El Tintero

 El primer partido del mundial de España contra Cabo Verde, el primer tiempo lo pude ver por la televisión y parte del segundo tiempo, el resto lo tuve escuchar por la radio mientras conducía y los análisis de los  todólogos del periodismo español en el apartado del mundo del futbol, iba combinando las emisoras SER, COPE y RNE, sobre todo cuando finalizó el encuentro es más cuando cambiaba de emisoras, la verdad con unos análisis culpando a Luis De La Fuente de todos los males del equipo. Hoy es día de la final España contra Argentina, al entrenador todos estos todólogos no paran de alabarlo, estos chupatintas del oportunismo que se mueven como sanguijuelas. Y es que cuando uno las cosas salen mal no hay que hacer casos de las criticas feroces y cuando sale todo  bien, tampoco hay que hacer caso de las alabanzas desmesuradas de este tipo de gente. Y es que el ser humano se mueve entre los polos positivo y negativo con mucha facilidad y sin criterio. Si gana España Luis De...

 Todos contentos esperando el domingo la gran final, pero siendo realista que gano yo, nada, si gana España los jugadores llenaran sus sacas repletas de euros, si pierden algo menos, si al menos este Desgobierno si ganara España al ciudadanos durante unos días les rebajaran los impuestos, el iva, etc etc. Estaría apoyando a eso que en este mes se llama España, partir de la semana que viene todos o bastantes muchos les avergüenza la palabra España. Si ganan bien y si no también, pero recordar que el señor Infantino que es puto amo de la FIFA, ese quiere que gane Mesi, porque señor presidente sus sacas las llena de buenos dólares, más de lo que los ha llenado. Y si gana ESPAÑA preparaos a escuchar las bocinas de los coches y los que tengáis perro sufrirán las tracas y petardos celebrando la victoria, y se pierde plegaran las banderas y las guardaran para otra ocasión, porque a partir del Lunes una bandera en el balcón significara que sois  fachas. 

 Hoy España se para a las 21.00 día de la Marsellesa, el equipo de Rajoy autónomo y más dos, contra la Francia de la diversidad cultural donde el entrenador es el más blanco que jugaba de lateral en los años ochenta en la selección gabacha.  Los españolitos estarán expectantes de este partido depende la nación de que el estado siga recaudando más IVA, pues si los bares una hora antes del partido las cervezas fresquitas para mitigar el calor en las terrazas van una detrás de otra, cuando el señor colegiado mande el paro de hidratación, vamos decir la verdad esto es caja para los corruptos de FIFA con la publicidad del momento, el aficionado ira a los lavabos para desatascar la cerveza de los riñones y seguir bebiendo hasta el descanso. Pero hasta cuando durara la caja del IVA al estado español, si ganan pues el día de la final más y mejor, si se pierde la culpa del VAR, culpara el del BAR. Pero una cosa que no hay que olvidar la FIFA quiere que gane MESI el mundial porque esto ...

 Estamos en el mes de ser español, los balcones con la bandera de España colgando en los edificios, todos muy contentos, pero cuando pase este mes del mundial y se te ocurra colgar una bandera en tú balcón, los jueces de la verdad te tacharan de facha, pepero o voxero, o de Cayetano, vaya ser que se inventan que igual dicen que eres de Núcleo Nacional, bueno ahora son Noviembre Nacional. Cosas de este pais repleto de corrupción desde los antiguos que ahora son buenos hasta los de ahora, este estado de estados tan singular que solo se puede ser español en el mundial de futbol.

Lanai la hija de la gitana, hambrienta de amor, sedienta de sexo, vende su cuerpo al diablo, y me pregunto,  quien  fuera el diablo.

 La corista de caderas anchas, que viste con resignación, clasista por devoción, de izquierdas por acción. Amargura en el rostro, maquillaje anti edad, cumpleaños sin velas, mujer de ojos apagados, y voz quebrada, lee la partitura, en el pentagrama, de la triste vida.

 La mujer de la tienda. La tienda de amores. Todo a 50 euros, sin condón a 100. La mujer de los cincuenta y cinco, de rebajas todo el año.

  Una canción  en el corazón de los delirios, suena la guitarra dejando atrás las amarguras en el maltrecho corazón. Los labios del  pecado, la voz apagada, dejando atrás los sueños rotos,  los besos, los te quiero. La música dejo de sonar, y el corazón llora en soledad.

