El Tintero

 Se mira al espejo no se reconoce, los años pesan y la amargura es dueña. Son sesenta años, el cuerpo ha cambiado, y no quiere reconocerlo. Fue atractiva, ahora nadie la mira, elegía a los hombres,  ahora es invisible. Era una diva,  ahora es melancolía, fue portada de revistas de moda, negocia contratos, nadie le coge el teléfono, ni contestan sus mail, triste vida de una modelo de alta costura,  que es invisible para el mundo.  

 El pasado me castiga, borro lo hecho empiezo de nuevo. Me miro al espejo, cuerpo castigado, sangre y látigo. Naufrago sin barco,  a la deriva de la vida, sin esperanza. El pasado es una losa, de noche y de día. Quiero empezar de la nada,  voy ligero de equipaje, quiero ser yo, el hombre sin mascaras.

 No se quien soy vivo con dudas de ser otro, y con silencio. Es mi secreto para ser exacto el nuestro, de sombras y paranoias. Mejores tiempos vendrán, aquí la espera estoy, entre dudas y miedos. Por la mañana  derrotado, y  por las noches fatigado. Dudas, dudas, más dudas, mi mente y yo.

 Cosas que nunca te contare.... Mis penas, ni los delirios, ni tampoco los fetiches sexuales porque la vida esta repleta de todologos especialistas en el chisme ajeno para tapar sus putas miserias. Es que de lunes a viernes babosean en la oficina con la jovencita de turno, hacen la pelota a las nueve de la mañana al jefe cuando acude al trabajo, ellos como buenos perritos mueven la colita. Asi que no pienso contar mis paranoias mundanas ni mis insultos que recorren mi cabeza cuando veo los señores perfectos de la vida y ejemplares, aunque por dentro están repletos de actos impuros.

 Gasto de talla 3XL hace un par de años la L, no se porque será, igual la culpa la tiene la cerveza, el agua solo me gusta de la ducha caliente en invierno y fría en verano. Cada año en la analítica de la empresa , el medico me da un sermon; tienes que cuidarte, no fumar, dejar la cerveza, hacer deporte en el gym porque llevas mal camino,  la analítica esta repleta de asteriscos. La última vez le dije cabreado al hombre de la bata blanca que se cree Dios de las vidas ajenas. Prefiero vivir diez años bien haciendo lo que me gusta, que vivir treinta amargado base dietas y todos los anti placeres de la vida.

 Me gusta dormir desnudo, beber Pepsi y desteto la Coca cola, soy de los que pasa de combinar los colores de la ropa, me fijo con quien no lleva tatuajes, no me gusta el flamenco  ni los toros y soy español de pulserita, me llaman facha los perroflautas podemitas, no soy de Vox, ni voto a nadie, me dan asco la cara de los come gambas. No veo la tele mierda y dicen que soy raro de cojones. Me jode pagar hacienda cada uno de julio y cuatro de noviembre, porque pienso que mi dinero va cocaina y putas de catalogo. No me gusta el futbol y me jode que cuando la selección juega el mundial todos los balcones los balcones se llenan de la bandera de española durante el campeonato no eres un carca, si tu bandera esta el  resto del año eres un Cayetano. Ahora a todo el mundo le da por reciclar, pero consumen aparatos eléctricos con baterías toxicas recargables para estar conectados al mundo maravilloso políticamente correcto de la idiotez y lo estúpido. En este mundo de la conectivid...

 Siempre cometo el mismo error, el no hacer nada, la mente es feliz porque se encuentra tranquilamente, en su zona acomodada. Las arrugas se instalan en mi rostro, el poco pelo es blanco, los años suben como los kilos de mi cuerpo. Sigo sin hacer nada, tarde domingo en el sofa con una peli de Amazon Prime, el frio en la calle es unos pocos grados en positivo, las calles desiertas, y mi mente feliz porque tiene la excusa perfecta para no salir del bunker. Y mañana, el puto Lunes, estrés, caras malhumoradas serán dueñas de la oficina, que por un miserable sueldo, y que la mitad se lo queda el estado democrático de palabra, autoritario fiscalmente. Mi mente se cabreara e internamente los insultos poblaran mi puta cabeza, con lo bien que vivo en el bunker de los Domingos y fiestas de guardar.

 Biblioteca sin libros, poetas pidiendo limosna, chimeneas con olor a papel quemado. Dictador en el pedestal, todos idolatran, resuenas las voces de libertad. Teme  más a los libros que a las armas Gargantas mudas, letras desconsoladas, tinta roja en el suelo, días revolución. El miedo es silencio, el cobarde se vende,  en las noches oscuras suenan disparos a lo lejos.  

 El futuro no existe,  son rumores, sólo eso paranoias de la mente. El futuro se viste de lunes, cada domingo por la noche, dormir desnudo  a la espera. El futuro, ibuprofeno, dolor  imaginario, adicto al teatro de la vida. El futuro es la despedía de lo que imagine, nunca sucedió.

 Manos manchadas de tinta, demasiadas firmas, juez dicta sentencia, silencio en la sala, todo termina. El final sin final, lagrimas saladas, un día fue amor, hoy es odio, mañana será indiferencia. Las deudas me consumen, los intereses me amargan, y tu.... Eso... Quien me endeudo y ahora, te vas tan ancha... Maldita la noche que te conocí. Embustera del amor.