Francisco Mira

 La gente en la redes sociales sobre todo aquellos del mundo rojo que son activistas del Facebook reclaman lo justo y protestan por todo, pero una parte de su vida cobraron en negro puro y duro. También encontramos aquellos que se venden muy bien, pero quien no loa conozca que los compre. Tenemos los amigos del postureo, los guais, que retrasmiten su vida de ocio todos los fines de semana en busca del like. Y es que en la vida del señor están todos y si buscas en facebook los encuentras donde cada tonto a su tema, el que aparenta, el activista, el que se queja por todo. Cosas del face. Por sus hechos los conoceréis, bueno por el Face los encontrareis. 

 Hice esta foto cuando los iluminados de quienes nos gobiernan allá a primeros de Mayo del 2020 y exactamente cuando ya nos dejaban salir unas horas y poco más, salir a pasear y ver las instalaciones deportivas al aire libre cerradas a cal y canto, que la gente no podía acceder a ellas era bastante triste, como aquel gobierno desposta que después de su 8M con toda la gente infectada con covid, pero sabiendo lo que había en España y lo que estaba sucediendo en el norte de Italia, era imprescindible aquella manifestación para que Irenita, Carmencita y Begoñita lucieran el palmito. Así nos fue. Cuando los déspotas mandan

 Firme en un papel en blanco las historias de mi vida, que nunca fueron desdichas, simplemente un rarito. La cosa va de raritos, estos que pasan de la puta vida  de triste apariencia que algunos diría muchos les encanta y les da el elixir de la felicidad. Visten de marca, pagan con Visa Oro, van New York en clase buiness son felices y se hacen un selfie en Manhattan y en facebook todos los ven, ellos sonríen, que grande somos, con pasaporte y el apple ciudadano del mundo. Y los raritos ni vamos en clase buiness ni tenemos apple, solo gastamos en segunda mano en el todo a un euro.... Y ahora que, rarito de cojones que vives fuera del rebaño del querer y poder, de los pelotas declarados del " si buana". Si quieres ser feliz nunca seas una oveja descarrilada porque puedes convertirte en un rarito. Cosas de estar fuera del rebaño ovejuno.  Papel en blanco

  Un día fui a Paris y lo olvide, cosas de la demencia de la vida. Una mañana me levante después de una noche de pesadillas y es que nunca fui a Paris. Siempre fui un mentiroso patológico, miento más que aquellos que vendían enciclopedias puerta a puerta cuando la televisión era blanco y negro con carta ajustes  todos los días . No fui Paris cosa de sueños raros de un viejo demente.

  Números rojos, comunistas de salon, créditos y usura, las deudas de la apariencia. Te quiero para toda la vida, te odio, ojala te pudras. El final. Dias de juzgado, denuncias en días impares, insultos los días pares. Y los infelices que tanto se amaban, ahora con rojos en el extracto del banco, siguen siendo comunistas de postín, votan a Sumar y les pagan a  los Cayetano abogados que de verdad suman sus cuentas, coches y apartamentos. Ellos pelean por no pagar las deudas y al final el piso se lo quede el banco, pero quien se queda el perro, o el coche que esta por pagar, la tarjeta de crédito de las vacaciones en Punta Cana nadie la quiere pagar. Pero siguen los dos siendo Comunistas.

 Cuando fotografió el mar estoy en el dialogo en el interior de mi alma y la camara, el sonido del mar y el olor a salitre, en ese instante mágico de pulsar el  disparador donde se mezcla la luz y la serenidad que confluye en mi ser. El mar es como un abrazo de compresión en ese momento que el obturador deja pasar a luz a la camara que escribe versos imaginarios entre la soledad ante el poder majestuoso que hay enfrente de mi. Y en los días de que busco calma dentro de mi, me siento ante él y dejo que mis pensamientos se evaporen en busca del salitre y surfeen en la tabla jugando con las olas y el viento golpea mi rostro, vuelvo a la realidad, hipotecas, antidepresivos y un jefe de madre sirvienta de placeres bajo la falda hortera que viste en la esquina del barrio chino de aquellos años. Es que la camara me evado del mundo y vuelvo al mar que un día eran dueños los berberiscos de estas costas en el pasado, que los niños ni tienen puta idea de historia pues a Sanchez solo le interesa q

 Vivimos en el estado de los idiotas, made in Spain, gobernados por camaleones del buen vivir y cual la mentira es parte de su piel. Y los idiotas aborregados que se dedican a pagar impuestos y su salario mengua bastante, pero son felices porque se consideran de izquierdas o derechas, comunistas o fachas  o tal nacionalistas, igualmente republicanos pero que más da obedientes como buenos idiotas. Usted señor Idiota pague y nosotros cuidaremos que tenga educación, sanidad, cultura, carreteras y todas esas cosas, pero no se dedique a pensar que para eso estamos nosotros para que sean adictos a la causa del Idiota. Ustedes Idiotas compren a crédito, endeudasen  verán como son FELICES y nunca serán dueño de nada, porque siempre estarán a merced del Estado y de los Bancos nuestros grandes amigos, nosotros les daremos patente de corso y cambio cuando nos cansemos de la política pasaremos a ser dueños una poltrona de Consejo de Administración del Banco amigo de  favores. Queridos IDIOTAS sean

