Francisco Mira

Sentado detrás de los viejos cristales de mi posada, los recuerdos invaden mi corazón, la tarde es lluviosa parece otoñal, esta primavera nos vuelve loco, las gotas quedan marcadas en el cristal, como los años pasados, la infancia se evaporo hace décadas, la inocencia se fue con ella, que hermosa que fue. Muchas tardes paseo por la calle que me vio nacer, mis primeros llantos, palabras, pasos, y sobre todo risas de inocencia, risas de bondad infantil, risas del amor recibido. Aquellos años de la década de los sesenta del siglo pasado, en la lejana España se despertaba de años duros y ásperos, comenzaban las primeras televisiones en los comedores de las casas, las primeras vacaciones de playa, todo era nuevo, aquellos hombres y mujeres comenzaban a saborear la sociedad del bienestar. Pocos años después llego los años de colegio, cada vez las aulas estaban más repletas, mi pueblo, un pueblo acogedor, siempre habían niños nuevos en clase, desde el primer minuto eran uno más en...

Como cada cuatro años tenemos la libertad de poder ejercer el voto de confianza a nuestros políticos, que palabra confianza, confiar en ellos, cuando vivimos cada día los escándalos más inverosímiles de corrupción e inauditos, pasados quedan aquellos escándalos de Filesa, Malesa, Roldan que nos removían el estomago, ahora no se porqué, pero estamos más inmunizados a los nuevos casos de corrupción, llámese, Ere, Gurtel, Punica etc etc  Siempre nuestra clase política acomodada de nuestro humilde voto lo ha utilizado para esas fechorías, esta noche cuando acabe el recuento, unos contentos y otros cabreados, se acabaron las promesas, claro que nos quedan unos meses por delante hasta las nacionales en noviembre, en los cuales se seguirán con sus guerras internas de partidos, guerras externas de partidos contrarios, y mucha corrupción por destapar," dimes y diretes". Hoy hemos votado a las autonómicas en casi parte del territorio nacional, salvo alguna comunidad que se celebra...

Ha salido el sol, ducha con agua caliente y desodorante. Ha salido el sol, café con leche y croissant. Ha salido el sol, me visto de traje de Zara. Ha salido el sol, voy camino a la oficina. Ha salido el sol, buenos días con voz apagada y cortesía. Ha salido el sol, el ordenador se rebela, malditos troyanos. Ha salido el sol, soy robot de esta vida. Por fin llega el fin de semana, chándal y cervezas. Pasa el fin de semana en un abrir y cerrar de ojos. Ha salido el sol, es lunes otra vez. No se quien soy, el urbanita del metro. Ha salido el sol, soy el pringado de la vida. Ha salido el sol, sigo buscando la felicidad. Ha salido el sol, puta vida en la que me hipoteque.

Busque en las raíces, e indague en ellas y encontré que las leyendas se confunden en la realidad. Antepasados de siglos pasados, fotos en sepia, en otros manuscritos, viejas cartas de amor, letra perfecta y tinta negra. Pasado que fue presente, la distancia esconde las penurias de salubridad y moral. Pocas cosas cambian, siguen habiendo caciques, con otros nombres y distintos vestidos, los ricos siguen siendo más poderosos, los políticos son del mismo patrón, mienten y  prometen, el pueblo los cree, hemos avanzado en estudios, seguimos igual de ignorantes. La vida se repite, son ciclos, lo único que cambian los tejidos y las formas, colores dicen ser alegres, en el fondo están repleto de envida y avaricia, todo sigue igual. Nada es como es, todo es apariencia. La vida misma.

 Sargent dels Moros  Moro  Sargent dels Marrocs  Amazona

 Marroc Boato dels Critians Escuadra dels Biscains per darrere. Cavall de un boato. Cabo de escuadra Gambalaixa Boato Marrocs  Escuadra dels Marrocs

Hubo un poeta Pintor de versos. Lienzo de poemas. Recuerdos y veleros. Velas izadas. Prosa en el mar. Viento de levante. Tempestad en sus plegarias. Lagrimas secas. Almanaque negro. Como la pluma. Sin tinta en el corazón. Desamor en sus versos. Latín y arameo. Soledad en sus versos. Cajón cartas huérfanas. Poeta sin amor. Versos resentidos. Mentiras y engaños. Whisky y silencios. Versos y madrugadas. Besos del pasado. Como las prosas. Rosas y espinas. Hubo un poeta. Perdido en amargura. Sin final.

La noche es pasado, abril subió en la estación de la primavera, el trayecto fue corto, bajo en la estación del olvido, o no, quedara en el recuerdo para muchos, pasaran los años y las gotas se secaran, la memoria lo borra casi todo,   quedaran diminutas partículas de lo bueno, pesadas losas de las frustraciones, dicen que el tiempo lo cura todo, eso dicen, cada día el sol volverá a lucir desde lo más alto, con su resplandor primaveral de este mes de Mayo con zapatos recién estrenados. En este país Católico Apostólico Romano las niñas se vestirán de princesa y los niños de marineritos, los papas mostraran sus rolex en sus muñecas en el día de la primera comunión de sus hijos, y la última para muchos de estos pequeños, que no volverán a pisar las losas de mármoles de los altares grandiosos de la poderosa Iglesia. Ahora las televisiones en cada des informativo nos llenan de estadísticas de votos, para que no olvidemos que tenemos pasar por las urnas antes de que termine este m...