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Reina Mora

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Querida Reina Mora hoy te regalo un búcaro de agua transparente cuando mires el agua, veras el reflejo de tu belleza, la sonrisa cautivadora de mujer enamorada en el que sus ojos azules son como las estrellas del cielo que iluminan el espacio. Reina Mora, dueña y señora. Reina Mora, belleza y dulzura. Reina Mora, enamorada y soñadora. Reina Mora. Tus manos calman mi sed. Tus besos calman mi hambre. Tus abrazos calman mi vida. Tu sonrisa es mi amor. Las flores de tu jardín, son el amor en mi vida. Reina Mora. Jardinera de mi vida. Reina Mora. Eres mi reina. Miro la luna. Veo tu cara. Mi Reina. Reina Mora. Reina de mis noches. Pd. La foto es de internet.

El principe.

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Mi corazón esta huérfano, la vida me ha enseñado que los cuentos son mentiras escondidas dentro de otras mentiras. El baúl de los secretos ha dejado de existir, las noches debitan los corazones, la melancolía duerme placidamente en algún rincón de mis entrañas. Bebo, fumo, la música suena en mi cabeza, cada noche sueño en encontrar una dama que calme mi sed, como aquellas de los cuentos que me contaba mi abuela en los días de lluvia mientras el fuego calentaba nuestros rostros. Hoy miro las luces del puerto en busca de algo, no se muy bien que busco, canto con mi guitarra sentado en viejo y sucio banco mirando la bocana del puerto, palabras sin sentido acoplándolas a las viejas cuerdas desafinadas, estrofas que compuse a un viejo amor. Las luces del puerto se apagan al llegar la media noche, como aquel día que te marchaste y dejaste una rosa entre las aguas del desembarcadero en el silencio de la noche. Cada día los cuentos dicen que la princesita se caso con el príncipe, fueron f

Noches

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Quiero regalarte mis palabras. Los besos son contornos de mi voz, mis manos son las frases. Mi vida eres tu. Tu sonrisa es mi lectura. Leo, no me canso de leer tus labios entre mi cuerpo. Sigo leyendo como tus orgasmos son paginas de pasión que cada noche recorren mis entrañas mientras nuestros cuerpos se empañan de sudor entre los recovecos del sexo sin pudor. Tu piel tatuada. Corazones dibujados. El mar es un aullido. Cuando tus orgasmos, enloquecen entre mis piernas. Susurros. Gemidos. Placer. Nuestros cuerpos. La foto es de internet

Días de lluvia

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Dentro de mis manos hay cuentos de amor. Dentro de mi corazón hay esperanza. Dentro de mi cabeza, hay fotogramas de enamorados. Soy un viejo amor, ausente desde la melancolía en los días de lluvia que mojan mis cabellos plateados cuando mis rotos zapatos caminan por las aceras de esta vieja ciudad casi olvidada como el que escribe, entre viejos recuerdos celuloides desde la esperanza. Guardo en mi vieja chaqueta de color verde botella entre sus bolsillos maltrechos esta amarillenta hoja. El olvido tatuado. Silencio. Me faltan palabras. Mi vida es un desierto. Silencio. Besos al aire. Desde este olvido. Tatuado. La foto es de internet.

Un Vals

Te regalo mi amor. Mis besos de magia. Los poemas son el sol. Los versos es el amanecer. Dos enamorados. Un te quiero. Dos enamorados. Un corazón. Dos enamorados. Un vals. Dos enamorados. Un faro. Dos enamorados. Una rosa del amor. Dos enamorados. Un príncipe. Una princesa. Dos enamorados. Un cuento. Un sueño. Dos enamorados. Un, dos, tres, un vals. Un, dos, tres, el vals. Un, dos, tres, bailemos. Un vals.

NO A LA VIOLENCIA DE GENERO

Mediterraneo

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Que bello es el atardecer entre las olas del tranquilo mediterráneo, los dibujos en la arena son las huellas de este viejo mar. Aquí sentado en la orilla, doy riendas a mis letras bañadas de salitre en esta inmaculada hoja que pronto será parte de tu corazón. Los poemas nacen del sosiego de mi alma que aquí encuentra, los versos aparecen como las olas sobre mis pies suavemente. Besos de rosas. Besos de dulzura. Besos de amor. Besos de pasión. Simplemente besos. Tus besos. Mis besos. Nuestros besos. Mi amor. Tu amor. Nuestro amor. El amor en el mediterráneo.

El marinero

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Los besos son recuerdos. Los días son olvido. El mar desesperación. Las barcas son la soledad. Mi vida es una barca. La soledad me destroza. Tú amor navega en otra barca. El marinero llora en soledad. La soledad me destroza. Cada noche en la oscuridad me envuelve la melancolía. El mar borro tus huellas en la arena, corazones dibujados en días soleados. Quiero olvidarte. Dejarte de amarte. Quiero borrarte de mis días, de mis noches. Solo quiero que desaparezcas, me dejes libre. Quiero ser dueño de mi vida. Quiero. Quiero. Ser quien era. Quiero que mi barca navegue en libertad.

