El Tintero

 Cuando llegue a viejo sere un viejo verde, mis ojos te desnudaran, la mente soñara, la realidad, Lorenzo no se levantara. Viejo verde, baboso y dentadura postiza, la bragueta repleta de manchas, la próstata se reirá de mi con las gotitas del viejo verde baboso.

 Calles de la infancia, historias del pasado, noches de verano juegos y bocadillos. Rondalles de Valor, recuerdos de inocencia, calles empedradas,  leyendas en sus  portales. Verano en las calles magia en cada una de ellas la infancia de los setenta, algarabía en las calles.

 Cuando un niño sonríe algo importante esta sucediendo, y es que los artistas cuentacuentos, tienen magia en sus palabras y gestos para transportar aventuras fascinantes, donde la felicidad del niño es plena. La sonrisa esta en cada palabra, en cada gesto, cuentos que llenan de gozo la felicidad de los infantes. Erase una vez.   

 Hablemos del olvido, del pasado, de las entrañas y sus historias que mueren en el ostracismo, nadie quiere ver, no es por maldad, es por dejadez, pasan los días, los años, todo se evapora en las nubes de tormenta, y todo queda en el olvido sin más, esperando un final sin retorno donde será escombros, como muchos de los corazones de los transeúntes que caminan todo el día con prisas.

 Después de la tempestad viene la calma, del alboroto de unas horas al silencio, la cancha cerrada cal y canto. Entonces el silencio se adueña, no hay botes balón, ni abucheos, ni gritos, no hay nada, solo queda el silencio de un domingo invernal del mes de enero por la tarde, donde impera la calma y el silencio huérfano. La tarde se vuelve rara las nubes acechan el cielo que va en busca del ocaso, las historias volverán mañana al amanecer entre el sonido del balón cuando entre botes dejara el silencio para otros momentos.

 La España católica se prepara para la llegada del Papa. La España de Semana Santa procesional. La España de Vírgenes y Santos. La España de parodia y de postureo. La realidad que solo van a la Misa Dominical las personas mayores, donde pocos jóvenes van a la homilías, cada vez hay menos bautizos, comuniones, las bodas por lo Civil son muy numerosas, es la religión cristiana católica romana que  estado presente en gran parte de la historia de este país, pero en estos tiempos solo quedan algunos creyentes por devoción. Habemus Papam

 La paz en cada paso. Este este reluciente sol rojo es mi corazón. Cada flor sonríe conmigo. Qué verdes y frescos son estos campos. Qué cálida es la brisa. La paz está en cada paso. Sigue la infinita senda de la alegría. Thich Nhat Hanh.

 El reconocimiento es el galardón de la sociedad, quien juzga, premia, castiga, con su autoridad aplica su sentencia de la cual el rebaño si es buena aplaude y si es mala te fulmina.

 El ser humano desde el anonimato en las redes sociales donde para algunos su divertimiento es el insulto, la ira, la envidia y la maldad que habitan en sus entrañas. El anonimato de internet, la selva de los cobardes, y de los amargados.

 El diseño del ser humano es para ser obediente, esclavo ante el poder. Antiguamente los poderosos compraban a los esclavos para que les sirvieran, en el siglo XXI la sociedad es esclavo del sistema , hipoteca, trabajo que no motiva, coche, Smartphone mejor, conexión 24 horas a la red. Creemos que la esclavitud era cosa del pasado, pues no, las depresiones, ansiedad, adicciones vienen de ser esclavo de los poderosos.

 Parece ser que cada persona esta obligada a tener juicio sobre todo lo que sucede en el mundo. Muchas veces son palabras sin sentido, vacías de contenido, reflexión, se cree que es el dueño de la verdad del mundo. Ni tengo porque saber de todo, ni opinar de todo, para eso están los todólogos de la vida. Si quieres ser un TODOLOGO, pues mucho animo, y emite juicios de todo, hasta del cagar de las vacas.

 Las palabras del ruido de ambiente son muy a menudo en el ser humano terrestre, vivimos en la inflación del comentario, porque hay que hablar aunque sean chorradas, pero no decir nada incomoda a tu puto cerebro y al del resto. Asi que habla de lo que sea, pero no pares de hablar, para eso se inventaron las palabras, para ver quien dice la estupidez más grande.

 Mascaras sociales, vivimos en un mundo donde la tarjeta de presentación es, un trabajo de prestigio, vehículo grande  con bastante potencia, buena casa en zona privilegiada, vacaciones en lugares remotos del mundo, una cuenta de Facebook e instaran para trasmitir nuestra vida de gran ostentación, ropas exclusivas de marcas caras para cada temporada y que sean de las ultimas tendencias.... 

 Lleva la rabia en las entrañas. Es dolor. Corazón herido. Lagrimas dentro de él. Te quiero para toda la vida. La vida se esfumo. Las palabras volaron con el vendaval. No te quiero. Pero quiero ser tu amigo. La traición duele. El futuro no será presente. La niebla nubla la cabeza. Sere tu luna. Y las palabras dejaron de existir. Dicen el tiempo cura la herida. La verdad es que el amor tiene fecha de caducidad.

 Beatos de postín, con cara de compungidos repiten como loros los rezos de los clérigos. Perdona nuestros pecados, los pensamientos impuros, rezare dos Padrenuestros. Cada domingo se visten de las mejores galas, cantan plegarias en el culto. Y al terminar la homilía son mucho mejores, más amables, y el lunes volvemos a empezar.

 Casas que viven en el olvido, sus moradores desaparecieron, dentro quedaron los recuerdos que se diluyen con el tiempo en el devenir de los años, historias secretas jamás contadas vivirán en sus paredes, hasta que el día que excavadora las tire al suelo las convierta en escombros.  Puertas cerradas a cal y canto, solo con el número de la vivienda, desolación en la fachada, que ve pasar los días y los años donde hace cincuenta años dentro de ella había muchos libros que un día cambiaron de lugar más elegante, ahi se quedo la historia vacía. Vallas rotas tiradas en casas viejas, suciedad, olvido y estercolero, siempre lo mismo, nadie habrá sido, cosas del olvido.

 Me gusta mentir, es mi forma de ser, no se vivir sin mentir, me miento a mi mismo, como no voy a mentir a los demás, me visto con un  traje a medida para ser feliz en este mundo tan superficial, así que me miento y no me amargo, porque queridos todos se mienten y mienten, pero no quieren reconocerlo, porque la verdad es jodida.

  Un día conoces alguien, crees que es para siempre, sueñas, planeas, entonces sucede que suena el despertador cuando estabas en mitad del sueño, durante unos instantes no sabes donde estas, que acaba de suceder, son  unos minutos de confusión.  Comprendes que comienza la dura realidad, ducha, cafe deprisa, corriendo por las escaleras del metro para no llegar tarde y llevarte la primera bronca del querido baboso que es el jefe.

 A veces llueve por dentro, porque si eres hombres no puedes llorar, eso nos decían, llorar es de cobardes, pues lloro por dentro y nadie se entera. Cosas de esta puta vida dirigida por los pastores del berrido. En fin no esta mal que llueva por dentro, no hace falta paraguas ni chubasquero, solo se moja el alma y no protesta.

 Dias grises, pájaros en mi cabeza. Dudas y miedos, noches sin dormir. Novela negra en la mente, oscuridad  en las madrugadas. Tristeza en el rostro, caminando ausente a todo.