El Tintero

Hoy 22 de febrero hace 79 años que el patriota y gran poeta  murió Tres días antes  se metió en la cama del hotel donde se hospedaban él, su madre, su hermano José y la esposa  Matea Monedero.  E stuvo tres días agonizando al lado de su madre que en estado de coma agonizaba también. Para ella fueron sus últimas palabras. ¡ Adiós Madre, adiós  madre !. A las tres y media de la tarde del 22 de febrero de 1939 en Colliure el poeta dejo de existir. " Y cuando llegue el día del último viaje y esté al partir la nave que nunca ha de tornar me encontraréis a bordo de un ligero equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar". Su hermano José  encontró un papel en el bolsillo del abrigo de Antonio a su muerte. " En estos días azules y este sol de la infancia". Había salido de Barcelona un 22 de enero de 1939 hacia Francia un hombre digno y modesto, que la tristeza lo persiguió toda la vida, para tener un final tan triste e inmerecido, Un 23 de febrer...

Viejos tratantes, palabra de honor en sus labios, manos entrelazadas. Naipes en el tapete, trileros de la vida, españoles fuleros de corbata y gemelos. Sol de julio, cervezas en el chiringuito, sombrilla y crema solar, apariencias del pueblo. Tormenta en la conciencia, promesas al viento, sonrisa en sus labios, teatro desde el atril. España descompuesta, felicidad en la Visa, montaña rusa en sus días, fieras enjauladas. Rojos o azules, fachas o comunistas mentes adoctrinadas, futbol y paella. Días de tormenta, tardes zozobra, horizonte perdido, colores difusos.

Poesía es tristeza, abrigada de la melancolía que cubre el alma herida. Los días grises del corazón, un paraguas en el diluvio, lagrimas buscan el olvido. Las arrugas son dulzura en las heridas malditas, cicatrices del corazón. Pasado y presente confusión del carnaval en la comedia del amor. Mañana será un nuevo día, un amanecer en el horizonte, un arco iris después de la tormenta. Ruinas y espinas, flores en el desierto, alianzas sin sentido. Días grises en el acantilado en este duelo de las entrañas, descifrando los juegos del amor. Tardes en el ocaso, como este amor, punto y final.

La riqueza consiste mucho más en el disfrute que en la posesión ARISTOTELES. Las personas nos cuesta disfrutar de las pequeñas cosas, los pequeños momentos, la sociedad desde fuera nos invita a la posesión de lo grande, la imagen perfecta, nuestro ego se siente importante, se cree un Dios Todopoderoso, cuando el humano es un ser diminuto en el universo, que olvida el placer de un rayo de sol, una puesta de sol, el sentir las gotas de lluvia, las ráfagas de viento, entre estas y muchas más. Cuando el universo nos invita a disfrutar de toda su esencia que nos rodea en el día a día, que no queremos ver, o estamos demasiados ocupados en banalidades e inmersos en la posesión de lo grande, del tener para ser, para que nos valoren bien. Vivimos corriendo de un lado hacia otro, generando una circunferencia de estrés allá donde vamos para llegar al fin de semana, donde las pequeñas dosis de alcohol esconderán la timidez alternando con la copa en la mano, y una sonrisa de felicidad o bus...

Noche de emociones, luces de colores en el cielo, brillo en los ojos, y una estrella ilumina el firmamento. Noche de encanto, bufandas y gorros, caras de ensueño, carrozas y camellos. Noche de ilusión, cabalgatas recorren las calles, cartas descifradas, sueños en los deseos. Noche de sorpresas, olas de sentimientos pueblan los corazones de grandes y pequeños. 5 de enero, siguen la estrella son los sabios de oriente, noche de magia.

Heridas de un viejo corazón en las noches confusas, poetas sin rima, recitan versos al corazón. Soledad en el anden, pasillos del metro, fugitivos de la comedia, a la espera del vagón, Perdedor en la huida, sin cita a ciegas y con el corazón tatuado, malabarista del dolor. Acuarela en mis lagrimas, alianzas en el cajón, espinas en corazón, viajes de la memoria. Paseos por la arena, mediterráneo de caracolas, soledad de los náufragos, miedo a los recuerdos. Tardes en el ocaso, sin ti, sin las olas, tardes grises.

Cada noche de luna llena, rescato mi viejo diario del cajón del olvido, y a luz de la lumbre relato el cuento que me dictas. Con  música de fondo del vinilo suenan boleros, la inspiración duele en las noches de luna llena de invierno, que cae sobre mis espaldas dañadas de desamor y lagrimas que dejo plasmadas en mis cuentos  del viejo diario. PD. Microrrelato que participo en concurso de máximo cinco líneas de letra Arial 12, formato Word.