Francisco Mira

Noche de lluvia. Cartas en la mesa. Tarot en el cielo. Milagros de la vida. Borrachos y cenicientas. Viven de sus miserias. Brindemos con Cava. Asfalto mojado. Noche de tormenta. Llueve sin cesar. Promesas y sueños. Soledad en la calle. Luces y viejas heridas. Charcos dueños de la vida. Noche de esperanza. Cartas en la mesa. Tarot en el cielo. Pitonisa de la lluvia. La rueda de la fortuna. El loco. Los enamorados. Tarot en sus vidas. En las noches de lluvia.

Cuando entran al templo sus caras se vuelven piadosas, en silencio y haciendo la cruz en su frente  se  inclinan ante Dios, se aposentan en uno de los bancos de madera, con sus cara angelicales están preparados para las enseñanzas de la buena noticia. Cuando tienen que hacer ayuno son muy meticulosos en sus alimentos, cuando tienen que dar limosna dan las sobras, son gente creyente, los días que tocan procesión se visten con sus mejores atuendos y cirio en mano recorren las calles en perfecta armonía. Ay, amigos cuando sus lenguas hablan, son peores que las víboras, son jueces de la vida, no tienen escrúpulos para robar, ni para mentir como bellacos, son la esencia de la vida ajena, son la falsa hipocresía,  pero tienen el perdón de Dios cada semana cuando se arrodillan ante el confesionario y lavan sus pecados, son auténticos falsos de la vida. Son buena gente cuando duermen, porque por el día sus actos y sus hechos acompañados de aquello que sale de sus estómagos es devastador. !!

Le gusta que le regale un tanga. Odia las bragas. Es nudista en verano de playa y balcón. Es muy rara follando. Solo le gusta a cuatro patas. Sus orgasmos resuenan en todo el edificio. Despues de follar le da por comer palomitas. Se viste y desaparece. No es guapa, fea tampoco, es casual. Se viste de Zara, lee Almudena Grandes. Una flor moribunda.

Lunes, día que comienza el domingo al anochecer en las miserias de las cabezas. Lunes, maldito despertador. Lunes, caras de pesadumbre y avinagradas. Lunes, sueño y cansancio. Lunes, travesía en el desierto. Lunes, atascos y cláxones. Lunes, olor a suavizante y desodorante. Primer día de la semana. Discusiones Messi o Ronaldo. Lunes, soledad en la oficina. Lunes, odiado por la gente. Lunes, lunes, lunes......

Cosas buena de los días de lluvia y frio, es tener los pies en la estufa de la mesa camilla, un buen libro, disfrutar del momento presente, mientras en la calle el aguacero invade el asfalto. Te sumerges en la lectura que te atrapa en sus personajes de gabardina y sombrero, lolitas de la esquina, al fondo se escucha el televisor con la voz del presentador de corbata roja, que habla del Mariano, el Coletas, y toda la trope de basura política pululan  con las mismas mentiras palabras repetidas día a día como loros. Mis pies están calientes, paso pagina del libro, apago el televisor, sigue lloviendo, como palomitas de maíz, tomo sorbo de la chispa de la vida, la intriga cada vez me hipnotiza, pasan las horas, el libro esta llegando al final, llaman al timbre, no voy abrir, me pueden joder la felicidad de última pagina, y los pies calientes. Final, Lolita de la esquina, no era tal, ni besos, ni dama de una noche, es la esclava de mis noches, una imaginación mía, como muchas en mi vida.

Hay días que parece andes por otros mundos, el tonto del culo superior solo hace que joderte, imaginaciones y preocupaciones sin sentido,  intentas conversar con el puto amo, nada, se descojona en tus entrañas, te dan ganas de mandarlo a la puta mierda, te contienes, joder es que es mandarme a mi mismo al retrete. Si tuviera un jeep de esos de la mili, seguro que el tonton de mi cabezota se contendría, cualquiera le hace la contra a tal cuerpo de hierro. Estoy por comprar un jeep de esos, ser el puto amo de mis miserias. El tonton de mi cabeza.  

Ya se que es otoño, que los colores ocres son muy bonitos, que la estampa de las hojas esparcidas por el suelo es muy hermoso, que la gente estrena ropa de abrigo, que son todos demasiados felices con sus bolsas de papel. Los días de lluvia los paraguas es el atuendo de las aceras, la nariz se pone roja y el clenex es imprescindible en el bolsillo.  Ha llegado el frio, la lluvia, las hojas quedan muy fotogénicas, pero a mi los sabañones empiezan a joderme otro año más. Frío, lluvia, sabañones en las orejas y las manos, otoño en su esplendor.