El otoño

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El otoño me busca, me encuentra, me gusta. La paz y el sosiego es mi vida, con el gris mezclado de ocre entre sus nubes. El desnudo de sus campos, el viento marca el compás, las primeras lumbres en las chimeneas en las casas de los pueblos altivos, el cripta de la leña en todo su esplendor, la oscuridad mezclada entre los fantasmas nocturnos que pueblan las vidas tristes, melancólicas, personas que odian el otoño, maldicen que la noche pliegue sus velas en el puerto, las aguas se embravecen de madrugada contra los acantilados en busca de su libertad. Me recojo y disfruto de los besos que saben a vino, los corazones se encuentran, los cuerpos llegan al orgasmo, el sexo se envuelve en las noches de otoño entre las mantas del amor. El otoño acoge los cuerpos en los días de lluvia, locura de la vida, la libertad se pierde entre las avenidas repletas de gente, el colorido de los paraguas dibuja el cuadro que el pintor sueña cada mañana desde el portal de las sombras otoñales. El ot

Crisis

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La palabra crisis se ha instalado en nuestra sociedad, a tomado asiento en el sofá del salón, la prensa, la tele, la radio a todas horas hablan de cifras horrorosas, en los sueños la crisis nos persigue, en las calles, bares, mercados, todos maldicen la crisis. Nadie se ha parado a pensar que en esta era de la comunicación vertiginosa de nuestros días han nacido crisis silenciosas. Cada día nuestra sociedad esta caminando por la vida perdiendo valores éticos, primordiales, que rigen las personas, la amabilidad, la coherencia en sus decisiones, el respeto ajeno, los buenos modales, las charlas tranquilas y pausadas, simplemente siendo uno mismo. Esta sociedad esta basada estos últimos años en la cultura del poco esfuerzo que cuesta de conseguir los objetivos, cuando estos no se cumplen comienza el camino de la dejadez, culpabilidad, y entra la famosa depresión. Crisis de identidad. Crisis en las palabras. Crisis en los pensamientos. Crisis de valores. Seguimos culpando los ma

6 de Octubre

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Hay pequeñas maravillas en nuestra vida, pasajes hermosos, momentos de felicidad. Ser querido es felicidad. Sonreír es ser feliz. Un beso puede ser felicidad. Un abrazo de un ser querido es felicidad. Disfrutar del momento es felicidad. Recibir un regalo es un gran momento. Si el regalo es de corazón, es la plenitud de la vida. Un regalo de amor. 6 DE OCTUBRE. Grandes personas que regalan por amor. Tesoros.

Un día más.

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En mis manos hay cuentos. En mis ojos dos estrellas. En mi corazón hay soledad. Todos son recuerdos. Mi amor sigue vivo. La espera es una eternidad. PD. La foto es de internet.

Antonio Machado

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Una tarde parda y fría de invierno. Los colegiales estudian. Monotonía de lluvia tras los cristales. Un 22 de enero de 1939 Antonio Machado salía de Barcelona en una ambulancia que les ocultaba de la huida, a su madre enferma, Antonio, muy quebrantado; José, el hermano pintor, y su esposa, Matea Monedero. El vehiculo apenas podía avanzar en medio de la avalancha de los que escapaban de la triste España por cualquier medio sin orden y concierto. El 28 de enero se instalaron en un pueblecito francés, Colliure, la pobreza en los españoles es tan extrema que los Machado la sufren, no tienen más lo que llevan puesto, ni ropa, ni libros, ni casi dinero, solo tenían un poco les habían dejado. La dueña de la pensión, que por su natural o por su origen es española se apiada de este grupo tan serio, tan triste, que se sientan en un rincón de la mesa del comedor, observa que no bajan todos juntos a comer, hasta que averigua que cada uno solo tiene una camisa, cuando la lava, usa la

El tren

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Mi vida ha dejado de existir, estoy en el anden, no se a donde voy, solo se que espero el tren. Las cartas reposan tristemente en una vulgar papelera del barrio, las fotos descansan en paz en cualquier cementerio de recuerdos. Mis cincuenta años son una mochila pesada entre mi espalda, tus veintinueve vuelan en busca de otra presa inocente, besos, promesas, noches de locura amor, alcohol y pasión, en tu mundo de silicona mental. Estoy seguro de nunca me amaste, solo fingiste, me mentiste, falsa mujer de vestidos de imitación. Las palabras viajan en este tren del desamor, un tren que nunca volverá a su destino. Falsa mujer. Triste hombre. Mujer mentirosa. Hombre ignorante. Soñadora de sueños irreales. Vagabundo en los sueños. Tristes vidas. Grises vidas. Mentiras de la vida. EL TREN DEL OLVIDO. PD. La foto es de internet.

El vals

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Hoy quiero bailar el vals contigo. Mi corazón te ama, llora en soledad desde el olvido. Cierro los ojos y te imagino, reina de mis días. La música suena, tu no estas. Quiero bailar el vals contigo Tu me olvidaste. Yo te amo. Cada noche te busco, no te encuentro. Reina de mis días. Satanas en mis noches. Quiero dormir. No puedo. Quiero olvidarte. No puedo. Reina de mis días. PD. La foto es de internet.