  En la vida nada es como es, todo parece igual pero no lo es, todo es diferente, por mucho que se repita, vamos por la vida como autómatas, nada es igual, la tierra gira alrededor del sol, como hijos del Sol, nunca estamos quietos y con la luz que nos ilumina nos da la vida, por eso cada día es diferente por mucho queremos decir que no es así,  cada día que pasa no volverá aunque repitamos los mismo todos los días. Nuestra mente lo magnifica todo y nos hace creer que el pasado fue mejor, y que el futuro será peor. Así vamos caminando por la senda de la vida mientras jugamos a ser otros y no nosotros mismos por miedo a los demás, la vida pasara...... 

 Cartas que nunca llegaron y se perdieron por el tren de la noche aquellos vagones donde habitaban las sacas apiladas una encima de otras, dejaron de existir en cualquier cuarto de la húmeda estación de cruces de vías oxidadas. Las cartas escritas en un papel blanco con una caligrafía perfecta con trazos hermosos dejaron de existir,  murieron en el olvido de los teléfonos con sus washap, se perdió  la magia de la escritura donde las alegrías o las lagrimas se reflejaban en las letras, tristemente los sobres, sellos, matasellos, pasaran a las estanterías de los museos dentro años los que las miren las leerán con curiosidad  y la vez con rareza que era la vida de los antepasados. Y es que el mundo digital lo ha aniquilado todo con la excusa que si no utilizas papel no se talaran arboles, las estupideces de los ecologistas de ciudad y de la moda de los imbeciles que van cada domingo recorrer caminos del campo y la montaña equipados hasta la medula del vestido de la idotez.

 Dias grises, silencio debajo de las mascaras, sueños e utopias donde se mezclan la realidad y la ficción que se confunde en el laberinto de los pensamientos oscuros que habitan debajo del ropaje que protege de la vida. Con los años se cambia desaparecen unos miedos y aparecen otros diferentes, los versos nada tiene que ver con el pasado, el futuro se desvanece cuando miras al horizonte y el aquí y ahora tan de modo en las conductas de la psicología no existe, porque siempre vuelves al pasado y sueñas con el futuro. El pasadizo de los sueños oscuros del alma te hace recorrer senderos angostos e intransitables en  la noche oscura donde la luz de la luna llena puebla tu cabeza en pensamientos abstractos y difusos que al llegar el alba se difuminan en la nada. Las viejas historias del pasado que nunca existieron pierden su esencia con lagrimas en su mejillas desaparecen del mundo ilusorio al nacer el nuevo día. El viejo despertador de campana suena y sales del viejo mundo de la oscuridad

 Muchas veces en los sueños imaginarios es romper los vínculos del más allá, tu no tienes una vida, la  vida te tiene a ti. Lucha, resistencia, negación, resentimiento, es caos del hombre que se se llama la frustración de la mente ante la sabiduría que esta dentro de cada uno que el ego no quiere que la encontremos. Quien soy, adonde voy, porque voy por este camino y no por el otro, soy yo mismo o soy el otro, se pasa el tiempo o el tiempo no para, todo es urgente y nada lo es, y porque siempre vamos con prisas, nunca nos detenemos, y no sabemos quien somos. Lo que te pasa no lo decides uno mismo, pero si como lo vives, la crisis emocionales es arrugarte o despegarte, las situaciones son las que son, a nivel mental no se entiende y dentro del alma todo tiene sentido, es el corazón del ser humano.

 En el Siglo XXI la era de la tecnología y de la inmediatez, es tiempo de las adicciones, juegos del azar,  consumo de cocaina y alcohol, mucha depresión en los seres humanos de este planeta, y es que la vida esta repleta pasadizos oscuros en muchas mentes planetarias, creemos ser mas listos y somos más ignorantes, porque caminamos en el sueño de la lotería por el día y por la noche la pastilla antidepresiva.

  Una sociedad no puede ser ignorante y libre a la vez. Thomas Jefferson. La educación en España es forma de adoctrinar a los niños desde temprana edad hasta el fin universitario, basada en dogmas por los gobiernos de turno, donde memorizar y repetir las consignas es la base, y no ser critico con aquello que se basa el sistema ideado por elites políticas con el fin de ser lideres de la manada adicta a la causa, y para ellos crea una estructura poderosa desde el Ministerio de Educación y Cultura hasta un simple colegio de barrio periférico que las aulas son barracones prefabricados con unos rectores universitarios adictos al dogma hasta el profesor de oposición de la primaria, de la cual pocos se atreven a ser críticos porque el poder desde sus instancias hasta los medios de manipulación ponen el engranaje de triturar civilmente aquel que cuestione el sistema educativo o intente ser disidente. Y las publicas de las cuales muchas de ellas pertenecen a fondos de inversion de paraísos fisc

