Francisco Mira

 Se puso el sol. Pero tu temprano vientre de nuevo se levantó por el Oriente. Miguel Hernandez. Poemas tachados en el cancionero de ausencias.

 Las religiones separan y esclavizan, no creo en un Dios castigador y cruel, sino en el amor de uno mismo. Y es que siempre se han caracterizado por dominar la mente humana y dirigir hacia su forma de crear  la vida. Para muchos no creen pero viven por ella, porque sus vidas esta instalada las creencias de las tradiciones, y eso es su forma de ser un miembro en esta sociedad de las apariencias y la falsa hipocresía. Procesiones, tributos a las imágenes, devoción, pasión, llegara la primavera los templos se engalanaran para la ocasión anual de la Semana Santa y diversas fiestas de tinte local.

 Los días que regreso a este lugar en las tardes de invierno, los recuerdos florecen en esta playa de viejos tiempos. La vida es como el juego de cartas en un tapiz de poker, donde me miento, es como si comiera la manzana del fruto prohibido. Quisiera volar, huir de este disfraz, vagar por los cielos y encontrar la musa de la inspiración para volver a sonreír. Los Reyes Magos dejaron de existir, olvidaron el incienso, el futuro se viste de ropas viejas y descosidas, la angustia se apodera en esta playa de los sueños. Quiero dejar de pensar en los malditos sueños paranormales, me explotan la cabeza, es como crucigrama que nunca termino y me agobia, tu ganas, yo gano, no se quien gana, me voy a volver loco, tu ganas, yo gano.  Los cuentos que me contaron dejaron de existir, palabras, más palabras, embustes, mentiras, el príncipe olvido el final en un final sin final. 

Al borde del sendero un día nos sentamos Ya nuestra vida es tiempo, y nuestra sola cuita son las desesperantes posturas que tomamos para guardar...Mas Ella no faltará a la cita. Antonio Machado. XXXV Del camino. Un 22 de febrero de 1939 a las tres y media de la tarde falleció en Colliure, hace hoy 22 de febrero 84 años. Pequeño homenaje a Antonio Machado Y cuando llegue el día del último viaje y esté al partir la nave que nave que nunca ha de tornar me encontraréis a bordo, ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar.     El 23 de febrero fue el sepelio, el ataúd cubierto por una bandera republicana, portado por oficiales de la segunda brigada de caballería del Ejercito Popular confinados en el castillo de Colliure, entre los asistentes Julian Zugazagoitia, hombre de confianza de Negrín al frente del Ministerio de Gobernación y de la Secretaria General de Defensa Nacional y el jefe militar del bando republicano Vicente Rojo.  Antonio Machado murió  humildemente  fuera de

  Cuando vemos siempre a las mismas personas terminamos haciendo que pasen a formar parte de nuestras vidas. Y como ellas forman parte de nuestras vidas, pasan también a modificar nuestras vidas. Y si no somos como ellas esperan que seamos, se molestan. Porque todas las personas saben exactamente como debemos vivir nuestras vidas. Y nunca tienen idea de cómo deben vivir sus propias vidas.  El Alquimista. Pablo Coelho. Pag 33

 Paseos imaginarios  palabras selladas, tarde de nubes, el ocaso del amor. Juicios imperfectos, venganza en los hechos, deslealtad y traiciones, apego en las entrañas. Caminos de huida, juegos de azar en la madrugada de la soledad. Música en sus corazones, melodía de reproches, vals de las mentiras en las tardes de engaños. Redoble de tambores, guerra a los cuatro vientos, blasfemias y mentiras, reproches de noche y  de día. Abogados sin escrúpulos, llega el fin, de los finales, donde todos pierden. Gritos de venganza,  injusta es la sentencia. Jueces de toga y de compra dudosa. Cristales rotos, insultos al viento, vendaval de ira, amenazas, más amenazas.

