Francisco Mira

Últimamente voy por la vida en busca del amor, comparto colchones diferentes cada noche, me enamoro mirando las estrellas en la playa con mujeres de envidia, donde el sexo se confunde entre la locura de orgasmos.. Cuerpos bronceados que todo hombre sueña en sus noches de locura me rodean sus brazos y al amanecer cada día unos pechos se apoyan entre mis hombros, miro el cuerpo desnudo, solo veo soledad. Sigo buscando el amor. Quiero encontrar la felicidad. Quiero bailar con el amor. Quiero encontrar el amor. Solo encuentro el amor de carnaval. Y la mascara sigue soñando cada amanecer con el amor. La foto es de internet.

Se perdió entre la niebla espesa que caminaba sobre la ciudad con la melodía de las teclas del viejo piano en la noche difusa en la ciudad desértica donde las luces de neón se mezclaban con la oscuridad a lo lejos y a la vez cerca de la vida existente. Nunca fue amado, no conocía la palabra amor en sus oídos, sus labios eran huérfanos de besos, conocía la soledad con la cual coqueteaba entre los pasajes profundos de sus entrañas cuando se posaban en las interminables noches de desencanto. El saxo del amor suena en un rincón del burdel con el hombre del pelo blanco y barba tocando jazz como todas las noches, es el poeta del amor entre las notas de la partitura vieja que se posa ante sus lentes. Las vendedoras fumaban tranquilamente apoyadas en la barra, rubias, morenas, pelirrojas de bote, cuerpos exuberantes, delgados, jóvenes, maduras, era el amplio catalogo mezclado entre las nacionalidades que habitaban cada noche en diferentes colores de piel. El amor nunca es eterno, dicen ell...

La vieja pluma dejo de avanzar, reposo tranquilamente sobre la cuartilla, el viejo escritor de pelo canoso puso el final al relato, donde la muerte es para ambos el final deseado. Las palabras recorren los laberintos de la vida, historias olvidadas vuelven a renacer caminado despacio dibujando desnudos del alma que el escribiente va plasmando en el amor que siente a la literatura. Mi vieja pluma esta triste. Las lagrimas secaron el alma. El corazón esta huérfano. La pluma ha muerto Mi vieja pluma reposa tristemente en la cuartilla. La foto es de internet.