Francisco Mira

 A ti que lees, deja de leer, que ya nos es tu guarida, es solo mía.

 Hay personas que no saben mentir, eso me paso que te fuiste, porque eras una mentira.

  Nunca fui protagonista, nunca quise ser actor, no me gusta el cine de esta vida. Vivimos manipulados y drogados en busca del éxito, que dicen que da la felicidad. Seguimos en el rebaño y si te sales te castigan y quizás ahí esta la felicidad.

 Hay recuerdos que con el tiempo, son alivio, porque te largaste, pase el duelo,  y ahora vivo en Paz. 14 de febrero, por obligación, ramos de rosas y besos con sal.

 Lo mejor de nosotros es que no éramos nosotros. Éramos billetes falsificados.

  Todo se acaba, las seis de la tarde, los besos en la marquesina, las vacaciones en Benidorm en agosto, los domingos de cine, todo es subjetivo, una perdida de tiempo.

CAMPOS DE CASTILLA CXX  Dice la esperanza: un día la verás, si bien esperas. Dice la desesperanza: sólo tu amargura es ella. Late, corazón...No todo se lo ha tragado la tierra. Un 22 de febrero de 1939 muere en Colliure Antonio Machado, después de un penoso viaje al exilio. En estos días azules este sol de la infancia. Fue el último verso que escribió.

  Hazme saber, amado de mi alma, dónde apacientas el rebaño. Dónde lo llevas a sestear a mediodía. Qué bellas eres, amada mía, ¡ qué bella eres ! ¡ Palomas son tus ojos!. Me ha llevado a la bodega, y su pendón que enarbola sobre mí es Amor. Su izquierda está bajo de mi cabeza y su diestra me abraza. Empieza a hablar mi Amado y me dice: Levántate, amada mía, hermosa mía y vente. Porque, mira, ha pasado ya el invierno, han cesado las lluvias y se han ido. Aparecen las flores en la tierra, el tiempo de las canciones ha llegado, se oye el arrullo de la tórtola. ¡ Levántate, amada mía, hermosa mía, y vente! Mi amado es para mí y yo soy para mi amado: Él pastorea entre los lirios. Antes que sople la brisa del día y que huyan las sombras. EL CANTAR DE LOS CANTARES.  LA BIBLIA. 

 He decidido no coger el smartphone si no esta en mi agenda, y es que todos te ofrecen la mejor tarifa de internet, la mejor compañia de luz, gas, se dedican a joder la bendita siesta, estos vende humos lo que al final pasa cambias a tal compañia y acabas pagando igual o un poco más, si reclamas te dicen que es que la letra pequeña....... en fin a la MIERDA.

 Eres un M.. M de mamón. M de manazas. M de maniático.  M de mindundi. M de, si, de eso. MIERDA

Erase una vez un matrimonio con un hijo de doce años y un burro. Decidieron viajar y conocer el mundo y partieron los tres y el burro. Al pasar por un pueblo, la gente comentaba, ¡ mira ese chico maleducado el subido en el burro y los padres caminando con las riendas del burro!. La mujer le comento al marido " no permitamos que hablen mal del niño". El padre bajo al hijo y se subió él. Al llegar al otro pueblo  la gente murmuraba" mira  qué sinvergüenza es el tipo! . Deja que la mujer y el niño tiren del burro caminando a pie y él encima del animal para no cansarse. Entonces tomaron la decisión que se bajaba el padre y la madre ira encima del burro y padre e hijo tirando de las riendas. Al pasar por el siguiente pueblo ¡ pobre hombre! habrá estado todo el día trabajando y ahora va a pie con el niño y la señora tan ricamente encima del burro. Se pusieron de acuerdo subieron los tres encima del burro y al llegar al siguiente pueblo, los pobladores comentaban, menudos besti...

 Tus silencios me gustan, la mirada cristalina de tus ojos azules, brillan más  cuando te miro. Tus sueños, sigue soñando, de día y de noche,  eres especial, me gustan tus silencios.

 Llevas paz en tu mirada, eres una luz, medio de la oscuridad. Das amor, siempre, quien lo necesita, sin nada a cambio. Por donde vas, eres un faro, siempre una luz. Tus palabras son melodía, en ellas hay música, simplemente es bailar, con ellas.

 No me llaméis a una manifestación en contra de la guerra, llamadme a una manifestación a favor de la paz. No me llaméis a una manifestación contra el cancer, llamadme a una manifestación a favor de la investigación del cancer.

 Es febrero, no se si es, invierno o verano. Me levanto con frio, a mediodía voy con manga corta, esto es una autentica locura. A veces se me va la olla, y pienso, quizás tenga culpa las farmacéuticas, porque vivo en invierno, voy de resfriado en resfriado, no se que ropa ponerme, menos uno a las ocho de la mañana, a las dos del mediodía  dieciocho grados, esto es una locura de febrerillo.  

