El Tintero

 Pudo ser no fue nada no me voy justificar. Pasado, pasado es, asi que borro, la tarjeta de memoria, le doy eliminar, papelera reciclaje, desaparece para  siempre. Y vuela por cielo cibernético en el olvido.

 14 de febrero, dicen que es  día de los enamorados, entonces tenemos que querernos, cena romántica y regalos. Mañana Dios dirá,   quizás pasado mañana, abogados y procurador, en vez de cartas de amor, el papel del desamor, el veredicto final.

 Eres tan feliz que me cuesta conocerte. El hielo  no se derrite en tus manos. No lo entiendo lo efímero que fue todo. Tu fría, y yo, ni frio ni calor. El enamorado que vive  entre contradicciones. La fría y el enamorado, la luz se apago, todo termino, se hizo silencio. Tu sigues feliz, y yo, abandonado como un perro vagabundo.

 A veces no se quien soy. A veces soy luz, otras oscuridad. A veces.... A veces me pierdo otras es el guion. A veces.... Esto es un puta mierda.

  Los años van pasando, han caído tormentas, y he cambiado,  no conozco a la del pasado. No se quien soy, a veces soy esa la que nunca fui, sigo saber  quien soy, la del pasado, o esa.

 

 Luz del olvido. Memorias de un pasado. Noches negras. Luces y sombras. Cartas olvidadas. Cuentos perdidos. Madrugadas de insomnio. Besos prestados. Puta de noche. Señora de día.

 Se quisieron tanto que olvidaron  despedirse. Los besos, los paseos cerca  del mar, cayeron en el olvido. 

 Las historias dejaron de existir, el olvido es pavoroso, lluvias torrenciales en mi cabeza. La espera en el viejo anden es muy larga, el tren va con retraso, sigo esperando para huir al futuro. Los besos se marchitaron, el amor se evaporo, y los dos... Nos mentimos hasta la saciedad, éramos figurantes del amor, soñadores de falsas promesas, que un día fueron a Paris creyendo ser amantes, volvieron  sin besos ni caricias. 

Un día se fue, desapareció para siempre, quería ser otra, pero sigue siendo la misma, los años pasan por muchas velas que apagues, el miedo habita dentro del alma, y por muchos selfies, se te nota que sigues siendo la de siempre, la doble personalidad siempre aparece en cuaresma, después del carnaval. 

 Me encanta ser el centro , creo que a muchos, algunos más que otros, al ego le gusta que lo eleven a lo más alto del firmamento. Aunque la verdad ser el centro de atención es ser bastante ridículo, es la pobreza mental de mucha gente. Si esa es tu felicidad, perfecto, pero si no te conociera, porque se que eres feliz y a la vez infeliz. El paso de los años todo se hace más grande, ese niño maltratado del interior aparece cuando menos lo esperas. Ya sabes tines que ser el centro, porque eres guay.

 Que es el amor... Dime que es.... Lo sabes.... Es dolor o no... Dime que es... Lo sabes.... Es pasión... Es compañia... Lo sabes... Dime que es...

 Me gusta el silencio busco palabras silenciosas, la mente se enfada. Quiere ruido mucho ruido, solo hay silencio. El silencio y el ruido.

 Se mira al espejo no se reconoce, los años pesan y la amargura es dueña. Son sesenta años, el cuerpo ha cambiado, y no quiere reconocerlo. Fue atractiva, ahora nadie la mira, elegía a los hombres,  ahora es invisible. Era una diva,  ahora es melancolía, fue portada de revistas de moda, negocia contratos, nadie le coge el teléfono, ni contestan sus mail, triste vida de una modelo de alta costura,  que es invisible para el mundo.  

 El pasado me castiga, borro lo hecho empiezo de nuevo. Me miro al espejo, cuerpo castigado, sangre y látigo. Naufrago sin barco,  a la deriva de la vida, sin esperanza. El pasado es una losa, de noche y de día. Quiero empezar de la nada,  voy ligero de equipaje, quiero ser yo, el hombre sin mascaras.

 No se quien soy vivo con dudas de ser otro, y con silencio. Es mi secreto para ser exacto el nuestro, de sombras y paranoias. Mejores tiempos vendrán, aquí la espera estoy, entre dudas y miedos. Por la mañana  derrotado, y  por las noches fatigado. Dudas, dudas, más dudas, mi mente y yo.

 Siempre cometo el mismo error, el no hacer nada, la mente es feliz porque se encuentra tranquilamente, en su zona acomodada. Las arrugas se instalan en mi rostro, el poco pelo es blanco, los años suben como los kilos de mi cuerpo. Sigo sin hacer nada, tarde domingo en el sofa con una peli de Amazon Prime, el frio en la calle es unos pocos grados en positivo, las calles desiertas, y mi mente feliz porque tiene la excusa perfecta para no salir del bunker. Y mañana, el puto Lunes, estrés, caras malhumoradas serán dueñas de la oficina, que por un miserable sueldo, y que la mitad se lo queda el estado democrático de palabra, autoritario fiscalmente. Mi mente se cabreara e internamente los insultos poblaran mi puta cabeza, con lo bien que vivo en el bunker de los Domingos y fiestas de guardar.

 Biblioteca sin libros, poetas pidiendo limosna, chimeneas con olor a papel quemado. Dictador en el pedestal, todos idolatran, resuenas las voces de libertad. Teme  más a los libros que a las armas Gargantas mudas, letras desconsoladas, tinta roja en el suelo, días revolución. El miedo es silencio, el cobarde se vende,  en las noches oscuras suenan disparos a lo lejos.  

 El futuro no existe,  son rumores, sólo eso paranoias de la mente. El futuro se viste de lunes, cada domingo por la noche, dormir desnudo  a la espera. El futuro, ibuprofeno, dolor  imaginario, adicto al teatro de la vida. El futuro es la despedía de lo que imagine, nunca sucedió.

 Un día te escribí un cuento para ti, soñadora, no lo encontraste, nunca creíste en tus sueños.