelta en papel de regalo que tanto me gusta desenvolver. En estos años muchas veces por mi cabeza a pasado por poner final a esta ventana, al final me vence el blog sigo en él secuestrado, llegara el día que será final como todo en la vida, quizás sea cuando menos lo espere.
Cada día entran visitantes anónimos según las estadísticas del bloguer tanto de España como de países de Latinoamérica, seguro que habrán opiniones buenas, regulares y por supuestos nefastas como todo en la Villa del Señor, en esta pequeña y modesta ventana todos tienen cabida. Cuando un relato, micrrorelato, o cualquier historia sale a la red deja de pertenecer es simplemente un velero en alta mar navegando a merced del viento y los caprichos del mar.
La voz es el viento.
Las letras el mar.
El relato el universo.
La sinceridad el blog.
Mis ropas la humildad.
El amor lo expuesto.
Cinco años repletos de emociones disfrutando cada minuto de la narración nacidos en esta pantalla, algunas fotografías de mi pequeña cámara y otras fotografías de la misma red de internet.
Gracias a las fotografías de Internet quienes sus autores desconozco de la cuales instantáneas he tenido el atrevimiento de publicar en blog por su inmensa belleza.
Gracias también a mi camarita y a la persona que muchas veces toma las fotos disfrutando de buenos paseos junto a cualquier puerto, acantilado o playa.
Gracias a quienes leen desde el anonimato.
Gracias a ti que has leído este articulo o comentario como quería llamarse.
Gracias.

sábado, 10 de noviembre de 2012

El hombre misterioso de las ondas




Cada noche un cuento paseaba por el habitáculo a la luz de un viejo flexo se acomodaba en el folio, de fondo una vieja gramola sonaban boleros que de joven escuchaba. El hombre de pelo blanco y años en el cuerpo deslizaba su estilográfica sobre la cuartilla, los personajes comienzan a salir de sus sombras para ver la realidad que anida en ellos. El cuento avanza con rapidez sus formas van alcanzando los entresijos y misterios de la vida.
Suena el teléfono, mira la hora en su reloj de pulsera, sabe quien esta al otro lado del celular. De lunes a jueves a la misma hora de la noche el rig-ring es tono que interrumpe a el bolero que sigue por los recuerdos del habitáculo.
Si, dime.
Buenas noches, tienes preparado el cuento. La voz de una joven redactora.
-Esta casi terminado, corrigiendo detalles y matices.
En quince minutos entras en antena.
-De acuerdo, estaré preparado y dispuesto para la narración.

Los minutos avanzan muy velozmente las manecillas reloj tienen prisa por llegar al destino, algunos tachones, sustituyen palabras, anotaciones. Leer una y otra vez, corregir matices, esta casi perfecto, siempre casi, nunca perfecto, este es el dilema que lo puede leer veinte veces siempre le encuentra a faltar algún detalle o le sobra alguna palabra.

Suena el teléfono otra vez, sabe que es para entrar en antena.
-SI-
Hola, estas preparado.
-A vuestra disposición.
En tres minutos entras en antena después del espacio publicitario.
-Perfecto.

La locutora de la noche esta hablando con un oyente, esta explicando con tristeza en sus palabras que fue abandonada por su marido después de treinta y tantos años de matrimonio que un día le confeso que se marchaba, hacia quince años tenia una doble vida con una amante. El piano suena de fondo, las palabras de tristeza se mezclan en las ondas con un tono de rabia por tal traición.
Querida Mary este cuento que todas las noches nos lee en hombre misterioso de las ondas, hoy es dedicado a ti, para que a partir de este instante levantes el vuelo de la libertad y saborees los momentos buenos de la vida que van suceder, porque no mereces derramar ni una sola lagrima más.

El cuento de esta noche se titula “ Medianoche de amor “. entonces las notas del piano acompañan a la voz del hombre misterioso de las ondas, el cuento comienza poco a poco evaporarse por las ondas, mucha gente intentando vencer al insomnio escuchan atentamente entre los recovecos de la alcoba, las sombras son los matices de la noche el cuento da luz a todas ellas.

Gracias pronuncia la locutora de las ondas al hombre misterioso por este cuento tan fantástico que esta noche como otras nos has deleitado y Mary no llores más, la vida sigue.
En las ondas suena un bolero porque el hombre misterioso elijé un bolero para el final, siempre con un toque especial que penetra en las almas de los oyentes.

Por línea interna se despide mientras suena el bolero, la locutora y el hombre misterios de las ondas.
-Hasta mañana.
Que descanses.
-Igualmente.
El hombre misterioso cuelga el teléfono y tranquilamente, enciende un cigarrillo y mecánicamente como todas las noches se asoma a la ventana, las estrellas iluminan el cielo, desde su atalaya les recita unos versos por ser fuente de inspiración.
Sabe que hay muchas almas desesperadas, tristes y solitarias que esperan el cuento  en la madrugada oscura para aliviar sus sentimientos, porque él con la maestría los lleva a cuando eran niños jugaban con toda imaginación en las calles que sus pueblos quedaron desiertos cuando siendo aun niños la familia se traslado a las grandes ciudades por un futuro mejor y recuerdan con nostalgia aquellos años de felicidad.
Todas las madrugadas cuando se va dormir es el hombre más feliz de la tierra, tres minutos en las ondas reconfortan a muchos corazones faltos de calor humano y verdadero que están sumergidas en el silencio de la noche que lo magnifica todo.
La noche es agotadora y la mejor medicina es el cuento del amor.

sábado, 3 de noviembre de 2012

Altea



Todas las tardes noches del mes de julio paseaba por la avenida del puerto del pueblo donde pasa las vacaciones con mis padres. Como niño no tengo ni voz ni voto mis padres siempre me daban ordenes y las cumplo algunas veces sin mucho agrado, todas las tardes noches a pasear por el paseo marítimo.
El paseo estaba a los lados repleto de palmeras  y el mismo sitio todas las noches estaba un hombre que era pintor, con su caballete y pincel dibujaba los rostros de los veraneantes para el recuerdo de las vacaciones, la mayoría eran chicas y sus novios o a lo mejor maridos miraban expectantes. Siempre estaban algunos curiosos alrededor, como siempre he sido uno de estos, porque aunque sea un niño, soy un curioso. Aquel hombre giraba la cabeza hacia donde estaba y sonreía, entonces salía corriendo detrás de mis padres que solo se pararon el primer día a observar el resto seguían paseando. Yo en cambio todas las tardes noches me paraba y él buen hombre me sonreía, lo mismo todos los días salía corriendo.
Un día por el mes de octubre era el cumpleaños de mi compañera de colegio y novia, esto de novia secreto porque si enteran los mayores se ríen de nosotros y no se que gracia tiene con ocho años uno puede estar enamorado. Fuimos la mitad de la clase a su casa es decir quien éramos más amigos, vamos que al pelotilla de la profe no lo invito, que se aguante que es un chivato.
Nada más entrar mi querida novia  me pillo del brazo me llevo a su habitación..
Tenia un cuadro con el rostro de un niño, me dijo te pareces un montón al niño.
-No encuentro parecido- Dije todo convencido de boca para fuera.
Uff pues veo que te pareces mucho al niño.
- Quien te a comprado el cuadro.
Me lo ha regalado un amigo de mi padre que es pintor que vive en un pueblo que se llama Altea y en verano pinta a los turistas.
Desde aquel día duermo en la habitación con mi novia.
Y, el del cuadro es el mismo que escribe estas letras.
Como esto es un secreto de ambos, todas las noches le cuento una historia de amor y le doy un beso de buenas noches.

