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Mostrando entradas de mayo, 2016

UN SENTIMIENTO SER DEL ATLETI

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Ser del ATLETI es un SENTIMIENTO. Ser del ATLETI es una PASION. Ser del ATLETI es un ORGULLO. AUPA ATLEI HOY MAS QUE NUNCA. NUNCA DEJES DE CREER. DEL ATLETI NO SE ES, SE NACE. Hoy los atléticos somos JUANFRAN. Nos caemos nos volvemos a levantar. Nuestros colores son rojiblancos, como nuestra sangre. El Calderón pronto será pasado, lo llevaremos en el corazón, porque SER DEL ATLETI ES UNA DEVOCION. Cholo nos dijo, partido a partido, paso a paso, Zapatones nos inculco, ganar, ganar, porque SER DEL ATLETI ES UN SENTIMIENTO. Cholo nos enseño, NUNCA DEJES DE CREER, nos caemos, nos levantamos, volvemos a caer, nos levantamos, porque el ESCUDO es nuestro corazón. ¡¡¡¡ AUPA ATLETI !!!! SER DEL ATLETI.

Nunca dejes de creer.

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Ganar, ganar, ganar, de los segundos nadie se acuerda ni la madre que los pario. Solo vale, ganar, ganar, ganar. Si, ganar, ganar, ganar, porque si eres ATLETICO, ES UN SENTIMIENTO, ganar, ganar, ganar, porque si ERES ATLETICO, ES UNA PASION, ganar, ganar, ganar, porque si eres ATLETICO,  SON UNOS COLORES, ganar, ganar, ganar, porque si eres ATLETICO, ES UN ORGULLO, ganar, ganar, ganar, porque si eres ATLETICO, ES  UNA RELIGION, ganar, ganar, ganar, porque si eres ATLETICO, ES UNA TRADICION, ganar, ganar, ganar, porque si eres ATLETICO, ES UNA DEVOCION, ganar, ganar, ganar, porque si eres ALTETICO, ES GANAR, GANAR, GANAR. Partido a partido, partido a partido, llego el PARTIDO. NUNCA DEJES DE CREER.

Escribir por escribir

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Sentado ante esta pantalla, intentado ser amiga, muchos años mi antiguo portátil ha sido el reflejo de mis estados de animo, ahora en silencio esta esperando a que no lo olvide, muchas letras en la pantalla, ahora aquí en el nuevo portátil dejando fluir las gotas de mi vida.  En estos momentos en busca de estados de animo crecientes, en estas lecciones de la vida, pequeños problemas que desgraciadamente magnifico, quizás es injusto, pero el ser humano siempre tenemos la queja en nuestra mente, ahora intento que no salga de mis labios. Cincuenta y un año, aprendiendo de esta vida, sigo con mis dudas, lo bueno de estos años, saber que parte de nuestro entorno esta en la mente, ella nos puede elevar a lo más alto, y también nos puede llevar a nuestras miserias escondías en algún lugar remoto perdida en el olvido de los días, ella los saca a la luz, te conviertes en esclavo de las malditas miserias. Quizás disciplina, en estados positivos, la naturaleza humana puede ser la gran alidada,

Gotas de felicidad

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Cuando compro un CD, en este caso Nocturnal el último trabajo del grupo aragonés, Amaral, siempre hay una canción que la llevo como banda sonara, no se el porque, siempre hay algo que entra en mi interior, en este caso desde que la escuche la primera vez, guitarras, voz, letras, me cautivaron, sucede que puedo escuchar una y otra vez sin cansarme, de este grupo canciones como Rosita, Es el Principio del Final, Salir Corriendo, Es Solo una Canción, Confiar en Alguien, Botas de Terciopelo, canciones no se si son las mejores, para gustos colores, los colores de Amaral casi todas, pero para servidor modestamente son las que más me gustan y quizás tienen algo que no se explicar. Que tiene este grupo, pues un estilo de guitarras muy diferentes al resto, una voz impresiónate, y cada trabajo supera al otro, cosa muy difícil cuando están en la brecha desde el año 1998, y es que los grandes músicos no tienen tope, cansados de aquellos grupos o cantantes que sacan dos discos o CD como se den