 De cierto os digo, que si no os volvéis y os hacéis como niños, no entrareis en el reino de los cielos. ( Mateo 18:3-4) De niños jugábamos, dibujábamos, corríamos, cantábamos,  contábamos cuentos y éramos felices,  y a partir de los siete años se va perdiendo la inocencia y lo sociedad no enseña a mentir, no queremos ser diferentes, nos enseñan a competir nos volvemos egoístas, y poco a poco se va perdiendo la esencia de aquel niño que era feliz, que no juzgaba, reía sin maldad, y con una pelota o una muñeca eran podían pasar horas y horas de una tarde de verano.  

 Cuando tomas conciencia, te vuelves más sabio. Eso es lo que se puede considerar el verdadero crecimiento personal. Comprende tu orgullo y este se  vendrá abajo y se trasformará en humildad. Comprende tu infelicidad y esta desaparecerá y dará paso a un estado de felicidad. Comprende tus temores, y estos se disolverán, y estado resultante será amor. Comprende tus apegos, y estos se desvanecerán, y la consecuencia será la libertad. Anthony De Mello

 Deje atrás el pasado lo escondí en el divan, queme las fotos en una noche a luz de la chimenea, lei cada uno de tus poemas y brinde por ellos, pude ver en tus letras como fuiste siempre una farsante de los sentimientos, ahora me doy cuenta querida embustera de besos prestados y de palabras vacías. La cobardía habito siempre escondida  detrás tus sonrisa, y debajo de tu falda orgasmos fingidos, como en tu puta vida, viviendo de las mentiras y engaños.  Noches de cabaret, luces y colores, billete en tus pechos, esta es tu vida, y el imbécil que intento sacarte de aquella vida, que siempre andabas quejándote, y es que lo tuyo es engañar con el amor, lo único que eres fiel es con buscar camas con Visa oro, para seguir con tu puta adicción al polvo blanco y a tus mentiras. 

 Cada foto es un recorrido por mi alma, en ella vive la tristeza, no se que demonios sucede que es la dueña y señora de mis noches negras y la alegría nunca viene a rescate. No se quien eres, quizás eres la malvada soledad o simplemente mi gran amiga. Aquella que me escucha y no me juzga.  Días de nubes negras, cielo almas negras, paraguas negros en las manos. Negro es el color como mi tristeza ambigua y leal. La noche pronto  llegara, se volverá oscura como mis días. Mañana me sentare en divan, soltare toda mi  mierda, saldré más ligero. No todo es negro o blanco es siempre gris, como las nubes de invierno.   

 Cartas en el desván un 14 de febrero, flores en la imaginación, besos en el olvido. Dias de amor,  noches de pasión,  mañanas de recuerdos, tardes de abogados. Sabanas frías, noches oscuras, velas encendidas, sombras oscuras. Amantes  de tristes historias, esposas de porcelana y regalos para cada una. Una joya en sus manos. unos besos prestados, y unos ojos iluminados, querida esposa te amo. Hasta el próximo 14 de febrero. 

Un libro son unas tapas que tienen dentro  unas hojas donde vive un enigma y el mayor placer es el final del mismo. Un cafe y un libro en una tarde de invierno a la luz de la ventana disfrutando de cada palabra, donde vas imaginando a unos personajes que habitan en cada hoja, en la aventura de la lectura descubres mundos nuevos e historias fascinantes. Los buenos libros saben mejor cuando después de un tiempo los vuelves a leer encuentras pequeños enigmas que te fascinan, es  que cada persona es un libro en esta vida, los hay buenos y malos.