Altea es el nombre de mi amada.
En sus playas me bañe y cada día recordaba a mi joven novia.

sábado, 20 de octubre de 2012

Flores


Recordaba las cartas de amor que me enviabas todas las semanas. En ellas divisaba tu bondadoso y noble corazón. Leía y volvía leer una y otra vez, no me cansaba de leerlas. Después de treinta años, las contemplo y en ellas veo el espejo de un hombre embustero, aquel que se disfrazaba de un buen caballero, elegante, atento, un señor que no dudaba en mandarme un ramo de flores a la oficina en el día 14 de febrero ante el revuelo que aquello causaba en aquellas dependencias oscuras con olor a papel y tinta, como no recordar anillos en mis dedos, colgantes preciosos en el aniversario, cenas en los mejores restaurantes de la capital.
Ahora aquí desde la distancia, memoria maldita que no me falla, es como un reloj suizo, perfecto, no puedo dejar de recordar la ceguera del enamoramiento, las fantasías de aquella chica que creía ser la princesa del caballero engominado y resulto ser el mayor embaucador de jovencitas, el hombre que todas deseaban y pocas paseaban de su brazos, el hombre poderoso, el hombre que me engaño, el hombre que me mintió, el hombre de las flores de amor.
No te guardo rencor, ni odio, solo me duelen que tus mentiras destrozaron mi joven corazón y ahora después de treinta años en el cual cada uno tiene su vida, familia, hijos y nietos recuerdo con sonrisa leve lo ingenua que siempre fui.

Mentiras escondidas en ramos de flores.

lunes, 15 de octubre de 2012

Escaparate de la vida



Estaba delante del espejo, se levanto lentamente la falda, el tanga rojo era fuego ardiendo, sus ojos se clavaron en él, sus pechos pequeños siempre fueron  complejo. Se quito la blusa y la falda, se miraba en el espejo el rojo era su color, las llamas le abrasan de deseo y pasión. Se tumbo en la cama, el sujetador y el tanga cayeron al suelo muy despacio, comenzó acariciarse el clítoris suavemente. Cerro los ojos y ahí estaba él, desnudo acariciándola, no podía evitar aquellas imagines que recorrían el laberinto de su extraña mente en estos momentos. Todo un caballero, nunca una palabra grosera, ni una simple insinuación, siempre muy educado y atento con los compañeros de oficina.
Estaba muy húmeda, se masturbaba lentamente, un orgasmo, dos orgasmos, él la follaba salvajemente, gritaba amo tu coño, quiero follarte, grita de placer, sigue gritando, ella veía fuego en sus ojos, en el cuerpo desnudo llamas ardiendo, sus dedos se perdían por el clítoris, notaba mucho placer, inmenso placer, pensando en aquel hombre de su misma edad, cuarenta años, un ruido de las llaves de la puerta la alerto y se levanto de la cama deprisa y entro en cuarto de baño de la habitación.
Comenzaba otra tarde rutinaria, siempre lo mismo, marido, hijos, deberes, cenas y como muchas noches fingiendo orgasmos de amor.
La pareja perfecta en el escaparate de la vida.

martes, 9 de octubre de 2012

Antidepresivos




Cada noche los secretos nacen del olvido en busca de la madrugada mezclándose en la realidad en los fantasmas del pasado entre las sombras de cualquier alcoba de la ciudad desierta en sus calles repleta de miedos  en sus moradas. El baile de los fantasmas danzan entre los secretos que inundan de lagrimas la almohada. Un saxo suena en la radio en las ondas del desespero y la voz de la señorita en el micrófono alivia los miedos en la oscuridad en el juego de los secretos olvidados. La noche larga esta llegando a su fin, el redoble del despertador toca la retirada de los fantasmas que vuelvan al olvido del día. El sol comienza iluminar tímidamente en el amanecer  de nueva jornada, la ducha fría y un café cargado es el motor para comenzar la jornada. El almanaque indica el día y su santoral, las radios todas invaden de noticias poco agradables, las casas se llenan de alboroto los niños se enfadan con los padres porque no quieren ir al cole, los desayunos son frenéticos, prisas por no llegar tarde al colegio, trabajo, nervios en la hora punta de la mañana. Otro día igual con el mismo guión y dentro 15 horas volverá la noche, la ficción se volverá realidad, la ciudad dormirá en sus calles y en sus antros las almas desesperadas vagaran en el silencio de la noche llenado de preguntas y miedos cada rincón, la oscuridad lo magnificara, noche tras noche, semana, meses.
Llegara un día que pasaran por la consulta del psiquiatra en busca del final, el hombre con cara de jugador de poker les someterá una batería de preguntas, muchas de ellas incomodas, las lagrimas resbalaran por la mejilla al contestar tales preguntas, el corazón esta débil, la confusión es una nube negra puebla la cabeza.
Los antidepresivos pasaran a ser parte de las noches, los fantasmas poco a poco volverán a sus escondites, los secretos quedaron en el desván del psiquiatra y los miedos se diluirán por el desagüe del cuarto de baño.
Los farmacéuticos piden el DNI ante una receta medica,
Nuestra sociedad esta repleta de antidepresivos.

sábado, 6 de octubre de 2012

Olvidar




Olvido lo imperdonable.
Perdono el rencor.
Planto la semilla del amor.
Caminar sin amor.
Es encontrar el infierno.

viernes, 5 de octubre de 2012

Me encanta observarte




Me gusta observarte cuando pasas ante mi.
Me gusta observarte cuando sales de la ducha.
Me gusta observarte cuando te maquillas.
Me gusta observarte cuando duermes.
Estas a mi lado en la cama.
Duermes plácidamente.
Te miro y me masturbo.

Me encanta recordar aquella mañana que subíamos por el ascensor y en tus ojos estaba el fuego de la pasión.
Te bese, toque el culo.
Tus pechos estaban debajo de tu vestido blanco sin sujetador.
El ascensor se detuvo en la planta de nuestra casa.
Saque las llaves, abrí la puerta, nada más cerrarla, levante tu falda, baje el tanga,  lo quite, te tumbe en el suelo. Te penetre, no podía parar, gritabas de placer, cada vez mis golpes eran muy fuertes, tu respiración muy agitada, pronunciabas, sigue, no pares cariño, gritabas de placer,  me corrí dentro de ti, encontré el universo, y en tu cara pude ver la felicidad.
Fue un polvo rápido y corto.
Un polvo muy intenso.
De los que nunca olvidas.

Me encanta observarte y masturbarme recordando este polvo.

lunes, 1 de octubre de 2012

El armario de las palabras



Cada día cuando llego a casa la hora de la bendita siesta con mi vestimenta azul marino, me cambio de ropa, y del armario salen las prendas de las palabras cansadas.
El sábado día de asueto y compras en el supermercado, del armario de las palabras escondidas escojo al azar unas palabras. Unas veces son palabras activas en su nacimiento, con el paso de las modas se han vuelto en palabras acomodadas que se instalan delante del televisor en la tarde deportiva de plasma.
Los domingos y fiestas de guardar elijo las palabras de elegancia, combinadas con vocales de colores.
La ropa del armario son palabras que las voy juntando con más o menos acierto, forman el sujeto, verbo y el predicado.

sábado, 29 de septiembre de 2012

Sueños de un hombre




Luz de una cometa.
Ilumina mis deseos.
Con la inocencia
de un niño.
Noto la brisa
en mi cara.
Es comienzo
de los sueños

El cielo es gris.
Sábado de la utopía.
Deseo de los vivos.
Sueños de un sábado.


Corazón bendito.
Hombre sincero.
El mar a mis pies.