Colores en el infinito. Rojo, amarillo, azul. Figuras en el cielo. Días de otoño, Tardes de ventisca. Palomos en la conquista. Sueños de libertad. Libertad con alas. Acrobacias y delirios. Vuelo libre gris.

Tarde de domingo, la lluvia invade las calles otoñales, viajo hasta el infinito entre pensamientos y delirios, sin dejar de mirar el crujir del fuego en la chimenea. Al fondo la televisión de plasma difunde imágenes borrosas de un ministro sin cartera con la amante por las calles de una gran urbe. Limpio meticulosamente mis lentes, prosigo con la lectura que se quedo huérfana el verano pasado. Los hombres perdidos en la niebla se preguntan quienes son, unos dicen odio, otros dicen ser llamados venganza, los últimos rencor, viven en una constante contradicción entre rojos y azules, todos son inocentes de sus miserias que se reflejan en quienes no piensan como ellos. Un día deje una palabra olvidada esta era Fracaso, no quise dar media vuelta e ir por ella, decidí comprarme unos pantalones de la marca Sueños en el bazar Chino de la esquina de mi morada. Silbo cada mañana al despertar cuando el espejo me devuelve la realidad de mis años, me visto de arcoíris en el armario desordenado de

Poema de Antonio Machado GALERIAS LXXIII Ante el pálido lienzo de la tarde, la iglesia, con sus torres afiladas y el ancho campanario, en cuyos huecos voltean suavemente las campanas, alta y sombría, surge. La estrella es una lagrima en el azul celeste. Bajo la estrella clara, flota, vellón disperso, una nube de quimera de plata. LXXX Campo La tarde está muriendo como un hogar humilde se apaga. Allá, sobre los montes quedan algunas brasas. Y ese árbol roto en el camino blanco hace llorar de lastima. ¡ Dos ramas en el tronco herido, y una hoja marchita y negra en cada rama! ¿ Lloras?....Entre los álamos de oro, lejos, la sombra del amor te aguarda.

 Es la hora de partir. No me digas hacia donde. No lo se. Me voy. No intentes retenerme, me voy. El anden esta vacío. Espero la llegada del último tren. Me voy. No voy en busca de nada. Solo quiero encontrarme. Saber quien soy. Llega la hora de dejar ser quien soy, del actor de las mil caras en la platea del teatro de esta vida que me rodea. No te dejo palabras de despedida, ni lagrimas, ni recuerdos, quiero cerrar una pagina de mi vida. Esta a punto de llegar el tren. Me voy.

Deambulo por el sendero de las calles vacías en silencio mientras imagino los días otoñales. Camino por ellas como las gotas de lluvia que lentamente desaparece entre los adoquines de simulación del medievo. Recuerdo los cuentos que un día conté en las noches oscuras caminando por los calles engalanadas y los sueños deambulaban entre la oscuridad con el esplendor de la luna llena. Cada pensamiento es un recuerdo fugitivo, un dolor en el pecho, una angustia en mi cuerpo. Después de tantos años vuelvo a ti, hambriento de leyendas en los baúles escondidos de las intrigas silenciadas. Cierro los ojos y recito una poesía, en soledad encuentro los sueños perdidos.

Un 24 de noviembre 2007 comenzó la aventura de escribir en este blog, modesto e humilde sin ninguna pretensión, simplemente ir creciendo como persona, siendo responsable de todo lo que sucede en mi persona, sin buscar culpa en nadie, ni las circunstancias que me rodean. Sigo buscando respuestas. Quien soy. De donde vengo. A donde voy. Seudónimo. mErL.

Locomotora nº 2 de la línea Alcoy- Gandía. El tren " Xixarra". Es parte de la historia del ferrocarril valenciano en la ruta también llamada " Dels Anglesos" porque aquellas maquinas que revolucionaron la montaña alicantina en los últimos años del S XIX y más de la mitad de S.XX, en sus comienzos las locomotoras fueron fabricadas en Manchester por la empresa Beyer&Peacok sobre el año 1890. Las Locomotoras la nº1 Gandía, nº2  La Vilallonga,  nº3 Lorxa,  nº4 Beniarres, nº5 Gayanes, nº6  Muro, nº7 Cocentaina, nº8 Alcoy. Las llamaron como los pueblos que pasaban por el trayecto Alcoy - Gandía. Por aquellos lejanos años la ciudad de Alcoy pese a estar en un enclave de difícil acceso en la montaña de Alicante era una de las grandes ciudades industriales de la nación y el tren con salida al mar constituía un gran avance en las mercancía para ser fuerte en la exportación. En la plaza Al- alzraq caudillo musulmán que encabezo tres sublevaciones contra el Reino de Ara

Cuando llega la inspiración en cualquier momento del día o la noche, es cuando comienzas a cruzar el puente hacia la creación, es el instante que las ideas se funden con las sensaciones formando un presente. Cuando cruzas el puente en donde se mezclan los miedos del camino con la duda si llegaras al final, miras hacia abajo desde el centro del puente, es cuando sabes que la creación es un estado de alturas, que pronto llegaras a la otra parte del puente con algo que te satisface de ser útil hacia uno mismo. La vida son puentes, es cruzar de un lado hacia el otro, es cambios constantes, es inspiración y creación. Los puentes nacieron de una inspiración para convertirse en una creación.

