El Tintero

A los escritores les encanta escribir palabras sobre el desamor, entran en el pasadizo del desgarro, las lagrimas recorren el cuerpo desnudo en la noche fría, corazones rotos, poesías que fueron un día de amor vuelan por las ventanas del olvido. En el juego del amor los enigmas se sublevan en amargura, desolación en sus vidas, palabras y gritos repletas de veneno al viento, los te quiero cambian camisa por te odio. Las novelas se deslizan entre las paginas repletas de dolor, lectores se ven en ellas, quizás porque alguna ocasión fueron los protagonistas del desamor. Pocos escriben novelas de amor y los que lo hacen los tachan de cursis, son los mas valientes porque izan sus velas en el mar oceánico y navegan a contracorriente. Los cobardes les critican porque no tiene agallas de hablar de amor porque no vende. Y el amor es la felicidad de hombres y mujeres. Amor es el sueño de muchos. Sentir el amor es volar libremente por un cielo azul. Escribir de amor es abrir el cor...

Me gusta escribir cuentos, compre una libreta de tapas rojas y un pilot de tinta negra. Aquella tarde paseaba con la libreta debajo del brazo y el pilot en el bolsillo trasero de mis vaqueros, llegue hasta el final del acantilado del puerto pesquero de la ciudad que sus moradores viven gracias al arte de faenar en alta mar. Me aposente en el rompeolas y comencé el arte de escribir palabras sueltas, palabras huérfanas, palabras sin nombre, fue naciendo un bello cuento desde las entrañas. De repente unas palabras se tiraron a la mar comenzaron a nadar hasta perder de vista. Seguía componiendo el cuento y sustituyendo las palabras fugitivas, las palabras hermanas comenzaron a llorar, mojando la hoja del cuento. La soledad y la perdida les hacia estar triste. Por la bocana del puerto, salía hacia la mar un pesquero, y divise las palabras fugitivas a bordo, quise gritarles, no lo hice, seguí con el cuento. A los quince minutos, el cielo se oscureció, la lluvia en forma de tempe...

Besos cuando el sol despierta de la noche fría. Besos con sabor a café. Besos en una mañana invernal. Besos a ti. Dama del universo. Besos a ti, Dama de la sonrisa. Besos a ti. Dama de los sueños. Besos al despertar. El primer beso. Beso de buenos días. Te quiero. Primer beso.

En esta noche mágica del 5 de enero, fiesta de nuestros orígenes españoles nacida en esta tierra. Las cabalgatas recorrerán pueblos pequeños, grandes, ciudades, cada recorrido las caras de inocencia serán las protagonistas de la tarde noche, padres, abuelos, hermanos saldrán a la calle para recibir a sus Majestades Los Reyes Magos de Oriente. Sueños que esta noche o mañana al amanecer serán la realidad, el nerviosismo de los niños y grandes se hará visible en muchas estancias de este país que tan estoicamente esta aguantando estos años duros de crisis económica. En las cartas no escritas de mucha gente, la única petición es poder encontrar un trabajo digno, para poder seguir viviendo decentemente en este mundo que se ha vuelto bastante loco. Que esta noche la luz de muchas cartas de niños con sus regalos que tanto sueñan como la de mayores se transforme en realidad. La mejor medicina es la sonrisa de un niño en la noche de fantasía y colores que vivirán nuestras calles. ...

Para despedir este año 2012 que mejor que el poema de Antonio Machado, Cantares, cantado por la voz de Joan Manuel Serrat. Cantares. Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar. Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse... Nunca perseguí la gloria. Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar... Hace algún tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos se oyó la voz de un poeta gritar: "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a vers...

Letras de madrugada cuando la ciudad duerme mientras los despertadores se preparan para la melodía maldita. Hombres y mujeres que se despiertan van camino del trabajo con cara de funeral, aposento de sus cárceles que  otros imploran poder estar en ellas en sus vidas de desesperación. La  ciudad despierta entre prisas y carreras por los pasillos del metro, el día comienza y el escritor después de toda la noche escribiendo su novela plácidamente comienza el sueño entre las sabanas del arco iris.

El reloj de pared estaba abandonado en el desván entre otros trastos viejos e inservibles. Un día el abuelo buscaba unos cuentos que hacía un montón de años que habitaban aquella estancia, observo que entre la pared y el suelo estaba el reloj, había un poco de humedad. El reloj estaba parado y lleno de polvo, lo sostuvo entre sus manos, lo miro, creyó que quizás era algo de aceite del mecanismo, una fugaz idea paso por su cabeza, llevar el reloj al taller de un amigo, que se dedicaba al mundo de las joyas y relojes. Cuando fue a recoger el reloj, pregunto a su amigo. - Estaba muy estropeado y oxidado. No- Contesto el  amigo relojero. Simplemente estaba triste y cada media noche aunque sus manecillas no funcionaban, él seguía el compás de ellas y al no poder dar las doce campanadas anunciando el nuevo día, de su humilde corazón manaban doce lagrimas. Desde aquel día  31 de Diciembre muy especial, el reloj de pared preside el salón en cual hace muchos años fue testi...