Sueños de un hombre.


jueves, 27 de septiembre de 2012

Cazador de libros



Era una mañana de primeros de agosto en la ciudad de alicante el calor húmedo acompañaba mis pasos cerca de las diez de la mañana, misión, encontrar un libro de los llamados de ocasión, no confundir con los antiguos que es otro menester.
Caminaba por las calles estrechas cercanas al mercado central en busca de una librería para tal menester. Sobre las diez y cinco minutos estaba delante de la puerta del establecimiento, cual fue mi sorpresa que se encontraba cerrada en la cual el escaparate colgaba un cartel. se traspasa,  la puerta de entrada estaba la persiana cerrada en el suelo pude ver algunas cartas de Iberdrola y de bancos correspondientes. Esta librería la desconocía y una tarde de verano refugiándome del calor la encontré por internet, estuve leyendo sus comentarios de los clientes los cuales eran muy favorables, como estaba rastreando un libro de ocasión la red de había llevado a parar a estos derroteros de tal librería que pude leer como la más antigua de la ciudad en la cual hacia 60 años de su nacimiento en el mundo fascinante de los libros. Me asome por el cristal del escaparate  pude comprobar sus libros en las estanterías, lo cual deduje que igual estaban de vacaciones pues no lo anunciaban o el dueño podía abrir un poco más tarde, estuve paseando por las calles adyacentes del mercado central, pase otra vez por la puerta seguía cerrada a cal y canto. Me encamine a otra librería del centro también de la ciudad en la que he comprado algunos libros, digamos que esta librería es una joya, tiene auténticos libros antiguos como no, a precios muy caros, y también de ocasión con precios muy altos. Siempre le encontrado una pequeña pega a este establecimiento que sus dueños un matrimonio cincuentones llegando a los sesenta según mis apreciaciones son muy secos, distantes y para vender debe ser todo lo contrario. Entre a tal librería y pregunte por el citado libro, la señora lo busco en su ordenador y me indico donde estaba, no lograba encontrarlo, vino hacia la estantería tampoco lo diviso, volvió a la pantalla a comprobar y según apuntaba su ordenador debía de estar en aquella estantería, no obstante me indico que igual podían buscarlo en el almacén y  aquí pregunte por el precio, me lo indico, me quede de piedra valía el doble que la otra librería según la red. Era un día de calor en esta ciudad, como muchos de agostos, sudando a chorros porque el aire acondicionado no estaba enchufado, tal es la señora pudo ver mi frente y el polo repleto de sudor que me digo, que aire acondicionado se les había estropeado. Pues entre el precio, el calor, la vista se me nublaba, aquello era peor que una sauna, estuve divisando otros libros como curioso que soy y me encanta ver libros muy antiguos y los quince minutos abandone aquella estancia insoportable de calor africano. Me iba sin libro, con el skoch del precio, con mucho calor en mi cuerpo, parecía un calamar rebozado. Siguiendo la ruta de librerías de ocasión me encamine a otra que estado varias veces y he comprado algunos libros de tal menester, diez minutos andando por una ciudad el cual es calor es húmedo, servidor empapado, creo que perdí tres kilos sin exagerar.
Por fin llegue al tercer destino de la misma índole que las anteriores, entre por la puerta y encontré la bendición, tenia aire acondicionado, que maravilla, era todo un lujo en aquella  matinal, deduje un punto a favor de este establecimiento. Pregunte a dependienta por tal libro, muy amablemente consulto con su ordenador y me indico que lo sentía que no lo tenia. Me dispuse como otras veces a hojear libros de ocasión debo aclarar que esta librería es de ocasión, no de libros antiguos. Tranquilamente gracias al aire acondicionado iba recuperándome, era otra persona, me acaba devolver la vida este artilugio. Cosas del destino encontré otros libros, uno de los cuales lo había tenido en mi poder prestado, tome las notas y apuntes pertinentes fue devuelto al dueño, un libro que me encanto, siguiendo mirando otros libros pude ver otro libro del cual tenia buenas referencias del autor, pues un libro del mismo autor también con el procedimiento anterior lo tuve prestado saque la información que buscaba y fue devuelto. Cuando uno cree que la mañana estaba perdida tenia en mi poder dos libros de mi agrado.
Muy amablemente pague por los dos libros, muy bien de precio, no como en la librería, que sus precios te envuelven de sudor. Me despedí del aire acondicionado, que era lo mejor, me fui para mi casita con dos libros de ocasión.
Así termina la aventura del cazador de libros de ocasión o de segunda o tercera mano.


*Todos los libros del mundo
no te dan la felicidad
pero te conducen al secreto
hacia ti mismo.

Allí encuentras todo lo que necesitas,
el sol, las estrellas y la luna
pues la luz que tú buscas
habita en ti mismo.

La sabiduría que buscaste
en las librerías
reluce en cada pagina

Y ahora es tuya.
*Escrito Hermann Hesse

PD. Esta narración de la busca de libros la relato ahora en otoño, pues después del calor de aquel día si la hubiera escrito en verano seguro que las letras se derriten del calor solo de pensar en el calamar rebozado que fui aquella mañana.





lunes, 24 de septiembre de 2012

Tarde de melancolía



Busco viejas canciones en el baúl del pasado en esta tarde de  melancolía. Vinilos descansan en la cárcel del olvido. Un espejo preside la alcoba no puedo dejar de verme en el, cabellos blanco, arrugas nacen de la alma, soledad en la imagen que se posa ante el cristal resquebrajado.
Domingos de adolescencia el tocadiscos a 33 revoluciones sonaban por los altavoces, la música buscaba acomodo en las estancias de colores que habitaba el salón de la casa.
En el baúl piden a gritos los discos  salir del olvido de mi juventud, Supertramp el maravilloso directo de Paris, Tubullar Bells de Mike Olfield, muchos otros comienzan a posarse en mis desnudas manos.
La memoria recorre laberintos perdidos que hoy resplandecen en mis entrañas, mañanas de rebeldía, tardes de locura y noches de adolescente en busca del licor de la vida, alcohol en las venas, delirios en la música acompañada de las luces de la discoteca.
Enamorado de la moda juvenil que tanto cante símbolo de las pistas de baile, los años quedaron atrás, ilusiones perdidas, fracasos se instalaron en el maletín del representante vendedor de felicidad.
Aquí en esta tarde de domingo como hace 30 años con el viejo tocadiscos sonando por las paredes de la alcoba mezclándose entre las partículas de polvo que habitan en la estancia.
Me sumerjo en la melancolía de las canciones y buceo por los recuerdos que tuve y dejo que mis sueños se acomoden en mi vida.



miércoles, 19 de septiembre de 2012

Fin del verano



Estamos en los últimos coletazos del verano, la lluvia pronto cubrirá nuestros corazones, los recuerdos estivales se guardaran en el armario, queda en nuestra retina el amanecer sentado en la orilla de la playa cargando de energía positiva, momentos de silencio escuchando el juego de las olas, gaviotas en el cielo, primeros rayos de sol en el horizonte, pequeños placeres del universo. La ropa de otoño será nuestra identidad, los primeros fríos nos invitaran al recogimiento, en nuestras manos se posara un libro en el cual nos adentraremos en su increíble historia, imaginaremos los colores y momentos que acontecen en sus paginas. Las casas encenderán las chimeneas y el fuego  avivara los corazones, una taza de café caliente nos recordara la magia del otoño. Pronto las calles oscurecerán antes, los escaparates lucirán la ropa de la nueva temporada, el verano será un vago recuerdo.

viernes, 14 de septiembre de 2012

El diluvio del amor


Aquella mañana el cielo nos abrazo, el diluvio invadió las calles desérticas, los pocos transeúntes corrían para resguardarse, mientras nosotros bailábamos en mitad de la calle.
Nos hicimos promesas, conjuramos nuestro amor, cantamos bajo el diluvio, el cielo se iluminaba y después los truenos ensordecían, seguíamos bailando en medio de la calle y algún coche que pasaba nos miraban con extrañeza.
Te encontré llorando en un  portal de madrugada, te pregunte, que te pasa.
Me miraste y pensaste tal vez, quien  es este loco que camina solo por la ciudad.
Niña porque lloras, te pregunte otra vez.
Te vas quedar helada, hace mucho frío, dentro de nada puede empezar a llover.
Sentada en el viejo portal con la cabeza agachada entre sus brazos.
Levantaste la cabeza y te di la mano, te levantaste y tus ojos repletos de lagrimas caminamos lentamente por la acera, las luces de las farolas se mezclaban con el tímido amanecer.
El silencio acompañaba  nuestros pasos, en tu rostro estaba la tristeza, en el cuerpo habitaba la pena y en las manos la desolación.
No mujer, no todos los hombres somos iguales.
No, hay hombres inmaduros, niñatos y aventureros, en cambio otros son fieles al amor pero con muchos defectos, y los principitos mujer, solo existen en los cuentos de la infancia.
El amor tiene fácil entrada y una difícil salida, mejor dicho de esta forma, una jodida salida.
El amor es felicidad y el desamor es soledad.
El manual de instrucciones en el amor no existe, bueno si existe, tiene esta palabra, libertad.
El amor al principio son risas y con el tiempo tedio, para acabar con infidelidad y cartas de abogados con acuse de recibo.
Si te dejo por otra, mujer, no llores más, es porque no te quería, vivir engañada es vivir sin libertad.
Si amas de verdad, tu corazón será felicidad, y aquel que no te ame de verdad que salga de tu vida.

