Francisco Mira

Foto de un domingo de la década de los años sesenta. Un breve repaso a la historia de la vestimenta masculina. Simple curiosidades que son poco conocidas. Antes de la Primera Guerra Mundial el frac era considerado como un atuendo formal para vestirse, después de la seis de la tarde. Terminada la Segunda Guerra Mundial, el traje chaqueta  remplaza al chaqué en la mayoría de ocasiones formales como atuendo valido para ocasiones de tarde, pasando el esmoquin para eventos nocturnos  más formales y al propio chaqué para lo más solemne de las mañanas. La camisa en el S. XIX era considerada como prenda de ropa interior y lo cual no se mostraba. Los botones de la camisa no hacen su aparición hasta 1871, solo servia este atuendo para protegerse del frío y evitar olores corporales. A principios del siglo pasado independiente de la clase social, nadie salía de su casa sin el sombrero, era parte del vestuario masculino, protegía tanto del calor como del frío. El abrigo...

Días de paso, aves matutinas, transeúntes anónimos, pueblan las calles de la vieja y maltrecha España. Damas de olvido se anuncian por la red, amor de bajo precio, tiempo difíciles para los corazones de bajo coste. Parlanchines en las emisoras, voces sin rumbo, todos saben la receta y nadie acierta en esta crisis. Hombres y mujeres  sufren los efectos secundarios de los antidepresivos, que recetan los médicos de bata blanca y mirada fría, nadie puede conciliar el sueño, las mesitas de noche se llenan de pastillas. Jueces y abogados, resuelven pensiones compartidas entre desolación de los niños, que nadie les da voz y voto, del desconcierto de sus padres, en sus discusiones constantes.  Los claxon son los reyes de las calles de la ciudad es hora punta, el semáforo en rojo, el anciano de paso lento y sosegado que le cuesta cruzar el paso de peatones. Todos tienen prisa, para llegar al destino de los delirios. Escuelas repletas de niños que a la salida les esperan l...

No pido estar libre de temor, sino tener el valor de enfrentarlo. No pido el fin de mi sufrimiento, sino corazón suficiente para dominarlo. Que mis ojos no busquen aliados en el campo de batalla de la vida, sino que pueda yo buscar mis propias fuerzas. Que no tenga que implorar, temblado, mi rendición, sino que pueda, con paciencia, conseguir mi libertad. Bendición para todos. Nada se pierde tan a menudo. Como la oportunidad diaria. Marie von Ebner- Eschenbach. Escritora austriaca  1830-1916.

Cada noche a luz de la lumbre, recuerdo tus palabras, truenan en mi mente, recorren todos sus entresijos, hay momentos de soledad que son eternos, el viejo libro sigue abierto por donde lo dejaste. No puedo cerrar sus páginas, tú olor esta presente en ellas. No quisiste llevártelo en la noche de la despedía amarga, cuando la luna en lo más alto lloraba de desamor. Dejaste mi regalo en la vieja estancia, colocado en el atril, y en la página del desencuentro. Hoy desesperado he puesto el vinilo del viejo bolero, que tantas veces bailemos en la alcoba del desenfreno, y nuestros cuerpos desnudos se unían siendo lujuria y pasión. Luna en lo alto. Luna de mis locuras. Luna de mis noches. Noche de boleros. Boleros de pasión. Viejos boleros. Luna de mis sueños. Luna de mi penuria. Luna del olvido. Aquí sentado en el balcón, el libro sus lagrimas, la luna y su soledad. Mi soledad sin ti. Luna de mis noches.

Microrrelatos en una tarde de verano, calor en las calles, aquí refugiado en mi morada a la espera de la noche. Microrrelatos sin titulo, pero con esencia, como la vida misma que no es cuento, es realidad en una pantalla de plasma, que se provecta cada mañana, al comenzar un nuevo día. Después de tomar un café y con una rosa imaginaria, dejo fluir los dedos en el viejo teclado del pc, intentando ahuyentar los fantasmas del pasado. El despertador tan inoportuno como siempre, el sueño se evaporo y el cuento se acabo. Las noches de sexo en sabanas viejas con olor a jazmín, quedo en las sombras de la alcoba, el calor de la noche del verano, y el fresco que entraba por la ventana de madera carcomida, lo devolvió la dura realidad. Eran sueños mezclados con recuerdos y melancolía que se confundían con las lágrimas de la despedida.   El cuento se acabo. No lo aceptaba. El sexo fue la esclavitud. El amor nunca existió. -----------------------------------------...

Una mañana solitaria envuelta de silencio, divagando en mis pensamientos. Entendí que el hombre lleva la maldad en sus entrañas envueltas con ropas de colores y sonrisa postiza. Por mucho que el señor de la bata blanca del Ambulatorio de las pastillas, con tarjeta de psiquiatra quiera decir todo lo contrario, y discutir hasta la saciedad. Los hijos discuten por las monedas de los padres ganadas con mucho esfuerzo y sudor. Esas monedas se viste con la etiqueta de la marca HERENCIA. Hay palabras que se esconden en los silencios. Silencios que nacen de las palabras. Secretos al viento. El viento lleva el nombre Herencia. Seguí caminando envuelto de mis pensamientos profundos y sinceros, ahora en mi mente paseaban fragmentos de una conversación, si es que cuando hay dinero por el medio, ni la madre que los pario conoce a sus retoños entrados en años  y poco pelo, con abundante avaricia en sus venas. Cosas de la vida, y del dinero, tiempos extraños, reproches, memeces, cuan...

Microrrelatos en un amanecer, sin titulo, solo con la esencia y el sabor de la vida, cuando la noche ha sido tormentosa y la luz del día olvida los viejos sueños que se esconden en el armario de los delirios. Papel manchado, letras con gotas de sudor, promesas falsas, palabras heridas de muerte. Amante de la arrogancia, mentiras en sus ropas. Dinero y codicia. Pobreza en su alma. Miseria en su corazón.              ----------- Mírame a los ojos cuando te hable. -         No me mientas. Deja los faroles para la otra. Saca el AS de tus sucios bolsillos. Estoy cansada ser la baraja del Poker. ¡Lárgate! Maldito bastardo de colores.                 -------------- Los versos se confunden en la lluvia. La noche es oscura, la niebla es dueña de ella. Las sombras deambulan entre las brunas...