El Tintero

España de Santos y reliquias, procesiones en sus adoquines, de Nazarenos con túnicas. Plegarias y rezos, cirios en sus manos, blasfemias en sus trabajos. España del robo y la mentira, pecados veniales y confesiones, apariencias y tradiciones. Devotos de sus Santos, elegantes túnicas, España de la Cruz. Siglos y siglos, Semana Santa a sus pies, la curia y los demás. Nada es lo que parece, nada es lo que es, por sus hechos los conoceréis.

Charlie estaba en sus mundos mientras fumaba un cigarrillo en la calle, recordaba la noche de aguardiente, dueño del tapete desde uso de razón, habilidad en sus manos barajando las cartas, sucios dólares cada noche iban a sus manos. Es conocido como el Rey del Poker, todos quieren derrotarlo y pocos lo consiguen o mejor dicho, él se deja perder, es frio y calculador, perder es ganar. Detesta las noches de luna llena, nunca se asoma por el destartalado cuarto de la taberna donde los nuevos ricos y  golfos pierden sus billetes, esas noches se esconde con alguna dama de la noche entre sabanas y orgasmos.  Charlie espera la noche tranquilamente, mientras entre cigarrillo y cigarrillo repasa la noche anterior todos los gestos y caras de sus contrincantes, nadie como él domina ese lenguaje visual, es el Rey del Poker.

Me gusta inventarme  historias para este espacio cibernético, aunque muchas veces viendo el mundo, me doy cuenta que esta todo inventado, los guiones y los protagonistas están en las calles y los actores cerca de nosotros para reconstruir una vieja historia. Mentirosos abundan, los amantes de la queja siempre tienen algo, y los vestidos con ropa de la marca de la envidia son fáciles de encontrar, así que las historias están en cada esquina, como esta bicicleta ecológica aparcada en una calle peatonal. La bicicleta seguro que tendrá su historia y seguro cargara con las quejas de algunos desesperados cláxones de la ciudad.

Mañana de sueño, reloj disciplinado, cambio de horario, domingo de Ramos. Despierto del letargo, dolor de cabeza, resaca de sentimientos, corazón confuso. Miro el WhatsApp, elimino fotos, bloqueo a indeseables, olvido sus nombres. Café amargo, quizás son las emociones, azucarillo en la taza, disimulo las memorias. Dolor de garganta, tos en el pecho, maltrecho corazón, sudor en el cuerpo. Me han robado una hora, en Otoño la devolverán, con depresión y Orfidal, y anuncios de Navidad. Mañana de sueño, una hora perdida, ojeras en mi rostro, dolor en mi pecho. Me han robado una hora.

Que vida esta la del autónomo, siempre corriendo, igual da lunes que sábado, no falles, porque Montoro no te pasa ni una, te cuenta hasta los céntimos.  Esos a sus señorías del buen vivir y poco trabajar, que cuando suben a la tribuna del esperpento a montar sus rabietas fingidas, les diría, que uno es autónomo por necesidad, no por devoción. Cuando les rodean el Congreso se sienten molestos, si fueran autónomos trabajarían más y se quejarían menos, porque llueva, nieve, o te quemes al sol, no podemos parar de trabajar, ni te cuento, estar enfermos lo tenemos prohibido. Jodida la vida del autónomo.

Corre que llegamos tarde al " tardeo". - Señoritas ustedes llegan tarde a las copas del sábado por la tarde, y yo quiero llegar lo más tarde al final, con el agravante de mi humilde pensión. Semáforo en rojo. ¡ Que más da!....Corre, cruzaa.. - Cuantas prisas, yo cruzare en verde. Como dice el proverbio japonés. La vida es como una llama frente al viento.

*Cuando era más joven viajé en sucios trenes que iban hacia el norte Y dormí con chicas que lo hacían con hombres por primera vez, Compraba salchichas y olvidaba luego pagar el importe.  Sabina. Esperando tranquilamente el Bus, para que tener prisas, bastante corrí en los años de trabajo, y ahora aquí sentado con paciencia esperando, pensando en la miseria de subida de pensión, si ellos tuvieran que vivir con la modesta pensión, otro gallo le cantaría al gallego que manda en este país medio troceado. Cuando era más joven... Sufrí la dictadura, ahora sufro los despropósitos de unos gobernantes. Viene el bus, me voy, el caliche me espera, el día es corto. Estiro la pensión, congelada de frio polar, se derrite entre las manos. Cuando era más joven.