Eran como niños

 




Suena la música, de Mike Oldfield, mientras escribo estas letras con el bolígrafo de los chinos.  Deambulo por el sendero de los folios en blanco buscando palabras  y sentimientos, el viento huracanado golpea las persianas, la luz hace amagos de irse, en esta tarde otoñal veo pasar la vida en el celuloide de mi mente, personas que dejaron cicatrices de las heridas, otros que fueron al rescate y casi te ahogan.

Escribo cuentos para los olvidados, poemas para los melancólicos, historias para los cobardes.

Esta es la triste historia

del amor, 

nunca había visto

tanta soledad, 

escondida en 

la ternura.


Dos seres,

tan marcados  por la 

vida,

pobreza y drogas,

besos equivocados.


Eran como niños,

nunca conocieron 

la infancia,

a veces se 

encontraban a si 

mismo.


Ella iba de Diosa

y el de Al Capone.


Seguían siendo infantes.


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