La lluvia mojaba nuestros cabellos, cada vez más insistente, relámpagos  habitaban en el cielo dominical, los cristales tambaleaban, las persianas se movían, el agua hizo desaparecer la acera, que buscaba una salida hacia el mar.
Bailas mi niña.
Me abrazo y bailamos mientras el diluvio bautizaba el nuevo amor.
No si era San Juan Bautista quien tiraba cantaros de agua sobre nuestros cuerpos pegados, solo que encontramos la felicidad en un amanecer de tormenta.
Las promesas son realidad.
El amor fue el comienzo de un final.
Bailamos descalzos sobre la lluvia como aquella madrugada.
Huérfanos del amor que fuimos ahora somos corazones enamorados.

Luz de mis días.
Refugio en la noche.
Sueños de amor.

Sonrisa dulce.
Manos de seda.
Cuerpo de terciopelo.
Señora de mi vida.

Amo la lluvia.
Te amo.
Baile del diluvio.


sábado, 8 de septiembre de 2012

Sueños rotos



En este mundo de usar y tirar, donde la fecha de caducidad es la dueña de nuestros días.
En la esquina de cualquier calle de una ciudad vive un contenedor, con sus silencios pasa los días ante la indiferencia de los caminantes, su función es acoger aquello que creemos que nos vale o que a caducado, o a pasado de moda, nadie se ha parado a pensar que muchas veces las personas tiramos en el nuestros sentimientos.
Que tristeza cuando una relación de pareja se diluye y acaba en un contenedor. Cartas de amor y fotos destruidas, regalos de aniversario, muchas cosas que han vivido en la estancia de la pareja acaban en el contenedor de la esquina.
Los más triste que ahora cada uno por su lado aguardan las cartas de los abogados, en ellas hay un sin fin de cosas, odio, rencor, tristeza, venganza. Cuando estas posan en sus manos desnudas de ambos, de sus bocas se puede escuchar; me las vas a pagar….cada cual que termine la frase con el insulto que crea conveniente, o bien la otra parte suele decir en el juicio nos veremos, en fin miles de expresiones de este tipo.
Mientras el contenedor de la esquina llora en silencio porque dentro de su estancia están los recuerdos y por poco tiempo, pronto pasaran a una planta de reciclaje o vertedero, todo se terminara en el olvido de los días.

Amor-Desamor.
Ilusión - Desilusión.
Te quiero- Te odio.
Besos-Insultos.

El contendedor de los corazones rotos.

miércoles, 15 de agosto de 2012

Cartas destruidas



Dolor en el pecho.
Hielo en los ojos.
Silencio.
Mascara en el rostro.
Veneno en el cuerpo.

Verdades y mentiras.
Valientes y cobardes.
Honestos y traidores,

Falsas promesas.
Cartas destruidas.

domingo, 12 de agosto de 2012

Universo



Me gusta observarte cuando te desnudas con tanta exquisitez, vas dejando la ropa con mimo en la percha, en tu cuerpo esta la perfección, tus pechos son el deseo de los hombres, tus caderas la imaginación, y tu culo, tu culo, el sueño de todos ellos.
Cuantos hombres soñaran con tenerte entre sus brazos desnudos, las fantasías inimaginables en sus mentes jugando con tu cuerpo.
Cuando te desnudas ante mi, no puedo dejar de mírate, eres como un imán, me atraes, tu fuerza me absorbe, hacemos el amor, jugamos con las estrellas y encontramos la gravedad.
Después me encantan tus silencios, en ellos puedo ver la elegancia de una mujer, son momentos que seguimos uno con el otro abrazados desnudos donde cualquier poeta recitaría versos de amor y la dama sonreiría.
No soy poeta, soy el hombre que es feliz con estar a tu lado, y tu querida eres mi universo.

jueves, 9 de agosto de 2012

Esclavo de tu sexo



He soñado con tu cuerpo.
Tu cuerpo desnudo.
Tu cuerpo mojado.

Te penetro.
No es un sueño.
Te follo lentamente.
Veo fuego en tus ojos.
Es la realidad.
Sigo follandonte.
Cada vez más fuerte.
Gimes de placer.


Tus ojos son fuego.
Tu cuerpo es pasión.
Tu sexo.

Tu sexo, querida, me esclaviza.

lunes, 6 de agosto de 2012

Esclava de mi lengua


Dama en mi cama.
Beso tus senos.
Juego con mi lengua.
Recorre tu cuerpo.
Centímetro a centímetro.
Lentamente.
Encuentro tu pubis.
Llega la tempestad.
Tu cuerpo es deseo.
No controlas.
Gimes de placer.
Gritas.
Es un orgasmo.
No eres tu.
No se quien eres.
Eres sexo.
Eres placer.
Es un orgasmo.

Eres esclava de mi lengua.

domingo, 5 de agosto de 2012

Corazones solitarios



Cada noche te escribo una carta de amor, papel blanco inmaculado que se impregna de bellas palabras acomodadas por la estilográfica que encuentran acomodo mis sentimientos. El  folio nacen los poemas de un tranquilo y apacible mar en el cual navego con mi velero izando las velas del amor, guiándome en la bitácora de tu corazón.
Es medianoche la luz del flexo me acompaña, el silencio majestuoso recorre todos los sentimientos del amor.
Cuando termino esta bella aventura de la narración que es una carta de amor, meticulosamente la pliego, en el sobre escribo tu nombre y dirección.
Es una carta, simplemente una carta de amor, una carta ligera de equipaje con mucha sinceridad, ahí están unos sentimientos que desempolvo cada noche de mi baúl del amor, cierro la carta con cuidado y con esmero pego los sellos que es el precio del bondadoso viaje por la vida.
La carta espera reposando en la cómoda toda la noche a las primeras luces camino al buzón amarillento de correos donde mi mano dejara que se deslice por orificio de entrada del llamativo buzón con el logotipo de correos.
Carta de corto recorrido, unos kilómetros, un destino, tu morada, una misión que seas feliz.
Una espera de todo el día a la hora del te a media tarde para  verte entrar por la puerta del  salón de los pensionistas y ver tu sonrisa en tus ojos.
Porque cuando uno cree que esta en el final del trayecto se enamora con mucho más corazón, los sentimientos escritos siempre buscan acomodo en los corazones solitarios.

miércoles, 1 de agosto de 2012

Amor de verano



Eres belleza.
Eres luz.
Eres el sol.

Días de sol.
Días de playa.
Días de verano.

Verano caluroso.
Verano en el mar.
Verano de amores.

Amor de mis sonrisas.
Amor de mi corazón.
Amor en tus ojos.

Ojos azules.
Ojos enamorados.
Ojos del cielo.

Cielo del amor.
Cielo azul.
Cielo de corazones.

Corazones de verano.
Amor en la playa.
Días de pasión.

Caricias y susurros.
Besos y amor.
Pasión y deseo.

