El Tintero

 Lleva la rabia en las entrañas. Es dolor. Corazón herido. Lagrimas dentro de él. Te quiero para toda la vida. La vida se esfumo. Las palabras volaron con el vendaval. No te quiero. Pero quiero ser tu amigo. La traición duele. El futuro no será presente. La niebla nubla la cabeza. Sere tu luna. Y las palabras dejaron de existir. Dicen el tiempo cura la herida. La verdad es que el amor tiene fecha de caducidad.

 Me gusta mentir, es mi forma de ser, no se vivir sin mentir, me miento a mi mismo, como no voy a mentir a los demás, me visto con un  traje a medida para ser feliz en este mundo tan superficial, así que me miento y no me amargo, porque queridos todos se mienten y mienten, pero no quieren reconocerlo, porque la verdad es jodida.

 A veces llueve por dentro, porque si eres hombres no puedes llorar, eso nos decían, llorar es de cobardes, pues lloro por dentro y nadie se entera. Cosas de esta puta vida dirigida por los pastores del berrido. En fin no esta mal que llueva por dentro, no hace falta paraguas ni chubasquero, solo se moja el alma y no protesta.

 Dias grises, pájaros en mi cabeza. Dudas y miedos, noches sin dormir. Novela negra en la mente, oscuridad  en las madrugadas. Tristeza en el rostro, caminando ausente a todo.

 Se que soy el tercero, soy el puto amo, cupido me resbala, y tu más, amante de purpurina. Se que soy el idiota de la menoría, el mira para otro lado, pero un huracán donde tu sabes.  Sigue tomando ansiolíticos, vive en la puta mentira, como toda tu vida. Demasiado aparentar para aguantar al viejo, eso si, tiene buena cartera, eso te da vidilla.

  Las letras y la vida, la voz de las palabras, sentimientos y emociones. La escritura y su mundo, hoja inmaculada, soledad,  tinta del corazón.

 De la primera no soportaba la vida de Disney. De la segunda no soportaba  la doble vida. De la tercera no soportaba, mejor me callo, no sea... que se lie. Boca cerrada no entran moscas.

A veces vivo en el naufragio, otras en una burbuja. Lo más complicado es que no se quien soy. El de la tarifa plana, o el que pasa de todo, otras el inmoral, o el bobo, el listo, o el tonto, que más da,  ni unos ni otros, sigo siendo el duda de todo, hasta de su sombra.

A veces no soy yo,  otras un sucedáneo, no me reconozco ni mi sombra. Esta puta función de las apariencias y la madre que  lo pario. Dice la radio que todo es  un plagio, estos que nunca  mienten, son los versos de la verdad. A veces no soy yo, otras un sucedáneo, apaga y vámonos de este mundo de locos, y de manicomios.