Francisco Mira

  Doce son las campanadas. Doce son los meses. Doce fueron los apóstoles. Doce son mis historias. Doce son las promesas. Doce son los recuerdos. A veces olvido que es 31, fin de año, porque la demencia  no me deja vivir, en esta pasado de doce meses del almanaque, que tiene su fin en el contenedor de reciclaje de carton, simplemente como es la vida pasada. Estrenare nuevo almanaque lleno de santos y números negros y rojos, lo llenare de anotaciones con signos en el día correspondiente a cosas para hacer y no olvidar, lunas menguantes, nueva, llena, creciente y decreciente adornaran los dibujitos en las casillas, y las estaciones, esa será su función. Doce uvas has de tomar. Doce promesas has de hacer. Doce dietas has de hacer. Doce kilos has de perder. Doce pastillas has de tomar. Doce mentiras has de contar.

 I Hoy no hay palabras, las lagrimas se mezclan con la estilográfica y la tinta se desvanece. La cuartilla llora tu ausencia, silencio es la palabra en las noches oscuras. II Intento dormir, pero no puedo, el somnífero es la solución a las pesadillas que entre mezclan entre las sabanas y la alcoba, la luna llora la perdida desde su atalaya. III De madrugada, tu y yo, el silencio y el miedo, el pasado en la oscuridad, el sonido del viejo despertador con el tic,tac, al fondo, el deambular de mi mente recordando tristes imágenes de un fotomatón.    IV Erase una vez.... Mi Reino por un Te Quiero. Mi Corona por una sonrisa. Mi corazón por amarte. Es solo un deseo ...en esta ausencia.

 Un día a la hora de las brujas la inquisición en un mes invernal, comenzó la noche más negra del Valle, la hoguera en la plaza mayor de la aldea, el inquisidor crucifijo en sus manos y con sus hábitos de fraile susurraba a Satanás, y lo maldecía.  Ellas todas con la cabezas rapadas y sus miradas  bien altas, de como no se arrepentían de nada, estaban rodeando la hoguera. Era noche de luna llena, los aguaciles y esbirros vigilaban la plaza. Al fondo se escuchaba lejanamente el aullar de los lobos en el alto del cerro. No había nadie más en la plaza o quizás alguien más escondido para no ser visto. Todas eran brujas, tenían una doble vida. Todas las noches en la lumbre de sus casas preparaban sus pócimas que ahuyentaba los espíritus malignos de aquel Torquemada del Valle. El funesto inquisidor vestido de negro con el crucifijo en manos  ordenaba a los esbirros que las arrojaran de una en una a la hoguera a las diez mujeres mayores y dos muchachas, los gritos eran muy ...

  Confié, no fallaste, porque nadie falla a nadie, escuche tus delirios, bueno lo intente y al final decidiste, nada me interesan las historias del pasado, que son eso, pasado y nada más. Quedan unos vagos recuerdos, un día decidí cerrar el cajón, una cosa menos en mi vida, y que cada palo aguante su vela. Desde la indiferencia, nada me interesa de tu vida, asi que a la lumbre del fuego queme todos los poemas que te escribí, pues eran de amor, como termino, los versos se convirtieron en cenizas.  No se si eres feliz, pero me importa un carajo, si la oscuridad de tu mente sigue habitando dentro de tus entrañas, pues eso, si el psiquiatra con pastillas lo ha conseguido, pues que seas feliz.

  CXX Dice la esperanza: un día la verás, si bien esperas. Dice la desesperanza: sólo tu amargura es ella. Late, corazón...No todo se lo ha tragado la tierra. CAMPOS DE CASTILLA. Antonio Machado. Pag 135

 Navidad postureo. Brindar y turrón. Regalos y el amigo invisible. Ni la pedrea, pero pido salud. Villancicos y pandereta. Discurso del Rey y sus milongas. Paciencia con el tonto de la familia. El perro disfrazado de Papa Noel. El belén y el caganer. Chencho y el abuelo. La misa del gallo. El estreno de modelito. Besar a todo el mundo sin ganas. Navidad y el selfie con gorro de Papa Noel.