Amor de verano.



lunes, 23 de julio de 2012

El jubilado




Las noches caen en el tedio de los sueños que un día naufragaron, ilusiones desvanecidas, lagrimas de impotencia inundan los corazones.
Hombres mayores, hombres desilusionados, hombres cansados, hombres que lloran después de tanta lucha, tanta fatiga en sus manos, cansados de ideas revolucionarias, cansados de tantas mentiras, hartos de tanta hipocresía, hartos de tanta falsedad.
Sentando delante del televisor con gesto de tristeza, apesadumbrado, impotente, ve el noticiario, desilusión en sus entrañas, no puede dejar de pensar años de lucha, años de esfuerzo, años de sueños. Ahora  estos gestores de la  vieja patria que siempre ha sido azotada por la peste de la corruptela, políticos con patente de corso, engominados banqueros ladrones de estilográfica y papel blanco nos han llevado a una crisis agonizante que todos tenemos que pagar, o más bien el pueblo llano, pueblo trabajador, pueblo que simplemente busca un salario digno, empleo digno y no lo encuentra.
El pueblo grita.
El pueblo llora.
El pueblo se jode.

Los sueños se diluyen en el infierno de las mentiras.
El hombre jubilado, hombre cansado, hombre asustado, coge el mando y apaga el televisor, sale a la calle a luchar por sus hijos, por sus nietos, por el futuro que no existe de esta nación, su nación, la patria que le hizo soñar en un futuro mejor en aquellos años de la transición.

sábado, 14 de julio de 2012

Noche de palabras.



Pasan los años, el reloj avanza en el monoplaza del formula uno, los rostros siguen siendo los mismos, pelo casi blanco, otros calvicie añeja, kilos acomodados y reposados en alguno de estos hombres en otros la figura decorativa acompaña sus cuerpos en zapatillas maratonianos.
La noche se despide de la primavera la temperatura es benigna, la cena sigue el curso habitual entre hombres hambrientos de sexo y complejos en los aperitivos.
En el corral de la comedia sigue siendo el mismo actor, que se esconde de sus entrañas cantando sus frustraciones al viento de la noche entre risas de la timidez que esconde toda la vida, el mismo guión de joven y de persona madura, o mejor dicho inmaduro de por vida entre complejos aireados al cielo de estrellas perdidas como él mismo.
Hombres locuaces que años posteriores eran deseo en estos años navegan en una balsa de maderas por el mar oceánico en busca de la costa salvando sus pellejos de pasadas historias entrañables que viven en la biblioteca repleta de polvo que ellos mismos desempolvan con el plumero mágico de las recetas de la vida que como apóstoles de Dios todopoderoso  cuentas las buenaventuras de su Biblia, la buena noticia, discutida y discutible.
Aquellos que soñaron con la reina del postín, modosos y correctos pasan los años, siguen siendo ellos mismos, en sus queridas apariencias, hablan entre ellos en un lado, viven sus días de las apariencias reposados entre el sectarismo que son los maniquíes de los escaparates. Hambrientos de riqueza, desolación en sus ropajes entre marcas de televisión. Siguen apesadumbrados en el mundo de los vivos que rezan cada noche por que las apariencias se cumplan de una puñetera vez.
Nacen las arrugas, cae el pelo, que jodida que es la vida, el canto del gallo canta antes del amanecer como toda la vida,  muera el gallo o viva seguirá amaneciendo, por mucho que quieran cambiar el mundo de mentiras escondidas que es la vida de la hipocresía que nadie quiere admitir que cuando se mira al espejo la puede ver.
Días de gloria, noches de desolación.
Se cierra el telón en la noche de figuras teatrales que nacen de los delirios de las copas de alcohol pueblan sus venas.

El cielo azulado comienza el nuevo día, los actores descansan en sus moradas durmiendo placidamente junto a sus Santas.
Cuando despierten un martillo golpeara su cabeza y sensación de mal cuerpo.



domingo, 8 de julio de 2012

Ba-lon-ces-to.

Foto del Europeo de Suiza celebrado en 1935 en la ciudad de Ginebra donde se consiguió la medalla de plata.

Estamos en año olímpico dentro de nada comenzaran las olimpiadas de Londres, después de la borrachera de fútbol de los chicos de la roja como la llaman los titiriteros de la información deportiva, siempre ha sido la Selección Nacional en fin cosas de los progres. Los chicos de baloncesto también llamados merecidamente los chicos de oro llevan años alegrándonos los veranos deportivamente. Voy a ser un poco temerario cada vez estamos más cerca del oro olímpico, desbancar a los dioses del basket que indudablemente son los magníficos jugadores de la NBA, porque digo que estamos apunto desbancar a los Dioses del Basket, si estos se ponen las pilas entrenado fuerte son imparables. pero mis dudas es que ellos se toman las olimpiadas como ambiente vacacional. jugamos una pachanga y si nos vemos apurados ponemos la maquina de jugar a baloncesto y en tres minutos de verdad partido finiquitado. 
El baloncesto que tantas alegrías ha dado al deporte español desde aquel Europeo del 1973 celebrado en España en la cual se consiguió la medalla de plata o como recordar las madrugadas de la olimpiada de los Ángeles 84 con aquella histórica plata, y hasta la fecha son archiconocidos sus logros de los chicos de oro. Unos jóvenes  que a los amantes de este deporte nos han dado muchas alegrías baloncestistas.
Vamos a repasar como comenzó la andadura baloncestista de la Selección Española en aquellos tiempos lejanos de la II Republica en aquellos años de agitación.
Un pequeño reconocimiento aquellos hombres que encendieron la luz baloncestista de nuestra selección de española de baloncesto.

El 24 de abril de 1933 se celebro un partido de baloncesto en la desaparecida plaza de toros donde se encuentra el  Palacio de la Comunidad de Madrid en cual se enfrentaron la selección de Madrid y la selección de Lisboa con una afluencia de 13 000 espectadores en las gradas de la plaza, en el palco presenciando el encuentro se encontraban el Presidente de la Republica Don Aniceto Alcalá Zamora y el Presidente del Consejo de Ministros Don Manuel Azaña. El Basketball como se denominaba no tenia muy buena prensa, pues dos años más tarde 15 de abril de 1935  se iba celebrar el primer partido oficial de la Selección Española de Baloncesto que iba enfrentar a la vecina Selección de Portugal en Madrid,  hay que ver como en el ABC un periódico de derechas y conservador la feroz critica sobre el baloncesto.
El partido se celebro en el viejo estadio de Chamartin con triunfo de nuestra selección por 32 - 12.
El periodista Miquelarena que escribía en el citado periódico se despachaba con cosas como estas “ el basketball es cosa de cursi afeminados”. Es llamativo a pesar de no tener buena prensa nuestros políticos presenciaban los partidos de baloncesto cuando el fútbol era considerado un deporte varonil y es curioso en el año 1933 en el encuentro entre las selecciones de Madrid y Lisboa llenaron la plaza de toros. 
En el mayo del 1935 España fue medalla de plata en el Europeo de Ginebra, jugando la final contra Letonia con el resultado 24 - 18.
El equipo español entrenado por Mariano Manent. Con los siguientes jugadores Emilio Alonso Arbeleche, Pedro Alonso Arbeleche, Juan Carbonell Carbonell, Rafael Martín, Francisco Martínez Rius, Armando Maunier, Fernando Muscat,Cayetano Ortega Frías, Rafael Ruano. 
Siendo el jugador mas valioso del europeo  Rafael Martín.
Lo curioso que llegaron en tren a Ginebra después de un largo viaje sin apenas comer y descansar comenzaron a jugar contra Bélgica ganando 25 - 17.
Los jugadores españoles tuvieron unos pequeños problemas pues habían ganado a Checoslovaquia por la noche cantaban “ ole, ole, ole, fueron detenidos por la policía suiza por cantar a horas despectivas y se libraron por muy poco de pasar la noche en el calabozo.
También podemos decir el coseleccionador Ángel Cabrera que no pudo estar en Suiza pues trabajaba en un banco, unos días antes de partir a Suiza un cajero que trabaja en el mismo banco había huido a Suiza con dinero del banco y se le negó ir al Suiza.

Plaza de toros de Goya donde en abril de 1933 se celebro el partido entre las selecciones de Madrid y Lisboa.