 Verano de calor, giris al sol, poniente abrasador, noches de infierno, ventanas abiertas,  la del quinto grita en cada orgasmo, y servidor la escucha, solo piensa, polvo a 38 grados en la media noche. No se que es lo mejor, si un polvo  o ducha  de agua fría..

 La lluvia golpea los cristales, se confunden  con mis lagrimas, en esta resaca de melancolía. Siempre hay un sueño en la alcoba de la soledad, unos besos, unos abrazos, y un polvo a medianoche. Vicios y taras cabecita loca, mentiras y verdades se confunden entre ellas. Viejo perdedor de las batallas de la confusión. El corazón ya no duele, el alma no llora,  las fotos viven en el cementerio del reciclaje. Nada queda, ni tu querida, ni yo, solo queda  el olvido. 

 Miro al cielo  veo tu sonrisa, que nunca  se apago. Los recuerdos  me invaden  en mi mundo en los días de tristeza. En las fotos veo la infancia,  imágenes  en blanco y negro que la werlisa  dejo constancia. En los últimos años llenos de confidencias entre los dos,  miedos y propósitos, de esta vida quizás injusta con la buena gente. Miro al cielo y veo tu sonrisa.   

Calor porque has vendido, quien te ha dado permiso, noches sin dormir, humedad en el cuerpo, sabanas pegajosas, infierno en la ciudad. Ventanas abiertas no entra ni un pequeño soplo de aire, el maldito ventilador se ha quemado a mitad de la noche.  Mucho calor, demasiado calor, puto calor, porque has venido.

 Retazos de la vida, el pasado es melancolía, el presente ni puta idea, mi mente vive en el futuro. Y el maldito futuro, se viste de miedos, dudas e incertidumbre. Aqui atrapado en la  noria del futuro, gira y gira, arriba y abajo, y sigo en el futuro. 

 Noches oscuras el silencio reina, ironía extraña, sombras oscuras, insomnio en la alcoba, segundos eternos, sigo sin dormir. Lluvia golpea  las ventanas, vendaval en la calle, y en mis sabanas. Son las tres, son las cuatro, esto es eterno. Son las cinco suena el despertador, ahora que estaba  durmiendo.

 Bailare hasta el amanecer, mirare a las estrellas vestido en mi disfraz, gris, amarillo, rojo. No se quien soy, el mismo o el otro, sere el del más allá. Las heridas sin tiritas, el corazón herido, silencio en la  cama,  huelga del amor. Seguiré bailando hasta el amanecer, vestido de gis, amarillo, rojo.

 Cuando llegue a viejo sere un viejo verde, mis ojos te desnudaran, la mente soñara, la realidad, Lorenzo no se levantara. Viejo verde, baboso y dentadura postiza, la bragueta repleta de manchas, la próstata se reirá de mi con las gotitas del viejo verde baboso.

 Calles de la infancia, historias del pasado, noches de verano juegos y bocadillos. Rondalles de Valor, recuerdos de inocencia, calles empedradas,  leyendas en sus  portales. Verano en las calles magia en cada una de ellas la infancia de los setenta, algarabía en las calles.

 Cuando un niño sonríe algo importante esta sucediendo, y es que los artistas cuentacuentos, tienen magia en sus palabras y gestos para transportar aventuras fascinantes, donde la felicidad del niño es plena. La sonrisa esta en cada palabra, en cada gesto, cuentos que llenan de gozo la felicidad de los infantes. Erase una vez.   

 Hablemos del olvido, del pasado, de las entrañas y sus historias que mueren en el ostracismo, nadie quiere ver, no es por maldad, es por dejadez, pasan los días, los años, todo se evapora en las nubes de tormenta, y todo queda en el olvido sin más, esperando un final sin retorno donde será escombros, como muchos de los corazones de los transeúntes que caminan todo el día con prisas.

 Después de la tempestad viene la calma, del alboroto de unas horas al silencio, la cancha cerrada cal y canto. Entonces el silencio se adueña, no hay botes balón, ni abucheos, ni gritos, no hay nada, solo queda el silencio de un domingo invernal del mes de enero por la tarde, donde impera la calma y el silencio huérfano. La tarde se vuelve rara las nubes acechan el cielo que va en busca del ocaso, las historias volverán mañana al amanecer entre el sonido del balón cuando entre botes dejara el silencio para otros momentos.