El Tintero

El otoño me busca, me encuentra, me gusta. La paz y el sosiego es mi vida, con el gris mezclado de ocre entre sus nubes. El desnudo de sus campos, el viento marca el compás, las primeras lumbres en las chimeneas en las casas de los pueblos altivos, el cripta de la leña en todo su esplendor, la oscuridad mezclada entre los fantasmas nocturnos que pueblan las vidas tristes, melancólicas, personas que odian el otoño, maldicen que la noche pliegue sus velas en el puerto, las aguas se embravecen de madrugada contra los acantilados en busca de su libertad. Me recojo y disfruto de los besos que saben a vino, los corazones se encuentran, los cuerpos llegan al orgasmo, el sexo se envuelve en las noches de otoño entre las mantas del amor. El otoño acoge los cuerpos en los días de lluvia, locura de la vida, la libertad se pierde entre las avenidas repletas de gente, el colorido de los paraguas dibuja el cuadro que el pintor sueña cada mañana desde el portal de las sombras otoñales. El ot...

La palabra crisis se ha instalado en nuestra sociedad, a tomado asiento en el sofá del salón, la prensa, la tele, la radio a todas horas hablan de cifras horrorosas, en los sueños la crisis nos persigue, en las calles, bares, mercados, todos maldicen la crisis. Nadie se ha parado a pensar que en esta era de la comunicación vertiginosa de nuestros días han nacido crisis silenciosas. Cada día nuestra sociedad esta caminando por la vida perdiendo valores éticos, primordiales, que rigen las personas, la amabilidad, la coherencia en sus decisiones, el respeto ajeno, los buenos modales, las charlas tranquilas y pausadas, simplemente siendo uno mismo. Esta sociedad esta basada estos últimos años en la cultura del poco esfuerzo que cuesta de conseguir los objetivos, cuando estos no se cumplen comienza el camino de la dejadez, culpabilidad, y entra la famosa depresión. Crisis de identidad. Crisis en las palabras. Crisis en los pensamientos. Crisis de valores. Seguimos culpando los ma...

Hay pequeñas maravillas en nuestra vida, pasajes hermosos, momentos de felicidad. Ser querido es felicidad. Sonreír es ser feliz. Un beso puede ser felicidad. Un abrazo de un ser querido es felicidad. Disfrutar del momento es felicidad. Recibir un regalo es un gran momento. Si el regalo es de corazón, es la plenitud de la vida. Un regalo de amor. 6 DE OCTUBRE. Grandes personas que regalan por amor. Tesoros.

En mis manos hay cuentos. En mis ojos dos estrellas. En mi corazón hay soledad. Todos son recuerdos. Mi amor sigue vivo. La espera es una eternidad. PD. La foto es de internet.

Una tarde parda y fría de invierno. Los colegiales estudian. Monotonía de lluvia tras los cristales. Un 22 de enero de 1939 Antonio Machado salía de Barcelona en una ambulancia que les ocultaba de la huida, a su madre enferma, Antonio, muy quebrantado; José, el hermano pintor, y su esposa, Matea Monedero. El vehiculo apenas podía avanzar en medio de la avalancha de los que escapaban de la triste España por cualquier medio sin orden y concierto. El 28 de enero se instalaron en un pueblecito francés, Colliure, la pobreza en los españoles es tan extrema que los Machado la sufren, no tienen más lo que llevan puesto, ni ropa, ni libros, ni casi dinero, solo tenían un poco les habían dejado. La dueña de la pensión, que por su natural o por su origen es española se apiada de este grupo tan serio, tan triste, que se sientan en un rincón de la mesa del comedor, observa que no bajan todos juntos a comer, hasta que averigua que cada uno solo tiene una camisa, cuando la lava, usa la ...

Mi vida ha dejado de existir, estoy en el anden, no se a donde voy, solo se que espero el tren. Las cartas reposan tristemente en una vulgar papelera del barrio, las fotos descansan en paz en cualquier cementerio de recuerdos. Mis cincuenta años son una mochila pesada entre mi espalda, tus veintinueve vuelan en busca de otra presa inocente, besos, promesas, noches de locura amor, alcohol y pasión, en tu mundo de silicona mental. Estoy seguro de nunca me amaste, solo fingiste, me mentiste, falsa mujer de vestidos de imitación. Las palabras viajan en este tren del desamor, un tren que nunca volverá a su destino. Falsa mujer. Triste hombre. Mujer mentirosa. Hombre ignorante. Soñadora de sueños irreales. Vagabundo en los sueños. Tristes vidas. Grises vidas. Mentiras de la vida. EL TREN DEL OLVIDO. PD. La foto es de internet.

Hoy quiero bailar el vals contigo. Mi corazón te ama, llora en soledad desde el olvido. Cierro los ojos y te imagino, reina de mis días. La música suena, tu no estas. Quiero bailar el vals contigo Tu me olvidaste. Yo te amo. Cada noche te busco, no te encuentro. Reina de mis días. Satanas en mis noches. Quiero dormir. No puedo. Quiero olvidarte. No puedo. Reina de mis días. PD. La foto es de internet.