CXIX  Señor, ya me arrancaste lo que yo más quería. Oye otra vez, Dios mío, mi corazón clamar. Tu voluntad se hizo, Señor, contra la mía. Señor, ya estamos solos mi corazón y el mar. CAMPOS DE CASTILLA. Antonio Machado pag 134

 En un lugar en que la gente veía un establo, una mula, un buey, un viejo y una mujer vulgar con un recién nacido, los Reyes Magos vieron a Dios 

  Hay personas que confunden la verdad porque sus intereses son contrarios, viven en el escaparate como verdaderos maniquís detrás del cristal rayado, proclamaban su verdad, pero no dicen la verdad, su vida es falsearlo todo, se dedican a defender lo indefendible que ellos han adornado una mentira con ropajes de verdad, del cual nacen las verdades a media que nada tienen porque son mentiras, quieran ellos o no, por mucha palabrería que posean, al final son mentiras, aunque muchas veces es tarde cuando se descubre porque el mal ya esta hecho.

 Dicen que soy violento, me lo dicen gritando. Dicen que soy el mal, me lo dicen quienes roban al débil. Dicen que soy grosero, me lo dicen los hablan insultando. Dicen que soy un loco, me lo dicen los jueces de la verdad. Dicen tantas cosas malas de mi,  que ellos son los cuerdos, los buenos, y siempre tienen una excusa para el mal que hacen, lo hacen por el bien de todos. Son los sicarios de la vida. Velan por tu bien.

  Una sonrisa, un buen cafe caliente, una mirada de complicidad, un libro entre las manos, una palabra muy simple, gracias, nacida desde el corazón. Que poco se necesitad para caminar por el sendero de la vida, y cuanta gente se refugia en el alcohol o las drogas para ser feliz, también aquellos que viven vestidos de traje de carnaval y por dentro están vacíos y van al dictamen de la manada para ser iguales, creer que son felices.  En estos días apariencia y consumismo jugaran al teatro de las mentiras. 

Un pensamiento puede arruinar tu vida, somos propensos a viajar en el tiempo, a presentir, y a temer. Nos figamos en la aristas de la vida diaria, lamentamos las carencias, revivimos las ausencias. Siempre hay una voz quejumbrosa, la duda vive en nuestros días continuamente, nos mentimos para sobrevivir, reinventamos la realidad para que se acomode a nuestros deseos.

   La cultura no es un lujo, es una prioridad. No es entretener, es aprender y esto lo confunden los del cine que es entretener. En esta vida repleta de iluminados que desde el pedestal de la codicia, desde su ego nos venden su entretenimiento queriendo hacer creer que es cultura. Pero a poder ser que la subvencione el gobierno con el dinero de todos, cosas de esos que se llaman cineastas que van dando clases de moral e ideología. Que se reparten los Goyas que se inventaron como caramelos, siempre que seas de la misma cuerda, vestido de rojete, tiempo de eso que llaman nominaciones a los Goya. Hay películas que solo la han visto los amigos y amigos de los amigos, primos lejanos, y el vecino del quinto.

 Erase una vez un sabio que, acompañado de uno de sus discípulos, se adentró por la inmensidad del desierto. Habían caminado durante todo el día bajo un sol abrasador cuando, finalmente, llegó la noche y decidieron acampar. Estaban sentados alrededor del fuego cuando, de pronto, el discípulo exclamó: -  !   Qué silencio¡ !Qué silencio¡ En ese momento el maestro lo miró, se acarició la barba, sonrió y le dijo: -No. No existe silencio alguno. Es simplemente que no sabes escuchar. CESAR VIDAL. Érase una vez.. Cuentos de sabiduría para tiempo revueltos. Pag 197.

 Yo vivo en la mierda, tu y vivías de la pasarela, modelo de esquinas, flor de viejos barrigones, y ahora que han pasado los años, soy mi peor enemigo, llevo dentro al demonio, no soy aguantar consejos, porque la realidad es una puta mierda. Querida Barbie acartonada que se dedica vender exclusivas de las intrigas en alcobas donde eras un juguete, bueno hablemos caro, una escort solo para unos cuantos, ahora tienes que pagar a los cirujanos porque odias hacerte vieja, la vida pasa, las camas es para las veinteañeras que son las dueñas de las pasarelas de moda. Me dijiste Adios y diste un portazo te largaste con el señor presidente del consejo de la empresa del banco, la verdad es que siempre fuiste canto de sirena y el día del portazo me di cuenta de quien eras, tus escrúpulos son los números del banco, tus mandamientos son la apariencia y el poder, mujer de piropos de andamio. Mi corazón dejo de llorar, cuando se dio cuenta que tus besos eran de sal, amor caducado, como tus querid...

