Francisco Mira

La calle estaba iluminada con una luz tenue, era el final de una tarde, la noche se vestía de gala para adentrarse dentro de los turbios corazones. Entonces sucedió una reacción de mis entrañas, el corazón dicto unas palabras. "Recuerda que eres el guionista de tu vida, eres quien la diseña, y al final quien la escribes al mundo". Me pregunte, quiero ser feliz, o un victima, ser diferente o como el rebaño de ovejas. Una voz penetro en mi ser, dijo " somos trasformados por la renovación de nuestras mentes". Mire el final de la calle, camine despacio en ella, cada paso era un pensamiento, entre las luces y las sombras, comencé a saborear la magia de la vida, vi en cada casa una historia diferente, unas de alegría, otras de desolación , algunas de indiferencia al paso del tiempo. Me dije a mi mismo, quiero ser feliz, saborear una sonrisa, unas palabras de animo, una simple conversación, unas letras, una fotografía, un abrazo, muchas cosas simples que las doy por

ENERO Al principio no había nada, y de alguna forma, de esa nada surgió todo. Apocalipsis. FEBRERO No so toméis la vida muy en serio, de todas formas no saldréis vivo... MARZO Al final de la vida, no serás recordado por lo que obtuviste, sino por lo que diste... ABRIL 80 por ciento del éxito consiste en estar allí... MAYO El amor nunca muere, solo cambia de lugar, y muchas veces va detrás... JUNIO Un papa celestial te cuida...por sus hechos los conoceréis.. JULIO Muchas veces en nuestras vidas necesitamos la soledad para poder conocernos mejor y saber que nuestros miedos  son de nuestra mente. AGOSTO Busca y encontraras... SEPTIEMBRE Hay veces al mirar encontramos la respuesta que no queremos ver, que es la verdad y duele. OCTUBRE El destino no es cuestión de suerte, es fruto de una elección... NOVIEMBRE Con tu capacidad para pensar y sentir, tienes dominio sobre la creación.. DICIEMBRE El cielo esta dentro de ti, no en el

Titulo de la foto. Calles con vida Caminaba tranquilamente por las calles del barrio de la Santa Cruz, observando sus casas, colores, ropas tendidas al sol, y sobre todo sus gentes, la camara en mi mano, ausente de mis recuerdos y viviendo el momento presente. No se donde salió el niño y su fiel amigo el perro, rápidamente me lleve la camara a los ojos, busque las líneas que me llevaban al final guiándome por las farolas, encontrando el punto de fuga, cuando llego el momento realice dos disparos, escribí en ellas las luces imaginarias de la calle. Hay que decir que las calles del barrio tienen su magia especial, en siglos pasados fueron el corazón de Alicante, por eso el encanto que mi corazón ve en ellas, como amante de la historia que soy, en mi imaginación siempre encuentro sentido a sus callejuelas. Aquella tarde de sábado del día 16 de noviembre del 2019, mi camara escribió las luces del barrio, el Sol fue las tildes de la imaginación que impregne en esta imagen. El bar

Muñecos olvidados vestidos de gala en el paripé de esta vida. Gente sin escrúpulos, hambrientos de poder, gobiernan las vidas de esta nación. País de la queja, una queja una subvención, una subvención unos ruidos y unos votos al poder. Tristemente este es el ser humano, poco de trabajo y bastante de paga subvencionada. Y seguir pagando impuestos que es nuestro deber de aquellos que con nuestro esfuerzo otros se llevan la paguita gubernamental. Hay que ser solidario por navidad, y si es todo el año mejor que mejor. 

El esfuerzo y el trabajo diario para poder conseguir las metas que son tus sueños, y que muchos abandonan por falta de fe.  Cuando tome esta fotografía el joven deportista llevaba un buen rato haciendo series de aproximadamente unos 25 metros, trabajando anaeróbico. No se que deporte practica este hombre, pero nos lleva a la reflexión que para lograr cualquier meta hay que trabajar muy duro, tanto físicamente como mentalmente, los malos momentos serán decisivos y en ellos su actitud será determinante para superarlos y llegar al objetivo. Realmente en esta vida la preparación para cualquier meta que sea un sueño anhelado es dura, en todas las facetas, muchos son los que empiezan y pocos los que terminan. En la biblia se nos dice.   "  Porque estrecha es la puerta y angosta la senda que lleva a la vida, y pocos son los que la hallan ".  No soy creyente de la religión del catolicismo pues desde mi modesta opinión la biblia la ha tergiversado, pero cada cual es libre de s