Fotos el ABC de aquel encuentro entre madrileños y lisboetas en el cual nuestros políticos estuvieron en el palco de la plaza de toros viendo el encuentro.



jueves, 5 de julio de 2012

5 de Julio




Eres la princesa de mis ojos.
Parte de mi corazón.
Mi sonrisa.
Dulce y cariñosa.
Fuiste mi faro.
A tu luz me acogí.
Eras una niña.
Ahora toda una mujer.

Sigues siendo mi niña.
La del vestido de Anastasia.
La niña de la interpretación.
Sonrisa y dulzura.
5 de Julio.
La luna me sonrió y me dijo.
Ahí tienes a la princesa, cuídala, mímala.
Es todo corazón.

domingo, 24 de junio de 2012

Al alba




Mis manos se ensucian de tinta negra de la estilográfica que se acomodan en la cuartilla blanquecina con sus partículas de polvo que habitan en silencio.
Cada sombra se transforma en palabras olvidadas en las nubes de los sentimientos contradictorios que pueblan el universo. El sastre de las palabras da forma al patrón buscando el guión perfecto en busca de viejas historias  que un día pasaron de puntillas por la vida  y nadie tuvo la valentía de iluminar las historias prohibidas por los jueces de la compostura. Viejas cartas rescatadas  con tono amarillento en sus entrañas del fondo del cajón octogenario  bailan con la luz del candil. Sus manos encuentran las notas del piano y el viento acompaña la melodía en la partitura de la melancolía. Quiere bailar, sentir el viento que entra por la ventana, buscar la paz que no consigo encontrar. Busca a la mujer que esta sentando en el sillón ocre y no la puedo ver, las alfombras lloran de desolación, los tapices de esta vieja casona están huérfanos de amor.
El sastre de la palabras vuelve a la realidad y desliza su estilográfica por la cuartilla en busca del poema que nunca consigue terminar en ellos viven historias incomprendidas, sueños olvidados y las lagrimas se deslizan sigilosamente por sus mejillas.


En la oscuridad de esta madrugada arden mis sueños que se consumen en el alba dibujando paisajes insospechados que cabalgan a lomos de mi memoria. Las palabras dibujan historias olvidadas en el tiempo mientras la luz del viejo candil ilumina la estancia mezclándose con las sombras. Dibujos que magnifican las sensaciones del alma herida que descifra los misterios de la noche que se diluyen en el recuerdo de viejos tiempos rescatados en la noche oscura de los fantasmas olvidados.

miércoles, 20 de junio de 2012

Periodismo y la crisis.





En estos días de tormentas económicas donde parece que la calma no llega como nos dice el popular refrán, es una aventura escuchar cualquier noticiero de radio, ver los patéticos telediarios o pasar a comprar por el kiosco la prensa de papel, aventurarse a leer cualquier periódico digital en la red.
Palabras que se acomodado en el sofá de nuestra casa y pasan horas tumbadas a la bartola como se dice vulgarmente. Crisis, bueno esta es la dueña de la casa, déficit, recorte, subida del IVA, prima de riesgo, rescate, intervención, sube el paro, baja la cotización a la Seguridad Social, la Bolsa a cerrado en rojo, la salida del Euro. Estas palabras son de la familia no hay día que en cualquier conversación desplegamos estas y otras palabras sobre el tapete, palabras que hace años desconocíamos, por lo menos gran parte de gente no entendida en estos menesteres. Porque si hablamos de los entendidos, si estos señores pueblan las radios en sus tertulias o en los platos de televisiones que dan unas lecciones magistrales de economía que alardean saber de todo pero en el fondo no saben de nada. Hace doce años cuando todo el mundo o España se volvía loca de sacar todo el dinero negro de la peseta en la cuenta atrás para la moneda del euro que iba invadir los bolsillos, o mejor dicho todo llevaríamos céntimos de euro, la gente se hipotecaba, compro barato y vendo caro, “Viva la Pepa” tonto el ultimo. Si no vendías la vivienda y te comprabas otra con coche incluido parecías el tonto del pueblo.
Los mercedes, BMV, Audi eran conducidos por cualquier tipejo, decían orgullosos, era mi sueño este coche, vamos que alucinante todo lo que se movía sin ton ni son. Vacaciones era el espectáculo  del poderío, en sus palabras podíamos escuchar, “ he estado quince días por las playas paradisíacas del caribe, fue genial“, vamos que iban megapijos, siendo unos megacacas.
 Esos economistas que pueblan las tertulias en las radios, nadie se le ocurría decir aquello era una verdadera locura, estábamos en el camino equivocado, es más ellos daban lecciones de inversiones en bolsa, animaban o aleccionaban como invertir el dinero después del pelotazo en la venta del pisito. En aquellos tiempos estos señores magistrados en la boquita de piñón nadie dijo señores esto es una autentica locura, vamos sin dirección, la caída pude ser muy dolorosa.
La situación económica esta mal, pero la prensa se dedica hacer leña del árbol caído, en vez por lo menos dar un poco de optimismo aquellas personas que están sin empleo que sueñan en que este mal sueño pase de una vez por todas,  los titiriteros de la prensa porque creo de informadores tienen muy poco disfrutan dando malas noticias económicas.

No puedo dejar de dar las gracias a los señores que nos han traído a esta lamentable situación, políticos sea del nivel que sea, desde presidente del gobierno,  hasta el alcalde de cualquier pedanía, pasando por todos los del escalón político y sus amigos los banqueros colocados en las Caja de Ahorros al servicio del poder que han  lapidado y el Banquero sin escrúpulos que están saliendo muchos a la palestras, por ejemplo los de la Caja de Ahorros del Mediterráneo se enriquecido a costa del trabajador  y del pequeño empresario que es quien esta pagando estos desmanes de estos vividores de lo ajeno que merecen pasar a poblar la población reclusa de este país.

Señores informadores de radio, televisiones, prensa de papel o digital un poco de rigor cuando hablen de lecciones económicas porque son como los buitres les gusta la carroña.


sábado, 16 de junio de 2012

Ruido



Sentado en  la mesa del café de los sentimientos  tomo mi café con leche condensada llamado coloquialmente bombón, juego con la cucharilla en la tacita y el plato. Detrás de los cristales de la coqueta cafetería la ciudad camina a velocidad vértigo, los cláxones de los coches policiales hacen sonar sus sirenas entre los desesperantes atascos en esta hora punta que es la mañana en cual todos tienen prisa por llegar a sus puestos laborales.
La música ambiente suena en la cafetería de los sentimientos, detrás de mi mesa desayunan dos mujeres de mediana edad en una conversación muy expresiva, claman venganza contra sus ex maridos. Justicia, denuncias, demandas, abogados, son palabras en el aire que se pierden con rabia en el ambiente de la cafetería, sus conversación era placida y se han convertido en insultos contra los antiguos cónyuges y sus queridas familias.
No puedo dejar de olvidar al escuchar estas palabras la canción del maestro Joaquín Sabina llamada ruido.
Mucho, mucho ruido.
Ruido de ventanas.
Nido de manzanas,
Que se acaban por podrir.

Ruido de abogados.
Ruido compartido.
Ruido envenenado.
Demasiado envenenado.

Que hermoso es el amor y que triste el desamor.
El desamor se viste de venganza y habla de justicia, denuncias en los juzgados, abogados engominados que cambian la pluma estilográfica por los cuchillos de oro.
¡ Maldito cabron, que se fue con una  de veinte años menos!.
¡ Menudo hijo de Satanas!
! El muy hijo de mala madre se quedo con todo el dinero y el coche, me ha dejado con toda una hipoteca que pagar….el paro se acabo, !
El anillo se perdió por un triste contenedor de la esquina, las fotos lloran en silencio en el fondo de un cajón. Los antidepresivos son los aliados de la noche, los recuerdos de la alcoba duelen. Los niños lloran porque no viene papa y les digo esta de viaje con una secretaria de pechos de silicona y de coño fácil.
Maldijo tu nombre, maldijo el día que te conocí. Boquita de piñón, mentiroso compulsivo, que un día me pusiste los cuernos, seguiste el camino del juego de dos mujeres a la vez, hasta que tu torpeza te descubrió.
Que triste es el final del amor, llevado en hombros el ataúd camino del cementerio, lagrimas y rabia acompañadas de coronas de los abogados.
- Las mujeres siguen conversando en injurias para sus querido y adorables ex maridos.

