El Tintero

 

 Quiero un espejo donde me vea reflejado, y que sea mi fiel escudero, con el soñar que bailo con la lluvia, mientras mi cabello entre las gotas son el reflejo de la felicidad, descalzo cierro los ojos piso los charcos, noto que soy de carne y hueso mientras llueve sin cesar. Si no es demasiado pedir que cuando sueñe no me llamen loco o mira el pirado, porque la lluvia y el loco son el alma de un pirado.

 Delante del lienzo pincel en mano bloqueada en mi mente, en estos días negros del divorcio, viendo las horas del reloj pasar, aquella sonrisa desapareció de la faz de mi rostro. La creatividad esta apagada, sigo buscando encontrar las musas, por más que lo intento, no puedo, mi mente esta en otros lares, demasiada oscuridad en los laberintos confusos de mi mente. _ ¡ Nunca triunfaras !, no vales para nada, eres una histérica, del arte no se vive se mendiga, todos sois iguales vais de genios y solo sois unos estrafalarios y ignorantes. Cuanto menos creas tirare tus pinceles a la basura y todo los lienzos horrorosos y el disolvente por el retrete..... Busco el silencio y no puedo, quisiera concentrarme, no se que me pasa, necesito pintar, ser yo misma, aquella joven ilusionada con el arte que pasaba horas y horas en los museos viendo oleos, estudiando de los maestros, Goya, Velazquez, Sorolla, el Greco, Zurbarán, o analizando el cubismo de Picasso, y ahora bloqueada ante el lienzo. ...

Vivo detrás de las rejas. No estoy en la cárcel. Es la atalaya de mi vida. No son las rejas del corazón, ni las del amor, son misterios de la vida. Nadie es libre, por mucha proclama, al viento. Todos viven detrás de las rejas. Unos lo saben, otros no lo reconocen. Cosas de las rejas de esta vida. Mientras escribo estas palabras suena la música de Dover para subir mi adrenalina desde las rejas del momento, el día que hice las foto, nunca supe que lo que significaba, son las rejas de una casa de antiguos pudientes de un pueblo cualquiera de la España de rojos y azules, que más da. Las rejas sirven para que los amigos de los ajeno no lo tengan tan fácil acceder a la libertad de la morada, llevarse los viejos secretos que esconden las paredes de las memorias de los ancestros, y algo más que son los sueños no cumplidos que siguen sin poder encontrar su libertad. Todos tenemos nuestras rejas en esta vida, quien no lo crea, pues allá él, o ella, la libertad completa no...

Vamos date prisa que llegamos tarde al autobús. Deja de hacer fotos, corre que no lo cogemos. Cada vez que salían de vacaciones o de puente, él y su cámara colgada en el cuello, con ojos de búho, observada detenidamente cada calle, fachada y sus transeúntes. La Canon era parte de su vida, servidora y su cámara somos viudas. Las fotos siguen en la carpeta del portátil, llorando de pena y soledad, intento verlas y no puedo, el corazón se desvanece. ¡Maldito y asqueroso cáncer !. Nos destruisteis en un simple mes, rota de dolor y con la cámara en las manos cansada de llorar. Las fotos se quedaron huérfanas, los recuerdos en el corazón, hoy la vida sin ti no es lo mismo. Solo me queda la Canon en las manos. Quisiera aprender a la fotografía, me arrepiento cuando te decía que eso era un rollo, la luz, enfoque, objetivo, RAW, que yo solo disparaba cuando  hacia una foto. Hay fotos que marcan y la foto del cáncer duele.

Hubo un poeta Pintor de versos. Lienzo de poemas. Recuerdos y veleros. Velas izadas. Prosa en el mar. Viento de levante. Tempestad en sus plegarias. Lagrimas secas. Almanaque negro. Como la pluma. Sin tinta en el corazón. Desamor en sus versos. Latín y arameo. Soledad en sus versos. Cajón cartas huérfanas. Poeta sin amor. Versos resentidos. Mentiras y engaños. Whisky y silencios. Versos y madrugadas. Besos del pasado. Como las prosas. Rosas y espinas. Hubo un poeta. Perdido en amargura. Sin final.

La vida es un juego de cantantes y trovadores, malabaristas soñadores que pueblan las aceras de la ciudad. Quisiera ser aprendiz de palabras y versos entre acordes de una guitarra, en la calle estrecha de los enamorados. Quisiera ser el mago de los pinceles y lienzos, que cada mañana pinta a su musa en los jardines perdidos y fuentes secas. Quisiera ser el hombre de las rimas que recita en cada esquina del metro, repleto de gentes vestidas con trajes de la soledad. Quisiera ser varias cosas a la vez, simplemente soy un enamorado del lápiz y papel en el juego de la vida, en el tablero del  parchís . Noches de luna llena Viejos amantes. Noches sin ti. Recuerdos en la vieja alcoba. Dulce sonrisa. Luna llena. Vente conmigo. Amada mía. Violeta del olvido. Noches de luna llena. Amantes desnudos. Noches sin ti. Navegantes perdidos. Noches de luna llena. Amantes olvidados. Soledad y miserias. Noches de luna llena. Noches sin ti. Aquí s...