Doce años de aquel 24 de noviembre del 2007 que comenzó esta ventana cibernética, aquí seguimos dejando nuestras palabras acompañados de sentimientos que se entre mezclan en realdad y ficción, por aquel año ya lejano 2007 el mundo de los blogs estaba muy vivo, muchos de aquellos a los que seguía, sus blogs llevan años sin ser puestos al día, quizá olvidados, aquella pasión por las letras cibernéticas dejar sus autenticas joyas literarias, o simplemente de sensaciones y formas de ver el momento, se han quedado en silencio, algunos han desaparecidos, los autores supongo que estarán en otros menesteres. Otros más bien poco de aquellos años seguimos por la red con temporadas más activos y otras de menos actividad, sin olvidar esta ventana que tantas pequeñas satisfacciones nos ha dado en el largo de los años, no ha sido un gran blog, siempre modesto aprendiendo de los demás, la búsqueda permanente de la identidad, en el se han visto reflejados directamente o indirectamente los estados

Ahí estaba en medio de la calle, esperando a su chicho, la tarde invitaba tomar unas copas en la calle,  quizás recordaba cuando era pequeña cuando jugaba sola a ser invisible, ahora era diferente, él no llegaba, no contestaba a los whatsapps, los fantasmas se apoderaban de su esencia, tan joven ya conocía el desamor, ella lo amaba, el simplemente fingía ser su amigo, cuando en realidad la quería, pero la inmadurez era su vestimenta, los amigos su excusa, pasaron los minutos cada vez más eternos no llegaba, se dio por vencida abandono las calles estrechas del viejo barrio, con tristeza en el alma y una sonrisa de circunstancias en los labios, esta vez no iba a dejar que su autoestima fuera dueña sus pensamientos, con la mirada altiva, supo que no hay que mendigar en el amor, la esencia es ser uno mismo sin condicionantes, primero quererte a ti mismo. En mitad de la calle, estatua invisible, mirada perdida. Tarde de sábado, una más para el olvido, viejas heridas en las ent

Mañanas de silencio amanecer de la esperanza, luces del nuevo día. Soledad en mis entrañas, viejas heridas del guerrero, corazón encogido. Vuelos de ilusión imaginación de mis ojos, sueños despiertos en este mundo. Deje de escribir cartas de amor, olvide los sellos, y la destinataria. Olvide amar deje esfumar los sueños, me perdí mis mundos. En este nuevo amanecer recordé que he vuelto a nacer, pasado dejo de existir, y ahora en el presente sueño con vivir el instante del momento sin miedos, ni fantasmas en mi maldita cabeza.

Fingía mirar el plano de la ciudad, realidad estaba en otro mundo, dos desconocidos en el mirador del acantilado, hacia meses que ni tú eras aquel que hace una década en el primer año de universidad, ni yo la misma, despojada de sentimientos muertos desde principio de este año. He dejado ser la aquella mujer que soñaba en el amor para toda la vida, quiero salir corriendo y olvidar estos años, respirar en estos pulmones contaminados de creencias obsoletas, pinturas de blanco y negro, fantasmas de un pasado no muy lejano, necesito valentía para marcharme, dejar aquellos nos unió, romper con todo, buscar horizontes nuevos sin miedos. Aquí en con mi cobardía latente escondiéndome en mentiras  envueltas en mis ropajes, oliendo a salitre, duele fingir las noches de sexo, cuando no hay nada de amor, necesito razones para acabar en este cuento desamor, donde no queda nada. Una mañana se marcho después del desayuno. Dejo una nota en la alcoba, recogió sus ropas las me

