Francisco Mira

  Querido tensiómetro juez y dueño de mi vida, días de disgustos y otros de paz, junto a mis pastillas diarias de Valsatran  vigilias mis días, es que al final todo se convierte en rutinas que como un robot ejecuto cada mañana las ordenes de mi cerebro. Querida Tensión no creas me harás enfadar, la pastilla de cada mañana me recuerda que no te tomes la vida enserio, porque los sustos pueden costar muy caros, y muchas veces son autentica tontearías mentales que invaden nuestro ser. Mi vida y la tensión 

 Una mañana de Septiembre recién estrenado el otoño, el calor era muy húmedo se acomodaba a los cuerpos, era temprano y en esos momentos se celebraba la homilía matinal en la Concatedral de San Nicolás de Bari en Alicante. Me adentre por unos de los pasillos laterales, enfoque y dispare la foto. La mirada de Juan Pablo II presidia la imagen, y es que para mucha gente mayor el acto de ir a misa a diario es una forma de vida, quizás de sentir, rezar y encontrarse con Dios. También el ventilador presente, pues en Alicante el calor pegajoso de la brisa del mar penetra en los cuerpos y tener a los feligreses lo más cómodo posible y se convirtió en parte de la foto. Esta foto la presente al Concurso de Fotografía " Longevidad, suma  positiva de la vida" que presento el Centro Internacional sobre el Envejecimiento en 2020 en el apartado de Miradas, la agradable sorpresa fue seleccionada entre las 10 primeras para la final de un total cerca de 600 imágenes y entre las 60 de la final

 El viejo reloj de pulsera,  legado mi abuelo, parte de su vida, que guardo en el cajón de mis recuerdos. ¡ Bendita herencia !, unas manecillas del pasado, las entrañas de una vida y un hermoso tesoro. Hay pequeñas herencias que tienen un valor  emocional que no tiene precio, un viejo reloj, un trozo de corazón de el abuelo. Pasan los años y este simbolismo cada día tiene más fuerza, en él vivieron dudas, incertidumbre y alegrías, que mezcladas entre si, su magnetismo es muy especial, son las entrañas de mis antepasados. El reloj del abuelo  

 Las arrugas son las historias vividas en el caminar de la vida, en cada una de ellas hay un enigma, es el paso de los años, el cumpleaños feliz, las noches de amor, los llantos de una ruptura, los desengaños, las lecciones de esta vida unas muy duras y otras agradables, con el paso del tiempo te das cuenta, que lo malo no fue tan horroroso y lo bueno no era para tanto. Las arrugas y las canas son el paso de los años, es la vida de uno mismo en su interior, que buscan la luz del amanecer, del nuevo día, seguir caminando sin perder la curiosidad de un niño.

  Nací en la década de los mediados de los sesenta del siglo pasado, en aquellos años fue cuando la España del Regimén  del General Franco comenzaba el despegue económico, después de dos décadas duras para los españoles, se comenzaba a fraguar una clase media que nunca había existido en España. Durante toda la Dictadura la Religión Católica Apostólica Romana tenia un peso de poder en el  Estado, y de ahí el adoctrinamiento de la religión que volvía a sus tiempos pasados de siglos anteriores, aprovechaba para implantar su dogma. Todos los niños los padres al nacer a los tres días o una semana nos llevaban a la pila bautismal con los padrinos que la familia elegía. A los cuatro años comenzábamos el colegio donde el crucifijo y la foto del caudillo presidian el aula, en nuestras casas las radios a las doce del mediodía  se escuchaban la hora del Ángelus, sobre los cinco años de nacimiento comenzábamos aprender el Catecismo para llegar a los siete años y celebrar la Comunión, recuerdo cuan

 El ser humano es malo por naturaleza, aunque no quiera reconocerlo. Su moral es perfecta, la ideología política es incuestionable,  el más democrático y el resto fascistas, como no, el más coherente, su razón es indiscutible, el siempre es bondad y sus enemigos maldad, porque a si lo dicta el juez que habita dentro de su Ser, muy superior al tuyo.

 Los cubanos piden el fin del comunismo, Cuba una dictadura comunista apoyada por partidos políticos españoles en el desgobierno de esta patética nación   que es España. Quieran o no, Cuba es una dictadura, donde sus ciudadanos lo están pasando mal desde hace muchas décadas, en este último año el Covid19 lo ha gravado más. Durante muchos años la gente ha intentado sobrevivir porque no tenían otra opción, pero lo más triste que Sanchez nunca dice de su boca " Cuba es una dictadura comunista" . Los cubanos seguirán manifestándose pero no veo solución al tema de Cuba, lo triste que creo que la dictadura Cubana como 1980, 1994 creo recordar tuvo disturbios en su país siguió adelante, y el comunismo seguirá con sus miserias y los cubanos que fueron detenidos pasaran mucho tiempo en sus cárceles sin juicio justo ni abogados.

