El Tintero

Arena y barro es el destino,  entre la razón y la huida. La maldición de los hombres que desde el viejo pulpito truenan las bombas de las palabras repletas de mentiras y odio. La caduca diplomacia alertada en sus mundos de dólares en sus cuentas suizas, miran hacia el otro lado y se encojen de hombros, sonrisas de ganador, ellos son los viejos políticos de pocos escrúpulos en las  cúpulas de los gobiernos poderosos, que venden armas a doquier,  los dictadores las emplean contra sus hijos huérfanos democracia. Tristes guerras, malditos dictadores, y satanas en los vendedores de muertes del primer mundo. Sangre y barro en las camisas de los huidos en busca de paz, huyen de sus raíces, siempre hay un perdedor, son ellos los inocentes, nadie los quiere, son hijos de la guerra que ellos no buscaron y se encontraron con las bombas y balas. Solo quieren un hogar para vivir en PAZ.

Sonidos al viento en busca de la media luna entre timbales y platillos, fortaleza en sus brazos, vibraciones en sus corazones, música en sus venas. Las calles repletas de sensaciones y vítores del publico en la trilogía festera, sol radiante brilla desde lo más alto en la tarde de primavera. Las tropas del Sultan desfilan armónicamente al compás de las notas, delirios en las fiestas de Moros y Cristianos en el Levante español rememorando trazos de las historia disfrazados en fiestas populares y escrita en la historia de los pueblos como Soldadesca. Desfiles,embajadas, pólvora y música, dueña y señora, que seria la fiesta sin ella. Es la reina de la fiesta, todos vibran al son de los timbales y platillos.

Nadie es más que nadie, ni por su raza, ni riqueza, ni condición social, todos somos hijos del universo. Respeta a todo ser humano. Pasado es historia, el futuro incierto y el presente es lo que lees. Vive el presente. Cada día es diferente, cada hora no vuelve, la vida es algo más, es una oportunidad cada día. Nada es como es, o parece, depende de la cultura y valores adquiridos en los años de la infancia, moldeados en los años de la madurez. No soy de banderas, soy de personas, aquellas que trasmiten luz desde su corazón. Busco la felicidad, no se si la encuentro, solo se que me basta haber comenzado el camino de su encuentro. Sigo las señales, paso a paso, en cada una de ellas hay un enigma, disfruto cada instante de los enigmas de las señales, siempre aprendes algo nuevo. Si lees estas palabras, gracias por haber dedicado un pequeño instantes de tu vida, si has pasado fugaz, gracias también, por tu cortesía. Foto del libro del Secreto, gracias a...

El poeta embarco, izo las velas, partió mar adentro. En tierra quedaron sus versos y plegarias, escritos en sudor. Nadie lo despidió y en soledad navego, a la isla de los sueños. Fue recibido en multitud. Era el poeta de los vagabundos. En la isla de los sueños. Allí descansa en paz, sus sueños y versos. Poeta de los vagabundos. En la playa quedaron los recuerdos, en la arena los versos y en el cielo los poemas. Cada amanecer un rayo de sol ilumina la esperanza de los vagabundos que allí dejaron sus huellas de salitre.

Foto de un domingo de la década de los años sesenta. Un breve repaso a la historia de la vestimenta masculina. Simple curiosidades que son poco conocidas. Antes de la Primera Guerra Mundial el frac era considerado como un atuendo formal para vestirse, después de la seis de la tarde. Terminada la Segunda Guerra Mundial, el traje chaqueta  remplaza al chaqué en la mayoría de ocasiones formales como atuendo valido para ocasiones de tarde, pasando el esmoquin para eventos nocturnos  más formales y al propio chaqué para lo más solemne de las mañanas. La camisa en el S. XIX era considerada como prenda de ropa interior y lo cual no se mostraba. Los botones de la camisa no hacen su aparición hasta 1871, solo servia este atuendo para protegerse del frío y evitar olores corporales. A principios del siglo pasado independiente de la clase social, nadie salía de su casa sin el sombrero, era parte del vestuario masculino, protegía tanto del calor como del frío. El abrigo...

Días de paso, aves matutinas, transeúntes anónimos, pueblan las calles de la vieja y maltrecha España. Damas de olvido se anuncian por la red, amor de bajo precio, tiempo difíciles para los corazones de bajo coste. Parlanchines en las emisoras, voces sin rumbo, todos saben la receta y nadie acierta en esta crisis. Hombres y mujeres  sufren los efectos secundarios de los antidepresivos, que recetan los médicos de bata blanca y mirada fría, nadie puede conciliar el sueño, las mesitas de noche se llenan de pastillas. Jueces y abogados, resuelven pensiones compartidas entre desolación de los niños, que nadie les da voz y voto, del desconcierto de sus padres, en sus discusiones constantes.  Los claxon son los reyes de las calles de la ciudad es hora punta, el semáforo en rojo, el anciano de paso lento y sosegado que le cuesta cruzar el paso de peatones. Todos tienen prisa, para llegar al destino de los delirios. Escuelas repletas de niños que a la salida les esperan l...

No pido estar libre de temor, sino tener el valor de enfrentarlo. No pido el fin de mi sufrimiento, sino corazón suficiente para dominarlo. Que mis ojos no busquen aliados en el campo de batalla de la vida, sino que pueda yo buscar mis propias fuerzas. Que no tenga que implorar, temblado, mi rendición, sino que pueda, con paciencia, conseguir mi libertad. Bendición para todos. Nada se pierde tan a menudo. Como la oportunidad diaria. Marie von Ebner- Eschenbach. Escritora austriaca  1830-1916.