Hoy cumplo años, celebro el haber nacido, no por los años, las canas, arrugas entre otras cosas me recuerdan que la juventud dejo de existir hace muchísimos años, cerca esta eso que llaman jubilo, bueno depende del político de turno, un año más de lo mismo, de no ser quien soy, no se si me pasa a mi, igual otros viven detrás de sus mascaras de carnaval no lo quieren admitir, quizás muchos sepan quienes son. Quien soy, no lo se, quien quiero ser tampoco, quien fui pues lo no quise ser, y me miro al espejo y no me recuerdo, quien es el que esta delante, un producto de la sociedad, con billete de ida y vuelta, viajando en el vagón de tercera de los antiguos trenes del correo.  Dice ser el horóscopo que los libras son equilibrados, bueno, pasemos paginas, indecisos, yo si, no se que más cosas que prefiero no leerlas no sea que me entre un ataque de sinceridad, porque miento como todo el mundo, pero menos que el español, si para salir del paso de preguntas embarazosas, uso el anticonc

Nunca voy a contarte mis secretos, un día no muy lejano, desde este mirador al cantábrico, todas los poemas de amor que plasme en la libreta de los delirios la deje olvidaba en este lugar, quienes la encuentren podrán leerlas o bien destruirlas, como ignorar las letras tatuadas en tinta de mi corazón, que dejaron de pertenecer.  Nunca sabrás los poemas eróticos que nacieron de las noches de fuego y pasión, ni los versos nacieron de tus entrañas, y como es pasado, nada tiene que ver con mis días. No me pertenecen las letras que un día plasme cuando eran nuestras, ahora ni son tuyas ni mías.

Volvió a la orilla después de un lustro desaparecido de la vida, con la tabla bajo del brazo, encontró que lo habían olvidado, intento llamar desde el móvil, la operadora de turno indico que el número no existía. Se canso de esperar, un buen día todos los poemas de amor se marchitaron entre las olas donde un día desapareció el naufrago del amor, en la deriva de su vida entre lagrimas olvido vivir, y una luz en sus manos descubrió que la colección de recuerdos eran el lastre de su vida, aquella mañana esparció todas las cartas de amor por el cantábrico embravecido en rebeldía, desaparición todos los besos, caricias y promesas de amor. Allí estaba con la tabla entre sus manos sin saber quien era, y a donde ir, nadie lo esperaba, quizás era una pesadilla, no, era la realidad, siempre la cobardía le hizo mucho daño en su corazón, la mujer del vestido largo del desván no existía en su vida.

Una caja de recuerdos Y fiestas de guardar Media vida en cada intento Y la otra media en pinzas de metal Ya es un clásico Seguir la zanahoria con tu aliento aquí detrás Un desorden milimétrico Me acerca hasta el lugar Lleva a cabo mi propósito De ser cuchillo y presa a la par No es tan trágico Jugar con la distancia y heredar su soledad Cuarteles de invierno Rompiendo su silencio Muñecas de hielo Testigos de este encierro Fue tan largo el duelo que al final Casi lo confundo con mi hogar Botiquines para amnésicos Leyendas de ultramar Soldaditos pre-soviéticos Firmé mi guerra y paz particular Hay un misterio De mapas que no llevan al tesoro Ni a epicentros A punto de estallar Son las leyes de la física Y el tiempo no se pone en mi lugar Ya es un clásico Perdí el salvoconducto y ahora espero al emisario Que nunca llegará Cuarteles de invierno Rompiendo su silencio Muñecas de hielo Testigos de este encierro Fue tan largo el duelo que al final Cas

Días de niebla son los que nos llevan a vivir en el presente, porque vemos lo que tenemos cerca y no podemos visualizar bien lo lejano. Es que hablando en singular, me he pasado toda la vida mirando a lo lejos y olvidando lo cerca, el momento presente, el instante del aquí y ahora, recuerdo algunos momentos especiales que estaba en el presente, es donde saboree ese instante tan especial. En cambio me he pasado la vida en la lejanía del futuro y la mochila pesada del pasado, olvidándome del presente. En aquella mañana de niebla paseando con mi camara por los altos de la montaña me di cuenta que la vida es el momento, y en cambio soy especialista en el pasado y futuro rodeados de dudas que en fondo son miedos, que siempre me han acompañado en esta vida donde me licenciado en complicar todo lo fácil en lo difícil. Días niebla en mi cabeza miedos y dudas, pasado y futuro viven en el desván de mi cabeza. Olvide la vida, me dedique bailar con las sombras de día y de noche. Se

El silencio es una ironía, duele en el corazón sediento de amor. La música se apago, las melodías son melancolía, cuando llega la noche sueño con olvidar los males de la maltrecha soledad. El insomnio es la pesadilla en la penumbra de los fantasmas entre el cielo y el infierno. El silencio es una ironía, ella quiere paz, yo guerra, mi cabeza es el eco de su voces. PD-21-5-16 rescatado de las libretas escondidas en los cajones.