  El que busca no debe dejar de buscar hasta tanto que encuentre. Y cuando encuentre se estremecerá, y tras su estremecimiento se llenera de admiración y reinara sobre universo. Evangelio perdido de Santo Tomas .

 Mirada fría, de oficio justiciero, la cárcel puede esperar para que se convierta en el asilo, hijo de la droga, nunca tuve juguetes la noche de Reyes, solo jeringuillas en suelo y lagrimas de una pobre mujer, una noche me jure venganza por la muerte de mi madre. Y le prometí mientras agonizaba en el suelo frio que no iba probar la mierda de la droga. Ahora con dinero negro en el bolsillo, trabajo para los ricos que quieren venganza contra la escoria de los clanes. He aprendido los ricos lloran por lo mismo que llore aquella noche, y todos nos vengamos a nuestra manera ellos con encargos, y otros los ejecutamos, pero tenemos el mismo fin. Soy pistolero profesional que vive un país nadie conoce, no hay acuerdos de extradición, solo vengo ejecuto y desaparezco, soy el hombre de las mil caras, harto de mentiras no quiero nadie a mi alrededor, cuando era pequeño nadie me quería porque era el hijo de la puta, y ahora muchos quieren trabajar en mis encargos, pero no son de fiar, gente qu...

  Las palabras enmudecieron como mi voz, las viejas heridas invaden el silencio son como el huracán, dicen que el tiempo lo olvida, a mi es ron con cola, asi deambulo entre garitos de mala muerte, soy muñeco roto, las dudas tatúan mi piel, la muerte esta cerca en las noches vacías, el limbo de los dioses se ríen desde su  atalaya. Cuando estoy perdido pago unos billetes a la puta del piso de la calle melancolía, ella no quiere cobrarme, solo pasamos la noche fumando y contándonos nuestras penas, los dos necesitamos que nos escuchen. Al alba las nubes grisees vuelven a nuestras cabezas, pero estamos más vacíos de nuestras penas, escuchamos nuestra canción, Invicta, debilitados quizás, pero nunca vencidos.   

  Quien eres tu. Quien soy yo. Tenemos siempre respuestas para todo, disfrazamos la verdad con ropaje de mentiras con bellas palabras. Demasiado dolor, dejemos de engañarnos, busquemos la lleve del corazón, y que cada cual escoja su huida por el laberinto de la vida. Hay una luz entre tanta oscuridad y no dejemos lo esencial para después del funeral.

 Una mirada muy fría  y calculadora, revolver en el bolso, se prepara para una noche de trabajo un encargo de madrugada, ajuste de cuentas y algo más. Un mundo varonil, ella es silencio, todos la admiran, es la Jefa, la puta ama, nadie le discute, el miedo se palpa en el ambiente cuando da ordenes con pocas palabras, todos saben que con los cobardes no tiene piedad. El encargo lleva semanas planificándolo meticulosamente, ha elegido para el plan a los mejores para que le ayuden, visten de negro como la muerte, pasamontañas, y guantes. A la hora de las brujas comenzara el asalto, nadie puede fallar, la tortura puede ser el castigo para quien falle, con los negocios oscuros nos se juega, y ella lo sabe, por eso es la mejor en el mundo de sicarios. Mientras se viste para el trabajo en su piel lleva tatuado " hasta que la muerte  nos una". No tiene miedo al morir y por eso es la mejor.

 Jesus dijo" la verdad os hará libre" Porque la Iglesia Católica Apostólica Romana, esconde todos los casos de pederastia, y protege a todo ellos dentro de tal, no sale a luz, porque no son juzgados como el resto. Siempre han adulterado las enseñanzas de Jesus, para fortalecer su imperio.  LA VERDAD OS HARA LIBRE. La vuestra la de ellos no.

