Francisco Mira

 Era tan malo que olvide el balón. Imagine el tiro libre, último segundo del partido. Dos tiros, si encesto uno prorroga,  si encesto dos, ganamos, si fallo dos, a la puta mierda. Falle los dos, y vinieron las miserias. Entonces alguien dijo, tu delegado.

  El tonto del futbol. Mister de los martes en la Champions. Movistar plus. Cerveza y bocadillo de catalana. Suena el himno  de la Champions. El hombre gris viste con la camiseta del equipo. Se acomoda en el sofa comprado en Corte Ingles. Se convierte en Mauriño. Gesticula, chilla, da ordenes al plasma. Suelta improperios...Imbécil.. La culpa es del VAR. Final del partido. Apaga el televisor con mala leche. Esta noche le cuesta conciliar el sueño. A la mañana siguiente suena el despertador. Vuelve a la realidad. El repartidor de paquetería.  

 Cuando miras atrás y te das cuenta, del pasado de la vida, aquello que hiciste y que ahora no  volverías a repetir. Dentro de diez años sucederá lo mismo te arrepentirás de lo haces ahora mismo. Asi pasamos la vida con el mismo guion, que se repite una y otra vez, con matices del momento en el que te encuentras. 

Como tu... Sin nada y poco que hacer. Como tu... Con pastillas y colesterol. Como tu... Con mucho peso y pocas ganas de dieta. Como tu... Sin besos y abrazos. Como tu... Con Visa y sin crédito Como tu... Sin sueños y con pesadillas. Como tu... Botella de cerveza y barrigón Como tu... Sin pasado y ningún futuro.  

 Te odio. A ti y tu sombra. Es la hora de la siesta. Meteros los Wasap por el culo. Cosas sagradas. La siesta de pijama y orinal. 

 El sabe mucho. El que todo lo hace bien. El de las vacaciones caribeñas. El de mujer con silicona cada tres años. El perfecto. Y en el fondo Don Nadie. El hombre de las apariencias. Tinte en su cabellera y tardes de GYM. Al llegar la noche ...Pan y aceite de menu. Deudas por pagar.