El Tintero

Toques de campana largos, lentos, duros, solitarios. Resonaban por las calles del pueblo, corazones fríos, almas desangeladas, vello de punta, sangre helada recorría entre la muchedumbre agolpada en la plazoleta donde la campana desde lo alto divisaba, rostros serios, fríos, ojos que se resguardaban tras gafas oscuras, caras conocidas. El templo era oscuro, la belleza barroca se vestía de luto, como tantos días, hoy predominaba el negro. Personas de todas las edades, tres generaciones en muchos de los asistentes, despedían al viejo profesor, hombre vocacional, amante de sus amigos, hombre cabal. Los hombros de sus alumnos le transportaban, el pequeño pueblo estaba paralizado, el sol brillaba con rabia quería estar presente, mientras de camino al campo santo por las calles estrechas, se podía oír el toque de campanas. Toques fríos , toques de soledad, toques de tristeza, toques de despedida. Toques en honor a Don Andrés, maestro de primeras letras. Maestro de corazón. Maestro de la v...

Entro en la cafetería octogenaria, le atendió un amable camarero, pidió un café con leche, mientras allí sentada divisaba las paredes repletas de cuadros donde se podía apreciar los primeros espadas del mundo de las letras del siglo pasado, al fondo unos hombres con pelo blancos algunos otros sin cabellos trajeados charlaban entre ellos, se les notaba que eran asiduos de la casa, mientras retrocedía en el tiempo, cuantas tertulias de grandes maestros sus paredes habrían escuchado, divagaciones, metáforas, debates. Tomo un sorbo del delicioso café con leche miro alrededor algunas de las gentes que poblaban las mesas, eran solitarios acompañados de un libro, saco el libro de su bolso, abrió el libro por la primera pagina comenzó a leer párrafos de aquella joya que posaba entre sus manos, el escritor al que ahora intentaba visualizar fue asiduo a este viejo café, coqueto y lleno de historia. * No creo que haya, de mucho tiempo a esta parte, entre nosotros, primer libro de un escritor qu...

La primavera en su comienzo mostraba la cara sonriente, después de un largo y duro invierno, era sábado el sol comenzaba a buscar acomodo entre las sabanas, se despedía de un día esplendido. El parque estaba repleto de gente, padres paseando a sus hijos con los carritos, mayores que apoyados de bastón disfrutaban de la tarde, niños comenzaban a dar sus primeros pasos experimentaban sus caídas con la arena y césped que se mezclaba, adolescentes tumbados sobre el verde dando los primeros besos de su vida, curiosos que caminaban mirando a todos los lados. Se sentaron en un banco de madera donde en su respaldo los corazones pintados de algunos jóvenes habían dejado allí su promesa de amor eterno, que en unos días quedara diluido, entre lagrimas, reproches, e indiferencia. Le cogió la mano, ella empezaba a notar el fresco del ocaso de la tarde, le puso su chaqueta sobre sus hombros. Contemplaban los últimos y tímidos rayos de sol, que se marchaban como un jovenzuelo año atrás cogía el tren ...

EL AMOR NO REQUIERE DIAS, NI LIMITES, NI RECORDATORIOS, NO REQUIERE CELEBRACIONES NI CONMEMORACIONES. ESTA PRESENTE A TODAS HORAS DEL DIA Y DE LA NOCHE, HASTA EN EL SUEÑO, ILUMINANDO LA VIDA IGUAL QUE UN FARO. Extraído de un libro de GALA.

Los coches pasan despacio por el asfalto, detrás de las ventanillas, rostros solitarios al volante con mirada fría observan el paisaje humano en el arcen iluminado por viejas farolas. Noches de frió, viento y algunas de lluvia que con paraguas se refugiaban, cigarros, juegos con el humo, enseñando sus cuerpos desnudos resguardados del frío nocturno en un abrigo. Mientras reclaman la atención para vender su cuerpo. Cada una tiene una historia a sus espaldas, engaños, traiciones, dramas, llevan media vida con la dura realidad de la vida, cruel y fría. Al terminar la jornada nocturna, de vuelta a su humilde morada, donde la soledad les acompaña en la vida, las palabras se vuelven sin sentido, pensamientos negativos, odio hacia su cuerpo, asco a todos los hombres. Las lagrimas dejaron de vaguear por sus mejillas, no sirve de nada el llanto, un día soñaron con ser Reinas, y la puta vida…..Las hizo PUTAS. LOS PECES...DUO ZARAGOZANO.

A veces sin saber el porque y de la forma más insospechada llegan a nuestras manos algún libro que nos ayuda a ver la vida desde otros conceptos que jamás imaginábamos. Lo más curioso es que sus autores no son conocidos, ni venden muchos libros, no tienen el famoso planeta que todos sueñan más por el dinero que por el prestigio, muchas veces dudoso. Su pasión es la escritura, viven por ella, sueñan con las palabras escritas, aman la sensación del folio blanco al que se enfrentan con entusiasmo y miedo a la vez. Son magos de la escritura, en ellos se esconde misterio, realidad, ficción, personas anónimas que les inspiran ante el papel o la pantalla que todas las noches en silencio se diluyen en un disco duro. El descaro que afrontan su relato, la agilidad que poseen al narrar los hace diferente, porque entonces pasa lo que tiene que pasar, que cautivan a un anónimo lector, le secuestran en las marejadas nocturnas Libros desconocidos. Autores modestos. LIBROS ESPECIALES.

Un viernes del mes febrero, las diez de la noche,mesa llena de botellas de cervezas, jamón, queso, olivas, papas, 11 hombres rodeando la mesa, las parrillas en la brasa, chuletas, longanizas, chorizos, pero la conversación en aquella masia de campo en la noche oscura de invierno duro, hablaban y hablaban, pero no de mujeres, repasan las vida política del país, esta noche el tema la crisis, otras veces los nacionalismos, la religión, pestes y pestes contra los curas, esta vez Cataluña es la palabra de los nacionalistas alli presentes, debatiendo la crisis, culpando a su querido estado central que tanto odian. En aquella cena que no es apostólica, muchas horas divagando, hipotecas, bancos, privatizaciones, Botin por todos los lados, insultos de inútil, alabanza por otros, la cerveza sigue entrado en los cuerpos ya entrados en años. Algunos con barriga y poco pelo, otros mucho pelo, los maratonianos comiendo como cosacos, los cabrones están como palos de escobas, igual hacen maraton...