domingo, 29 de noviembre de 2015

Barco varado


Soy como barco varado en las noches de tormenta.
Encallado en las rocas, manteniendo en los vaivenes del oleaje. Hay mañanas que el impulso me levanta de la cama en los días de lluvia, navego contra corriente, escondo el miedo en el baúl de las miserias. Izo las velas del olvido navego por alta mar entre virajes del velero buscando el mejor viento.
Quisiera dejar ser cobarde, aparcar los miedos, encontrar una estrella en el firmamento y abrazarme con el viento, seguir en mi velero navegando por los mares del mundo y saludar a la luna en cada puerto, sonreír en cada faro que ilumine mi corazón.


martes, 24 de noviembre de 2015

Caminando


Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,

el camino se hace al andar.
 Las palabras son mi camino durante estos años por esta pequeña ventana, ausenta de cotilleos muy acomodados en la España de los patios vecinales, de la pantalla de plasma que entretiene a la parroquia sentados en el brasero. En esta comedia de la vida, nos situamos en nuestro mundo, el mundo de las viejas palabras, que se pierden por la red, que quizás algún día serán pasto del olvido.  Escribir es verte la esencia en el espejo de la vida, desnudo ante el cristal que nunca miente,  delirios recorriendo cada poro de la piel. Aquí estamos en sentados ante la vieja pantalla como aquel 24 de junio del 2007, en el día que nació esta página de tranquilidad y sosiego, que recorre mi vida, en mis cabellos reticentes a las canas medio siglo de estancia.




Sigo caminando por el camino de mi vida.
Entre días nieblas y otros soleados.
Recorriendo los recovecos de mi vida.
Buscando el horizonte lejano.
Entre la resaca del mundo.

Mundo confuso y alterado.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
el camino se hace al andar.


sábado, 21 de noviembre de 2015

La España de la sopa boba



 En la España que todos son Santos y Vírgenes, plegarias y credos. Sotanas en el púlpito de la palabra, imparten el magisterio de la vida desde las oscuras sacristías del pasado. La España de la sopa boba les esta dejando de lado, porque todos quieren seguir comiendo de ella, todos son poco amantes del trabajo y el sacrificio. Ateos y católicos crecen en el rencor de unos con otros, todos quieren seguir manteniendo los privilegios de la buena  siesta y el buen vino.
 Curas y rojos poco les gusta trabajar, sueñan con la sopa boba de España, que esta quedándose un poco fría. Pasan los años y el clero sigue teniendo los privilegios fiscales, los sindicalistas  siguen luchando por sus prebendas que trabajen otros que yo soy liberado de trabajar, y no del buen vivir.
Esta es la España de la Sopa Boba.

jueves, 19 de noviembre de 2015

Otoño


Es otoño,
caen las hojas secas
sobre tu cuerpo
desnudo.

Sueño en ser
hojas secas
sobre tu cuerpo.

Es otoño,
con mi lengua,
busco tu cuerpo
entre las hojas
secas.

Es otoño,
me adentro en
tú pubis entre
las hojas secas.

Sueño en ser
hojas secas
sobre tu cuerpo.

Es otoño.
Otoño gris.
Hojas secas.
Cuerpo desnudo.

Sueño en ser
hojas secas
sobre tu cuerpo.









miércoles, 18 de noviembre de 2015

Días de niebla

Días de niebla.
Grises en la memoria.
Viejas heridas

Versos inacabados.
Letras huérfanas.
Sonetos perdidos.

 Recuerdos empañados.
Soledad en el corazón.
Lagrimas en las mejillas.

Días de niebla.
Grises en la memoria.
Viejas heridas.


sábado, 14 de noviembre de 2015

domingo, 8 de noviembre de 2015

Rejas oxidadas

Horizonte lejano.
Ave de paso.
Cielo perdido.

Esclavo de tus recuerdos.
Encadenado al pasado.
Alma de vagabundo.

Rejas oxidadas.
Como mi vida.
Pensamientos difusos.

Rejas del ventanal.
Puertas cerradas.

Cristales difusos.

domingo, 1 de noviembre de 2015

Calles

Las calles están desiertas.
Todos escondidos.
Lagrimas detrás de los cristales.

Leyendas ocultas.
Cerradas a cal y canto.
Silencio cada mañana.

Mentiras y verdades.
Mentiras que se esfuman.
Verdades se confunden,

Las calles  del viejo pueblo.
Soledad y felinos.

Tristeza en sus vidas.