  Vienen años muy duros, por muchas vacunas y todas sus historias, la pandemia del Covid19, virus de dudosa procedencia natural, artificial, mezcla de ambos, que se escapo de un laboratorio, o que si apareció en un mercado, la verdad nunca la sabremos, porque hay muchos intereses en tal asunto, como en todos los grandes asuntos mundiales, esta la verdad oficial, la verdad de los supuestos, lo cual no os preocupéis nunca sabréis la verdad. La crisis económica va ser muy dura, un pueblo sumiso bajo condiciones bajas siempre es dominable, el poderoso os abrigara con pequeñas limosnas y muy buenas palabras, como buenos esclavos obedientes ovacionareis a su paso. Cada día el adoctrinamiento por sus comprados medios de comunicación os dará la razón, la culpa es del otro, del que no piensa como vos. Soros, Gates y todos los poderosos cada segundo que pasan en la tierra mucho más ricos, acosta de vosotros queridos niños que os tienen dominados por sus esbirros comprados escondidos en traje de

Gotas de lluvia, tras los cristales, en los días tristes de mis entrañas. Laberinto en mi mente, oscuridad en el presente, confusión entre ficción, y la realidad. Tarde de primavera de este mes de abril, con mascarilla en el rostro y sin traje gris, la lluvia cae tras los cristales y cada una de mis historias se evaporan entre las grises nubes que envuelven el cielo plomizo, suenan truenos, aleluyas y cantos, relámpagos adornan la tarde gris de primavera. Escucho el viento como recita poesías, los paraguas se rompen, como los maltrechos corazones, heridos y traicionados, y esta tarde larga de tormenta sigue avanzando lentamente entre miserias y oscuridad. Escribo en un papel amarillento con tinta de sangre roja, cierro los ojos, dejo de acomodar viejas palabras, se quedan huérfanas, tristes y solas, como el naufrago en alta mar, a merced del destino y la providencia.

 Quien soy, quien vive dentro de mi, el Demonio o el Ángel, a veces me busco y no me encuentro, otras sin buscarme, se quien soy, en los días de lluvia veo las tinieblas dentro de mis entrañas, fugaces relámpagos en mis adentros, los días nublados pasan sin pena ni gloria, los soleados luce la felicidad.  Quien soy, el del pasado, aquel que no conoce el presente, porque vive en el futuro que esta por llegar, en estas contradicciones que habitan en el bosque de mi cabeza, sombras negras y blancos grises, si fuera tan fácil saber quien soy, unos días vestido de carnaval, otros desnudo como el viento, los meses suceden, las hojas del almanaque van al reciclaje de papel, nada es lo que parece, los miedos habitan en los días impares y los pares desaparecen. Quien soy, el ingenuo, o tal vez el ignorante, pude que las dos cosas a la vez, unos días convivo con la falsedad y otros la odio, unas mañanas me levanto con viejas leyendas, otras con la dura realidad, y en este mundo de mentiras y apa

Un tal día como hoy 25 de Mayo de 1938, la aviación fascista italiana provoco una autentica masacre en Alicante, aquel día no sonaron las alarmas antiaéreas, sobre las once de la mañana nueve aviones Saviola S79 que habían despegado desde Mallorca, bombardearon el centro de Alicante, el Mercado Central estaba lleno de civiles y se produjo una autentica masacre, unos 311 muertos, ancianos, mujeres y niños. El 25 de Mayo de 2013 en la entrada del mercado en el pavimento se instalaron nueve placas de aluminio que representan  a los nueve aviones  que bombardearon la ciudad, con noventa puntos negros por cada una de las bombas cayeron sobre la ciudad. El sábado pasado estaba por el mercado central, en esos momentos  una paloma  pasaba por encima de las placas y capte la foto, en esos momentos recordé que acto tan bonito una paloma que es el símbolo de la paz parada en tal pavimento. Hay fotos que no son espectaculares, pero si emotivas, esta es una, " la Paloma de la Paz " que m

 Libros que hablan en silencio, mudas sus letras, desnudas sus palabras, viejas historias que nunca fueron contadas, eran verdades, si hubiera sido leyendas serian dueñas del populacho, enigmas secretos repletos de dolor piden a gritos salir de sus cárceles del silencio. La vida detrás de las paredes fueron duras y aquellas doncellas casi niñas en su juventud fueron silenciadas por viejos cascarrabias y Santas de rosario en el cuello y maldad en el brasero. Historias que nunca se sabrán, se fueron a la tumba en silencio, el miedo era aterrador y el poder abuso de tal menester con la complicidad de la Sacristía. Y en nombre de Dios si hicieron muchas barbaridades. Cuando Dios es solo Amor. Falsearon el nombre de Dios.    

