El Tintero

Poetas de palabras sueltas. Mendigos de las tildes. Huérfanos de los puntos. Poetas de los delirios. Mendigos de las esquinas. Huérfanos de las miserias. Poetas sin palabras. Mendigos sin estilográficas. Huérfanos de hojas blancas. Camino sin dirección por la vía del olvido.

Besos de amor. Besos  del deseo. Besos pasionales. Besos sensuales. Flores en sus casas. Amor en ellas. Dibujos de colores. Corazones bailando. Cuerpos desnudos. Pechos tatuados. Orgasmos en sus cuerpos. Noches de sexo. Noches de secretos. Noches de locura. Locura y gemidos. Placer y dolor. Sexo y amor.

Cada prenda interior encierra un mundo de ensueño, deseos, pasión, estilos y magia. En sus noches se visten de amor entre la imaginación y la pasión, colores y sombras, amor y sexo, se mezclan en cada encuentro. Se visten de sensualidad, rojo y negro, en ellos están los enigmas del placer, que cuando estalla la tempestad,  los cuerpos se funden, piel y poros, sudor y gemidos, placer y orgasmos. En cada prenda interior hay un secreto. El secreto del amor. Las prendas interiores es la magia de colores. Sueños eróticos.

Cartas de amor. Cartas del corazón. Letras enamoradas. Palabras de amor. Cartas en París. Amor en sus calles. Letras en cada esquina. Corazones dibujados. Cartas desnudas. Tatuaje en letras. Amor en la piel. Tinta del amor. 14 de febrero. San Valentín. Feliz día del amor.

Las palabras se deslizan entre los recovecos de la boca, sonidos que se convierten en recuerdos. Gritos en mi mente que buscan mi libertad del cielo en una tarde de lluvia. Camino descalzo por los charcos que cubren el asfalto, palabras moribundas se acomodan en él. Quisiera callar, permanecer en silencio, evadirme de las palabras que me esclavizan. Palabras secuestran mi pasado y este es dueño de sus actos.

La mañana se cubre de una fina capa de nieve, día de asueto y descanso de este domingo invernal, el parque  esta repleto de niños y padres, muñecos de nieve son las esculturas decorativas, bolas de nieve impactan en sus plumíferos, la cara de felicidad, es palpable debajo de los gorros o pasamontañas, domingo blanco. Al otro lado del parque, una joven pareja de enamorados, cámara digital en mano, hacen fotos entre besos de amor, risas en sus caras, pasión en sus entrañas, amor en las bolas de nieve. Nadie puede mentir, en el parque, todos son felices, el blanco de la nieve les hace estar contentos. Mientras la pareja sigue besándose, quizás son los más felices en el tapiz blanco. Quizás algún día ella, se vestirá del blanco, como esta nieve y seguirá siendo feliz. Quizás serán felices para el resto de la vida, como este día. Quizás jugaran en este parque con la nieve con sus hijos. Quizás algún día recordaran las fotos de esta mañana. Quizás el amor se congela...

A los escritores les encanta escribir palabras sobre el desamor, entran en el pasadizo del desgarro, las lagrimas recorren el cuerpo desnudo en la noche fría, corazones rotos, poesías que fueron un día de amor vuelan por las ventanas del olvido. En el juego del amor los enigmas se sublevan en amargura, desolación en sus vidas, palabras y gritos repletas de veneno al viento, los te quiero cambian camisa por te odio. Las novelas se deslizan entre las paginas repletas de dolor, lectores se ven en ellas, quizás porque alguna ocasión fueron los protagonistas del desamor. Pocos escriben novelas de amor y los que lo hacen los tachan de cursis, son los mas valientes porque izan sus velas en el mar oceánico y navegan a contracorriente. Los cobardes les critican porque no tiene agallas de hablar de amor porque no vende. Y el amor es la felicidad de hombres y mujeres. Amor es el sueño de muchos. Sentir el amor es volar libremente por un cielo azul. Escribir de amor es abrir el cor...