El Tintero

Esta camara en los años 60 en la cual mi familia dsifrutaba sobre todo mi padre, que era su pequeño tesoro. Aqui un  servidor en el año 1965, unas fotos que son parte de mi legado, las considero como mi historia, mi vida en blanco y negro. La sensación del instante apretar el botón que hará realidad el momento que estas viviendo. Nuestra historia esta en las viejas fotos de blanco y negro que con los años el amarillento se mezcla entre las sombras que allí posan sonriente, ante la cámara de los años 60, años que el progreso se comenzaba acomodar en la casas de trabajadores, jornaleros de sudor en la frente y callos en sus manos encontraban recompensa a las jornadas duras donde se mezclaba la ilusión por la etapa que vivían, la primera televisión, el primer coche, todo era el principio, el valor de apreciar las cosas tenia un significado especial, era un tesoro en sus manos al que cuidaban, mimaban con delicadeza, la cámara de mi padre era su pasatiempo donde las fotos dejab...

Quiero despertarme contigo. Mirarte a los ojos. Todas las mañanas. Saludar al sol. Besarnos al despertar. Un día más. Tus labios. Los míos. El amor de los dos. Nuestros cuerpos desnudos. Despertarme a tu lado. Princesa de los ojos verdes. Mi bella dama De dulce mirada. Cabellos rubios. Princesa de los ojos verdes. Solo quiero tu amor. Princesa de los ojos verdes. PD. Esta canción de Rebeca Jimenez. Quiero despertame contigo es una gran canción que su pedazo de voz la hace muy hermosa. Disfrutar de esta voz.

Dejo una rosa sobre la lapida negra grisácea, rezó en silencio, mientras veía sus ojos verdes en la foto, las lagrimas recorrieron las mejillas. Abandono lentamente el pequeño cementerio donde el silencio se mezclaba con el viento. Subió al coche lo puso en marcha, quedaban 100 kilómetros para llegar a casa, los niños, su marido, el mundo ficticio. Atrás quedo el papel que dejo en la fría lapida. Lo fui en la tierra. Lo seré donde te encuentres. Te buscare. No te olvido. Sueño contigo de noche y de día. Tu amante. Tu chica. Tu amor. Charo. Hoy era quinto aniversario del nacimiento del amor. En el coche sonaba su melodía. Las lagrimas empañaban los ojos. Lagrimas saladas. PD. La foto es de internet.

Viejos fantasmas poblaban su rostro, mirada ausente, gestos torpes, pasaban los días, su cuerpo era muy reacio a los movimientos, la gorra siempre acompaña su poblada cabellera blanca, la barba canosa descuidada, la chaqueta verde vieja, pantalón de pana marrón descolorida era simplemente un loco, marcado por la demencia. Sentado en el banco abandonado del parque pasaba los días tibios de sol, mientras hablaba con los pájaros, los únicos que no le abandonaban. Todas las tardes en el ocaso del sol, se levantaba del viejo banco de hierro oxidado y abandonaba el parque. Un día más. Palabras sinceras en los días soleados. PD. La foto es de internet.

Eran las cinco de la mañana comenzaba su jornada laboral, la orquesta de los sonidos maliciosos que odiaba la gente aun quedaban dos o tres horas para comenzar amargar el día a los cuerpos desnudos que envueltos entre nórdicos descansaban placidamente. Como todos los días empujaba su carro e iba vaciando las papeleras, limpiando las aceras solitarias en el frío que acompañaba a su cuerpo bien abrigado, se inventaba historias mientras mecánicamente trabajaba, el minutero del reloj de pulsera avanzaba a paso de procesión a golpe de tamboril. Nadie como él conocía los colores de un amanecer, la semioscuridad teñida de rostros anónimos que desfilaban ante él, zapatos ante sus ojos esquivaban su cepillo y las historias ante esos pies, iban tomando forma, hombres y mujeres, adolescentes, miserias, excentricidades, rarezas, secretos, mentiras, todo se podía mezclar en sus vidas, paisajes de colores de todas las tonalidades, cuadros sin pintar, fotos perdidas, promesas traicionadas, olvid...

Paseaba lentamente por las calles adoquinadas el ruido de los zapatos marcaban el paso de procesión donde el silencio se mezclaba con el viento tibio. Las manos en los bolsillos de la chaqueta americana de pana color verde botella, las luces tenues de las farolas oscurecían el color. Las casas adornaban sus hermosos balcones con macetas, los blasones encima de las puertas de madera daban la bienvenida aquellas moradas repletas historias silenciosas a lo largo de los siglos, las calles estrechas a medida del paso de las caballerías y carruajes. La noche era oscura, la madrugada estaba presente, la soledad caminaba entre los recovecos de la vida buscando acomodo en el mundo de los vivos. Necesitaba inspiración para poder cumplir el guión que esta estancado, los personajes se estaban muriendo, las ideas se difuminaban mezcladas entre los que viven y los que gritan morir en paz, las dudas caminaban entre el laberinto complejo de su mente, el sol se mezclaba con la lluvia, el otoño se c...

Miraba en silencio el televisor que estaba en el estante, la gente agolpaba en la en la barra del bar, miraban atentamente la pantalla, sus manos una copa de coñac, entre imágenes y recuerdos vaciaba la copa, otra copa, iba por la tercera, ya no es un joven, su cabeza se entremezclan imágenes del presente y de un lejano pasado con lo que esta viendo, un chaval con muleta en mano esta intentando dar unos pases al tercer toro de la tarde de la feria taurina de abril Sevillana, un anciano perdedor en estos años, llevaba cargando con la mochila de la vida, muchas penalidades y desengaños días caminado por toda España, con muleta en mano, durmiendo debajo de árboles, a la puerta de cualquier plaza de toros de pueblo. El locutor audaz y de voz muy joven narra los pases del joven maestro que pisa el albero de la Maestranza en el día grande de la feria. Se extraña de los comentarios, es todo muy normal, que pocas corridas ha presenciado este narrador, esta siendo más bien una tarde insípida, u...