Una corona

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Los besos iluminan los corazones, el jardín de las rosas esta repleto de amor, el sol calienta sus historias, ellos ríen, entre copa y copa, la música suena, ellos bailan. Las noches no volverán a ser oscuras en sus vidas, las historias florecen en sus corazones, el hombre del pelo blanco y la mujer de la esquina. Cada tarde las mismas caras en la misma barra de un bar cualquier de ciudad perdida en algún país, nadie conoce a nadie, todos saben quienes son, quizás muchas de las almas que habitan el oscuro antro tienen historias comunes, nadie quiere hablar de ellas, olvidar la pesadillas de sus noches en los viejos colchones, donde la desazón habita en la almohada, cuerpos huelen a sudor rancio, hombres y damas que esconden sus miserias, entre copa y copa fuman un par cigarros entre el olvido de la miseria. El la miró. Ella sonrió. El le hablo. Ella le contesto con voz triste. El siguió hablando. Ella comenzó a sonreír. Apoyados en la barra del bar pasaron la tarde lluvio

5 de Septiembre

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Quiero abrazarte. Quiero besarte. Quiero amarte. Besos de pasión. Besos de amor. Rosa del amor. Ojos de luz. Mujer de amor. Dulce mujer. Enciendo las velas. 5 de septiembre. Sueño. Botas de terciopelo. Rosa del amor. Botas de terciopelo. Nubes de caramelo. Rosa del amor. Mi princesa.

Cartas

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Mañanas soleadas. Tardes grises. Noches de luna llena. Mi vida en una carta. Letras bañadas Papel mojado. Un cartero triste. Solo son cartas. Cartas de desamor. PD. La foto es de internet

Rosa

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Jardinera del amor todas las mañanas al salir el sol cuidas el jardín de las rosas y ellas bailan cuando tu voz de enamorada pronuncias sus nombres. Tus besos son un te quiero. Tus besos son tu nombre. Tus besos son amor. Tus besos son imaginarios. Tus besos son la nata del amor. Tu nombre es rosa del amor. PD. La foto es de internet.

El poeta nocturno

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El poeta busca el paraíso de las letras, lo llevan al precipicio, las palabras olvidadas cubren la libreta de los sueños, al fondo una vieja radio suena con la canción de Aute “ Rosas en el mar”. Los fantasmas de la noche pasean entre las sombras por las paredes blanquecinas penetrando en el mundo de los vivos entre las tinieblas de la pluma que habita en la mesa caoba. Personas sin nombre. Hombres sin rostro. Cementerios sin cadáveres. Buitres revoloteando el cielo. Aullidos de lobo en luna llena. El poeta es un espadachín dando mandobles a diestro y siniestro con un florete imaginario ante un enemigo ausente que camina despacio entre el habitáculo sin saber el destino de su esencia. El hombre de la pluma es un desconocido vagabundo por las miserias siniestras de su mundo. Busca días de paz. Encuentra noches eternas. Busca escribir. Encuentra desolación. Busca verdad. Encuentra mentiras. Sigue buscando. No encuentra nada.

Mis noches.

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Mis noches son deseo. Tus manos son pasión. Nuestros cuerpos  amor. Cada mañana es un TE QUIERO. Cada noche es un TE AMO. Te imagino y te beso. Mi Reina. PD. La foto es de internet.

Tú y Yo

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Tú deseo. Yo fuego. Tú la luna. Yo el sol. Tú amor. Yo pasión. Tú el día Yo la noche. Tú los labios. Yo mi lengua. Tú y yo. Tú la música. Yo melancolía. Tú y yo. Orgasmos..Tú y yo. PD. La foto es de internet.

Perro Viejo

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He dejado mi nombre en una ciudad maldita que intento borrar de mi mente, he venido a este lejano país a enterrar el pasado. Desde mi atalaya de la libertad con traje nuevo no me arrepiento de nada, los cementerios están repletos de flores huérfanas que se alimentan de las lagrimas que piden justicia. Las películas en blanco y negro salpican los viejos arrabales humildes, las macetas no existen entre las ventanas donde cuelgan ropas descosidas y detrás de ellas se esconden los malos que durante el día duermen entre el olor podrido cuando el sol calienta, las ratas se confunden entre las casas huyendo de los gatos esqueléticos. Los días pasan, los hombres mienten, los años cansan, tatuajes que pierden el sentido. Las sombras nacen cada noche en cualquier oscura esquina como algo fantasmagórico. El viento habla cuando los buenos duermen desconocedores de su maldita pena, las balas esperan, las estrellas observan, caras ocultas, tensión en los músculos, piel erizada, nervios templados,
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Solía pensar que la vida es cuento y me encontré que es un juego, los cuchillos que habitan en cada esquina, las mascaras detrás de cada puerta. Las palabras son pistolas con el cargador repleto de balas. Los buenos se convierten en malos, siguen siendo buenos. Los malos quieren ser buenos, solo saben ser malos. Los ejércitos declaran la paz en un mundo lleno de muertos y nadie ve las lagrimas de los niños huérfanos. El mundo da vueltas, sigue dando vueltas, los hombres buscan el futuro encuentran sueños rotos, los locos soñadores lloran en una esquina igual que las princesitas de las pasarelas que la silicona les ha abandonado. La vida dejado de ser un cuento se ha convertido en un juego y cada 22 de diciembre todos sueñan con el juego del azar, dinero, coches, felicidad, cava, desilusión el 23 de diciembre el juego llora, las historias viven en este mundo de locos, donde los hombres lloran en soledad el desamor entre silencios, la soledad camina por la vida, mujeres que les prome