Eran los últimos días de las vacaciones, agosto estaba en sus últimos días, aproveche el amanecer para hacer surf que tanto me apasiona, pero aquella mañana las olas estaban relajadas, esperando pacientemente subida en la tabla y relajada, el pasado y el futuro invadieron mis pensamientos. Al principio del verano al terminar la universidad, decidimos romper la relación de tantos vaivenes  supuso estos dos últimos años. Me refugie en el duelo en las olas y la tabla de surf, ahora en septiembre un nuevo horizonte, Dinamarca es el destino, universidad nueva, país nuevo, gente nueva, empezar de cero en este proyecto de vida. Dudas, miedo, pero a la vez ilusión por el nuevo comienzo de vida,  las contradicciones de los miedos y la ilusión invadieron mi tabla en esos momentos de calma en el amanecer esperando las olas que vinieran a mi rescate me llevaran al presente. Aquella mañana no hubo olas, pero cuando puede estar en el aquí y ahora fueron momentos paz y calma, sentir el mar en

Ropas del desierto. Arena y sal. Mirada en el infinito. Miedos escondidos. Luces oscuras. Incertidumbre en la vida. Soledad en los días. Arena y sal. PD. Rescatando letras de mis libretas olvidadas que vuelven a pedir a gritos salir de la oscuridad del cajón.

Inmerso es sus retratos deslizando su mano con tal elegancia, buscando la perfección de la Bellea del Foc sobre la cartulina blanca inmaculada, con un ambiente de humedad que reinaba en el paseo cerca del puerto, en su frente se deslizaban unas gotas de sudor. Estos pintores de retratos magos del carboncillo se exhiben con total naturalidad para entregar todo su arte en obras preciosas, vestidas de la elegancia y la sencillez con el fin de un precioso recuerdo y será colgado en el Salón de las casas para mostrar la belleza de tal cuadro. Me acerque, le felicite, por tal obra de maestría. Me contesto, gracias. No me acaba de salir perfecto, tiene cosas que no me acaban de convencer. Es un encargo. Los creadores nunca dan por hecho que esta bien. Siempre puede quedar mejor, buscan la perfección inexistente porque aman su arte. Son trabajadores, voluntariosos, buscan las musas de la inspiración, hacen malabares para que esta les llegue trabajando, poder ir a favor de ella, enco

Mendigo de la melancolía, esclavo de las cenizas en las tardes de tinieblas. Nada te debo y nada me debes, viendo la tarde anochecer en este triste olvido. Ave de paso en el cielo emigro a otras tierras donde sea libre, la arena borre tu nombre. En este escenario del teatro, salgo por las bastidores, el apuntador me indica la salida del esperpento. Cae la noche vuelvo a mi alcoba, altivo y elegante, dejando detrás mi vestido, sin marcas del pasado. Despierta, es nuevo día, es el comienzo sin mentiras, es la luz de mi alma. No se quien soy, el café me espera, cada sorbo es una inspiración, un momento con mis Dioses.

Viejas calles de los pueblos repletas de leyendas, de cuentos de hadas y de misterios. Calles antiguas, noches de matrona en candil en mano, llantos de recién nacido. Luces y sombras, refugios de guerra en sus cuevas traseras, rezos y plegarias. Inviernos de agua nieve, viejos carros transitando, nieve en sus cargas, años de miserias. El cura y el monaguillo, cruz en las calles, llantos al difunto velatorios en sus alcobas. Arrabales mundanales, pedidas de mano, serenatas desafinadas, trajes heredados. Calle donde fueron mis primeros llantos, en  los días del nodo del blanco y negro, la España de camisa azul y boina roja, que hoy todos rechazan, muchos de sus antepasados alzaron el brazo no se, si con fervor y devoción o solo por cobardía. Calles de los pueblos.

