El Tintero

El sueño, esa nieve dulce que besa el rostro, lo roe hasta encontrar debajo, sostenido por hilos musicales, el otro que despierta. Julio Cortázar

 La religión del progresismo es el poder y el dinero, son anticapitalista salvo su capital que buscan que crezca desmesuradamente. Se instalan en la biblia del socialismo, donde quiebro un estado y a cambio te doy una limosa en una paguita para que sobrevivas, veas que bueno que soy con todos. Se aprovechan que saben que la gente quieren pertenecer a una tribu que los protejan y ellos se manejan como maestros de alta costura con la aguja y el hilo cosiendo descosidos que han hecho anteriormente. Su filosofía es la agenda 2030 no tendrás nada y serás feliz, te dictare el camino de tu felicidad y ordenare que tienes que decir, hacer y que cosas no, seré dueño de tu dinero y casa por tu bien, tu me darás las gracias por el bien que estoy haciendo.  La gente no quiere saber la verdad, pero tampoco que la engañen, y este es el dilema que los que llevan la bandera del progresismo la ondean  para ti, pero sus beneficios para ellos mismos, tu seguirás siendo pobre y ellos más ric...

 

 Un día en el baúl de la vieja casa del pueblo, en una tarde de verano de calor insoportable me refugie en la bodega huérfana, en un lado estaba aquel viejo baúl de madera recubierto de polvo y telarañas. Le quite las telarañas con una vieja escoba, limpie el polvo con un trapo más sucio que limpio. Abrí el viejo baúl en el fondo había una caja de madera, como la curiosidad mata, no me pude resistir en ver lo que había dentro de ella. Alli estaba toda mi historia en un vieja libreta de tapas de cuero que lei detenidamente entre lagrimas y desolación, mis abuelos fingían ser un matrimonio ejemplar y católico apostólico y romano, en aquellas letras el único sabedor de tal historia era el cura en secreto de confesión. Mi madre era hija de una doncella, al nacer ella, la despidieron con una cantidad de dinero bastante abultada para que no contara nada de mi abuelo de sus historias sexuales, según los escritos por quien creía que era mi abuela fingió encontrase mal por el embarazo y ell...

 

Hace 100 años eras esplendor, vida, bullicio en tus calles, ahora eres decadencia. Leyendas olvidadas. Recuerdos perdidos. Deterioro en sus moradas.  Casco Antiguo.  Olvidado. Decadencia de las entrañas pasadas, que un día fueron gloria, y ahora son penuria.

  Cuando el mar sea redondo y el sol deje de brillar, ese será el día en que te pueda olvidar. Anónimo 

  Tus ojos son luceros, tus labios, de terciopelo, y un amor como el que siento, es imposible esconderlo. ANONIMO.

 Llorando tomé el lápiz, llorando te escribí. Llorando te suplico, que no te olvides mí. ANONIMO

 En las noches claras, resuelvo el problema de la soledad del ser. Invito a la luna y con mi sombra somos tres. GLORIA FUERTES

 

 La gente vive en sus mundos, el rico en el suyo, los de la " clase media" cada vez más menguante en los suyos y los menos pudientes en los suyos. Los salva patrias con la bandera de comunista que orgullosos de vivir en los barrios obreros y luchar por los colegios de barrios, los de la educación publica donde tienen cabida todos los niños sea su condición, resulta que los defensores de la hoz y el martillo entran a salvar a los pobres desde las promesas que les ha llevado a estar en el gobierno español o en Europa. Tocan poder y los bolsillos se llenan de dinero, comienzan ser nuevos ricos, por supuesto que se suben al tren, cambian el pisito de protección oficial, por el chalet un urbanización de ricos y el colegio para sus hijos van al privado, no sea que se mezclen con los pobres. Por cierto si quieres ampliar el negocio, pide un crowdfunding que los camaradas te dan el dinerito, el bolsillo quieto y vivir como rico, para eso ahora lo eres. 

 El ser humano es mentiroso y manipulador que desde la falsedad quiere manipular la opinión ajena para su beneficio desde su posicionamiento egoísta y de intereses. En los medios de comunicación son expertos en tal menester donde sacan un titular o imagen del contexto y la manipulan a su interés. Desde una mentira quieren hacer una verdad absoluta, cada vez es tal el deterioro de sus noticias, donde buscan el titular fácil, porque sus seguidores fanáticos de pueblan gran parte de espectro,  solo buscan que les confirmen su ideología aunque sea desde la mentira. 