La estación llora la soledad, nadie la recuerda, cuando era el destino hacia la libertad. Tarde de  sábado, nadie por los arcenes, ni pasajeros, ni trenes por las vías, a lo lejos se escucha pasar el Ave destino la inmediatez, alejado de las vías de la anciana estación. Hace un siglo era el nudo ferroviario del Levante español, hoy simplemente es abandono y desidia. Tarde de Otoño. Soledad en las vías. Pasado en las venas. Refugio de los desesperados. Maletas de madera y sueños. Esperas por los andenes. Vieja estación. Pedanía de la Encina. Corazón ferroviario. Trenes carbón, trenes de vapor, por ella pasaron, en las noches de niebla y mañanas frías de las puertas de la Mancha, cambios de ajugas, silbato del jefe de la estación, militares con el petate a cuestas a punto de partir hacia el cuartel del destino, sacas de correos por el anden, en ellas cartas de amor, cartas de despedida, o simplemente cartas sin sentido. El tren en los años sesenta era libertad, dejar

Lejos esta el olvido y quisiera que fuera cerca. Cuando intento olvidar apareces en un rincón de mi mente. Cada amanecer no puedo dejar asomarme a la ventana y mirar el horizonte con los delirios de los fármacos adictivos. Rosa del mar. Desdichada y vagabunda. Deambulas por mi mente. Naufrago en la orilla. Velero encallado. Recuerdos tormentosos. Cada noche el ansiolítico fiel compañero de la mesita. PD. En este país del primer mundo los antibioticos y antidepresivos son los medicamentos que más presentes están en las casas del Siglo XXI, algo esta fallando dentro de esta sociedad depredadora de la felicidad exterior.

Algunas fotos de los balcones de Onil, en la exposición  BalcoColivenc 2016 pintados por pintores entre ellos locales y de otras localidades cercanas. Es la segunda edición que se celebra, es un autentico placer ver los balcones de la Villa en este Otoño dando un toque cultural exquisito y diferente al centro del pueblo. La alegría de un niño es el candil de un hogar. Detrás de un miedo, siempre hay un deseo. La vida es un viaje de amor. La elegancia es tener personalidad. La personalidad son los cimientos de la infancia. La infancia es la raíz de las personas. El mejor amigo del hombre es el perro, por eso decidió no hablar. El amor te nombra Rey e esclavo a la vez. No os toméis la vida tan en serio, sino saldréis vivo de ella.

Sentado en esta tarde desde la atalaya, diviso la tranquilidad de las olas. Navego en la imaginación, en la tabla de surf dejo ir los pensamientos. Es tarde de otoño, sol en el ocaso divagando en la despedida. Entre viento y espuma, Levante en mi cara, olas en el olvido. Es la hora de partir hacia el mar, donde no existen los juicios y ni las mentiras.

Camino y camino por la arena, encuentro un trozo de tú corazón. El viento y la espuma blanca se mezclan entre mis cabellos. Recuerdo las cartas que te escribí, en día gris en la orilla del mar. Sonrió desde mi silencio, tú silencio, nuestro silencio.

Tarde tranquila, casi con placidez del alma, para ser joven, para haberlo sido cuando Dios quiso, para tener algunas alegrías...lejos, y poder dulcemente recordarlas. Antonio Machado. LXXIV.

Si la vida fuera vista desde la inocencia de los niños, la paz, el amor, la bondad y alegría serian nuestros vestidos en la vida diaria, que triste que a partir de los siete años el niño pierde la inocencia y recoge toda la siembra de los adultos, y en su cosecha diaria se puede apreciar, odio, envidia, rabia, frustración, mentiras que se van programando en su mente y lo llevara en toda su vida adulta. Triste pero es así, la realidad de los niños cuando dejan su inocencia y dan sus primeros encuentros con la frustración tan anclada en sus progenitores. No perdamos la inocencia del niño, dejemos que la vida no sea tan seria y tan voraz, volemos con nuestras fantasías infantiles como las cometas por el cielo de colores. Feliz día.

