El Tintero

Se levanto del balancín con la espalda dolorida, el fuego ardía con menos viveza, con el calor se quedo dormida, intentaba repasar las imágenes confusas del sueño, eran las tres de la madrugada, se metió entre las sabanas limpias con el olor a suavizante, la noche en la calle era muy fría, como todos los inviernos, duros, largos en aquel pequeño pueblo norteño pegado a montañas blancas de postales. Intento dormir, vueltas y más vueltas en la cama de cuerpo y medio, las muñecas de porcelana seguían estando por las sombras blancas de las paredes. Una noche de insomnio oscuro.

Un 24 de noviembre de 2007 comenzó la andadura de este blog, han pasado dos años, poco a poco esta ventana humilde navegado como un velero por el mar, días de calma, marejada, tormenta, siempre ha sido un pequeño pasatiempo, ocio, distracción. Hay millones de blogs en la red de cada uno diferente, ninguno peor que otro, todos o casi todos son una forma de expresión de sensaciones diferentes. Cada autor es como un actor que intenta asomarse al mundo desde el escenario de su vida, deja que las emociones fluyan para que puedan encontrar su sitio. Hace 50 años era impensable este mundo que vivimos donde la red es parte de nuestra vida, presente en todas las casas con la cual nos comunicamos, grandes, pequeños, de todas las edades, razas, sexos, culturas cada cual escoge el escenario que mas cómodo esta. El presente es el blog, el futuro igual desaparece, como todo en la vida, nacer, vivir, morir, no se cuando, me alegro de los momentos que me depara esta ventanita a la vida, saboreo e...

Hay dos formas de leer un libro, una es porque el libro te secuestra, no te queda más remedio que mezclarte entre sus letras, paginas comenzar dibujar personajes, situaciones en tu imaginación, avanzas entre las calles de cualquier ciudad que acabas de llegar atento a todo lo que sucede e intentando inmortalizar con la cámara digital esas fachadas históricas donde las noches y los días dibujaron el pasado. La segunda forma es un regalo de una persona que te quiere, aprecia, da igual quien sea, sabes que es un regalo muy especial desde el cariño. La bondad, gratitud, donde no existe el compromiso, solo el corazón bien intencionado, sabes que ese libro que llega tus manos tiene misterios que descifrar, te envuelves en ellos como un aventurero disfrutando del camino e impaciente por llegar conocer el enigma que guarda en sus últimas paginas. En cambio hay otros libros que te regalaron fueron a parar al estante sin hojearlo, con sonrisa falsa, fue un regalo por compromiso, sin ningú...

En el fondo del viejo cajón del mueble abandonado en la guardilla reposaba en la oscuridad la libreta de tapas duras de cartón y hojas amarillentas sin que nadie le rescate, donde nunca se oyen las campanadas del reloj, sin conocer las gotas de la lluvia que se entremezclan con otras y forman el charco, no es importante para nadie, sus lagrimas son insignificante para el resto, allí pasa los días y las noches sin conocerlos, abandonado con un vagabundo sentado en un viejo portal indiferente a las miradas de quien pasan por delante. Un día sin explicación una mano joven con sus dedos intactos de la dureza de la vida, abre el cajón, sus ojos miran con atención como cuando comienza la sesión de cine, las hojas amarillentas se posan ante la mirada inocente, lo hipnotiza ante la caligrafía perfecta ordenada de una pluma de tinta negra. Hoy no hay soledad, no existe oscuridad entre sus paginas, los secretos dejan de serlo, la intimidad es descubierta, los interrogantes dejan de serlo, su...

Las viejas historias se diluirán como una gota en el inmenso mar mediterráneo, pasaran los días, años, décadas, siglos quedaran en el miserable olvido. Los fantasmas del pasado son miedos en el presente, quien no quiere encontrar sus raíces y vivir el resto de su vida ausente de ellos. Silencios ante malditas herencias que nadie se atrevió a pronunciar, duermen hoy en el camposanto. Amantes secretos que fueron sellados por unas monedas. Traiciones que estuvieron vagueando por las oscuras azoteas. Engaños que fueron guardados en el viejo baúl y nadie quiso abrir. Doncellas que nunca revelaron su verdad llevaron el secreto a la tumba. Escribanos que perdieron cualquier documento que nunca llegaron a su destinatario. Vejaciones que el verdugo escondió. El pasado muchas veces es un grillete en cualquier pie de un preso en un viejo y oscuro penal de una isla en el medio del mar. Silencios escondidos. Silencios impuestos. Silencios perdidos. Silencios ausentes. Silencios indignos. Silencios ...

Compro como todos los años al mismo proveedor, madera de tablas, cartón y pinturas de varios colores. Comenzó a dar figura la pequeña falla siguiendo el boceto, cada día comprobaba que la madera era mejor que años anteriores, pasaba lo mismo con el cartón, no encontraba explicación siempre compraba la misma clase y de igual calidad. Notó que la pintura se adhería mucho mejor, necesitaba menos pasadas. En el taller se respiraba un ambiente agradable entre jornadas agotadoras de trabajo. Siempre intentando mejorar cada acabado, nunca veía el final. Cada día que pasaba las figuras iban tomando vida se sentía más motivado para seguir trabajando con mucha más precisión. Llego el día soñado, “ la planta” ilusionado, nervioso, impaciente como un niño en la noche de reyes, su arte estaba allí presente, las pequeñas cámaras digitales inmortalizarían aquellos muñecos llenos de vida y sensaciones diarias. Unos hombres llamados “ Jurado” visitaron la obra, le dio pena su arte dentro de tres días...

Los días pasan, las hojas de calendario que desaparecen en el fondo de la vida. El sol calienta el corazón, la confusión vive en el espejo que nos acompaña en el trayecto, palabras sonoras, palabras difusas, palabras silenciosas, rostros sonrientes, rostros peleados con el universo, rostros ausentes de este mundo. Fantasmas que pueblan la cabeza, sueños que nunca verán la realidad, utopías que dejaran de serlo, cartas que nunca llegaran a su destino, otras se perderán en el fondo de un cajón repleto de papeles, relojes que se pararan, sus agujas se oxidaran, nunca más darán los cuartos y el calendario seguirá pasando las hojas. 7, 8, 9, 10.…… PD. La foto es de internet.