 Las creencias llevan a las personas a defenderlas con vehemencia y pasión, a quienes se las rebatan les consideran enemigos abatir. Creencia de una  religion, de un partido politico, de una cultura, de una tradición, de una forma de vivir, comer, y muchas más ... La creencia es para muchos la certeza que es verdad, no es negociable discutir. A si va el mundo con tantas creencias.

Nadie es malo. Serán los otros. Yo solo soy malo si me tocas los.......Ah, bueno si no piensas como yo, si que eres malo, porque el bueno es servidor. Y es que la maldad se viste de envidia, ira, rencor, venganza, marcas que nunca pasan de moda, aunque si las tendencias, ahora desde la pantalla de smartphone escondido en el anonimato de un link barato de nombre chabacano, el cobarde es más malo, antiguamente era desde el chisme, aunque sigue vigente en cualquier conversación porque los vicios cuestan de quitar.   La maldad...Cosa de otros, mía no, de los demás. 

 El país de la envidia. El pais del hurto. El país de las mentiras. El país de los acomplejados. El país de los borregos. El país de lo políticamente correcto. El país de las paguitas. El país de los sabelotodos. El país de los inspectores de hacienda. El país de los comunistas de falsa bandera. El país de las ONG del cuento. El país de los falsos lideres  El país de mucho bar y poco trabajar. El país del Barsa o del Real Madrid. El país que dentro de un par décadas dejara de existir y será el país de...... Entre todas la mataron y ella sola se murió. La Ñ desaparecerá .

 Luz del olvido. Memorias de un pasado. Noches negras. Luces y sombras. Cartas olvidadas. Cuentos perdidos. Madrugadas de insomnio. Besos prestados. Puta de noche. Señora de día.

Enarbolo la bandera de la injustica en el mundo, grito consignas denunciado las atrocidades, subo tick tocs para que sepan que lucho por la causa, sigo siendo rebelde detrás de las pancartas puño en alto y a final de mes gano un dinerito de una ONG, que dice ser no gubernamental pero vive de los presupuestos del estado. Alguien se cree el cuento de esta gente, viven de señalar y denunciar la pobreza, las guerras, pero no hacen nada, salvo el postureo en la red, porque saben que no trabajando tiene un sueldo y si el problema que defienden haciendo aspavientos algún día se soluciona, de que viven estos tipos o tipas de esas. Denunciaran, gritaran, para hacerte culpable de los problemas ajenos, ellos no lo solucionaran porque se les acaba el chollo del buen vivir sin trabajar.

 Se paso la vida huyendo. Huyendo de si misma. Huyendo de las mentiras. Huyendo de sus demonios. Huyendo de su mente. Y un día enterró el pasado,  las miserias dejaron de existir. En lugar cercano comprendió la vida, ser ella misma, dejar de ser la otra.

 Se quisieron tanto que olvidaron  despedirse. Los besos, los paseos cerca  del mar, cayeron en el olvido. 

 

 

 Cuando las mentiras habitan el entorno, al final creen que te acostumbras, y van de poderosos de la infamia, y es que convivir con falsedades es bastante duro, donde sus mentiras quieren convertirlas en verdades que no existen, y aquellos que más mienten, gritan, dicen sandeces pueblan las televisiones y radios. Pero no saben que la verdad siempre triunfa, aunque muchas veces ya es tarde. La mentira es gratuita, la verdad tiene un alto precio.

 Silencios de madrugada, noches de insomnio,  luna llena en el cielo. Delirios en la alcoba, habitan pesadillas, viejas historias que vuelven  a renacer. Mañana llamare a mi terapeuta.... Necesito volver a vivir... Volver a sentir... Simplemente volver a ser yo.

 Tardes de calor sentando en el balancín de tres generaciones al lado del ventilador  y entre mis manos un libro. La taza de cafe enfriándose, e intentándome concentrar en el libro. Hay que decir que algunos de estos son tediosos, malos de solemnidad y diría casi irrelevantes. Intento llegar hasta el final, y no sabes si será peor, o quizás lo deje de una puñetera vez. Este ejemplar es como la tarde en la calle 40 grados de calor por donde a las cuatro de la tarde es una odiesa salir, a ser que tengas una piscina o la playita cerca. En esta tarde de penitencia con este puto libro, lo único que se salva es el buen café que mi cafetera lo realiza muy exquisito. Así que disfrutaremos del café y al llegar la noche me ire al contenedor de reciclaje de papel y tirare el libro de las tesis comunistas.

 La vida es estar ocupado en tic tok, Facebook, X, ser opinologo desde la pantalla azul. El hombre de esta sociedad habitante en la masa es adicto a la opinion lo políticamente correcto, amantes de la mediocridad en una sociedad donde impera la ignorancia, el cual es uno de los mayores problemas de la humanidad . Es la enfermedad silenciosa y dañina, adicta al insulto, que te señala y te aparta de la sociedad, busca la humillación desde el aplauso de unos y el silencio de otros.