Libros en el escaparate

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Busque en las raíces e indague sobre ellas, encontré que una cosa es la vida y otras las leyendas. Hay palabras que se escondieron en el silencio quedaron a merced del viento, pasaron los años, y algún que otro siglo se desvanecieron en el olvido de las telarañas. Los más atrevidos vertieron palabras en las hojas blancas que con el tiempo cambiaron de color, las letras fueron pasto del olvido, siglos pasados las hogueras destruía aquellos que el Santo Oficio los señalaba como herejes, hoy los tiempos han cambiado puede llegar un dictador de la mente, un desequilibrado tirar todas las historias y leyendas en un triste contenedor de cartón para reciclar. Los libros son el jardín de la memoria, la esperanza que las historias no se evaporen, las leyendas siguen existiendo en la duda de la verdad o la falacia. Y es que en esta vida quien destruye un libro esta condenado a que la vida le recuerde que es un dictador de las palabras. No hay cosa que más teman los dictadores que los libros, m

Fotos de la vida

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Vamos date prisa que llegamos tarde al autobús. Deja de hacer fotos, corre que no lo cogemos. Cada vez que salían de vacaciones o de puente, él y su cámara colgada en el cuello, con ojos de búho, observada detenidamente cada calle, fachada y sus transeúntes. La Canon era parte de su vida, servidora y su cámara somos viudas. Las fotos siguen en la carpeta del portátil, llorando de pena y soledad, intento verlas y no puedo, el corazón se desvanece. ¡Maldito y asqueroso cáncer !. Nos destruisteis en un simple mes, rota de dolor y con la cámara en las manos cansada de llorar. Las fotos se quedaron huérfanas, los recuerdos en el corazón, hoy la vida sin ti no es lo mismo. Solo me queda la Canon en las manos. Quisiera aprender a la fotografía, me arrepiento cuando te decía que eso era un rollo, la luz, enfoque, objetivo, RAW, que yo solo disparaba cuando  hacia una foto. Hay fotos que marcan y la foto del cáncer duele.

Algunas calles

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Antiguas calles de sombras y olvido, en estos tiempos de cambios, siguen altivas, cada noche iluminan las oscuridad de viejas leyendas que habitan detrás cada morada. Al abrigo de la Sierra Mariola de tomillo y romero, pasan los días entre el letargo de los fríos invierno y calurosos estíos en silencio. Un día muy lejano sus lugareños habitan cerca del centro en la Plaza de la Señoría, donde el Marques tenia sus pertenecías, aquellos olvidados tiempos nacieron nuestras raíces acompañadas de azotes de pestes y sequias, que dejaron silencio en sus calles y resignación en sus moradas. En esta calle Tornito raíces de quien escribe anduvieron por el año 1886 de un joven que subía a por leña para el horno donde trabajaban sus padres, a primeras luces con la mula partían por la montaña en busca del sustento familiar, ganar unas monedas para cuando llegara Abril ponerse la Casaca Carlista que era el atuendo de la comparsa de Vizcaínos y disfrutar de la fila que como antaño se llamaba, a

Corazones dibujados

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Días de niebla. Lluvia en tus entrañas. Luces y sombras. El Sena a tus pies Poetas y pintores. Curiosos y viajeros. Cada mañana es un encuentro. Cada tarde un beso. Cada noche es pasión. Luces iluminan tus calles. Semblantes de enamorados. Corazones dibujados.

Soñador de los recuerdos.