 Estoy harto de no tener libertad. Cansado del adoctrinamiento de los encantadores de serpientes. Manipulado por los grandes medios de incomunicación. Obligado a llevar el bozal cuando voy solo por la calle. Mentiras y sucias entrañas de los del pensamiento único.  Gente aborregada de mentes cortas y postureo en la vida. Silencios por respuestas. Sabelotodo paniaguados al servicio del mejor postor. Enemigos de la democracia y demagogos activistas, Harto de esta gentuza. Harto de los bufones de la corte. Harto de palmeros y paniaguados. Harto de falsificadores de la verdad. Harto de copia y pega. Harto de las mentiras. Demasiadas mentiras y embusteros de carnaval. Hipocresía. 

 Los libros desde hace años son parte de mi vida, la lectura es algo fascinante del cual siempre esta en mis manos, la curiosidad entre las letras en la búsqueda de uno mismo, desde hace unos años la camara y los libros son el sendero espiritual en mi vida, uno me llevo al otro. En este autorretrato donde la soledad y la introspección sobre el sendero de la vida que nos acontece en este crecimiento personal, donde hay días grises y otros soleados.  Hace poco leí, los tres tamices, sobre aquellos que se dedican hablar o chismear, confabular, personas altavoces de los pobres de espíritu, que son felices con especulación y el mal ajeno. Los tres tamices de Sócrates Un hombre fue al encuentro de Sócrates llevándole al filósofo una información que juzgaba de su interés: – ¡Quiero contarte una cosa al respecto de un amigo tuyo! – Espera un momento – le dijo Sócrates – Antes de contarme, quiero saber si hiciste pasar esa información por los tres tamices. – ¿Tres tamices? ¿Qué quieres decir? –

 Aprendiendo a aprender, seguir buscando en la esencia, en los misterios que nos depara esta vida, repleta de preguntas y de respuestas. El silencio de la soledad en conversaciones conmigo mismo, las noches entre sabanas y la ansiedad de no poder dormir, vagos recuerdos de los sueños al sonar el despertador. Dudas y más dudas la vida sigue en cada amanecer, las hojas del almanaque no existen, los recuerdos son el olvido, el presente son legañas en mis ojos, y cada día busco la felicidad, sé que esta en lo más simple, en aprender a quererse cada mañana un poco más.

 El poeta sin sentido, y de las simplicidades. El hombre de las palabras abandonadas, y el olvido de las consonantes. El fotógrafo escondido detrás de las rejas, y las miserias. Quizás sea otro. Puede ser Don Ego. O tal vez aquel que  va en contra del sistema. Quien se pasa por el forro las ideologías de los predicadores de los vagos populistas, así va la cosa y lo que vendrá. Mentiras y bulos, agitación de las masas y ellos pensión vitalicia, y el Ibex aguardándoles el sillón en sus consejos de administración cuando decidan abandonar el barco medio hundido. Tiempo de tormentas. Tiempo de miserias. Malos tiempos para la lírica como la canción de Golpes Bajos en la década de los ochenta del siglo pasado.  

 Cada vez que me rencuentro con el álbum familiar, aquellas fotos de la niñez, la infancia, en blanco y negro, aquel niño posando con cara " pesado no me hagas más foto". La Werlisa la compro mi padre en el año 1965 a plazos, en ella dejo constancia de la vida familiar, fue la reina de las fiestas, cumpleaños, celebraciones de toda índole hasta que mitad de los años setenta apareció el tomavistas y este fue desde aquel instante dueño y señor de las imágenes familiares . Gracias a la Werlisa tengo grabado en mi memoria en blanco y negro aquellos cumpleaños con la boca sucia de chocolate, mi pelito seta, mis ojazos, las grandes orejas que me acompañan y como no, una buena nariz. Fotos en invierno abrigado con cuello alto, pantalón muy corto, calcetines hasta la rodilla, paseando por el campo, en estos días la gente se escandalizaría si llevas a un niño con pantalón corto en invierno, estamos criando niños entre algodones entre padres y el sistema este adoctrinamiento no se de q

