Entradas

Me miento

Imagen
 Me gusta mentir, es mi forma de ser, no se vivir sin mentir, me miento a mi mismo, como no voy a mentir a los demás, me visto con un  traje a medida para ser feliz en este mundo tan superficial, así que me miento y no me amargo, porque queridos todos se mienten y mienten, pero no quieren reconocerlo, porque la verdad es jodida.

Después del sueño...

Imagen
  Un día conoces alguien, crees que es para siempre, sueñas, planeas, entonces sucede que suena el despertador cuando estabas en mitad del sueño, durante unos instantes no sabes donde estas, que acaba de suceder, son  unos minutos de confusión.  Comprendes que comienza la dura realidad, ducha, cafe deprisa, corriendo por las escaleras del metro para no llegar tarde y llevarte la primera bronca del querido baboso que es el jefe.

Llueve por dentro

Imagen
 A veces llueve por dentro, porque si eres hombres no puedes llorar, eso nos decían, llorar es de cobardes, pues lloro por dentro y nadie se entera. Cosas de esta puta vida dirigida por los pastores del berrido. En fin no esta mal que llueva por dentro, no hace falta paraguas ni chubasquero, solo se moja el alma y no protesta.

Dias grises

Imagen
 Dias grises, pájaros en mi cabeza. Dudas y miedos, noches sin dormir. Novela negra en la mente, oscuridad  en las madrugadas. Tristeza en el rostro, caminando ausente a todo.

Dice la esperanza

Imagen
 CXX Dice la esperanza: un día la verás, si bien esperas. Dice la desesperanza: sólo tu amargura es ella. Late el corazón..No todo se lo ha tragado la tierra. Antonio Machado. Campos de Castilla.

El tercero

Imagen
 Se que soy el tercero, soy el puto amo, cupido me resbala, y tu más, amante de purpurina. Se que soy el idiota de la menoría, el mira para otro lado, pero un huracán donde tu sabes.  Sigue tomando ansiolíticos, vive en la puta mentira, como toda tu vida. Demasiado aparentar para aguantar al viejo, eso si, tiene buena cartera, eso te da vidilla.

Machado 22-2-2026

Imagen
 SOLEDADES LXXIV La tarde tranquila, casi con placidez en el alma, para ser joven, para haberlo sido cuando Dios quiso, para tener algunas alegrías...lejos, y poder dulcemente recordarlas.  Un 22 de febrero  de 1939 hace concretamente 87 años falleció en el exilio en Colliure al sur de Francia uno de los grandes poetas españoles de todos los tiempos.  Como muchos españoles tuvo que abandonar su propia patria que se encontraba bañada de sangre, odio, rencor y poco le duro el exilio un mes, el miercoles de ceniza abandono la vida en su cama del hostal donde estaban hospedados junto a su madre que murió tres días días después y su hermano Santiago y su mujer.  Triste final de españoles que buscaban la paz que no encontraban en España dividida en guerra atroz.