Cada amanecer

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Últimamente voy por la vida en busca del amor, comparto colchones diferentes cada noche, me enamoro mirando las estrellas en la playa con mujeres de envidia, donde el sexo se confunde entre la locura de orgasmos.. Cuerpos bronceados que todo hombre sueña en sus noches de locura me rodean sus brazos y al amanecer cada día unos pechos se apoyan entre mis hombros, miro el cuerpo desnudo, solo veo soledad. Sigo buscando el amor. Quiero encontrar la felicidad. Quiero bailar con el amor. Quiero encontrar el amor. Solo encuentro el amor de carnaval. Y la mascara sigue soñando cada amanecer con el amor. La foto es de internet.

Valentin

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Se perdió entre la niebla espesa que caminaba sobre la ciudad con la melodía de las teclas del viejo piano en la noche difusa en la ciudad desértica donde las luces de neón se mezclaban con la oscuridad a lo lejos y a la vez cerca de la vida existente. Nunca fue amado, no conocía la palabra amor en sus oídos, sus labios eran huérfanos de besos, conocía la soledad con la cual coqueteaba entre los pasajes profundos de sus entrañas cuando se posaban en las interminables noches de desencanto. El saxo del amor suena en un rincón del burdel con el hombre del pelo blanco y barba tocando jazz como todas las noches, es el poeta del amor entre las notas de la partitura vieja que se posa ante sus lentes. Las vendedoras fumaban tranquilamente apoyadas en la barra, rubias, morenas, pelirrojas de bote, cuerpos exuberantes, delgados, jóvenes, maduras, era el amplio catalogo mezclado entre las nacionalidades que habitaban cada noche en diferentes colores de piel. El amor nunca es eterno, dicen ell

La pluma.

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La vieja pluma dejo de avanzar, reposo tranquilamente sobre la cuartilla, el viejo escritor de pelo canoso puso el final al relato, donde la muerte es para ambos el final deseado. Las palabras recorren los laberintos de la vida, historias olvidadas vuelven a renacer caminado despacio dibujando desnudos del alma que el escribiente va plasmando en el amor que siente a la literatura. Mi vieja pluma esta triste. Las lagrimas secaron el alma. El corazón esta huérfano. La pluma ha muerto Mi vieja pluma reposa tristemente en la cuartilla. La foto es de internet.

Quizás.

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El silencio se apodero de su vida, la sonrisa dejo de existir, sus ojos se escondían detrás de unos cristales oscuros, sus pasos al caminar eran lentos. Las flores dejaron paso a las lagrimas, el móvil dejo de sonar, las bellas palabras se enmudecieron entre nubes de terciopelo que adornan un cielo gris. Los paseos entre las olas de nuestro mar, esa playa donde amar, reír, jugar, solo son viejos recuerdos de la memoria.. Quizás un día o una noche los sueños desaparezcan, se marchiten con las nubes de terciopelo. Quizás…. Quizás todo sea un sueño. Maldito sueño. Quizás. Quizás. Quizás. PD. La foto es de internet.

El cuadro

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Las mañanas amanecían dibujando el sol despertando del letargo nocturno, el invierno en aquella isla se volvía taciturno, la fina arena de la playa solitaria desparecía entre las olas del mar que jugaban ferozmente. La calma era constante el llegar todos los días aposentarse en su roca preferida donde divisaba la vieja albufera, la libertad era inmensa cuando preparaba todos los artilugios como un sacerdote en la liturgia diaria, paleta, lienzo, colores, el viento se mezclaba con el salitre entre el sonido majestuoso del mar acompañado de unas solitarias gaviotas que todas las mañanas recorrían el cielo con sus acrobacias elegantes. Nunca había soñado con esta jubilación, siempre pensaba paseando por un paseo cualquiera de la ciudad apoyado del bastón buscando cualquier banco huérfano para leer placidamente la prensa diaria aprovechando el tibio sol invernal. Los días de colegio hoy paseaban por su memoria, lentamente recordaba en blanco y negro aquellas viejas aulas destartaladas do