 Al borde del sendero un día nos sentamos. Ya nuestra vida es tiempo, y nuestra sola cuita son las desesperantes posturas que tomamos para aguardar.. Mas Ella no faltara a la cita. ANTONIO MACHADO. SOLEDAES XXV

  Un invierno sin frio, diferente, donde los silencios habitan, las preguntas son constantes y las respuestas son variadas, aquí sentando ante la playa  y el mediterráneo frente a mi, como las tristes palmeras me hago preguntas y nadie me contesta en estos días anticiclónicos. Me gusta crear historias y que el final sea un sin sentido como esta vida, que nada es lo que parece, todo es diferente, en ellas habita un sentimiento, un instante decisivo el justo y definitivo. Cuando realizas una foto como las palmeras solitarias, es tu imagen reflejada detrás del visor, es tu interpretación ante los hechos que son las memorias de tu pasado, estas vuelan en tu futuro sin ton ni son. Vaga es la memoria para algunos y poderosa para otros en el observar veo en ellas unas palmeras que miran al mar, donde siglos atrás en el navegaban los berberiscos en la conquista de prisioneros, que es como es nuestra mente prisionera del pasado. Y es que en los días grises la vida se tiñe de tal color y no te d

 Viejo rockero herido y maltrecho, pero nunca derrotado. Acordes de guitarras,  bajos y baterías, calimocho y unos porros. Suena Rosendo en mi cabeza y vuelvo a ser feliz. Viejo mundo del Rock and Roll.

 Juntos volamos  en el devenir de los días azules. Mientras tanto aquí sigo, con la botella vacía, sin recuerdos. Feliz en mis mundos, palomas fieles y amigas, siempre despistado en mis mundos. Y tu que te creías, era un viejo cascarrabias, y ya ves aquí estoy. Un héroe sobreviviente de la botella  y algo más. Soñando en vuelos  rasantes sin motor, herido pero nunca derrotado.

Palabras y letras se confunden en la arena como la vida misma, sueños y utopías, la realidad se mezcla con la ficción en el ocaso de una tarde. Soledad en la playa, letras en la cuartilla, nace la poesía. Mirando el mar en una tarde de invierno juego con mi estilográfica dentro de mis entrañas regalándome el vuelo de mis letras que navegan por el mar tranquilo y calmado del mediterráneo. Poetas buscaron el mar y en el encontraron felicidad de su corazón y sus rimas en los días grises de invierno.

  El derecho al derroche, privilegio de pocos, dice ser la libertad de todos. Dime cuánto consumes y te diré cuánto vales. Esta civilización no deja dormir a las flores, ni a las gallinas, ni a la gente. En los invernaderos, las flores están sometidas a luz continua, para que crezcan más rápido. En la fábricas de huevos, las gallinas también tienen prohibida la noche. Y la gente está condenada al insomnio, por la ansiedad de comprar y la angustia de pagar. La cultura del consumo, cultura de lo efímero, condena todo al desuso mediático. Todo cambia al ritmo vertiginoso de la moda, puesta al servicio de la necesidad de vender. Las cosas envejecen en un parpadeo, para ser reemplazadas por otras cosas de vida fugaz . Eduardo Galeano , (Montevideo, 1940 -2015)

 Soñé que te soñaba, levante los ojos al cielo, y una luz brilla en el firmamento. Eres tú.

 La vida sigue a pesar de los sinsabores que nos trae, tiempo de duelo, lagrimas y despedidas, nacemos, vivimos y partimos hacia el infinito. Es la ley de la vida, algunos golpes duelen mucho, los recuerdos estarán siempre en el corazón hasta la partida del último viaje. El final de los  finales la vida seguirá como sigue siguiendo. Pasaran los años todo se desvanecerá en el olvido para siempre donde no habrán ni unas tristes flores en el día de todos los Santos.  Y cuando llegue el día del último viaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraréis a bordo ligero equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar. Antonio Machado  

 Viejo pueblo olvidado que pasas los días recordando tu pasado, atrás quedaron los años de bonanza económica, alegría y fanfarria. Vino la plaga de eso que se llama crisis y caíste en el olvido, intentaste sobrevivir en este mundo de viejos recuerdos y leyendas que ya no sirven para nada. Casas viejas, las calles están huérfanas de niños, nadie juega en ellas y los felinos se adueñan de ellas, las casas olvidadas lloran de tristeza en el agonía de sus días.

  Tu y yo no somos nada, solo cortesía, no hay rencor ni envidia, ya no queda nada, ni los simples recuerdos, que un día se evaporaron, por eso ya no somos nada. Todo dejo de existir, las huellas se borraron  de la arena en un día de marea. No somos nada, ni viejas historias, que se esfumaron con el viento. La vida es simplemente lo que sucede en el presente, ni el pasado, ni el futuro. Los finales sin finales de besos con sal que vienen y se van, para olvidar en esta película que es la vida.