 En el rebaño es donde te quieren las grandes elites, para eso compran políticos, medios de comunicación y el sistema financiero. Que estés entretenido discutiendo dentro de el, izquierdas o derechas, fascismo o comunismo, del Real Madrid o del Barsa, taurino o antitaurino, vegetariano, vegano o carnívoro, heterosexual o bisexual, transexual, solo buscan confrontación para tenerte entretenido, mientras ellos dirigen el mundo según sus dictados monetarios e intereses y si el rebaño sigue peleándose entre ellos y no molesta le damos una paguita.

 Las historias dejaron de existir, el olvido es pavoroso, lluvias torrenciales en mi cabeza. La espera en el viejo anden es muy larga, el tren va con retraso, sigo esperando para huir al futuro. Los besos se marchitaron, el amor se evaporo, y los dos... Nos mentimos hasta la saciedad, éramos figurantes del amor, soñadores de falsas promesas, que un día fueron a Paris creyendo ser amantes, volvieron  sin besos ni caricias. 

 Si, pasa el tiempo, la adicción sigue, ya no es cosa de terapeutas.... Es mi puta cabeza que es adicta  al desamor.

 Tardes de agosto, 40 grados a la sombra, cielo rojizo, España en llamas. Triste historia de un país que lo fue todo, y ahora es.... cenizas.

Un día se fue, desapareció para siempre, quería ser otra, pero sigue siendo la misma, los años pasan por muchas velas que apagues, el miedo habita dentro del alma, y por muchos selfies, se te nota que sigues siendo la de siempre, la doble personalidad siempre aparece en cuaresma, después del carnaval. 

 Yo soy.... huracán Y tu... fuego. Yo soy.... y tu.... Ni tu lo sabes. Ni yo tampoco. Es nuestra burbuja.

 Me encanta ser el centro , creo que a muchos, algunos más que otros, al ego le gusta que lo eleven a lo más alto del firmamento. Aunque la verdad ser el centro de atención es ser bastante ridículo, es la pobreza mental de mucha gente. Si esa es tu felicidad, perfecto, pero si no te conociera, porque se que eres feliz y a la vez infeliz. El paso de los años todo se hace más grande, ese niño maltratado del interior aparece cuando menos lo esperas. Ya sabes tines que ser el centro, porque eres guay.

 Déjame escucharte, habla y no dejes de hablar, necesito conocerte, poco a poco te voy calando. Igual es mi opinion y esta equivocada, como es cosa mía, no te lo voy a decir, prefiero parecer ignorante y dejarte que hables, mientras poco a poco voy  te voy conociendo. Puedo estar equivocado, soy imperfecto, pero amigo suelo fallar pocas veces en mis apreciaciones internas, pero como soy un ignorante no abro la boca. Si tu eres feliz con tus aires de grandeza, yo también de saber quien eres. 

 Dejaba notas en los libros.... Estaban cifradas... Solo lo sabíamos los dos y un día, dejo de escribir las notas. Pasaron los años y un día aparecieron mientras hojeaba un libro que me regalo hace unos años, en ellas vi sus miedos, encontré un pasado de infelicidad. Las notas dejaron de estar cifradas.

 Que es el amor... Dime que es.... Lo sabes.... Es dolor o no... Dime que es... Lo sabes.... Es pasión... Es compañia... Lo sabes... Dime que es...

 Me gusta el silencio busco palabras silenciosas, la mente se enfada. Quiere ruido mucho ruido, solo hay silencio. El silencio y el ruido.

 Todo es tan confuso, el poeta finge, el trovador miente, la razón se pierde, no se quien soy, el embustero, el mentiroso, los dos tal vez.

 Vivo en una montaña rusa, busco tu boca, juego con tus pechos, tu pubis me enloquece. No soy yo, a veces me olvido, de quien somos. Delirios de tardes de verano

 Tus ojos son luces, tus labios pasión, yo soy deseo, tu eres fuego, los orgasmos descontrolados  es nuestro amor.

 En las noches de verano, miro la luna, veo mi soledad, somos dos, la melancolía y el recuerdo.  

 Ella ha olvidado lo que fue, no son simples palabras, ahora navega entre lagrimas, entre deudas y pagares al borde del abismo. Las noches son delirios, lorazepam los calma, quiso ser amante fue una esclava de triste mirada. Cigarros y copas calman la ansiedad, sudor frio en sus manos, sexo en sus entrañas, camas pasajeras. No sabe quien es, y todas las mañanas vuelve a jodida realidad.