Me levanto de la mesa del lado de estas dos matajaris del amor. No puedo dejar de sonreír tímidamente, la tristeza me invade cuando recuerdo los días y noches que el desamor se cruzo en vida hace una década.
Demasiado ruido.
Salgo a la calle, camino por la acera recordando los cuchillos afilados de estas mujeres hambrientas de venganza.
Volveré al café de los sentimientos y brindare por los que sueñan por un amor, mi nuevo amor, por la felicidad presente y por los años que me quedan por disfrutar y saborear el amor, como este café con leche condensada que he tomado, e intentado no caer en los errores pasados, si el amor caprichoso decide coger la libertad y marcharse no maldeciré su nombre, simplemente lo dejare marchar libremente y agradeceré por los buenos momentos que me deparo y los guardare en mi cofre del corazón.


lunes, 11 de junio de 2012

Noches de sombras



Las sombras en la noche se acomodan. Hombres sedientos de venganza, dibujos en sus caras. La noche es oscura, tinieblas pueblan el cielo.
Carreras a gran velocidad por las calles estrechas, blasfemias y gritos, balas desorientas, reflejo de cuchillos en cada esquina.
Coches patrullas encienden sus sirenas, entre voces de auxilio, el silencio lo magnifica todo, la noche lo escenifica, es la película de las viejas sombras.
Los malos huyen a gran velocidad buscan refugio en cualquier portal.
La vida recorre los laberintos de los viejos antros.
La ciudad en las noches oscuras.




lunes, 4 de junio de 2012

La escritora novel





En un bello pueblo costero con la llegada del verano se poblaba de turistas de todas las índoles y las autoridades celebraban la festividad de la patrona la Virgen del Carmen en honor a sus humildes pescadores que habitaban aquellas tierras mediterráneas. Organizaban todo tipo de actos, entre otros el mercado medieval y casetas de venta de libros, como no podía ser también estaba las famosas tómbolas, tiovivos, noria y demás atracciones de esta clase de divertimientos.
En las casetas destinadas a la venta de libros en ellas estaban tres escritores presentando sus libros e intentando vender sus ejemplares a la gente que transitaba tranquilamente por el paseo marítimo.  En la caseta número uno estaba un hombre que estaba viviendo sus años de jubilación en la escritura de libros y venta los mismos, en los cuales tenia varios títulos de otros años que tanta satisfacción le habían dado.
En la caseta número dos en ella estaba una joven escritora de cabellos negros y ojos marrones licenciada en historia que esta intentando abrirse camino en el difícil arte de escritora. En esta jovenzuela la simpatía era radiante cuando la gente te acercaba para mirar o curiosear varios títulos que presentaba en aquella modesta caseta literaria.
En la caseta número tres un hombre de mediana edad que en su tiempo libre tenia por afición el noble arte de narrar en paginas novelas de intriga. En esta feria tenia la ocasión de presentarlas en publico y venderlas.
La gente cuando el sol estaba en su ocaso llenaba el paseo marítimo tranquilamente paseaban tanto por el mercado medieval como en las casetas de libros, como es de costumbre se paraba en las casetas y tenderetes.
Cuando se acercaban a la caseta número dos, un hombre de mediana edad que merodeaba por allí, pregonaba con voz muy alta a los futuros compradores.
- Ese libro no vale nada, es muy caro.
-Vais a gastar vuestro preciado dinero en semejante memez.

La joven escritora sonreía a estas palabras, ella muy centrada intentaba explicar a los presentes cual era la trama de sus obras escritas.
Aquel hombre que parecía un moscardón revoleteando por la caseta intentado ridiculizar a la joven, cada vez vociferaba más, la joven aguantaba estoicamente aquella situación.
- El argumento es malísimo.
- Sus tapas son de escasa calidad.
- Su precio es carísimo.
Así durante toda la tarde noche. Hubo algún comprador que le amenazo en que se callase o llamaba a la policía.

Al día siguiente por la tarde la misma cantinela, voces, burlas.
La joven escritora con exquisita educación le dijo.- Señor pude decirme porque no le gustan mis libros.
Porque son falacias, idioteces, estupideces, y están muy mal escritos.
Dígame Señor donde esta lo usted dice, para poder corregirlas si usted me demuestra que tiene razón.
- Sus tapas son horribles, feas y  los libros son muy caros.
Señor ha leído alguno de mis libros.
-No, ni los leeré.  ¡Jamás!. Nunca leeré sus libros.
No entiendo señor mis criticas hacia mis libros y mi persona. Para dar una opinión objetiva tenia haber leído alguno de mis libros, no entiendo tanto odio y rencor.
- Simplemente porque eres mujer.

PD. En pleno siglo XXI sabemos que en algunas culturas sigue estando presente el machismo como en siglos  posteriores, lo más curioso en el mundo occidental aquel denominamos el primer mundo, el mundo de las libertades, sigue existiendo, no tan latente en la calle, en cambio puertas para dentro como vulgarmente llamamos esta vivo. Cuantas mujeres dentro de su hogar son un cero a la izquierda y están a las ordenes de Vuecencia el macho ibérico. No vale decir en las clases bajas, si en estas quizás sea más predomínate, no olvidemos la clase medía y la querida clase alta donde se mezcla el lujo, glamour, en muchas su misión es ser mujer florero.



jueves, 31 de mayo de 2012

El hombre de la túnica roja





La llegada de un hombre con una túnica roja bordada en hilo de oro, revoluciono el pueblo de campesinos en un país del lejano oriente. Busco la sombra de un grandioso olmo que se encontraba en el centro de la plaza del poblado, la gente se fue aposentando para presenciar aquel orador dotado una gran retórica.
Sus primeras palabras fueron dar las gracias por la bienvenida, y el cordial recibimiento, mirando al gentío con sus ojos azulados que parecían salidos de un cuento de príncipes, la palabra promesa inundaba en sus labios, su voz hechizaba a los presentes con unos gestos y ademanes parecidos a un mago del universo.
Su encantadora voz se deslizaba entre el silencio de los lugareños en cual se podía escuchar algún tímido pajarito y el agua cristalina de la fuente de la plazoleta.
Tierras para todos, cabezas de ganado repartidas en justa medida, pago de impuestos al Reino los mínimos y exentos en todas las faenas agrarias.  Su Majestad esta agradecido de sus conciudadanos por la fidelidad prestada en estos años. He sido enviado por el monarca para comunicarles estas palabras por gentileza del Rey a su pueblo bendito, vosotros, que habéis tenido la amabilidad de haberme colmado de regalos para que los lleve a su Majestad y para este humilde servidor del Rey.
La gente ovaciono aquellas palabras y jalearon el nombre del Rey, todo eran para bienes de pronto desde la última fila se levanto un anciano que tenia fama de bebedor y pidió la palabra.
El murmullo se podía escuchar sin dificultad con palabras despreciativas al anciano borracho.
- Señor Diputado de la Corte usted a pronunciado la palabra promesa, la cual venida de usted no es cierta, como todo político quiere vivir en la Corte placidamente de nuestros impuestos, trabajo y sudor de este pueblo que aquí presente le ovaciona. Cuando vuelva a ver al déspota del Rey - el murmullo fue tremendo- si, Señor, el déspota del Rey, seremos olvidados y dentro de unos meses subirán los impuestos, las tierras seguirán siendo del Monarca y esta pobre gente que se ríen de las palabras de un viejo borracho solo serán unos esclavos engañados, e infelices.
- Le ruego que retire las palabras de ofensa a su Majestad el Rey de todos.
No, Señor, no las retiro, puede usted decapitar a este viejo borracho.
Será enviado al cadalso por sus palabras.
Señor encantador de serpientes usted no sabe que los borracho y los niños nunca mienten.
Fue detenido por la Guardia Real, llevado a el cadalso del pueblo, los ciudadanos callaron como siempre entre la cobardía y el miedo.