  Mi vida es sin prisas entre el mar y la playa, sol naciente, pies descalzos en la arena, la sal y las gotas del mar sacuden mi rostro, gaviotas revoloteando, lluvia en mi ropa, marea al fondo del mar, viento de tramontana azota la costa. Grito libertad, soy libre entre el mar y la playa, dibujos en la arena corazones, asi es mi vida, cerrando ciclos y abriendo otros, como las olas del mar que vienen y se van, camino descalzo como hijo del universo.  Tardes de invierno febrero loquillo, playa solitaria, vida con pausa. Busco la paz, y la abrazo, amo la soledad, y la disfruto.

 La tristeza me invade, mis ropas son lagrimas, negro es el color, camino sin rumbo. La melancolía me mata, recuerdos de mariposas en el estomago, el pasado se viste de luto. ¡ Vete lejos ! muy lejos, que pueda dejar de quererte,  y no saber a donde vas. Dolor, mucho dolor, busco antinflamatorios para el dolor de amor, no los encuentro. Calles desiertas, madrugada, camino sin rumbo, ciudad durmiendo. Camino, camino  sin rumbo, para paliar el dolor de mis entrañas.

  Paseo por la orilla, la playa esta vacía. Invierno es su esencia. Descubro la verdad, no soy libre, soy esclava de mi misma. Duele reconocerlo. Sigo huyendo  del pasado.

 Ni dulces, ni tabaco, ni alcohol, comida sin sal, nada de pan, ni carnes. Si esto es vivir, menuda penitencia, para morir  cualquier día.

 Folio en blanco. Difícil de escribir. Corazón abierto. Heridas de abandono. No quiero escribir. Mi mente me martiriza. El pasado vuelve otra vez. Tengo que escribir. Llamo a la psicóloga. Sale el contestador. Esta de vacaciones. Y yo en el infierno. Recuerdo que hoy es Jueves Santo. Dios mío. Si no se que día es hoy. Cada penitente que aguante su cruz. Sigo sin poder escribir.

 Quiero un espejo donde me vea reflejado, y que sea mi fiel escudero, con el soñar que bailo con la lluvia, mientras mi cabello entre las gotas son el reflejo de la felicidad, descalzo cierro los ojos piso los charcos, noto que soy de carne y hueso mientras llueve sin cesar. Si no es demasiado pedir que cuando sueñe no me llamen loco o mira el pirado, porque la lluvia y el loco son el alma de un pirado.

 Es muy importante  dejar ciertas cosas se vayan.  Soltar. Desaprenderse. La gente tiene que entender nadie esta jugando con cartas marcadas, a veces ganamos, y a veces perdemos.  No esperes que te devuelvan algo, no esperes que reconozcan tu esfuerzo,  que descubran tu genio, que entiendan tu amor. El Zahir.  Pablo Coelho

 Erase una vez, paseaban un maestro y un aprendiz por un bosque, y el maestro le dijo al aprendiz, ¿ves esa bellota?, intenta cogerla, el aprendiz obedeció y la cogió, siguiendo por el paseo del bosque, esta vez le dijo al aprendiz, intenta coger ese arbolito, el aprendiz muy obediente, lo arranco con mucha fuerza y con gotas de sudor en la frente debido al esfuerzo. Siguieron caminando por el frondoso bosque, pasaron por el lado de un roble, el maestro le dijo, arráncalo, el aprendiz miro extrañeza al maestro, contesto, como quiere que lo arranque con mis propias manos, es imposible, pero si el arbolito ya me costo bastante, ahora es imposible hacer lo mismo con el roble. El maestro le dijo, tus hábitos negativos son como este roble cuando están profundamente arraigados es prácticamente imposible cambiarlos. Todo empieza con la diminuta bellota que llevas en tus manos, si identificas que es negativo el habito es posible cambiarlos, si los dejas pasar un tiempo será como el arbolit...

 En este túnel del pasadizo que es el camino donde como un vagabundo transito entre las copas de coñac aposentado en la barra del bar, huyendo las noches vacías y oscuras intentado saber que hago aquí a estas horas en este bar de carretera abierto toda la noche, donde los sufridos camioneros toman un café para poder seguir trabando en la esclavitud del transporte nocturno. Las miradas frías, cansadas, en esta puta vida como es la mía, hijo de una madame y padre desconocido,  las malas lenguas dicen que es un famoso banquero.. Comienza amanecer abandono la posada nocturna camino hacia ninguna parte, en busca de chatarra y unas monedas para sobrevivir con las cirrosis acuestas.  Nunca quise cambiar, por eso no me quejo de mi suerte, esta es mi vida, y dicen que no hay nada bueno en mi, eso dicen los cobardes de la vida, esclavos de sus penurias cada noche cuando cierran las puertas de sus mansiones, que relegaran ramos a sus esposas cada 14 de febrero, pero se acuestan con ...

Reír. Amar. Besar. Abrazar. Sentir. Tormenta perfecta. Vivir la vida. Utopía de muchos. Realidad de pocos. Fingir la vida. 

 Nada es lo que parece, nada es lo que es, simplemente son los juicios, de los jueces de la vida, queremos tener la razón, nos creeremos ser superiores, somos Dioses, la realidad es que somos una mierda, por mucho que creamos tener siempre la razón.