El Tintero

 Las palabras del ruido de ambiente son muy a menudo en el ser humano terrestre, vivimos en la inflación del comentario, porque hay que hablar aunque sean chorradas, pero no decir nada incomoda a tu puto cerebro y al del resto. Asi que habla de lo que sea, pero no pares de hablar, para eso se inventaron las palabras, para ver quien dice la estupidez más grande.

 Mascaras sociales, vivimos en un mundo donde la tarjeta de presentación es, un trabajo de prestigio, vehículo grande  con bastante potencia, buena casa en zona privilegiada, vacaciones en lugares remotos del mundo, una cuenta de Facebook e instaran para trasmitir nuestra vida de gran ostentación, ropas exclusivas de marcas caras para cada temporada y que sean de las ultimas tendencias.... 

 Lleva la rabia en las entrañas. Es dolor. Corazón herido. Lagrimas dentro de él. Te quiero para toda la vida. La vida se esfumo. Las palabras volaron con el vendaval. No te quiero. Pero quiero ser tu amigo. La traición duele. El futuro no será presente. La niebla nubla la cabeza. Sere tu luna. Y las palabras dejaron de existir. Dicen el tiempo cura la herida. La verdad es que el amor tiene fecha de caducidad.

 Beatos de postín, con cara de compungidos repiten como loros los rezos de los clérigos. Perdona nuestros pecados, los pensamientos impuros, rezare dos Padrenuestros. Cada domingo se visten de las mejores galas, cantan plegarias en el culto. Y al terminar la homilía son mucho mejores, más amables, y el lunes volvemos a empezar.

 Casas que viven en el olvido, sus moradores desaparecieron, dentro quedaron los recuerdos que se diluyen con el tiempo en el devenir de los años, historias secretas jamás contadas vivirán en sus paredes, hasta que el día que excavadora las tire al suelo las convierta en escombros.  Puertas cerradas a cal y canto, solo con el número de la vivienda, desolación en la fachada, que ve pasar los días y los años donde hace cincuenta años dentro de ella había muchos libros que un día cambiaron de lugar más elegante, ahi se quedo la historia vacía. Vallas rotas tiradas en casas viejas, suciedad, olvido y estercolero, siempre lo mismo, nadie habrá sido, cosas del olvido.

 Me gusta mentir, es mi forma de ser, no se vivir sin mentir, me miento a mi mismo, como no voy a mentir a los demás, me visto con un  traje a medida para ser feliz en este mundo tan superficial, así que me miento y no me amargo, porque queridos todos se mienten y mienten, pero no quieren reconocerlo, porque la verdad es jodida.