 Se mira al espejo no se reconoce, los años pesan y la amargura es dueña. Son sesenta años, el cuerpo ha cambiado, y no quiere reconocerlo. Fue atractiva, ahora nadie la mira, elegía a los hombres,  ahora es invisible. Era una diva,  ahora es melancolía, fue portada de revistas de moda, negocia contratos, nadie le coge el teléfono, ni contestan sus mail, triste vida de una modelo de alta costura,  que es invisible para el mundo.  

 El pasado me castiga, borro lo hecho empiezo de nuevo. Me miro al espejo, cuerpo castigado, sangre y látigo. Naufrago sin barco,  a la deriva de la vida, sin esperanza. El pasado es una losa, de noche y de día. Quiero empezar de la nada,  voy ligero de equipaje, quiero ser yo, el hombre sin mascaras.

 No se quien soy vivo con dudas de ser otro, y con silencio. Es mi secreto para ser exacto el nuestro, de sombras y paranoias. Mejores tiempos vendrán, aquí la espera estoy, entre dudas y miedos. Por la mañana  derrotado, y  por las noches fatigado. Dudas, dudas, más dudas, mi mente y yo.

 Cosas que nunca te contare.... Mis penas, ni los delirios, ni tampoco los fetiches sexuales porque la vida esta repleta de todologos especialistas en el chisme ajeno para tapar sus putas miserias. Es que de lunes a viernes babosean en la oficina con la jovencita de turno, hacen la pelota a las nueve de la mañana al jefe cuando acude al trabajo, ellos como buenos perritos mueven la colita. Asi que no pienso contar mis paranoias mundanas ni mis insultos que recorren mi cabeza cuando veo los señores perfectos de la vida y ejemplares, aunque por dentro están repletos de actos impuros.

 Gasto de talla 3XL hace un par de años la L, no se porque será, igual la culpa la tiene la cerveza, el agua solo me gusta de la ducha caliente en invierno y fría en verano. Cada año en la analítica de la empresa , el medico me da un sermon; tienes que cuidarte, no fumar, dejar la cerveza, hacer deporte en el gym porque llevas mal camino,  la analítica esta repleta de asteriscos. La última vez le dije cabreado al hombre de la bata blanca que se cree Dios de las vidas ajenas. Prefiero vivir diez años bien haciendo lo que me gusta, que vivir treinta amargado base dietas y todos los anti placeres de la vida.

 Me gusta dormir desnudo, beber Pepsi y desteto la Coca cola, soy de los que pasa de combinar los colores de la ropa, me fijo con quien no lleva tatuajes, no me gusta el flamenco  ni los toros y soy español de pulserita, me llaman facha los perroflautas podemitas, no soy de Vox, ni voto a nadie, me dan asco la cara de los come gambas. No veo la tele mierda y dicen que soy raro de cojones. Me jode pagar hacienda cada uno de julio y cuatro de noviembre, porque pienso que mi dinero va cocaina y putas de catalogo. No me gusta el futbol y me jode que cuando la selección juega el mundial todos los balcones los balcones se llenan de la bandera de española durante el campeonato no eres un carca, si tu bandera esta el  resto del año eres un Cayetano. Ahora a todo el mundo le da por reciclar, pero consumen aparatos eléctricos con baterías toxicas recargables para estar conectados al mundo maravilloso políticamente correcto de la idiotez y lo estúpido. En este mundo de la conectivid...

 Siempre cometo el mismo error, el no hacer nada, la mente es feliz porque se encuentra tranquilamente, en su zona acomodada. Las arrugas se instalan en mi rostro, el poco pelo es blanco, los años suben como los kilos de mi cuerpo. Sigo sin hacer nada, tarde domingo en el sofa con una peli de Amazon Prime, el frio en la calle es unos pocos grados en positivo, las calles desiertas, y mi mente feliz porque tiene la excusa perfecta para no salir del bunker. Y mañana, el puto Lunes, estrés, caras malhumoradas serán dueñas de la oficina, que por un miserable sueldo, y que la mitad se lo queda el estado democrático de palabra, autoritario fiscalmente. Mi mente se cabreara e internamente los insultos poblaran mi puta cabeza, con lo bien que vivo en el bunker de los Domingos y fiestas de guardar.

 Biblioteca sin libros, poetas pidiendo limosna, chimeneas con olor a papel quemado. Dictador en el pedestal, todos idolatran, resuenas las voces de libertad. Teme  más a los libros que a las armas Gargantas mudas, letras desconsoladas, tinta roja en el suelo, días revolución. El miedo es silencio, el cobarde se vende,  en las noches oscuras suenan disparos a lo lejos.