Según las predicciones meteorológicas por la red, mañana comenzara el otoño, si estamos desde el mes pasado, las temperaturas hasta día de hoy 11 de Octubre las podríamos calificar casi veraniegas gran parte del día, salvo los amaneceres que han sido frescos.  Pronto dentro de unos días o unas semanas nuestros campos se teñirán de amarillo con tono rojizo sus arboles comenzaran poco a poco a quedarse sin hojas, el suelo será un hermoso tapiz ocre, los días comenzaran a partir del cambio de la hora el ultimo sábado de octubre a ser muchos más cortos, las noches se envolverán con el humo de las chimeneas que estrenaran  los primeros fuegos, pronto las castañas asadas serán un pequeño placer para degustar, la manta en el sofá será una prenda necesaria para la calidez del descanso. Con esta foto del amanecer del sábado pasado día 8 de Octubre con un sol mezclándose entre los cables y sombras de los edificios de una ciudad que despertaba del letargo nocturno de una noche transitoria entr

Una mañana cuando desperté intentando incorporarme desde la cama, las imágenes de la noche anterior impactaron en mi mente cansada. No pude dejar de recordar la casita de mis sueños, aquella en la imaginación vivía en un mundo de felicidad, donde los cuentos eran los reyes de mi casita. Con la luz de la mañana, el nuevo sol bostezando, y una mirada infantil, me acomode en el sillón de mi escritorio, con la pluma y la libreta de los sueños deje caminar mis sentimientos del niño interior que volvían a encontrar la luz. Aquel niño triste se convirtió en un niño feliz, contento y alegre, porque el poso de los cuentos guardados en el alma son la esencia escondida en la vida diaria.

 La estación de Alcoy terminal. Hablar de tren en la ciudad de Alcoy es hablar del tren de los ingleses, que en 1892 llego la primera locomotora del trayecto Gandía - Alcoy. Por aquellos finales de aquella centuria Alcoy era un importante núcleo industrial dentro del marco español, contaba con muchos problemas, uno de ellos era la comunicación, cuantas ilusiones y proyectos se quedaron inacabados, como la línea férrea Alicante- Alcoy . Solo se pudo hacer la línea Alcoy- Gandía llamado el tren de los ingleses, donde el capital para tal fin y las locomotoras eran inglesas, la montaña alicantina de orografía bastante difícil, muchas veces el tren se queda parado, pues pasaba por el Barranco del Infierno de Lorcha, El objetivo de esta ruta era transportar al puerto de Gandía las mercancías que salían de la industrial Alcoy entre otras papel, textil, etc etc.  Hoy en día la estación de Alcoy solo tiene un trayecto de Alcoy - Valencia en el regional. Hablar de trenes por los fin

La vida son cambios, hace un siglo a principios del S.XX la prensa era el instrumento para estar informando de los acontecimientos que sucedían en la vida cotidiana del mundo. Los diarios o semanales, en muchos pueblos siempre llegaba con días de retraso, pasaron los años, la radio nació, fue otra fuente de información, y más tarde la televisión, la prensa llegaba puntualmente en todos los lugares, avanzaba como el progreso, en esto que llego la revolución de internet, la prensa de papel comenzó a naufragar, la prensa digital se adueño de la vida cibernética con la llegada de los teléfonos móviles con conexión a internet. La prensa de papel la pionera de las noticias, sigue resistiendo abandonar su lucha del olvido, la gente de cierta edad como por ejemplo de sesenta años hacia adelante siguen consumiéndola, los bares y cafeterías son parte del negocio, sus clientes tienen la sana costumbre de pegar un vistazo mientras toman el café diario. La prensa de papel se resiste abandonar, s

En esta mañana de primer domingo del Otoño hemos ido al paraje de Polop, exactamente a la ermita de tal nombre, que pertenece al termino de la ciudad de Alcoy. Sobre las nueve y media con aire suave pero con fresco de la montaña de la Sierra de Mariola y bajo los pies de la Font Roja, nos decía que el buen clima esta finalizando y pronto vendrán las primeras lluvias otoñales. Esta ermita fue construida en el siglo XVIII por los habitantes de las masías del valle, dedicado el culto como no podía ser a San Isidro Labrador. Como era costumbre en la España antigua el peso católico estaba muy arraigado en sus gentes, para los campesinos tener un Santo quien rogar por sus cosechas, que les protegiera de las granizadas o bien de sequias, pues el sustento dependía de la climatología reinante, lo cual la Fe a tal santo era inmensa. En el mismo paraje se encuentra enfrente de la ermita, una bella escultura dedicado al Sagrado Corazón de Jesús del artista de Alcoy Fernando Cabrera Canto re