Cartas

Todos los días mecánicamente al entrar en el portal de entrada a los viejos pero coquetos pisos, recogía el correo depositado en el buzón. Nada más acceder al ascensor que le llevaba al décimo piso, ático donde se recogía tras la jornada de duro trabajo, echaba por encima un pequeño vistazo a las cartas malditas, siempre recibos bancarios, luz, agua, hipoteca, entre otras cosas y publicidad a su nombre de ganador de maravillosos premios que nada más entrar iba a parar a la papelera sin abrir la carta, en aquellos instantes el corazón se acelero como un atleta en el tramo final de los 100 metros lisos, un calor recorrió todo su cuerpo en aquel pequeño habitáculo ascendente, al llegar a la puerta B, le cayeron las llaves al suelo de la rapidez que quería entrar, encendió la lámpara isabelina que daba resplandor aquel clásico salón, de pie abrió la carta, el matasellos era de Berlín, mientras leía le temblaban las manos, se dejo caer en el sofá de tapiz ocre, las imágenes de color crema de las paredes, acompañadas de oleos azulados, comenzaron a vislumbrar sombras oscuras entre todos los objetos, tonos difusos, volvió a leer la carta por tercera vez, estaba tiritando de frío, el sudor de la sien empapaba toda la cabeza, no quería entender nada, le costaba asimilar lo que estaba leyendo.
Las palabras se cruzaban por su mente, los silabas retroban en su cabeza, la mirada fría de aquella mañana estaba allí presente, en aquel maldito 14 de febrero cuando en silencio abandono el ático.
No le quedan lagrimas, se acabaron después de dos años donde creyó que se iba volver loco, días de psicólogos, tardes psiquiatras, pastillas, noches de insomnio. Los años no le habían hecho olvidarla, si dejarla de quererla.
Sonó el teléfono, no se inmuto. Las lagrimas eran para la otra.
Ella había muerto.
La foto que había dentro del sobre la rompió en diez pedazos los años que duro el amor, las tiro por la ventana en una noche fría madrileña.

PD. La foto es de internet.