Francisco Mira

Mañanas soleadas. Tardes grises. Noches de luna llena. Mi vida en una carta. Letras bañadas Papel mojado. Un cartero triste. Solo son cartas. Cartas de desamor. PD. La foto es de internet

Jardinera del amor todas las mañanas al salir el sol cuidas el jardín de las rosas y ellas bailan cuando tu voz de enamorada pronuncias sus nombres. Tus besos son un te quiero. Tus besos son tu nombre. Tus besos son amor. Tus besos son imaginarios. Tus besos son la nata del amor. Tu nombre es rosa del amor. PD. La foto es de internet.

El poeta busca el paraíso de las letras, lo llevan al precipicio, las palabras olvidadas cubren la libreta de los sueños, al fondo una vieja radio suena con la canción de Aute “ Rosas en el mar”. Los fantasmas de la noche pasean entre las sombras por las paredes blanquecinas penetrando en el mundo de los vivos entre las tinieblas de la pluma que habita en la mesa caoba. Personas sin nombre. Hombres sin rostro. Cementerios sin cadáveres. Buitres revoloteando el cielo. Aullidos de lobo en luna llena. El poeta es un espadachín dando mandobles a diestro y siniestro con un florete imaginario ante un enemigo ausente que camina despacio entre el habitáculo sin saber el destino de su esencia. El hombre de la pluma es un desconocido vagabundo por las miserias siniestras de su mundo. Busca días de paz. Encuentra noches eternas. Busca escribir. Encuentra desolación. Busca verdad. Encuentra mentiras. Sigue buscando. No encuentra nada.

Mis noches son deseo. Tus manos son pasión. Nuestros cuerpos  amor. Cada mañana es un TE QUIERO. Cada noche es un TE AMO. Te imagino y te beso. Mi Reina. PD. La foto es de internet.

Tú deseo. Yo fuego. Tú la luna. Yo el sol. Tú amor. Yo pasión. Tú el día Yo la noche. Tú los labios. Yo mi lengua. Tú y yo. Tú la música. Yo melancolía. Tú y yo. Orgasmos..Tú y yo. PD. La foto es de internet.

He dejado mi nombre en una ciudad maldita que intento borrar de mi mente, he venido a este lejano país a enterrar el pasado. Desde mi atalaya de la libertad con traje nuevo no me arrepiento de nada, los cementerios están repletos de flores huérfanas que se alimentan de las lagrimas que piden justicia. Las películas en blanco y negro salpican los viejos arrabales humildes, las macetas no existen entre las ventanas donde cuelgan ropas descosidas y detrás de ellas se esconden los malos que durante el día duermen entre el olor podrido cuando el sol calienta, las ratas se confunden entre las casas huyendo de los gatos esqueléticos. Los días pasan, los hombres mienten, los años cansan, tatuajes que pierden el sentido. Las sombras nacen cada noche en cualquier oscura esquina como algo fantasmagórico. El viento habla cuando los buenos duermen desconocedores de su maldita pena, las balas esperan, las estrellas observan, caras ocultas, tensión en los músculos, piel erizada, nervios templados,...

Solía pensar que la vida es cuento y me encontré que es un juego, los cuchillos que habitan en cada esquina, las mascaras detrás de cada puerta. Las palabras son pistolas con el cargador repleto de balas. Los buenos se convierten en malos, siguen siendo buenos. Los malos quieren ser buenos, solo saben ser malos. Los ejércitos declaran la paz en un mundo lleno de muertos y nadie ve las lagrimas de los niños huérfanos. El mundo da vueltas, sigue dando vueltas, los hombres buscan el futuro encuentran sueños rotos, los locos soñadores lloran en una esquina igual que las princesitas de las pasarelas que la silicona les ha abandonado. La vida dejado de ser un cuento se ha convertido en un juego y cada 22 de diciembre todos sueñan con el juego del azar, dinero, coches, felicidad, cava, desilusión el 23 de diciembre el juego llora, las historias viven en este mundo de locos, donde los hombres lloran en soledad el desamor entre silencios, la soledad camina por la vida, mujeres que les prome...