Mi corazón

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Hoy mi corazón esta ausente después de tantos años soportando el silencio. Las promesas duermen en el olvido de una buhardilla polvorienta y oscura. Las cartas son cenizas, palabras, letras que se marcharon con el humo negro, en busca de libertad, los poemas han muerto, las lagrimas se confundieron con la lluvia en los días de otoño, las flores dejaron de reír en mis entrañas. Quiero volver a vivir, sentir, amar, solo ser quien era, aquella chica alegre de cabellos negros y mirada inocente que siempre reía de cualquier memez de la vida. Dudo ahora desde la distancia a miles de kilómetros donde el océano intenta calmar mis sentimientos, intentaras hacerme feliz con tu amor, porque siempre supe, pero no quise ver, había mucha falsedad en tus palabras, sobre todo mucha cobardía en tu cuerpo envidiado por muchas mujeres. Ahora estarás placidamente viviendo un amor fingido, aparentas ser un hombre educado, ejemplar, sobre todo respetado por tus influencias, sigues presumiendo con tus am

Cada mañana.

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Cada mañana al despertar veo tu foto en la cómoda, esa sonrisa que me cautiva, la luz de tus ojos azules, los labios sensuales, te miro entre legañas en mis ojos, me das fuerza para comenzar el día agotador que se posa ante mí. El amor y desamor juegan en el tablero de la vida, la alegría la decepción mueven piezas amenazando al rey que guarda las cartas de amor amarillentas de caligrafía perfecta en un cajón. Las flores adornan el amor en cada rincón de mi posada, dando calor como tu sonrisa cada vez que decoras mis estancia con tanta elegancia que posees entre tus ojos. La música es la melodía de tus palabras cuando tímidamente pronuncias mi nombre. Los buenos momentos son las imágenes de celuloide recorren mi mente, risas, besos, juegos, miradas, abrazos, cada mañana espero que nuestra historia de amor siga el camino dentro de nuestros vaivenes de la vida. El amor es ingenuo, cada vez mucho más, la inocencia es el juego de la inseguridad en el amor verdadero que cada historia

Secretos

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Hay días que te sigo desde la distancia, otros intento no verte. En los días negros te odio, me encantaría darte un beso, no me atrevo, abrazarte, cogerte de la mano, bailar un vals, siempre te llevo en mi corazón frío, necesito calor para poder caminar todas las mañanas, el maldito sol no calienta mi cuerpo huérfano. Mis lagrimas recorren las mejillas, cuando vas cogido de la mano de Anna, noto punzadas de dolor en mi maltrecho corazón, se que soy vuestro amigo, el mejor amigo para ti, en cambio a Anna le tengo odio, es mi demonio que recorre mis venas cada vez que os veo besaros, aquel día en la facultad en que nos conocimos los tres, supe que era mi adversaria, mis ilusiones se desvanecieron, tenia miedo a perder a mi mejor amigo, solo se que soy un maldito cobarde. Te ame en silencio. Soñé noche tras noche en ti. Tus manos las imagine entre las mías, Tu voz me cautiva. Tu cuerpo me hipnotiza. Te imagine nuestros cuerpos desnudos buscando los secretos del alcoba, sol

Noches de dudas

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La noche era oscura, las luces de la ciudad se divisaban desde lo alto del cerro como un diminuto árbol de navidad. El silencio era misterioso, las gotas lluvias se mezclaban entre los cabellos ondulados negros y blancos. Los paseos nocturnos mientras la ciudad dormía a sus pies, calmaban la angustia entre la soledad nocturna. Los senderos de ascensión se confundían entre el laberinto de las contradicciones que vivía al llegar la noche, se acomodaban en la mente, acompañadas de las mis miserias, que vagueaban por el cuerpo atenazado por el miedo. Te besare. Te amare. Desde el cielo. Desde la tierra. Los susurros. En tu oído. Sellara el amor. Un beso. Un secreto. TE AMARE. Cuando un amor platónico se vuelve una pesadilla. Foto es de internet.

Primavera

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Hoy quiero amarte desde el silencio de mis días, cuando llega la noche mis sueños son todos tuyos, me envuelves en una capa de niebla entre mis pasadizos oscuros, la luna altiva y serena me guía en tus besos imaginarios, me envuelvo en mis sabanas esperando que algún día vuelva todo a la realidad. Es primavera es mi esperanza, todas me recuerdan a nuestro primer beso, una noche de sábado por las callejuelas antiguas del casco viejo, nuestros labios se encontraron la magia se instalo entre ambos, caminado despacio abrazándonos en cada esquina, al llegar a la playa solitaria e oscura nuestros cuerpos se amaron mientras las olas del mar acompañaban nuestra respiración, vimos nuestro primer amanecer juntos tumbados en la arena dibujando corazones con nuestro nombre dentro. Si, es primavera, lo se, sigo aquí sentada en esta playa esperando que estos sueños despierten, veo tu cara sonriente cuando miro la luna, eres tu, lo se, estas ahí arriba mirando desde tu atalaya nuestra playa, es