 Pasan los años, cada día es una aventura, salir del borreguísimo tiene sus ventajas que siempre estas solo, y es que la manada son adictos a la oscuridad y a no buscar la paz dentro de uno mismo. En esta sociedad que se creen libres, están secuestrados por el pensamiento único de las elites que tienen comprados a los politicos y medios de incomunicación. Pan y circo, que es lo mismo paguitas y futbol, fiestas patronales, alcohol y drogas, todos felices y super contentos, porque vivimos en libertad. Una dictadura escondida vestida de ropas de carnaval donde puedes patalear, pero como te salgas del rebaño, eres crucificado sin ser Jesucristo.  Ya sabes el eslogan de la elite.  No tendrás nada y serás feliz

 Dama de algodón de cintura estrecha y lentillas en los ojos, besos prestados, cigarro en sus manos, mujer de moral distraída. Viejas historias,  cicatrices en los sueños, cartas rotas  y fotos escondidas. Rebajas y ocasión, todo a cuarenta, pasan los días, los meses, y años, el oficio esta peor. La Montero quiere liquidar, entre el nazismo y el feminismo. La moral distraída  son igual  o mejores que Su Señoría, ministra de la Desigualdad.

 La tarde estaba en sus últimos compases de un día soleado y frio de invierno. Dos jóvenes buscan el equilibrio en su monopatín y es que la vida es equilibrio, ni nada es tan bueno ni tampoco tan malo, simplemente la apreciación que le damos. El que sea conocedor de todo, pero falle en lo tocante a si mismo, falla en todo. 

 Suenan tambores de guerra, estos socialistas que alardean de obreros y tiene muy poco, ellos que son los salvadores de la sociedad, quieren que te mueras sin llegar a la jubilación, cada vez más edad para llegar a ella. Son amantes de lo ajeno, son embusteros, mienten más que hablan y hablan mucho, ellos nunca tiene la culpa, son los otros. El sueño de ellos es que te jubiles y al poco tiempo a la tumba, todos los años que has cotizado para el bote, para mantener gandules que los votan.  El sueño de estos, no tendrás nada y serás feliz. No pienses, ya pensamos nosotros  por vosotros. Ya sabes ser Socialista es ser Obrero.

 Deambulo por el sendero, lejos del pasado. Quien me conozca, que me olvide. Fue tan largo el caminar, necesito descansar. Luces y sombras en el pasado. La esperanza en un mapa, tesoro escondido, entre las viejas penurias, de esta vida artificial

 En la penumbra escribo versos de amor, palabras del viejo marinero en tierra, que solo desea navegar en alta mar. Donde reside su felicidad, entre la proa y la popa, babor, estribor, en busca de buenos vientos. El marinero en la bocana del puerto apura el último cigarrillo antes de partir, dejar atrás este mundo de locos y adentrarse en Allende de los Mares con sextante y una carta náutica navegando con la génova.

Viaje a ninguna parte, viejas historias y delirios, en devenir de mis días,  quisiera ser el viajero con paradas  sin retorno, en las noches confusas, de sabanas blancas y paredes oscuras  Aquí sentado en un banco en el anden espero la llegada del nuevo tren via estrecha y vagones de segunda clase que partiré con mi petate a la ciudad de los colores grises y mar embravecido en las noches de invierno y de viejas brujas.   

  La hora dorada antes del amanecer una maravilla del Universo, un pequeño placer para disfrutar y encontrar la paz dentro de uno mismo, fluir mientras el día comienza su nueva andadura, cargar energías positivas que tanta falta nos hace en nuestros días, plagadas de negatividad por los vampiros de la felicidad que son los medios comunicación manipulados por las grandes elites, y subvencionados por los esbirros politicos al servicio de Soros entre otros.

  Hay personas que confunden la verdad porque son contrarios a sus intereses. Hay personas  que viven en el escaparate y el cristal esta rayado. Hay personas que gritan la verdad, pero no dicen que verdad, porque ni ellos creen en ella. Hay personas mienten, aunque el corazón les dicte lo contrario. Hay personas que viven en el miedo, porque ser cobarde es una comodidad. Hay personas con doble personalidad, son aquellos dicen una cosa y piensan otra. Hay personas con rencor, la ulcera les espera pacientemente.

 ¿Quién soy? Es la pregunta más importante y la mayoría de nosotros no tiene ni la menor idea de lo simple que es su respuesta. Somos memorias