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Cuerpos desnudos. Como el viento y el mar. Marinero de los recuerdos. Playa solitaria. Vagabundo en ella. Días de recuerdos. Poeta y cantautor. Botella en la orilla. Olas de los recuerdos. Lagrimas del pasado. Triste epitafio. Soñador de los recuerdos. La playa estaba en soledad en aquella tarde invierno recién estrenado el año, la resaca de los transeúntes del paseo marítimo era palpable en sus rostros. El soñador de los recuerdos sentado viendo el mar que se perdía desde el infinito en un laberinto de pensamientos. Siglos del pasado, Corsarios, Bereberes entre muchos desfilaron por las arenas en busca de un botín y años después pescadores se hicieron dueños de la costa con sus moradas bajas y blanquecinas acompañados de las gaviotas que volaban cada vez que llegan a puerto. En esta vida de instantes, recuerdos y nostalgia en una tarde de enero con el tibio sol entre los hombros, fui el soñador de los recuerdos en busca de las leyendas perdidas

Muchedumbre

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Tardes grises de primavera, días del pasado, añoranza del invierno, camino entre la multitud de sombras, multitud de gentío por este paseo, esperando los días azules de la estación reinante. Voy caminando por el sendero de los olvidados, en el pasado de blanco y negro, ausente a todos, ausente de presente, ausente de tristeza. Quisiera gritar en alto en estos días de miserias políticas, gentes con afán de coger la poltrona, no ceder privilegios, políticos con afán de no trabajar, todos se apuntan al carro del Estado como agua de mayo. Los hombres y mujeres de esta nación troceada por dictaduras silenciosas sediciosas del buen vivir y no hacer nada, cada día que pasa la clase media de los años setenta nacida se diluye, poco a poco entre gotas del pasado. Tristes hombres y mujeres que pasan el día embobados en las televisiones manipuladas por el poder escondido de la publicidad y las prebendas políticas de personajes que mienten como bellacos. Esta nación borreguil el pastor guía a su

Día de la Madre.

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Pronto dejara de ser el día de la Madre, no me gustan tales días remarcados, que si el día de esto, que  el día del otro, o el día del trabajo que por cierto siempre es el uno de mayo, a lo que vamos, hoy uno se despierta, el chivato de Facebook ahí esta, miras el face y todo lleno de mensajes, estupendo, pues para mi el Día de la Madre es todos los días y en especial el día que nací porque sin ella no estaría en este mundo,  y el resto de 364 días del año y si es bisiesto un día más, porque sin ellas no estaríamos por estos lares mundanos, los que aun tenemos la fortuna de tenerla cerca, pues sabemos que el día que marchen en nuestro corazón tendrán un hueco, porque su sangre es amor, cariño, bondad, trabajo, respeto, y sobre todo el hombro donde puedes llorar cuando lo necesitas y nadie te comprende. Quizás tenga mucho defectos en esta vida y ella sabe que me cuesta demostrar el cariño, pero sabe que mi corazón esta repleto de sentimientos a hacia ella. Así en este día que esta pun

Tatuaje del perdedor

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Aquí sentado, ante esta pantalla, escribo, algo más que sentimientos. Días aciagos en la memoria, en este sin sentido de mi vida, negro, gris, vuelta empezar. Flores marchitan en el olvido, azucenas y margaritas, secas en el jarrón de los delirios. Quizás, quizás y nada más, es el laberinto de mis pensamientos perdidos en este océano de la vida. Surco del olvido, días pasados, futuro sin sentido, presente letras del perdedor. Huérfano de la soledad, corazón maltrecho, lagrimas en el estanque del viejo parque. Pasos de soledad por los adoquines de los perdedores, zapatos maltrechos, como las entrañas del vagabundo. Sopla el viento, o sueño en ello, que me lleve al presente, que nunca debí abandonar. Viejas heridas, puntos de sutura en el corazón, espadachín de los viejos antros y esquinas perdidas en la noche oscura. Nubes negras tapizan el cielo. Nubes borrascosas pueblan mi mente. Nubes y tormenta en mi pasado. Sopla el viento. Aúlla el lo