Francisco Mira

 El silencio, son tus ojos, es tu vida, son las cicatrices del cuerpo. Es el atardecer, el final de los finales. Es la oscuridad.

  Quien soy.. Tu lo sabes. Soy el ego. El que no te deja vivir. Aquel... Que se viste de miedo, camina en la oscuridad, y te humilla, te hace ser muy pequeño. soy, eso, simplemente. Tu puta sombra. ESE SOY. TU EGO.

 Era tan malo que olvide el balón. Imagine el tiro libre, último segundo del partido. Dos tiros, si encesto uno prorroga,  si encesto dos, ganamos, si fallo dos, a la puta mierda. Falle los dos, y vinieron las miserias. Entonces alguien dijo, tu delegado.

  El tonto del futbol. Mister de los martes en la Champions. Movistar plus. Cerveza y bocadillo de catalana. Suena el himno  de la Champions. El hombre gris viste con la camiseta del equipo. Se acomoda en el sofa comprado en Corte Ingles. Se convierte en Mauriño. Gesticula, chilla, da ordenes al plasma. Suelta improperios...Imbécil.. La culpa es del VAR. Final del partido. Apaga el televisor con mala leche. Esta noche le cuesta conciliar el sueño. A la mañana siguiente suena el despertador. Vuelve a la realidad. El repartidor de paquetería.  

 Cuando miras atrás y te das cuenta, del pasado de la vida, aquello que hiciste y que ahora no  volverías a repetir. Dentro de diez años sucederá lo mismo te arrepentirás de lo haces ahora mismo. Asi pasamos la vida con el mismo guion, que se repite una y otra vez, con matices del momento en el que te encuentras. 

Como tu... Sin nada y poco que hacer. Como tu... Con pastillas y colesterol. Como tu... Con mucho peso y pocas ganas de dieta. Como tu... Sin besos y abrazos. Como tu... Con Visa y sin crédito Como tu... Sin sueños y con pesadillas. Como tu... Botella de cerveza y barrigón Como tu... Sin pasado y ningún futuro.