 ¿ Que piensas cuando ves una cancha?.  ¿Qué sientes cuando estas viendo el aro en soledad ?. El aro y el balón, flexión, extensión circulo por el aire en sentido contrario a las agujas del reloj, ves entrar el balón entre la red, felicidad, alegría, y mucha pasión. Crecí soñando, disfrute jugando, ame este deporte entrenando, en la grada me enamore de las piezas de ajedrez moviéndose por la cancha. Ahora aquí detrás de esta valla, te miro, encuentro aquel pasado del nunca me arrepentiré, de aquellos sueños despiertos que nunca logre. Simplemente me quedo con lo feliz que me encontré en la adolescencia, juventud y en los primeros años de la madurez.  El aro, los triples, sistemas, las defensas y muchas cosas que no escribiré, aquellos sinsabores y desilusiones, todo un aprendizaje para la vida. El baloncesto y el señor introvertido.

 No encontrarás otra tierra, otro mar. La ciudad te perseguirá. Caminarás las mismas calles, envejecerás  en los mismos barrios, en las mismas casas encanecerás. Poema de Kavafis

 Una mañana un viejo Cherokee le contó a su nieto acerca de una batalla que ocurre en el interior de las personas y le dijo: " Hijo mío, la batalla es entre dos lobos dentro de nosotros". " Uno es malvado - Es ira, envidia, celos, tristeza, pesar, avaricia, arrogancia, autocompasión, culpa, resentimiento, inferioridad, mentiras, falso orgullo, superioridad y ego.." " El otro es bueno- Es alegría, paz, amor, esperanza, serenidad, humildad, bondad, benevolencia, empatía, generosidad, verdad, compasión y fe". El nieto lo meditó por un minuto y luego pregunto a su abuelo. -¿ Que lobo gana? "AQUEL AL QUE TU ALIMENTES"

  Más allá de la noche que me cubre, negra como el abismo insondable, doy gracias al dios que fuere por mi alma inconquistable.   En las garras de las circunstancias no he gemido ni llorado. Sometido a los golpes del destino mi cabeza sangra, pero está erguida.   Más allá de este lugar de ira y llantos donde yace el horror de la sombra, la amenaza de los años me halla, y me hallará sin temor.   No importa cuán estrecho sea el camino, ni cuán cargada de castigos la sentencia, soy el amo de mi destino, soy el capitán de mi alma. Poema de  William Ernest Henley. 

  La veía pasar cada tarde, camino en dirección a la tienda donde trabajaba, coqueta y elegante con paso firme. Desde la distancia la observaba, escondido detrás de la mascarilla todas las tardes a la misma hora. Ella hacia como que no se daba cuenta que unos ojos retrataban sus pasos, eran dos desconocidos, a él le encanta observar y a ella parecía  no le disgustaba que la mirarse, sentirse atraída por los hombres. Nadie vencía su timidez o quizás sus caminos eran muy diferentes. La vendedora de ropa y el camarero. A veces la soledad confunde el amor con la compañia. Cada tarde los sueños renacían, las plegarias del amor revoloteaban, y el camarero soñaba con el amor. Cada tarde a las cinco en punto una flor del jardín marchitaba de la solapa del amor. Cada tarde el cantautor dejaba sus versos en  una servilleta de papel a la espera del amor. Si cada tarde, hasta una tarde no paso, ni otra, no la volvió ver nunca más, nunca supo su nombre, desapareció de sus ojos, cada tarde a las cin

 Deambulo por el sendero del pasado. Quien no me conozca. Que me olvide.

  Tardes de invierno, soledad en los ropajes, y frio en mis pies. Esperanza en el mapa, tesoro escondido, mar abierto y sueños de libertad. Deambulo entre dos luces, dibujando el pasado, con tristeza de futuro. Luces y sombras en mi pasado.

 Era la última tarde del año, todo había cambiado, nada era igual, navidad diferente sin fiestas, reducción de núcleo familiar en las cenas, es que este virus chino se había hecho el dueño del mundo. Las televisiones abrían la cabecera de sus informativos, " contagios, ucis, fallecidos, vacuna".  A pesar del dolor que había causado este maligno bichito, alguna parte de la sociedad nos ha enseñado muchas lecciones positivas de la vida. Aquella tarde estábamos  platicando sobre la importancia del día a día, de lo que realmente vale la pena y lo que es secundario, sobre todo del amor de los tuyos. La tarde avanzaba, café y trozo de tarta para merendar, saborear esta merienda de fin de año. Pronto se hizo de noche, nos fuimos para nuestras casas, en el camino hasta la parada de Bus, encontré algunos jóvenes y menos jóvenes despidiendo el año en las mesas de las cervecerías, me entristeció, mascarillas resguardando la barba, otros sin ella, gritando y cantando desde sus sillas, el