El diario

 Quizás pueda que sea, aqui sentando en sillón octogenario y con un pequeño diario a mano, intento describir algunos pasajes, para empezar el bolígrafo que iba escribir no tenia casi tinta, asi que cambie el bolígrafo de tinta azul acabada por el de tinta roja.

 Eran las siete de la mañana del mes septiembre justamente el primer día de la recién estrenada estación otoñal. Estaba intentando calmadamente descifrar los sueños noctámbulos a modo de pesadilla, no sabia como empezar a ordenarlos. Se mezclaban entre si, recordaba que estaba en cola del supermercado y entro  ella la Dama  del Algodón, y note su mirada penetrante y aparte la vista.  Sexo dominante de parte de ella con sangre incluida, orgasmos brutales, mordiscos en el cuerpo de ella y mío,  gritos que retumbaban en el cielo como relámpagos cada vez que se corría, y de pronto desapareció entre los truenos y nunca supe nada más de ella.

Estoy aturdido con una mezcla de confusión, y es que las pesadillas salen desde los recovecos escondidos del alma,  quizás vidas pasadas, o simplemente desviaciones de la mente desde sus laberintos oscuros. Dejo anotado en el pequeño diario para que se diluyan o quizás vuelvan, no se cuando, pero la noche que menos lo espero. Y es que la Dama del Algodón tiene cara real, y tienda de lencería,  asi que dejemos en paz los misterios de los sueños, que ellos hablen cuando tengan que hacerlo.

PD. El bolígrafo de tinta azul que no tiene casi tinta, vuelve a ir bien cuando lo retorno en otra actividad.



Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Voto progresista

Imagen
 La del ático  mujer progresista y a la vez clasista, prima de las primas beatitas de mala leche y cantantes de la coral e institutrices, y muy peperas con estilo parecido a la botella. Madre del bohemio y empanado amante de la marihuana, que iba para deportista y se quedo hippy con el calimocho. A las siete de la mañana se viste yoga y acude puntualmente a ella, corriendo después al bufete de abogados, una mujer de cincuenta y algo diferente y distante y por las noches al llegar a casa pega la turra estudiando clases de violin, que no se si estará para afinar las cuerdas, bueno yo de eso ni puta idea, esto es muy culto para un inculto como soy. Señora progresista, no como las primas peperas, ella vota a Compromís porque su buzón la delata, mujer de apellido común en estas tierras a las faldas de la sierra de la Pebrella. Asi es la vida de una progresista clasista de vota a Compromis, como todos los esta banda. Predican unas cosas, pero ellos les gusta la vida de Cayetano que ...
Leer más

Con la mirada ausente.

Imagen
Sentada en el balancín, el cenicero lleno de colillas adornaba la mesa camilla. Una tarde más de domingo, con la vista perdida en aquel cuarto de paredes blancas desnudas, interrumpida por el sonido del viejo televisor. Su rostro cansado envejecido de la vida, nunca conoció el amor, solo el sexo, fue deseada, poseída, hasta que fue apartada por aquellos hombres que regaron sus oídos de falsas promesas. Sueños sin cumplir, mundo de cristal, pasarelas, fiestas, gentes sin almas, vacías, dinero corrupto. Allí estaba sola, años y años engañada por curanderos, hechiceros, agua bendita, toda clase de pócimas, los quistes en sus ovarios eran múltiples, fueron culpables de dos abortos. La botella casi vacía de vino barato, compañera fiel, mientras detrás de los cristales la lluvia estaba presente en ese día gris, su vida era como el otoño, triste y apagada, caminaban juntos de la mano sin mirarse el uno al otro. Hoy era su aniversario 51 años. Hoy nadie se acordaba de ella. Soledad, maldita ...
Leer más

Una mañana. Monique

El cielo gris amenazaba lluvia, tres mujeres octogenarias de negro riguroso pasaban por delante de ella. La foto que adornaba la lapida negra, era de los tiempos universitarios donde se conocieron. Saco del bolso los pinceles los deposito al lado de la jardinera que adornada de flores de plástico aquel mármol negro. Quien era él para entristecer su vida, oscurecerla, él fue quien eligió ese final, pero ella no había elegido ese dolor. Un año después no iba a derramar más lagrimas. No quería el legado de sus pinceles, al fin era las pertenencias de un cobarde. Salió del cementerio se dirigió a la marquesina de la parada del Autobús, mientras comenzaba a llover. Cuando el Autobús salió en dirección hacia el centro de la ciudad, comenzaba el trayecto del olvido. Bajo, camino por las avenidas principales de la ciudad mientras la lluvia la empapaba. La lluvia esta limpiando su vida. La lluvia estaba lavando su cara. La lluvia esta borrando aquel pasado injusto. La lluvia era el nacimiento d...
Leer más