El viejo pintor

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La joven guía perfectamente uniformada bien maquillada con tonos acordes al pañuelo que cubría su cuello y acompañada de un olor agradable a perfume explicaba con voz dulce, en ingles perfecto las técnicas del pintor de la obra que frente a una excursión de turistas japoneses que en silencio observaban el óleo admirándolo con expectación que colgaba en el museo. En un lado un hombre de cabellos blancos recogido con una coleta, barba blanca recortada, arrugas en la frente miraba el cuadro, observaba detalles que la joven azafata nunca detectaría, cosas que pocos encontrarían, los enigmas, misterios de aquella obra que era una de las grandes del museo y de la historia del país. Allí estaba un pintor que conocía la dureza de la calle, días, meses, años, calor, frío pintando en las plazas de la Villa y Corte, que un día decidió encerrarse en su vieja casa o estudio dirán los artistas que se creen con más prestigio, al fin es solo una casa donde llevar la paleta entre los lienzos

Un diario perdido. San Valentin.

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San Valentín. Hoy 14 de febrero te echo de menos, miro las fotos en el velero, tu cara angelical con los cabellos ondeando con el baile del viento, el cuerpo bronceado era como una rosa hermosa en alta mar que acompaña a mi velero en la travesía marítima de los días soleados del verano. Ayer encontré tu carta en mi buzón, disculpándote de la huida precipitada, quiero comprender tus miedos, las dudas, las contradicciones que habitan en tus entrañas, las cadenas son imaginaciones solo había un amor puro que luchaba por ser libre, solo el maldito miedo se instalo en tu hermoso cuerpo, el frío se apodero de tu corazón entre la niebla que poblaba tu mente. Un día en tu nueva ciudad o en tu nuevo trabajo, una luz iluminara tu corazón, te deseo que te ilumine con la misma intensidad que te entregue todo mi amor. Sus besos eran miel. Las noches eran pasión. Los días amor. . Sus ojos fueron mi luz. Sus pechos mi perdición. Sus caderas la envidia. Sus besos un huracán. Su pub

Un diario perdido. Tercera hoja.

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1 de febrero de 2001. No se si soy libre o esclavo de mis días, mis noches entre el sueño de nuestro amor. El mar junto a ti colmaban mis días de felicidad, hoy solo me queda mi velero amarrado lleno de recuerdos. Cuanto que me duele tu ausencia, quiero aprender de ella, volver a nacer, buscar la ilusión de los días azules, mis sentimientos son heridas profundas que buscan una respuesta, Tu dulce voz vive entre mis latidos, te encuentro todas las noches en la imaginación que recorre las paredes blancas de mi alcoba. El día amanece, me levanto a las primeras luces acompañado de la soledad de la almohada. Tu dulce voz se pierde cómo el encanto de tu bello nombre Eva. El tren para en el anden, tus caderas se pierden en el billete de ida, rezo todas las noches por el billete de vuelta. Hombres desnudos. Amantes silenciosos. Hombres perdidos. Amantes solitarios. Frío en el cuerpo. Debilidad en el corazón. Sentimientos melancólicos. Días de lluvia recorren las arrugas de

Un diario perdido. Segunda hoja.

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15 de enero de 2001. Cada día que pasa es como una tormenta en mi cabeza, hay noches que quiero desaparecer a bordo de un velero sin rumbo donde el mar quiera llevarme. Quisiera olvidarte, que abandones mi maldita cabeza, terminar con este sufrimiento, en este mundo la inocencia se paga muy cara, intento ser fuerte, lo único que consigo ser cada día más débil. Los días de lluvia salgo de paseo por la arena de la playa solitaria que ambos íbamos cogidos de la mano, mirando el juego de las estrellas en el firmamento, las gotas mojan mis cabellos hasta que mi cuerpo se confunde con la lluvia, entonces quiero que el agua limpie mi cuerpo de tú ser que lo invades de noche y de día. Tu sonrisa es mi hechizo, no puedo cruzarme con ninguna chica que sonría, es cuando mis ojos se enrojecen, donde todas tus sonrisas se reflejan en el cielo, me sigue cautivando. TU SONRISA. Tardes de café. El verbo amar. Sonrisa perfecta. Mirada cómplice Días de encanto. Días de sueños. Días de ilus

Un diario perdido.

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1 de enero de 2001. Hoy noto tu ausencia, en estos días mi vida naufraga, intento remar en esta barca de maderas astilladas a contracorriente, la oscuridad se apodera de mis entrañas, mi cuerpo tiene frío, la soledad envuelve la atmósfera en la que habito, miedos se han convertido en las noches de larga espera, el sol no me calienta el corazón. Recuerdos, recuerdos, recuerdos, solo me quedan recuerdos. Tus cartas me envuelven de melancolía, las guardo como un tesoro, cada vez que las leo, las palabras se transforman en lagrimas. La niebla cubre la ciudad todas las noches, en ella me veo reflejado, soy una sombra caminando entre la bruma, imágenes difusas, blanco y negro, la música ha dejado de sonar en mis entrañas, el silencio es un puñal amenazante el brillo de su punta resplandece entre la noche fría. Una tarde del verano pasado nuestros cuerpos desnudos se bañaban entre los acantilados, besos, caricias, risas, juegos, solo me quedan recuerdos, recuerdos, solo recuerdos. Lle

Fotos en blanco y negro.

