El Tintero

Los coches pasan despacio por el asfalto, detrás de las ventanillas, rostros solitarios al volante con mirada fría observan el paisaje humano en el arcen iluminado por viejas farolas. Noches de frió, viento y algunas de lluvia que con paraguas se refugiaban, cigarros, juegos con el humo, enseñando sus cuerpos desnudos resguardados del frío nocturno en un abrigo. Mientras reclaman la atención para vender su cuerpo. Cada una tiene una historia a sus espaldas, engaños, traiciones, dramas, llevan media vida con la dura realidad de la vida, cruel y fría. Al terminar la jornada nocturna, de vuelta a su humilde morada, donde la soledad les acompaña en la vida, las palabras se vuelven sin sentido, pensamientos negativos, odio hacia su cuerpo, asco a todos los hombres. Las lagrimas dejaron de vaguear por sus mejillas, no sirve de nada el llanto, un día soñaron con ser Reinas, y la puta vida…..Las hizo PUTAS. LOS PECES...DUO ZARAGOZANO.

A veces sin saber el porque y de la forma más insospechada llegan a nuestras manos algún libro que nos ayuda a ver la vida desde otros conceptos que jamás imaginábamos. Lo más curioso es que sus autores no son conocidos, ni venden muchos libros, no tienen el famoso planeta que todos sueñan más por el dinero que por el prestigio, muchas veces dudoso. Su pasión es la escritura, viven por ella, sueñan con las palabras escritas, aman la sensación del folio blanco al que se enfrentan con entusiasmo y miedo a la vez. Son magos de la escritura, en ellos se esconde misterio, realidad, ficción, personas anónimas que les inspiran ante el papel o la pantalla que todas las noches en silencio se diluyen en un disco duro. El descaro que afrontan su relato, la agilidad que poseen al narrar los hace diferente, porque entonces pasa lo que tiene que pasar, que cautivan a un anónimo lector, le secuestran en las marejadas nocturnas Libros desconocidos. Autores modestos. LIBROS ESPECIALES.

Un viernes del mes febrero, las diez de la noche,mesa llena de botellas de cervezas, jamón, queso, olivas, papas, 11 hombres rodeando la mesa, las parrillas en la brasa, chuletas, longanizas, chorizos, pero la conversación en aquella masia de campo en la noche oscura de invierno duro, hablaban y hablaban, pero no de mujeres, repasan las vida política del país, esta noche el tema la crisis, otras veces los nacionalismos, la religión, pestes y pestes contra los curas, esta vez Cataluña es la palabra de los nacionalistas alli presentes, debatiendo la crisis, culpando a su querido estado central que tanto odian. En aquella cena que no es apostólica, muchas horas divagando, hipotecas, bancos, privatizaciones, Botin por todos los lados, insultos de inútil, alabanza por otros, la cerveza sigue entrado en los cuerpos ya entrados en años. Algunos con barriga y poco pelo, otros mucho pelo, los maratonianos comiendo como cosacos, los cabrones están como palos de escobas, igual hacen maraton...

Cada mañana nace un niño. Cada mañana nace una esperanza. Cada mañana nace un nuevo futuro. Cada mañana nace una nueva alegría. Cada mañana nace una ilusión. Cada mañana nace un nuevo amanecer. Cada mañana nace un nuevo propósito. Cada mañana es una buena noticia.... Y si tienes salud es una gran noticia.

Caminaba por las empinadas calles del casco viejo, era mitad de mañana, el cielo grisáceo amenazaba lluvia, entro por el portón de madera de la Iglesia estilo gótico renacentista que presidía en lo más alto de la ciudad. Se santiguo en la pila bautismal se adentro por el centro de la capilla, tomo asiento en uno de los bancos de madera solitarios a esta hora. Miraba al frente el altar presidido por Jesucristo en la cruz, la visión borrosa de las lagrimas que recorrían sus mejillas. Nunca había rezado desde tiempos infantiles de la primera comunión, hoy alli estaba en la misma parroquia que hacía 30 años. Se sentía culpable, inferior, no sabía porque había llegado hasta alli, recordaba el día que tomo la comunión el mismo cristo en la cruz, tenían algo en común, el dolor, silencio, ser fuertes, los días pasaban, el cansancio hacia rostro en su cara, no podía desvanecer era el soporte de la familia, siempre dando ánimos a su marido cansado llamar a puertas llevando informes laborales d...

Miradas de pasión. Miradas de amantes. Miradas de amor. Miradas de enamorados. Miradas de alegría. Miradas de ternura. Miradas de compresión. Miradas de complicidad. Miradas de timidez. Miradas de incredulidad. Miradas de dudas. Miradas de desolación. Miradas de tristeza. Miradas de desaliento. Miradas de abatimiento. Miradas de fatalidad. Miradas de desaprobación. Miradas de extrañeza. Mirada de confusión. Miradas de frialdad. Miradas de miedo. Miradas que matan. Asesinas. Miradas, miradas, simplemente miradas. Solo miradas. La mirada es parte de nuestra comunicación diaria. Miradas que sin palabras tienen muchos significados. MIRADAS DE PAZ.

Era sábado, el sol por fin hacía su aparición después de tantos días grisáceos desprendiendo agua fina, las embarcaciones amarradas estaban deslumbrantes al recibir los rayos de sol. Era las primeras horas de la tarde el paseo del puerto tenia poca afluencia, algún que otro andante paseando con el perro o simplemente hombres cansados de tanta vida a sus espaldas dando quien sabe sus últimos paseos. Hoy el invierno hacía una pequeña tregua, daba la sensación de una tarde de principios de primavera, las gaviotas voloteaban entre los mástiles de las embarcaciones, el sonido era nítido. Era el día de su aniversario si hubiera seguido casado, estarían celebrando las bodas de plata. Mientras andaba por el paseo portuario las imágenes de 25 años se posaban en su ser, los ojos enrojecidos. Intentaba buscar una salida a estos años negros, oscuros, donde las nubes negras era su paisaje mental, los demonios poseían su cuerpo, solo quería venganza, no tenia miedo a la cárcel, ese Satanás que vi...