Son las siete en este desagradable despertador.
Estaba entrando el reino de los cielos cuando los espejismos se mezclaban entre las nubes grises dejando atrás las llamas del infierno, abogados, notarios, jueces gritaban desde el fondo con voces agudas pidiendo clemencia, mientras las mascaras se frotaban las manos, en aquel vergel en llamas. Las campanas bailaban sin cesar entre compases de los tambores, es la hora, que los malditos serán pasto de las llamas convirtiendo en las cenizas del cielo plomizo sobre las cabezas de los chamanes que celebraban bebiendo del brebaje de la sangre negra.
Pit, pit, pit, confusión, es el despertador, donde estoy, cuerpo repleto de sudor, ventana abierta, mañana de verano, primeros rayos de luz por el este, soy yo, el del pijama amarillo, me encuentro aturdido con la boca seca, comienza el ritual matinal de muchos hogares de lunes a viernes.
Son las siete de la mañana.
De un día cualquiera de la semana.
Es la mezcla de los sueños y la realidad.
La pereza es la dueña de la vieja alcoba, los fantasmas duermen en cualquier rincón, después de medianoche desaparecieron entre la niebla y las llamas, sentado al borde de la cama, intento caminar a la ducha del olvido, que limpiara los malos sueños entre las viejas heridas del corazón ultrajado.
Lunes, martes o miércoles, igual da, me vestiré con el traje de hombre respetable, conduciré el todo terreno hasta llegar al centro de la urbe, recibiré los buenos días de la recepcionista, palabras de cortesía, comenzara la travesía de todo es urgente.
Son las siete
y dejo de soñar.
me convierto en
un hombre sin sueños.
Un día más,
esclavo de la rutina,
de las prisas,
y de los oradores.
Maldigo a todo
lo que me rodea,
incluido a mi mismo.
! Maldito despertador ¡