PD. Vivimos en un mundo de mentiras que el pueblo es engañado por los Dioses de la Política que viven de la bondad de los ciudadanos, cada cuatro años estos representantes de la patria recorren plazas de mercadillo repartiendo panfletos de su programa electoral que nunca cumplirán cuando se acomoden el las Cortes, Diputación o cualquier Ayuntamiento.

viernes, 25 de mayo de 2012

Piratas de la vida




El barco corsario navegaba lentamente por el mar de Sagarzos las algas dificultaban  la navegación del bergantín, el calor era insoportable, los días eran lentos, la tripulación cansada y aburrida de las tareas a bordo, los juegos de azar y el vino peleón racionado era el pasatiempo de hombres rudos, vestimenta de colores llamativos, sus caras quemadas del sol, barbas y pelos blancos acompañados de chinches que pululaban a sus anchas entre sus ropajes.

El vigía grito- Tierra a la vista. Tierra a la vista.

La tripulación comenzó a gritar celebrando el posible botín, en sus caras se divisaba la impaciencia por el oro.
El capitán dio ordenes al contramaestre y comenzaron a preparar los botes con los cuales alcanzarían la playa de la isla oceánica.

El mozo de camarote se percato que el cirujano tenia el semblante triste.

Mrs Willian porque esta triste. Pregunto el mozalbete.

Ves todos esos hombres que ahora se afanan en cumplir su trabajo y que durante toda la navegación han reído, bebido y hasta han cantado en las noches tenebrosas de este mar para paliar el miedo que tienen, aunque nadie quiera reconocerlo.  Ahora están alegres y contentos, como otras tantas veces esperando subir a los botes.

Señor dentro de unas millas vamos a ser ricos, por eso estamos contentos.

Cuando suban a los botes para zarpar hasta la playa, sus nombres cambiaran, el segundo oficial  Mrs Barbanegra se llamara envidia, el capitán  Mrs Kidd su nombre sera avaricia, el contramaestre Mrs Roberts se llamara soberbia, el polvorilla Mrs Jack Rackman es codicia, y así todos los tripulantes de este bergantín.

Querido mozalbete este es tu primer botín, vas a contemplar cuando lleguen a la playa consigan las preciadas monedas de oro, nadie se conocerá, la envida, odio, venganza veras en sus ojos, vas a divisar lo peor de cada uno de ellos, y como humillan a los pobres e indefensos indígenas que placidamente viven en sus islas caribeñas.
El oro no tiene amigos, no tiene camaradas, en el nace la venganza, envidia, rencor, odio, codicia  y la soberbia.
Nunca bajo a tierra, ahí nacen las miserias de los humanos cuando el oro reluce.

PD. Las personas cuando hay dinero por en medio dejan de ser personas y se convierten en verdaderos monstruos. Amigos que pasan a ser enemigos, familias rotas llenas de odio, rencor, envidia, que claman al viento venganza. A los humanos no los conoce ni la madre que los parió cuando una palabra llena de tristeza llamada dinero navega por el mar tenebroso de la vida y en sus barcos habitan  piratas disfrazados de personas ejemplares que caminan placidamente por las aceras de cualquier ciudad.

sábado, 19 de mayo de 2012

Victoria Kent


Este articulo es un pequeño homenaje a la primera mujer Directora General de Prisiones, fue un avance para la mujer el ocupar un puesto de responsabilidad en el estado español y su trabajo fue excelente dando un resultado muy valioso, demostrando en aquellos tiempos machistas que las mujeres sabían ejecutar muy bien los puestos de alta responsabilidad dejando el listón muy alto. Aquí solo vamos a comentar sobre el ejercicio penal durante el tiempo que estuvo como directora, no vamos analizar las otras actuaciones políticas en los siguientes años republicanos de Victoria Kent, si al final un pequeño repaso de su vida en el exilio en sus ayudas humanitarias a los refugiados y en México dando clases de Derecho Penal entre otras cosas.


Victoria Kent Siano nació en Málaga en 1898 y vivió allí hasta 1917, después de traslado a Madrid. Se instalo en la Residencia de Señoritas ( organismo vinculado a la Institución Libre de Enseñanza ). Estudio Derecho en la Universidad Central teniendo como profesores, entre otros, a Luís Jiménez de Asúa y Felipe Sánchez Román.
En 1924 comenzó su ejercicio como abogado y en 1930 defiende ante el Tribunal Supremo de Guerra y Marina a Álvaro de Albornoz, procesado por firmar el Manifiesto Republicano. Fue la primera vez en el mundo que una mujer actuó ante un Tribunal Supremo.
El primer gobierno de la Republica la nombro en mayo de 1931-1934 Directora General de Prisiones, en cual fue una gran renovadora durante estos años. “ Lo acepte  con plena convicción de dificultades que lleva el cargo, sabiendo que se necesitaba una reforma en el Régimen Penitenciario en España que era uno de los grandes problemas”.
Sus logros fueron los siguientes y muy acertados. Aumento la ración de comida, fueron remplazados los camastros por nuevos jergones, estableció buzones para las reclamaciones  de los reclusos y que la correspondencia no fuera abierta  por la Dirección de las prisiones tanto una, como la general. Proclamo la libertad de culto en la prisiones, se celebraron conferencias y conciertos, se permitió la entrada de periódicos, dio permisos especiales de salida de la cárcel sujetos a la conducta del sujeto y circunstancias familiares. Todo recluso al cumplir setenta años de edad fuera liberado. También puso en marcha la cárcel de mujeres en el barrio de Ventas, creo el Cuerpo Femenino de Prisiones que sustituyo a las religiosas, además creó  el Instituto de Estudios Penales.
Cerro 114 centros penitenciarios en mal estado

Esta reforma era un precedente como las que estaban poniéndose en practica en Noruega y Suecia.

Victoria Kent fue elegida diputada  por la provincia de Madrid en Junio 1931 en las listas del Partido Radical Socialista.

Esta mujer realizo una gran labor penitenciaria fue una adelantada a su tiempo con un gran tacto humano sobre la población reclusa de aquellos años que sus condiciones de vida eran muy precarias.

Podemos destacar durante la Guerra Civil Española se dedico a la creación sobre refugios para niños, después de la guerra estuvo como en Francia enviada por el antiguo Gobierno Republicano para estar al cuidado de las evacuaciones  de niños de familias republicanas. Igual como ayudo a sacar republicanos de los campos de concentración franceses a los refugiados que tenían familia en América.
Cuando estallo la segunda guerra mundial tuvo que pasar a la clandestinidad debido a la ocupación nazi. Su identidad falsa era la del nombre Madame Duval, pues estaba perseguida por la Gestapo, se refugio en la embajada mexicana.
Después paso a México y fundo una Escuela de Capacitación para el Personal de Prisiones, trabajando como directora dos años.
1949 es solicitada por Naciones Unidas para colaborar en la Sección de Defensa Social lo cual se traslada a Nueva York dos años después  deja este trabajo al considerar que es todo muy burocrático.

Una frase que escribió en un libro titulado Cuatro años en Paris. “ Esto no ha sido una emigración, ha sido una hemorragia”.
Fundo en 1954 hasta 1974 la revista Ibérica que se dirigía  a los republicanos.
El 22 de Septiembre de 1987 falleció en Nueva York.

En unas declaraciones al diario el País el 17de Junio de 1977. “ Yo tenia el pelo negro cuando salí de España, ahora lo tengo blanco, pero por ello no he perdido la vocación política combativa”.

Los datos mayoritariamente han sido extraídos del libro. La actuación de la mujer en las Cortes de la II Republica de Esperanza García Méndez 1979.

Aquí dejo un interesante enlace de TVE sobre la vida de Victoria Kent para que los amantes de la historia puedan disfrutar de este excelente reportaje.
http://www.rtve.es/alacarta/videos/mujeres-para-un-siglo/mujeres-para-siglo-victoria-kent-justicia/716763/