Llegaba tarde a la cita, la puntualidad era un escollo para mi, las palomas jugueteaban por la plazuela, baje corriendo las escaleras, abrí la puerta de la cafetería, mire hacia el fondo, y no la encontré, me quede en la barra y tome un café, había llegado una hora tarde. En mi vida todo era urgente y aquel día deje de jugar a las prisas. Cuando salí de la cafetería aun estaban las palomas viviendo la vida pausadamente, camine despacio por las calles de la ciudad mirando tranquilamente cada uno de los rincones y descubrí la esencia de la vida.

Nació en el olvido. Creció sin recuerdos. Vivió sin nada Y...beso el amor. Heredo la vida.

Querida Princesita hace cinco años cumplías dieciocho, recuerdo que estabas muy contenta por tu mayoría de edad y por haber sacado la nota de la selectividad que tu deseabas, y a partir de esos instantes comenzaba un nuevo reto para ti. Sabedor de tus ganas de luchar y constancia en tus nuevos retos, me pareció bien, pero sin dejar de reconocer que comenzó una preocupación, tu querías volar, tenia que dejarte alzar el vuelo. Recuerdo cuando subiste hacia el anden el primer domingo caluroso de septiembre, para coger el ave, te despedías tímidamente alzando el brazo desde la plataforma de arriba, nosotros bajo. En el primer año, los cambios siempre son difíciles, tuviste momentos de bajada, pero supiste recuperarte seguir con el vuelo, ahora después de cinco años y mucho trabajo, esfuerzo, nervios, noches de flexo y libros, has conseguido el reto y el sueño. Pero se que esto no se acaba aquí, ahora viene la segundad mitad, seguir luchando, trabajando con sudor, momentos no tan buen

Olvidados en las memorias, tristes objetos en el naufragio de sus entrañas a la espera del rescate, viandantes en busca de un chollo entre el baile de las miradas. Mañanas de un domingo cualquiera, mercadillos de la esperanza, islas desiertas por descubrir de los sueños nocturnos. Rescátame de esta pesadilla, dame vida en este mundo de carnaval, quizás dame una oportunidad en el desván, prometo no molestar ni atraer polvo maldito. Llévame contigo por unos euros, dame libertad, de esa que tanto presumen los humanos, que en el fondo sois unos esclavos del consumo. Mercadillos de segunda mano, o quizás de muchas manos, consumistas despiadados, viejos trastos obsoletos de estanterías. Vértigo en sus miradas, eclosión en sus mentes, desesperación en sus corazones, tristes consumistas de monedas solitarias.

Fuego y arte, sueños y promesas, delirios de madrugada en la noche de las hogueras. Bellos tus ojos,  del artista en sus manos, presencia de hermosos colores en esta hoguera. Hoy serás fuego y cenizas, desaparecerán los malos augurios, el cielo se llenara de humos blancos en esta noche de " la Crema". Este humilde fotógrafo amante de las letras sueltas, quiso dejar constancia de la belleza del rostro. Fuego y arte. En una mañana de domingo temprana donde los madrugadores de mezclan con los jóvenes noctámbulos que regresan a sus guaridas después de una noche de música y alcohol, paseaba por las calles alicantinas y detrás de del Ayuntamiento escondía en un lado encontré esta belleza de hoguera, sencilla y coqueta. Hoguera Monjas de la Santa Faz. Un manto azul. José  F. Gómez  Fonseca

Sombreo de mis tardes, de las largas horas de sol, en las playas de poniente del levante español. Sombrero de este republicano, sin patria ni banderas, esclavo de mis miserias en las tardes de verano. Sombrero de mis antepasados, soñadores de las libertades con el resguardo de su tez y de sus ideas. Sombrero en el escaparate sin dueño, ni beneficio, de adorno y poco más, esperando ser libre. Sombrero elegantes. Sombreros coquetos. Sombreros informales. Sombreros en nuestras cabezas. Sombreros y el verano.

No hubo tiempo para las despedidas, como vino se fue, sin decir nada, despareció por las calles de la ciudad, nunca más supe de sus misterios que tan celosamente guardaba para ella, siempre supe que era diferente, porque todos los genios tiene ese don, ella cuando tenia el pincel en sus manos era otra persona, en el habitáculo donde trazaba las líneas en el lienzo, el alma vagueaba por las sombras de la noche a luz tenue de una simple bombilla. Salió silenciosamente una tarde, entonces supe que era el final, la seguí a unos metros de distancia, entonces le dije gritando LA LIBERTAD ES LA ESCLAVITUD y me quede parado como una estatua  mientras bajaba las escaleras sin girarse. Fue libre en mis brazos, esclava de un pincel ortodoxo y unos trazos geométricos sobre un viejo lienzo que se quedo para el recuerdo.