Quisiera ser amante de las madrugadas de la esperanza, caminar por las baldosas de la ilusión, cada mañana sonreír a las palomas que encuentren mis pasos. Los boleros suenan en mi corazón, ramo de violetas en mi mano, amante de madrugada, trovador de historias desamor, cuentos perdidos en el contenedor de los amores destrozados. Violetera de los boleros. Musa del amor. Canción en el corazón. Eres la flor. Flor del corazón. Enamorada de ti. Cabellos al viento. Viento del amor. Amigo y amante. En esta madrugada de los delirios y soledad, camino lentamente aturdido por una noche de amores perdidos en la barra del amor a precio de saldo. En este paseo antiguo de los Mártires o hoy la Explanada de España, mañana que se yo, paseo de los enamorados. Los tatuajes del corazón duelen, están grabados de desamor y desdicha, entre traiciones, sueños olvidados. Hay días que el sol duele, esta repleto de espinas y dolor. Hay madrugadas que son para olvidar. Hay noches que nunca d...

Ahora que estamos otra vez juntos, nuestros besos saben a miel. Tú eres mi Princesa y yo el Rey de Bastos. Bailamos desnudos en la alcoba del desamor, no tenemos ni un duro, mejor dicho ni un puto euro. La puta del quinto cotilla del edificio dice con rintin " cuando el dinero no entra por la puerta el amor salta por la ventana". Cada noche nos escucha follar y ella con muchos euros en el banco de las preferentes que su marido robo a los viejecitos, lleva con dignidad los cuernos muy bien puestos. Cada mañana el padre del panadero que esta detrás del viejo mostrador me fía el pan, desde el día que pinte a su nieta el primer día de la primera Comunión, el hombre sufre en silencio porque la bruja de su ex nuera no le deja ver a la niña. El amor cuando termina los monstruos afloran por las alcantarillas como ratas mordiendo, no los conoce ni la madre que las parió, bueno esta sí, porque son de tal palo tal astilla  Que triste cuando el amor acaba, es olvidar todo, es la rea...

Se termina el año, y las cartas siguen en el cajón del olvido, corazón desolado y huérfano como el marinero sin barca. Suena el móvil, no eres tú, maldita sea, estampo el móvil contra la pared, la melodía deja de sonar, la desesperación se apodera de mis venas, calimocho y ginebra. Canutos y coca son el recuerdo de las noches de orgia. Te marchaste con un portazo que dolió más el oído que el corazón. Alucinaciones de mi mente, bailo un vals con la princesa de las noches de falda corta y pechos de silicona, secretaria del Estado Mayor, dama de las alfombras rojas de la pasión del poder. Voy camino del funeral, vestido de negro y con una corona de espinas, el sudario es mi ropa, las trompetas suenan a lo lejos del corazón, las muñecas hinchables son mis compañeras de alcoba desde el día de me abandonaste. No puedo olvidar tus risas, el brillo de tus ojos en las noches de niebla, tus pechos en las noches de sexo. No se si te quise o lo único que quise fue tu pubis, valient...

Nada es como es, todo es pasado, y aquí el presente. Detrás quedaron los años, la juventud se marcho con el tren del recuerdo hacia el delirio. Ahora de madrugada sentado en el viejo balancín como la vida misma. La vejez se frota las manos, me regala cada día unas arrugas y canas blancas y el maldito espejo, se ríe de mi cara, y cada mañana lo mando al carajo. Parece que suene la vejez  de pantalones de pana y chaqueta marrón que me espera en el fondo del armario, bastón en mano, caminare por las aceras parcheadas de la ciudad en busca del tibio sol invernal, mirare a las jovencitas con cierta melancolía, recordando lo tonto que fui en el pasado que no va volver. Pasan los días, el almanaque cuelga de la pared encolada, esperando cambiar de año, como cambian de amantes los guerreros de la noche de los burdeles. Suena la música en mis entrañas, cierro los ojos, escucho la voz ronca del cantoautor  poeta de los bares copa, la vida sigue entre las sirenas de la ciudad, e...

Cada vez que recuerdo tus gotas de sudor en mi cuerpo, tus gritos en cada orgasmo, mis susurros. Un amanecer despereciste, prometiste volver, no dijiste cuando. Aquí asomado a la ventana espero en cada amanecer para ver si vuelves. Las lagrimas invaden mi silencioso corazón. Quisiera olvidarte. Borrar aquellas noches de locura y pasión. Cada amanecer es un suplicio. Una voz de interior me dice; olvídala, es un maldito cáncer. Quizás te olvide algún día, puede que sea hoy. Dejarte salir mis demonios de mi mente, borrare todas tus huellas, bailare al amor en la orilla de la playa y brindare por un nuevo amor, que esta por venir, seras simplemente un vago recuerdo. Tirare a la basura los fármacos del insomnio, para que nunca vuelva a pasar una noche en vela, por culpa de mis miserias. Seré y soy un hombre nuevo, viviré el presente, olvidare el pasado. El viejo amor se perderá por alta mar, a merced del viejo velero astillado. Buenos días a la nueva vida.