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Esta camara en los años 60 en la cual mi familia dsifrutaba sobre todo mi padre, que era su pequeño tesoro. Aqui un  servidor en el año 1965, unas fotos que son parte de mi legado, las considero como mi historia, mi vida en blanco y negro. La sensación del instante apretar el botón que hará realidad el momento que estas viviendo. Nuestra historia esta en las viejas fotos de blanco y negro que con los años el amarillento se mezcla entre las sombras que allí posan sonriente, ante la cámara de los años 60, años que el progreso se comenzaba acomodar en la casas de trabajadores, jornaleros de sudor en la frente y callos en sus manos encontraban recompensa a las jornadas duras donde se mezclaba la ilusión por la etapa que vivían, la primera televisión, el primer coche, todo era el principio, el valor de apreciar las cosas tenia un significado especial, era un tesoro en sus manos al que cuidaban, mimaban con delicadeza, la cámara de mi padre era su pasatiempo donde las fotos dejaban consta

Despertarme contigo.

Quiero despertarme contigo. Mirarte a los ojos. Todas las mañanas. Saludar al sol. Besarnos al despertar. Un día más. Tus labios. Los míos. El amor de los dos. Nuestros cuerpos desnudos. Despertarme a tu lado. Princesa de los ojos verdes. Mi bella dama De dulce mirada. Cabellos rubios. Princesa de los ojos verdes. Solo quiero tu amor. Princesa de los ojos verdes. PD. Esta canción de Rebeca Jimenez. Quiero despertame contigo es una gran canción que su pedazo de voz la hace muy hermosa. Disfrutar de esta voz.

Lagrimas saladas.

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Dejo una rosa sobre la lapida negra grisácea, rezó en silencio, mientras veía sus ojos verdes en la foto, las lagrimas recorrieron las mejillas. Abandono lentamente el pequeño cementerio donde el silencio se mezclaba con el viento. Subió al coche lo puso en marcha, quedaban 100 kilómetros para llegar a casa, los niños, su marido, el mundo ficticio. Atrás quedo el papel que dejo en la fría lapida. Lo fui en la tierra. Lo seré donde te encuentres. Te buscare. No te olvido. Sueño contigo de noche y de día. Tu amante. Tu chica. Tu amor. Charo. Hoy era quinto aniversario del nacimiento del amor. En el coche sonaba su melodía. Las lagrimas empañaban los ojos. Lagrimas saladas. PD. La foto es de internet.

El banco del parque.

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Viejos fantasmas poblaban su rostro, mirada ausente, gestos torpes, pasaban los días, su cuerpo era muy reacio a los movimientos, la gorra siempre acompaña su poblada cabellera blanca, la barba canosa descuidada, la chaqueta verde vieja, pantalón de pana marrón descolorida era simplemente un loco, marcado por la demencia. Sentado en el banco abandonado del parque pasaba los días tibios de sol, mientras hablaba con los pájaros, los únicos que no le abandonaban. Todas las tardes en el ocaso del sol, se levantaba del viejo banco de hierro oxidado y abandonaba el parque. Un día más. Palabras sinceras en los días soleados. PD. La foto es de internet.

El blog.

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Eran las cinco de la mañana comenzaba su jornada laboral, la orquesta de los sonidos maliciosos que odiaba la gente aun quedaban dos o tres horas para comenzar amargar el día a los cuerpos desnudos que envueltos entre nórdicos descansaban placidamente. Como todos los días empujaba su carro e iba vaciando las papeleras, limpiando las aceras solitarias en el frío que acompañaba a su cuerpo bien abrigado, se inventaba historias mientras mecánicamente trabajaba, el minutero del reloj de pulsera avanzaba a paso de procesión a golpe de tamboril. Nadie como él conocía los colores de un amanecer, la semioscuridad teñida de rostros anónimos que desfilaban ante él, zapatos ante sus ojos esquivaban su cepillo y las historias ante esos pies, iban tomando forma, hombres y mujeres, adolescentes, miserias, excentricidades, rarezas, secretos, mentiras, todo se podía mezclar en sus vidas, paisajes de colores de todas las tonalidades, cuadros sin pintar, fotos perdidas, promesas traicionadas, olvid

El guión.

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Paseaba lentamente por las calles adoquinadas el ruido de los zapatos marcaban el paso de procesión donde el silencio se mezclaba con el viento tibio. Las manos en los bolsillos de la chaqueta americana de pana color verde botella, las luces tenues de las farolas oscurecían el color. Las casas adornaban sus hermosos balcones con macetas, los blasones encima de las puertas de madera daban la bienvenida aquellas moradas repletas historias silenciosas a lo largo de los siglos, las calles estrechas a medida del paso de las caballerías y carruajes. La noche era oscura, la madrugada estaba presente, la soledad caminaba entre los recovecos de la vida buscando acomodo en el mundo de los vivos. Necesitaba inspiración para poder cumplir el guión que esta estancado, los personajes se estaban muriendo, las ideas se difuminaban mezcladas entre los que viven y los que gritan morir en paz, las dudas caminaban entre el laberinto complejo de su mente, el sol se mezclaba con la lluvia, el otoño se c

Una ovación desde el corazón.