Ha pasado el tiempo, hoy en esta tarde de lluvia, recuerdo aquella mañana de lluvia que calaba nuestras ropas, en estos días pasados has sido la noticia mundial tu tejado en llamas, mítica catedral mundial parisina, repleta de historia en cada recoveco de sus entrañas, por estas fechas vi tal maravilla de la cultura europea en pasado abril 2012. Recuerdos de aquellos días de alegría, desde la nostalgia de mi sillón escribo estas humildes letras de un alma viviente de gratos momentos que florecieron aquellos días, con aquella frase" subes o bajas, bajamos, no, subimos" hacia arriba fuimos hasta la campana mítica de Notre Dame. Que contar a ti que leerás estas palabras donde los sentimientos florecen en lo más profundo de los corazones. Ha pasado el tiempo, son recuerdos deambulando entre las gotas de lluvia, que se acomodan en la nostalgia. Nadie supo lo que fue, donde nació, como vivió, simplemente fue una luz en medio del océano. Recuerdos son, pero bendito

Sentando ante la pantalla del ordenador deslizando mis dedos sobre las teclas, escribo el dictado de mi corazón, entrado en la batalla de las arrugas y las canas dueñas de mi persona de mis cincuenta y tantos. Hace veinte años un tal día como hoy del último año del siglo pasado, exactamente un miercoles soleado de temperaturas casi primaverales, el invierno se estaba despidiendo dando paso a la nueva estación que iba entrar en unos días, los recuerdos se agolpan en mis entrañas. Una luz penetro en el Universo con fuerza y energía en sus primeros llantos a las 13.00 horas pm, que iban ser la tónica de muchas noches de desvelo hasta la llegada del alba. Este niño creció soñando ver a su Atleti en el Calderón, fue parte su infancia y adolescencia, su indumentaria rojiblanca era y es su símbolo, cumplió la mayoría de edad y el Metropolitano es su estadio, donde a pesar de las desilusiones de su equipo, sigue soñando hasta conseguir esa Champions que tanto anhela. Ahora con 20 años, to

Recuerdo el verano de 1995 cuando un día del mes de agosto visitaba la ciudad de Segovia, era una tarde calor y después de comer me dirigí hacia la pensión donde estuvo viviendo Antonio Machado cuando vivió en Segovia impartiendo clases de francés. La visita a la Casa Museo de Machado es un recuerdo que llevo en mi corazón como disfrute aquella tarde, haciendo memoria de tal tarde, recuerdo la amabilidad y generosidad del hombre que estaba al cargo aquella tarde la cual nos explico infinidad de sobre la vida del poeta en Segovia. Fueron momentos maravillosos donde recordaba mientras recorría las instancias, el triste final del poeta, un final que no mereció, hoy recuerdo en este 80 aniversario de la muerte de Machado. Es triste dejes tu tierra y salgas de ella para morir al otro lado de la frontera, esperemos que esto no vuelva ocurrir jamás en esta vieja y cansada España de disputas, rencores, envidias y odios. CXXXVI ( Proverbios y Cantares) VI De lo que llaman los hombres vi

Que termine el ocaso de esta tarde. Que las cenizas se evaporen. Y que la vendedora de las flores me sonría. Aquí mirando el mar, sin final de este amor, ni besos, ni caricias, dolor en mis entrañas. Sábados de mendigo, ni rebajas de enero, y sin tarjeta de crédito, solo números rojos en este corazón. Pañuelo sin lagrimas, rosas sin jardinero, tu pubis el purgatorio y yo su esclavo. Ocaso sin final veneno en tus sombras, poeta a la deriva memoria de cenizas. Ateo del mundo, colores difusos, silicona de contrabando, princesa sin corona, príncipe sin espada. A donde voy, quien soy, el fotógrafo sin camara, el amante perdido, el hombre sin huellas, tristes versos como un vulgar oficinista sin oficio ni beneficio, un corazón maltrecho de estrofas vacías y camas solitarias en esta tarde de enero frio y solitario.