El Tintero

 Me levanto deambulando por el cuarto, veo tu foto, hambriento de tu cuerpo. Ella no esta, anhelo su sonrisa, recuerdo la cara, solo queda melancolía, necesito respirar, amar, sentir, tocar, sólo eso, y todo eso... Anoche te soñé, y sigo soñando, sólo contigo...

   Recuerdo el día que me marche, sin despedía, deje ser tu esclava, bien sabes que hacía años que la llama estaba apagada, no había nada, solo miedo a la soledad. Y la vida me llevo por caminos inesperados que la realidad supera la ficción, pero valió la pena, noches amargas y días de lagrimas. Quizás no fue lo creía, igual vivía en una mentira, me costo reconocerlo, una mañana en la playa contemplando el amanecer, me di cuenta que el sol nunca dice me debes la luz, entonces comprendí que la vida no debe nada, que llueve sobre el justo e injusto, comencé a ser yo misma con mis aciertos y errores,  y encontrar la felicidad en simple amanecer, en cosas que pasan desapercibidas, como una simple palabra de agradecimiento, una sonrisa, aquella mañana fue el volver a nacer. 

 Toda persona es un libro, los hay buenos, malos, interesantes, aburridos, pero todos tienen una historia a sus espaldas. Y el relato esta en sus mentes que se mezclan entre verdades y mentiras, y el final es el mismo para todos, unos panteones de mármol y otros en un humilde nicho con flores o sin flores. 

 Cuando me hayas olvidado. Dímelo.... Para quemar tus regalos y cartas de amor y, que las cenizas borren todos mis recuerdos. Una sonrisa se convierte en un puñal, un te quiero en un  te odio, una flor en una espina.

 Vi en tus ojos dos luces apagadas. Tristeza. Silencio. Estabas ausente, no eras tu, el final del amor,  siempre es amargo.

 Un día te escribí un cuento para ti, soñadora, no lo encontraste, nunca creíste en tus sueños. 

  Es hielo abrasador, es fuego helado, es herida que duele y no se siente, es un soñado bien, un mal presente, es un breve descanso muy cansado. Es un descuido que nos da cuidado, un cobarde con nombre de valiente, un andar solitario entre la gente, un amar solamente ser amado. Es una libertad encarcelada, que dura hasta el postrero paroxismo; enfermedad que crece si es curada. Éste es el niño Amor, éste es su abismo. ¿Mirad cuál amistad tendrá con nada el que en todo es contrario de sí mismo! Francisco de Quevedo