Lejos queda el octubre 1984

La España de quintas,

petates en el anden,

caras resignadas,

besos en la despedida.

Cuarteles imaginarios

novatadas y putadas,

juras de bandera,

sueños de la blanca

en la cloaca humana.

Horas en la garita, 

trajes de emperador,

humedad en los huesos,

lluvia en los acantilados.

Lejos queda la mili,

como el vinilo,

las cintas de casete, 

pelos sin canas,

y los Larios con Schweppes 

de limón.

Lejos queda Riazor,

paseos sin paraguas

sábados grises

vestidos de personas,
unos vinos,
unas borracheras.

En el vaivén de esta vida

lejos queda el pasado

de la España del petate

y andenes de reclutas

con corte de pelo al uno,

 horas de viaje
 en el tren del desespero.

Lejos queda el octubre 1984

en la caja de los recuerdos,

testigo de la juventud,

que no ha de volver.

Lejos quedan las cicatrices
de unos sueños
que nunca fueron reales,
en el mundo imaginario
de desechos y figurines.

Lejos quedan
aquellos campamentos,
y excedentes de cupo,
tenientes chusqueros
 y saludos de esclavos.