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Miraba en silencio el televisor que estaba en el estante, la gente agolpaba en la en la barra del bar, miraban atentamente la pantalla, sus manos una copa de coñac, entre imágenes y recuerdos vaciaba la copa, otra copa, iba por la tercera, ya no es un joven, su cabeza se entremezclan imágenes del presente y de un lejano pasado con lo que esta viendo, un chaval con muleta en mano esta intentando dar unos pases al tercer toro de la tarde de la feria taurina de abril Sevillana, un anciano perdedor en estos años, llevaba cargando con la mochila de la vida, muchas penalidades y desengaños días caminado por toda España, con muleta en mano, durmiendo debajo de árboles, a la puerta de cualquier plaza de toros de pueblo. El locutor audaz y de voz muy joven narra los pases del joven maestro que pisa el albero de la Maestranza en el día grande de la feria. Se extraña de los comentarios, es todo muy normal, que pocas corridas ha presenciado este narrador, esta siendo más bien una tarde insípida, u

Noche de tormenta.

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El cielo estaba gris oscuro, el mar golpeaba violentamente la escollera. Las viejas y huérfanas barcas hoy eran astillas deambulando por el agua. Desde mi ventana contemplaba la fuerza salvaje de la naturaleza, la soledad golpeaba mis pechos, la tristeza calaba mis huesos. Quisiera tener agallas y tirarme al mar, desaparecer entre sus aguas como los viejos barcos que duermen en sus profundidades. Busco un refugio, no lo encuentro, mi corazón esta sucio, mi cabeza en las noches de insomnio es un crucifico, dentro estoy allí clavada en la cruz . Siempre te quise. Y te querré. Solo quiero despertar contigo. Pasear de la mano por la orilla del mar. No puedo olvidar. Tu lengua recorriendo mi cuerpo. Tus labios besándome hasta la eternidad. Tus manos jugando con mis pechos. Noches de amor. Noches de pasión. Noches de orgasmos. Y noche de traición. Quiero una noche de perdón. PD. La foto es de internet.

14 de febrero

Hoy he soñado que estabas a mi lado. El mar bravío me despertó de mi sueño. Dibuje un corazón entre la arena. Solo para ti hermosa dama. Mi cabeza solo hace que pensar en ti. Cada día es una vela en la oscuridad. No se si es amor. No se si es pasión. Solo se que te amo.

Aviones plateados.

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Los aviones pasaban cerca del poblado chabolista, sentado en el tronco de un árbol que habían cortado para hacer leña, los iba contando, pasaba horas mirando el cielo. Al fondo la ciudad las sirenas sonaban, todos corrían a los refugios, a los pocos instantes se oían el silbido de las bombas y cortinas de humo al explosionar a lo lejos. Tranquilamente miraba sin inmutarse como los plateados que a su paso el ruido de sus motores era atronador . Eran los más pobres, ahora se habían convertido en los más seguros en esta guerra, quien iba a bombardear a la pobreza de un poblado desterrado de la gran ciudad, quien tenia una chabola era el rey, ahora y antes, malolientes toda la vida, ahora eran victoriosos en esta guerra. Unos sufrían las adversidades de la guerra, otros toda de la vida Miseria, pobreza, ratas esqueléticas para todos, acompañados de piojos, para ellos era habitual en su vida misma. Allí tranquilamente todos los días miraba el cielo, contando los aviones plateados que

El espejo

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Las arrugas me parecen perfectas que adornan mi cara, las canas acaban de nacer, cada mañana me miro en el espejo, se quien soy. Mirada desnuda. Inocencia de un niño. Tristeza de un anciano. Soledad de un vagabundo. El reflejo del espejo de quien se posa todas las mañanas con el torso desnudo. Hoy te vuelvo a ver. Soy el mismo. Quiero que me devuelvas la sonrisa que me robaste. No quiero tus respuestas. Solo quiero que me dejes en paz. Eres muy superficial. Te pasas el resto de la vida jodiendome. Maldito espejo. PD. La foto es de internet.

Despedida

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He soñado para ti toda la felicidad del mundo, hoy volveré a verte, una rosa llevare en la mano, la corbata que me regalaste, te besare en silencio, mis ojos lloran desconsolados, no quiero verte más, promesas ahogadas, ilusiones muertas. El pasado lo enterrare, soy el presente, el destino es mi futuro. Creí en nuestro mundo, hoy he vencido el miedo, borrado los recuerdos, mi amor camina en busca de semillas nuevas. ¡ 0jala me olvidaras¡ Te espere. Te ame, Te comprendí. Te guié. Te falto valentía . No quiero que sigas oliendo dos colonias diferentes todos los días, que hagas el amor pensando en mí, para ti es solo un juego de sexo, el amor lo es todo para mí. PD. La foto es de internet.