 Dime quien soy. Estoy perdido, no se adonde voy. La vida es un desierto, tormentas en mi cabeza, demasiado silencio. A veces soy el otro. Las noches es el infierno, la oscuridad es un sufrimiento. Los miedos son siluetas, vampiros al alba, lagrimas de madrugada. Ya no me quedan fuerzas. No se quien soy,  ni se adonde voy.

 La mejor manera de que un prisionero no escape, es asegurarse que nunca sepa  que esta en una prisión. Dostoyeski. Habla para que yo te conozca. Socrates Conócete a ti mismo y conocerás el universo. Socrates Nada revela tan fiablemente el carácter de una persona con su voz.  Benjamin Disraelí Los limites de mi lenguaje son los limites de mi mente. L.Wittgenstein. Cualquier hombre de hoy es el resultado del pensamiento de ayer. Napoleon Hill Somos transformados por la renovación de nuestras mentes. San Pablo. Ser consciente de la propia ignorancia es el gran paso hacia el saber. Benjamin Disraelí 

 Quiero firmar esta nota. Viajando al paraíso me perdí en tu falda. Tu y yo en el borde del precipicio, en los juegos de la vida. Figurantes de comedia, viviendo en el trapecio, ron y cocina. Torre de Babel, nuestro amor viajando al paraíso Ocaso de nuestros días. .

  Otra vez... Diciembre sin paraguas y manga corta. Otra vez.. Cenas de empresa, babosos al poder y las rubias de bote con culo cuatro por cuatro van por el trofeo. Otra vez.. Decimos y sueños, cantico del niño de San Idelfonso, y por la tarde lo importante es la salud. Otra vez... Belenes y Papa Noel, la curia alegre  porque los parroquianos van con alegría a la iglesia  celebrar el nacimiento  del Mesías. Otra vez...  Dia de los inocentes, Herodes al poder, colas en el corte ingles. Y la paga de Navidad a tomar por culo. Otra vez.. Los vividores de la bola de cristal predicen el próximo año, cuentistas del no trabajar. Otra vez... En busca del tesoro que brindaran por el año entrante.

 Triste mujer  de sueños difusos y palabras vacías. He despertado de tus mentiras adornadas, con un te quiero. Eres un alfiler, he recordado, eres mujer  envoltorio. Yo solo quería amor, y tu mediste heridas en el corazón. Triste, nunca derrotado, y que la verdad es un buen  divorcio. Vencido nunca, ojala te vaya bonito, en la cama del olvido.

 Aquí estoy.. Doy fe, que estoy de vacaciones. Salgo guapa. Dame un like. Los autorretratos llamados selfies donde el ego es quien realiza la fotografía. Smartphone, smartphone, quien es la más guapa. Doy constancia en esta acta notarial que estoy en la calle San Francisco llamada calle de las Setas de vacaciones.

Los días pasan. meses y años, tiempos difíciles. Debilitados, olvidados, y con las alas cortadas. Es la noche de la revolución. Emboscadas de madrugada. Disparos al alba. Sangre en sus camisas. Huyen heridos. Dioses cobardes. Los mamporreros cambian de chaqueta, la venganza es el amanecer. Triste historia de este país, que vive de la traición.

Dicen que soy...  Un caradura. Dicen que soy... Un sinvergüenza  Dicen que soy... Un cabeza loca. Dicen que soy... Un colgao. Dicen que soy... Un canalla. Dicen que soy... Dicen que soy... Dicen que soy... Todos hablan y hablan... Todos opinan y opinan... Son unos jueces. Son unos amargados. Dicen que soy... Lo que soy... Lo que me sale del forro... Ese soy....

 Tardes otoñales. nubes y sol, viejas leyendas en el mar de corsarios. Soledad en la arena, olas que van y vienen, recuerdos de mi infancia. No comprendo  la vida lejos de ti, mediterráneo de mi alma, siempre estas ahí, en las tardes de otoño.

 El mar ante mis ojos. Letras mezcladas en salitre. Mar en calma. Como mis versos. Te escribo una poesía. Tarde de otoño. En silencio te amo. Mediterráneo .